La música es la cirugía sónico-cerebral que se apropia del sentido del mundo

steel­ton­gued, de Hecq

El au­tén­ti­co te­rror só­lo se pro­du­ce cuan­do el des­aso­sie­go que con­si­gue pro­du­cir en no­so­tros sus for­mas más pro­fun­das cris­ta­li­za en el te­mor de que la os­cu­ri­dad a la que es­ta­mos asis­tien­do en par­to se ma­te­ria­li­ce exi­gien­do pa­ra sí to­do aque­llo en no­so­tros que nos es pre­cia­do; el te­rror se pa­re­ce en la mú­si­ca en ese arre­ba­tar, en el ro­bar a su víc­ti­ma al­go que le es pre­cia­do (de for­ma tem­po­ral o per­ma­nen­te) pa­ra que des­cu­bra al­go nue­vo con res­pec­to de sí. Bajo es­ta pers­pec­ti­va la con­si­de­ra­ción de la mú­si­ca nos si­tua­ría en la po­si­ción en la que no­so­tros no ha­ce­mos nues­tra la mú­si­ca sino que la mú­si­ca es la que se ha­ce po­see­do­ra de no­so­tros mis­mos al apo­de­rar­se de nues­tra pro­pio sen­tir nues­tro ser-en-el-mundo. ¿Qué es la mú­si­ca ba­jo es­ta mi­ra­da? La vi­vi­sec­ción de las al­mas de aque­llos que se en­fren­tan con­tra el má­gi­co en­can­to que sus arru­llos ejer­cen so­bre su fas­ci­na­ción mis­ma, so­bre aque­llos sin los cua­les no exis­ti­ría ni en fon­do ni en forma.

Dentro de es­ta de­fi­ni­ción poé­ti­ca, pe­ro no por ello ca­ren­te de un ca­riz si­nies­tro, Hecq se sen­ti­ría tan có­mo­do co­mo un mé­di­co sin es­crú­pu­los en Auswitch: só­lo en lo más pro­fun­do de la no­che el hom­bre pue­de des­cu­brir los pro­pios lí­mi­tes de su me­cá­ni­ca. Pero la poé­ti­ca só­lo es pro­pi­cia cuan­do se ejer­ce a tra­vés de la ac­ción poé­ti­ca mis­ma, y por eso Hecq ha­ce de es­tos pos­tu­la­dos su mo­dus vi­ven­di a tra­vés del cual con­fron­tar un mun­do en rui­nas. A tra­vés de una mez­cla sal­va­je, apa­ren­te­men­te im­po­si­ble, en­tre unos os­cu­ros pai­sa­jes am­bien­ta­les bien afli­gi­dos de glitch va de­sa­rro­llan­do ma­lé­vo­las ca­tar­sis en for­ma de un IDM de ca­rác­ter ex­pe­ri­men­tal; él va dan­do brin­cos en­tre con­cep­tos, ideas y for­mas no usán­do­los co­mo fi­nes en sí mis­mos sino co­mo he­rra­mien­tas pa­ra un to­do: po­co le im­por­tan los gé­ne­ros, lo im­por­tan­te en steel­ton­gued es co­mo to­do en­ca­ja a la per­fec­ción pa­ra con­for­mar me­lo­días que van más allá de to­da ló­gi­ca im­pe­ran­te. La re­sis­ten­cia es fú­til, cuan­do no di­rec­ta­men­te sui­ci­da, por­que en­fren­tar­se ca­ra a ca­ra con­tra te­mas co­mo dfrm nos de­ja en una po­si­ción de in­de­fen­sión equi­va­len­te al in­ten­tar pa­rar una llu­via de mo­to­sie­rras en lla­mas con los dien­tes: no só­lo es que sea im­po­si­ble, es que in­ten­tar pa­rar se­me­jan­te es­pec­tácu­lo de la im­po­si­bi­li­dad ya es una blas­fe­mia en sí misma.

Ahora bien, no to­do es glitch de una ma­lig­ni­dad ca­si psi­có­ti­ca con la cual po­da­mos cor­tar­nos sin pre­ten­der con el me­ro acer­ca­mien­to que su­po­ne es­cu­char­lo si­quie­ra con su­per­fi­ci­li­dad —lo cual no es ba­la­dí, su es­ti­lo ce­rra­do y os­cu­ro, com­ple­ta­men­te ajeno a cual­quier for­ma ha­bi­tual de mú­si­ca al cual el oyen­te pue­da es­tar acos­tum­bra­do pue­de lle­gar a pro­du­cir una ge­nui­na sen­sa­ción de do­lor — , sino que to­do el leit mo­tiv que ha­ce su­yo Hecq en es­tas com­po­si­cio­nes se sos­tie­ne ba­jo la pu­ri­fi­ca­ción de sus pro­pios tér­mi­nos: en­con­trar el có­di­go quin­tae­sen­cial de lo si­nies­tro en el am­bient. Si el dis­co ya em­pie­za con spi­res awa­ke lan­zán­do­nos en mi­tad de una si­ma de una os­cu­ri­dad tan pe­ga­jo­sa co­mo la muer­te mis­ma, es­to no se fre­na­rá de mo­do al­guno en to­do lo que vie­ne a pos­te­rio­ri en el dis­co; to­do cuan­to se con­tie­ne aquí es una car­to­gra­fía os­cu­ra del cuer­po y el al­ma hu­ma­na, un aná­li­sis qui­rúr­gui­co a tra­vés de los plie­gues im­po­si­bles de la car­ne, a tra­vés de su des­com­po­si­ción mi­nu­cio­sa a tra­vés de los so­ni­dos en de­ve­nir de la elec­tró­ni­ca. Cuando sus coe­tá­neos lla­man a Hecq con un so­bre­nom­bre co­mo El Cirujano no es por un mal ca­pri­cho de las men­tes dé­bi­les, sino que es exac­ta­men­te lo que es: él abre, des­tri­pa, des­cuar­ti­za, des­mon­ta, re­mon­ta, ex­plo­ra y co­si­fi­ca con pre­ci­sión mi­li­mé­tri­ca tan­to las com­po­si­cio­nes que to­ma en sus ma­nos co­mo los afec­tos que es­tos con­fi­gu­ran en sus oyentes.

Sería equi­vo­ca­do, en cual­quier ca­so, creer que es­te es un ci­ru­jano que só­lo de­sea ex­pe­ri­men­tar to­do aque­llo que hay de os­cu­ro en el mun­do en tan­to su mú­si­ca tie­ne al­go de ca­tár­ti­co, de auto-experimentación que ha ejer­ci­do pre­via­men­te so­bre sí mis­mo pues, cuan­do es­ta­mos an­te steel­ton­gued, no sen­ti­mos que ex­pe­ri­men­ten con no­so­tros por­que hay al­go cá­li­do, al­go pro­fun­da­men­te hu­mano. Lo que con­si­gue Hecq en és­te tra­ba­jo es po­ner un pe­da­zo de su pro­pia al­ma den­tro de la com­po­si­ción co­mo bo­te sal­va­vi­das al cual afe­rrar­nos en úl­ti­mo mo­men­to cuan­do pa­re­ce que la os­cu­ri­dad po­drá en­gu­llir­lo to­do. Aunque es­ta es una sen­sa­ción que se re­fie­re de for­ma reite­ra­ti­va a lo lar­go de to­do el tra­ba­jo, don­de es más evi­den­te es en I Will Survive don­de nos de­fi­ne un asin­to­má­ti­co IDM que aca­ba en un am­bient com­ple­ta­men­te des­con­truí­do que evo­ca una paz ul­te­rior, qui­zás car­ga­da de vís­ce­ras y san­gre de los mons­truos (in­ter­nos o ex­ter­nos) ase­si­na­dos pa­ra lle­gar has­ta aquí, pe­ro paz al fin y al ca­bo. Hecq no es ama­ble, Hecq no con­ce­de na­da por las bue­nas; si él se ha des­com­pues­to en su ex­pe­ri­men­to pa­ra po­ner una par­te de sí en el te­rror, és­te nos exi­ge exac­ta­men­te lo mis­mo a no­so­tros: só­lo en tan­to abra­za­mos la im­po­si­bi­li­dad de no lu­char con­tra la ba­rre­ra im­po­si­ble del te­rror, po­dre­mos des­cu­brir que es lo que es­con­de steel­ton­gued. Y lo que es­con­de es al­go que só­lo po­drá des­cu­brir ca­da in­di­vi­duo en la in­ti­mi­dad de su auto-reflexión.