Del amor no se puede huir. Sobre «Alfie» de Charles Shyer

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Acabamos siem­pre dan­do vuel­tas so­bre el amor, so­bre sus di­fi­cul­ta­des y sus be­ne­fi­cios, sus agra­vios y sus bon­da­des; in­clu­so aun­que que­ra­mos creer lo con­tra­rio, no sa­bría­mos vi­vir una exis­ten­cia exen­ta de to­do amor. Pocas na­rra­cio­nes pue­den sal­dar­se sin sub­tra­ma amo­ro­sa. Del amor ema­na to­do, co­mo de la muer­te ema­na to­do, in­clu­so cuan­do lo que re­sul­ta pro­ble­má­ti­co es su au­sen­cia o su ne­ga­ción: es im­po­si­ble re­nun­ciar al co­no­ci­mien­to del mis­mo, co­mo si por ig­no­rar­lo o aco­ra­zar­nos con­tra su idea ya pu­dié­ra­mos evi­tar su lle­ga­da —no es ba­la­dí la com­pa­ra­ción con la muer­te en es­te ni­vel, la cual se pue­de ig­no­rar pe­ro cuan­do lle­gue gol­pea sin que po­da­mos ha­cer na­da: co­mo el amor, co­mo la vi­da — , en tan­to es un acon­te­ci­mien­to que no se bus­ca, sino que lle­ga co­mo pre­sen­cia de lo im­pre­vis­to. No po­de­mos pre­ten­der ig­no­rar su exis­ten­cia en nues­tras vi­das, por­que só­lo con­se­gui­ría­mos ha­cer­nos daño.

Alfie es un ca­ra­du­ra en­can­ta­dor ca­paz de ena­mo­rar a cual­quier mu­jer con su sa­ber es­tar; es un hom­bre gua­po, pues Jude Law no ne­ce­si­ta mu­cho más que ser él pa­ra ser­lo, que sa­be lo su­fi­cien­te de mo­da pa­ra te­ner siem­pre el as­pec­to pre­ci­so y los bol­si­llos ro­tos co­mo pa­ra no que­rer ser el más ri­co del ce­men­te­rio, lo cual ha­ce que pue­da per­mi­tir­se vi­vir con co­mo­di­dad sal­tan­do de ca­ma en ca­ma aca­ban­do ra­ra vez en la su­ya: es, en el ima­gi­na­rio mas­cu­lino, un triun­fa­dor; es, en el ima­gi­na­rio fe­me­nino, un buen par­ti­do. Alfie es una pe­lí­cu­la que tras­cien­de su con­di­ción de co­me­dia ro­mán­ti­ca, en par­ti­cu­lar por­que su tono de co­me­dia dis­ta mu­cho de lo bo­ba­li­cón pro­pio del gé­ne­ro —aquí no hay ni en­re­dos amo­ro­sos ni re­pri­men­das nor­ma­ti­vas de «los chi­cos ma­los aca­ban sen­tan­do la ca­be­za pa­ra ca­sar­se con la chi­ca bue­na» — , pa­ra en­mar­car­se co­mo una pe­lí­cu­la ro­mán­ti­ca sin ser del gé­ne­ro ro­mán­ti­co; en cual­quier ca­so, ro­mán­ti­ca no en­ten­di­do co­mo al­go pe­ga­jo­so por su in­ca­pa­ci­dad pa­ra es­ta­ble­cer una na­rra­ti­va que tras­cien­da lo que ya se ha con­ta­do an­tes me­jor, ro­mán­ti­ca sos­te­nién­do­se ba­jo una na­rra­ti­va fé­rrea y lle­na de de­ta­lles ex­ce­len­tes: es, en el ám­bi­to na­rra­ti­vo, una re­gión va­ga­men­te fa­mi­liar me­jor ex­plo­ra­da; es, en el ám­bi­to es­té­ti­co, una jo­ya fa­mi­liar por vez pri­me­ra bien pulida.

Alejado de cual­quier con­cep­ción ro­mán­ti­ca co­mo una se­rie de hi­tos na­rra­ti­vos in­evi­ta­bles que se po­drían re­su­mir en un es­que­ma clá­si­co re­pe­ti­do has­ta la ex­te­nua­ción —chi­co y chi­ca se ena­mo­ran (ini­cio), exis­te un pro­ble­ma que los se­pa­ra (in­ci­den­te in­ci­ta­dor), fa­se de due­lo (cam­bio), chi­co y/o chi­ca se opo­nen (con­flic­to), fi­nal fe­liz o trá­gi­co se­gún con­ven­ga (re­so­lu­ción) — , el lo­gro de Alfie na­ce de afe­rrar­se a la de­cons­truc­ción del con­cep­to de amor que ema­na de tal es­truc­tu­ra: el con­flic­to no na­ce de la im­po­si­bi­li­dad de lle­var a con­se­cu­ción el amor, sino de no sa­ber o no que­rer lle­var­lo a con­se­cu­ción por par­te de quien lo tie­ne. Con Alfie el con­flic­to es que él de­ci­de evi­tar de for­ma cons­cien­te y cons­tan­te no só­lo el com­pro­mi­so, sino to­do mo­do amo­ro­so. Su his­to­ria se nos na­rra a cin­co tiem­pos, a tra­vés de cin­co mu­je­res con un tra­ta­mien­to des­igual y en nin­gún ca­so ejer­cien­do el pa­pel de me­ros cli­chés; a di­fe­ren­cia de en la ma­yo­ría de na­rra­cio­nes de su gé­ne­ro, en Alfie en­con­tra­mos que las mu­je­res tie­nen una per­so­na­li­dad que se de­fi­ne co­mo re­fle­jo del pro­ta­go­nis­ta, pe­ro son, en úl­ti­ma me­di­da, au­tó­no­mas de és­te: no vi­ven por y pa­ra él, no son ar­que­ti­pos o fi­gu­ras va­cías don­de pro­yec­tar los ac­tos del pro­ta­go­nis­ta a los cua­les res­pon­den co­mo más con­ven­ga. Son mu­je­res de car­ne y hue­vo son sus vir­tu­des y de­fec­tos, por eso de­be­mos ha­blar de ellas.

Dorie es­tá ca­sa­da con un hom­bre que ni la to­ca y tie­ne se­xo oca­sio­nal con Alfie en la li­mu­si­na que con­du­ce, pe­ro cuan­do bus­ca al­go más se­rio con él és­te le mien­te y de­ja de de­vol­ver­le las lla­ma­das; Julie es una chi­ca a la cual acu­de cuan­do quie­re una bue­na ce­na y un ba­ño ca­lien­te, un casi-novia con la cual tie­ne una vi­da fa­mi­liar jun­to con su hi­jo, que le aban­do­na cuan­do des­cu­bre sus líos de fal­das fue­ra de ca­sa; Terry es la no­via de su me­jor ami­go y su ac­to más cen­su­ra­ble; Nikki es la no­via: se ena­mo­ran, vi­ven jun­tos, pe­ro sien­te la ne­ce­si­dad de huir; Liz es su con­tra­par­ti­da fe­me­ni­na y aca­ba ex­pe­ri­men­tan­do con ella lo que su­po­ne es­tar con él. La pro­gre­sión a tra­vés de las mu­je­res ale­ja la pe­lí­cu­la de la idea de na­rra­ti­va ro­mán­ti­ca, ¿y dón­de la si­túa? En una his­to­ria de amor na­rra­da co­mo una tra­ma de redención.

Aquí de­be­ría­mos qui­tar­nos en pre­jui­cio de en­ten­der la re­den­ción co­mo «pa­sar de ser ma­lo a ser bueno» pa­ra en­ten­der­lo co­mo «pa­sar de una con­cep­ción equí­vo­ca de la exis­ten­cia a una más acer­ta­da», no por ello sien­do más jus­ta o aus­pi­cian­do pa­ra no­so­tros de for­ma au­to­má­ti­ca un fi­nal fe­liz. Esa idea es pue­ril. La re­den­ción de Alfie con­sis­te no en dar­se cuen­ta que sus ac­tos es­ta­ban mal, sino en per­ca­tar­se de que sus ac­tos no ser­vían pa­ra sí mis­mo, a par­tir de cier­to mo­men­to, más que pa­ra huir de to­do aque­llo que se ne­ga­ba a sen­tir; su im­po­si­bi­li­dad de acep­tar el amor en su vi­da, ya sea por mie­do al com­pro­mi­so o por ha­cer o que le ha­gan da­ño, le lle­va a re­fu­giar­se en unos ac­tos a tra­vés de los cua­les, de for­ma sub­cons­cien­te, bus­ca re­fu­giar­se de su pro­pia ne­ce­si­dad de amar. Su pá­ni­co no es ni al com­pro­mi­so ni a la pér­di­da de au­to­no­mía ni a po­si­bi­li­dad de su­fri­mien­to, sino ha­cia al­go mu­cho más con­cre­to: su pá­ni­co es a la ne­ce­si­dad de ser ama­do por la per­so­na in­di­ca­da. Por eso hu­ye. Lo que le ate­rra es la po­si­bi­li­dad del amor mis­mo, tan­to es así que cuan­do lle­ga y le pa­sa por en­ci­ma es in­ca­paz de afron­tar­lo y sa­le hu­yen­do an­te el pri­mer pro­ble­ma. Se de­rrum­ba y bus­ca so­lu­cio­nes en su mo­do de vi­da, pe­ro ya no es lo mis­mo: ya sea por una res­pues­ta fi­sio­ló­gi­ca o sen­ti­men­tal, al huir del amor só­lo ha con­se­gui­do mul­ti­pli­car el da­ño que han su­fri­do y su­fri­rán to­dos los implicados.

Su re­den­ción es des­cu­brir que la paz men­tal no lle­ga só­lo to­man­do las rien­das de nues­tras vi­das, sino que es ne­ce­sa­rio no men­tir­nos por el ca­mino. Aquellos que se en­ga­ñan pre­ten­dien­do se­guir una vi­da que ya no es su­ya por­que el amor les ha gol­pea­do, aun­que has­ta en­ton­ces fue­ra vá­li­da co­mo cual­quier otra —en nin­gún mo­men­to Alfie juz­ga co­mo inade­cua­do el se­xo oca­sio­nal; la re­den­ción se da en acep­tar que a ve­ces ese no es el mo­do de vi­da ade­cua­do, no cuan­do en­con­tra­do a esa per­so­na—, ja­más co­no­ce­rán lo que es la se­re­ni­dad. Vivirán con la cul­pa siem­pre mar­ca­da en el co­ra­zón. Alfie co­no­ció, al me­nos, a una mu­jer es­pe­cial con la que pu­do ha­ber lle­ga­do a más, pe­ro sa­lió hu­yen­do: cre­yó que así era me­jor pa­ra los dos. Sólo des­pués des­cu­brió que las per­so­nas es­pe­cia­les no abun­dan, mu­cho me­nos con las cua­les se pue­de edi­fi­car una vi­da y un com­pro­mi­so co­mún, que cuan­do el amor lle­ga hay que afe­rrar­se a él co­mo a un cla­vo ar­dien­do y dar­lo to­do por sal­var­lo. Porque huir do­le­rá más a to­dos que intentarlo.

Alfie es una pe­lí­cu­la so­bre el amor, pe­ro no es una co­me­dia ro­mán­ti­ca ni una pe­lí­cu­la ro­mán­ti­ca. Es al­go más com­ple­jo. Es la his­to­ria de un hom­bre que des­cu­bre que es ne­ce­sa­rio con­gra­ciar­se con la vi­da an­tes de que nos pa­se por en­ci­ma, abra­zar el amor an­tes de que és­te de­ci­da arran­car­nos al­go de no­so­tros mis­mos que ja­más re­cu­pe­ra­re­mos y, qui­zás, nun­ca vol­ve­re­mos a sentir.

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