el poeta de la violencia

Suele de­cir­se que de la ge­nia­li­dad a la lo­cu­ra hay un pa­so pe­ro creo fir­me­men­te que es­to no es cier­to, el pro­ble­ma no es de los ge­nios, el pro­ble­ma es del res­to de la hu­ma­ni­dad in­ca­paz de com­pren­der lo ex­cel­so de al­gu­nas de sus ex­cen­tri­ci­da­des. De es­te mo­do, qui­zás nues­tro pro­ble­ma a la ho­ra de ver a Charlie Bronson sea que no po­de­mos en­ten­der su genio.

Bronson es un bio­pic del cri­mi­nal Charles «Charlie» Bronson, un hom­bre que bus­ca su vo­ca­ción, aun­que su pri­me­ra y ab­so­lu­ta vo­ca­ción sea el es­pec­tácu­lo, ser un ac­tor de la vio­len­cia. Un hom­bre que en li­ber­tad se ha­ce lu­cha­dor clan­des­tino, que en la cár­cel se de­di­ca a agre­dir bru­tal­men­te en la mis­ma me­di­da que ac­túa de mo­do cor­tes y ser­vi­cial o que en el psi­quiá­tri­co des­pués de (ca­si) ma­tar a uno de los re­si­den­tes con­si­gue un di­plo­ma que ates­ti­gua es­tar per­fec­ta­men­te cuer­do, un hom­bre pa­ra el que la cár­cel es una ha­bi­ta­ción de ho­tel. La vio­len­cia es par­te de la exis­ten­cia mis­ma de Charlie, no por de­men­te, no por una vi­da trá­gi­ca y tris­te, sim­ple­men­te, es una ex­ten­sión de si mis­mo, su ar­te. El ac­túa, ac­túa agre­dien­do a sus com­pa­ñe­ros y car­ce­le­ros, rea­li­zan­do se­cues­tros y bur­lán­do­se en el jui­cio de­cla­rán­do­se tan ino­cen­te co­mo Hitler o pin­ta pa­ra aca­bar pin­tan­do el cua­dro ul­ti­mo, un hom­bre ves­ti­do y pin­ta­do pa­ra crear su vi­sión de un cer­do. Y ac­tual­men­te, aun en­ce­rra­do dis­fru­tan­do de su glo­ria, con­si­guió man­dar un men­sa­je con su voz a la ga­la del es­treno de su pe­lí­cu­la sin au­to­ri­za­ción es­tan­do en una cel­da de má­xi­ma seguridad.

Y fi­nal­men­te, se en­cuen­tra esa aso­cia­ción con­ti­nua en­tre Charlie Bronson y Arthur Cravan, dos bo­xea­do­res, dos poe­tas, dos ac­to­res de per­for­man­ces vio­len­tas y no acep­ta­das. El ar­te co­mo vio­len­cia si­gue vi­vo en for­ma del pre­so más vio­len­to de Inglaterra.