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The Sky Was Pink

la realidad, no puedo soportar, es una farsa y nada más

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Lo in­hu­mano es lo úni­co ex­clu­si­va­men­te hu­mano del mis­mo mo­do que po­dría­mos en­ten­der que lo ex­tra­te­rres­tre es lo úni­co que se pue­de con­si­de­rar pro­pia­men­te te­rres­tre. Así so­mos úni­ca­men­te en lo que nos es ab­so­lu­ta­men­te ab­yec­to, en la per­so­ni­fi­ca­ción de lo que no so­mos. Y si el pic­nic es el pa­ra­dig­ma de la re­la­ción hu­ma­na en­ton­ces so­lo un pic­nic ex­tra­te­rres­tre, co­mo el de Iván Ferreiro, se­rá ilustrativo.

No en­con­tra­mos na­da apa­ren­te­men­te nue­vo en la mú­si­ca de Ferreiro, ni fal­ta que ha­ce, su pe­cu­liar voz si­gue ca­na­li­zan­do de for­ma ma­gis­tral una ins­tru­men­ta­ción tan sen­ci­lla co­mo ro­tun­da­men­te efec­ti­va. Pero don­de siem­pre ha des­ta­ca­do ha si­do co­mo le­tris­ta y no es una ex­cep­ción es­ta oca­sión, so­lo que aho­ra ha lle­ga­do has­ta el pun­to de re­sul­tar de­ma­sia­do in­có­mo­do. Como si su ma­ra­vi­llo­sa Fahrenheit 451 fue­ra una pre­cog­ni­ción so­bre al­gu­nos cer­dos ig­no­ran­tes que ma­cha­ca­rían el dis­co. Y es que es­te Picnic Extraterrestre es un dis­co que hay que es­cu­char con to­do el cuer­po y que nos pi­de, in­clu­so exi­ge, que en­ten­da­mos y re­fle­xio­ne­mos so­bre que nos es­tá di­cien­do. Todas las le­tras se es­con­den de­trás de cier­to has­tió, de mu­cho espu­to li­be­ra­do de­trás del cual siem­pre se en­cuen­tra una vi­sión tier­na y ama­ble de su en­torno. Así el dis­co tra­ba­ja co­mo un exor­cis­mo, co­mo un tra­ba­jo de psi­co­ána­li­sis don­de pur­gar­se de to­das las re­la­cio­nes fal­sas, de la mier­da que acu­mu­la­mos en el al­ma de las re­la­cio­nes que no nos lle­van a na­da. Todo el dis­co tran­si­ta ha­cia ese equi­li­brio, ha­cia ese pic­nic ex­tra­te­rres­tre, en el cual la vi­sión de las re­la­cio­nes ab­so­lu­ta­men­te hu­ma­nas so­lo se en­cuen­tra des­de el dis­tan­cia­mien­to, des­de la pu­ra sin­ce­ri­dad re­gur­gi­ta­da so­bre el otro. Sin acri­tud, sin ra­bia, so­lo con una ex­po­si­ción cla­ra de lo que sien­te a tra­vés de una pre­cio­sa ins­tru­men­ta­ción y una aun más per­fec­ta ac­ti­tud lí­ri­ca; do­lo­ro­so y cer­te­ro, co­mo to­da introspección.

No me im­por­ta que hi­zo an­tes Ferreiro pa­ra ha­blar de es­te dis­co, es­to es un pa­so más allá, es una in­tros­pec­ción ex­ter­na que nos re­ga­la co­mo pro­pia y que re­sul­ta pro­pia. En un eterno in cres­cen­do en el cual so­lo en el cos­mos, en un ab­so­lu­to na­da, es po­si­ble en­ten­der al otro des­de no­so­tros mis­mos. Y na­da más.