El presente texto es una traducción de The Revolution Will Not Be Televised, el poema/spoken word de Gil Scott-Heron que se incluye al final de la misma. La traducción del texto es de producción propia.
No te podrás quedar en casa, hermano.
No podrás conectarla, encenderla y apagarla.
No podrás perderte en la heroína y evadirte,
ni evadirte a por una cerveza durante los anuncios,
porque la revolución no será televisada.
Tekkonkinkreet, de Michael Arias
Aun cuando el arquetipo histórico de la lucha del bien contra el mal se nos presenta hoy como una forma narrativa obsoleta, es innegable que aun tiene un fondo a partir del cual se puede re-activar el juego. La polaridad bien-mal aun nos es muy próxima en la sátira, en las formas bastardas del humor, por aquello que tienen de extremo: sólo podemos asistir a la lucha entre héroes virtuosos y villanos infames si lo es desde la risa irónica; nos resulta inconcebible la posibilidad de volver al monocromatismo del mundo. El problema es que a pesar de todo seguimos pensando en extremos. Aunque nos resulta ridícula, cuando no directamente infantil, la idea de una lucha del bien contra el mal seguimos operando, de forma constante, con relatos que se constituyen como tal. Seguimos pensando en términos de buenos y malos, incluso cuando los buenos ahora son capaces de hacer cualquier cosa por lograr sus objetivos y los malos tienen justificaciones (inválidas para nosotros, para sus otros) más allá de su propia maldad. Nuestra ingenuidad no es sólo cínica, sino también irónica.
Cualquier interpretación que se haga de Tekkonkinkreet nos demostrará, ya desde un pormenorizado análisis de los nombres que en él se erigen, como todo está cimentado sobre las sólidas bases de una concepción dicotómica del mundo, propia de una tradición mítica clásica. Tekkonkinkreet no está lejos de La odisea o Viaje hacia el Oeste en sus pretensiones. El taciturno Kuro (Negro) y su inocente compañero Shiro (Blanco) se erigen como los reyes de Takaramachi (Pueblo Aventura) siendo conocidos como Nekos (Gatos); los protagonistas son el ying y el yang, la fuerza activa y reactiva, que sólo unidos se complementan para proteger una ciudad que es per sé el campo de aventuras de su mundo infantil, de su mundo de ágiles vagabundos secretos a la vista de todos. Sin embargo, su valor radica en usar las dicotomías sólo como punto de partida.
No existe hombre sin tradición, sin referencias hacia un honor al cual pueda aferrarse como última baza. Aquellos que asimilan esa tradición como algo propio, como algo heredado de tantas fuentes que sólo puede reconstruirse como un discurso coherente dentro de su trabajo más personal, son los artistas de la revolución que nos conducirán hacia el mañana con sus visiones; el artista auténtico es el que se fabrica su propio origen, el que construye su propia tradición. Si existe un director que podríamos denominar como «hecho a sí mismo», como forjador de tradiciones, ese sería Seijun Suzuki por aquello que tiene de superviviente: con presupuestos de serie B y referentes en el western, parió las mejores películas de yakuzas posmodernas.
Tetsu y su jefe Kurata son dos yakuzas retirados del negocio hasta que otro grupo intentan aprovechar la coyuntura para aprovecharse de su retiro, saldándose la situación con dos muertos por el camino. Desbaratando así los planes de vida y tranquilidad de los protagonistas, en una muestra que tiene tanto de amor como de lealtad —entendiendo por amor algo que trasciende el cariño o el respeto para situarse un paso más allá, un sentimiento profundo de afinidad por la cual vivir o morir — , Tetsu decide cargar con los asesinatos para que Kurata no se vea involucrado. A partir de aquí todo se vuelve venganza contra el clan yakuza que le traición y le impidió tener su merecida vida junto a su novia Chiharu. Esa venganza tiene más que ver con el honor, la necesidad no tanto por yakuza como por persona de respetar los férreos códigos del bushido que le permiten vivir en sociedad de un modo honorable, que con cualquier clase de retribución de justicia; todo lo que ocurre en Tokyo Drifter no tiene nada que ver con la justicia, sino con restituir el honor de su líder: Tetsu no dejará de ser un ronin, un vagabundo, un caballero sin amo, aunque lleve acabo su venganza: conduce de su mano a los otros hacia la muerte porque es inevitable, no porque pretenda reparar nada. Su ADN reside en las tragedias clásicas, pero su disposición es en exclusiva japonés.