The Sky Was Pink

Etiqueta: hardcore

  • no es por mi, es por tus hostias

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    Si al­go tie­ne en co­mún orien­te y oc­ci­den­te es la des­ata­da pa­sión que pro­vo­can los con­cur­sos don­de un gru­po de anó­ni­mos ciu­da­da­nos de­ben su­pe­rar prue­bas de ca­rác­ter fí­si­co en el me­nor tiem­po po­si­ble. Por su­pues­to es­to no es por ver a los apo­lí­neos se­ño­res de tur­gen­tes ex­tre­mi­da­des sino por la irre­fre­na­ble di­ver­sión que des­ata el ver co­mo esos mis­mos ca­ba­lle­ros se dan hos­tias co­mo pa­nes. Partiendo de esa ba­se Microsoft nos re­ga­la Doritos Crash Course, el jue­go más en­can­ta­do­ra­men­te im­bé­cil de XBLA.

    Nuestro ava­tar ten­drá que atra­ve­sar cin­co pan­ta­llas di­fe­ren­tes di­vi­di­das en­tre tres zo­nas ‑América, Europa y Japón- te­nien­do que ir des­blo­quean­do pro­gre­si­va­men­te ca­da fa­se ba­tien­do la an­te­rior. En ca­da una de las fa­ses hay jus­to lo que es­pe­ra­mos, un obs­ceno con­tu­ber­nio de to­da cla­se de ele­men­tos que nos ha­rán la vi­da im­po­si­ble pa­ra que no po­da­mos al­can­zar el fi­nal de la pis­ta. Como si de Ninja Warrior se tra­ta­ra ten­dre­mos que sal­tar en­tre cuer­das, ca­de­nas, usar tram­po­li­nes, des­li­zar­nos por pen­dien­tes y, al más pu­ro es­ti­lo Grand Prix, es­qui­var ma­zas gi­gan­tes dis­pues­tas a re­ven­tar­nos la ca­ra. Pero el gran pro­ble­ma es que el con­trol del per­so­na­je es tos­co ya que no se ha ter­mi­na­do de pu­lir lo cual ha­ce que pa­sar al­gu­na de las fa­ses sea una tor­tu­ra ho­rri­ble, es­pe­cial­men­te cuan­do va­ya­mos a por el oro. Aun con to­do es un jue­go tre­men­da­men­te adic­ti­vo y di­ver­ti­do en el cual nos pi­ca­re­mos ‑a po­der ser con­tra ami­gos, don­de la co­sa ga­na mu­chos enteros- pa­ra ver quien es ca­paz de ba­tir to­dos los re­cords. Un jue­go sen­ci­llo, sin gran­des va­lo­res de nin­gu­na cla­se pe­ro que nos re­mi­te a lo me­jor de los jue­gos de an­ta­ño: lo im­por­tan­te es que su ju­ga­bi­li­dad sea fé­rrea y bien ajus­ta­da. Y lo está.

    No de­be­mos du­dar, des­pués de to­do, que lo más di­ver­ti­do de to­do es ver co­mo nues­tros ami­gos ‑o por qué no, no­so­tros mismos- nos ve­mos irre­me­dia­ble­men­te aplas­ta­dos por ma­zos que pa­re­cen im­po­si­bles de es­qui­var o dán­do­nos de mo­rros con­tra pa­re­des que creía­mos pa­sa­ría­mos al dar un mal sal­to. Puede que la di­ver­sión pri­me­ra sea su­pe­rar los re­tos pe­ro den­tro de ca­da uno de no­so­tros es­tá co­di­fi­ca­do el hu­mor del slaps­tick; al fi­nal lo me­jor es ver co­mo nues­tro ava­tar se es­tam­pa an­te nues­tra pan­ta­lla mi­ran­do co­mo nos car­ca­jea­mos de él.

  • buscando las fuentes de la oscuridad

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    Lo más la­bo­rio­so de to­do cuan­to de­be ha­cer ca­da per­so­na o co­sa en su exis­ten­cia es for­jar­se una per­so­na­li­dad pro­pia, úni­ca e in­trans­fe­ri­ble me­dian­te la aña­di­du­ra de ca­pas a su ba­se. Algunos nun­ca con­si­guen ter­mi­nar de de­fi­nir­se ni en los sen­ti­dos más bá­si­cos, sien­do ape­nas un es­bo­zo de lo que po­drían ser­lo. Y jus­to eso le pa­sa­ba al screa­mo has­ta la lle­ga­da de The Underdark de Funeral Diner.

    El screa­mo siem­pre ha si­do una su­ce­sión de li­neas de ins­tru­men­ta­ción bá­si­ca don­de ape­nas si al­gu­nos riffs de gui­ta­rra y la con­tun­den­cia de la ba­te­ría se po­dían dis­cer­nir co­mo pro­pias más allá de los gri­tos. Por su­pues­to, aun con es­tas li­mi­ta­cio­nes, en los 90’s se co­no­cie­ron unos cuan­tos bue­nos gru­pos que die­ron ca­ché al gé­ne­ro. Pero lo que mar­ca la di­fe­ren­cia de cual­quier gru­po a par­tir de Saetia y Funeral Diner es la ca­pa­ci­dad de es­tos se­gun­dos pa­ra in­no­var y me­ta­mor­fo­sear­se en ca­da can­ción. No im­por­ta que aña­dan ele­men­tos psy­cho­de­li­cos, que al­gu­nas can­cio­nes du­ren ca­si 10 mi­nu­tos o que las me­lo­días, en oca­sio­nes, ro­cen en ex­ce­so lo me­ló­di­co; es pu­ro screa­mo. Y no lo es por los chi­rrian­tes ala­ri­dos de Seth Babb, que tam­bién, sino por la de­fi­ni­ción de un so­ni­do que es ab­so­lu­ta­men­te ca­rac­te­rís­ti­co del gru­po. Así res­ca­tan mu­cho del black me­tal más me­ló­di­co co­mo ba­se aña­dién­do­le los po­cos ras­gos dis­tin­ti­vos del gé­ne­ro, ade­más de su dis­po­si­ción pa­ra la ex­pe­ri­men­ta­ción, pa­ra for­jar­se una per­so­na­li­dad pro­pia. Todo es­to vie­ne arro­pa­do de una fuer­te os­cu­ri­dad he­re­da­da que le con­fie­re tam­bién un buen gan­cho que, su­ma­do a un tec­ni­cis­mo na­da gra­tui­to, nos da unas at­mós­fe­ras que pue­den en­vi­diar mu­chí­si­mos gru­pos del ex­tre­mo. Sin du­da al­gu­na Funeral Diner de­be­rían enor­gu­lle­cer­se de te­ner el que qui­zás sea el me­jor dis­co de su gé­ne­ro y de los me­jo­res que ha vis­to el hard­co­re en mu­chí­si­mos años.

    Al fi­nal, del seno de la os­cu­ri­dad abis­mal, sur­ge la en­san­gren­ta­da zar­pa del pri­mer ser na­ci­do de la vio­len­cia emo­cio­nal. Con sus ala­ri­dos bien sin­cro­ni­za­dos con una ins­tru­men­ta­ción arro­lla­do­ra y be­bien­do de las me­jo­res fuen­tes pa­ra cons­truir­se vie­ne a de­lei­tar­nos con su pre­sen­cia mu­si­cal. En la os­cu­ri­dad en­con­tra­reis una oportunidad.

  • ¡no vale dar empujones!

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    A ve­ces se abo­ga por un in­ne­ce­sa­rio ba­rro­quis­mo que ha­ce to­do al­go in­fi­ni­ta­men­te más com­ple­jo sin en reali­dad apor­tar nin­gu­na nue­va ca­pa al con­jun­to. Después de de­ce­nas de ite­ra­cio­nes de los jue­gos más po­pu­la­res de de­por­te su com­ple­ji­dad les ha lle­va­do a ser un di­ver­ti­men­to de una ma­sa ilus­tra­da úni­ca­men­te en una cla­se de jue­go. Sin em­bar­go el me­sías del jue­go de fút­bol de par­ti­da rá­pi­da y sen­ci­lla nos lle­gó con Fitba.

    La ma­yor ba­za de Fitba es su mi­ni­ma­lis­mo ex­tre­mo que que­da pa­ten­te ya des­de su ba­jo pre­cio o la pan­ta­lla de se­lec­ción de mo­dos, una oda a la sen­ci­llez don­de los gra­pic who­res ya se sui­ci­da­rían. Pero si al­guno que­da­ra vi­vo has­ta lle­gar al cam­po de jue­go, co­sa que du­do sin­ce­ra­men­te, aca­ba­ría el res­to de sus días en un psi­quiá­tri­co mal­di­cien­do el nom­bre de Triple B Games. Jugadores que son ape­nas es­bo­zos de per­so­na­jes, unas fí­si­cas exa­ge­ra­das y las re­glas del fút­bol lle­va­das al mi­ni­ma­lis­mo más ab­so­lu­to ale­jan Fitba del ju­ga­dor me­dio ac­tual. Pero su es­ti­lo, he­re­de­ro de Sensible Soccer, con­si­gue su adic­ción me­dian­te cua­tro pin­ce­la­das gor­das muy bien pues­tas. Jugar es un pri­mor, las par­ti­das ape­nas si du­ran cin­co mi­nu­tos y pue­des de­ci­dir un tor­neo en­te­ro en me­nos de una ho­ra pre­pa­rán­do­lo en me­nos de un par de mi­nu­tos. Así un jue­go sen­ci­llo, sin más chi­cha que la de ju­gar por ju­gar, se con­vier­te en un apa­ra­to adic­ti­vo con el cual ma­tar los ra­tos en­tre par­ti­das o esos quin­ce mi­nu­tos suel­tos al día. O me­jor aun, con un gru­po de ami­gos en un pe­que­ño tor­neo rá­pi­do don­de el ga­na­dor no se de­ci­de por el cual tie­ne el me­jor equi­po o sa­be tram­pear me­jor, sino por el que tie­ne más suer­te y, so­bre­to­do, más ma­ña con el man­do en ese momento.

    Adiós, jue­gos que pre­mian un jue­go errá­ti­co e in­for­me, de nue­vo te­ne­mos una al­ter­na­ti­va di­ná­mi­ca, sen­ci­lla, di­ver­ti­da y muy hard­co­re pa­ra ju­gar de men­ti­ras co­mo si fue­ra de ver­dad a fút­bol. Con pi­ques, con em­pu­jo­nes al que es­tá al la­do, con unas pa­ta­tas y unos re­fres­cos so­bre la me­sa. Las co­sas sen­ci­llas, en oca­sio­nes, nos dan aque­llos gran­des mo­men­tos de la vida.

  • rompiendo los esquemas del caos

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    Cuando al­go lle­ga a su ce­nit hay que dar­le un gi­ro ra­di­cal al pun­to de vis­ta del mis­mo o de­jar­lo mo­rir en una re­pe­ti­ción cons­tan­te de unas coor­de­na­das que no tar­da­rán en que­dar­se ob­so­le­tas. En es­te sen­ti­do el hard­co­re tu­vo una gran for­tu­na al ver apa­re­cer en es­ce­na, a fi­na­les de los 80’s, a Fugazi. Con una nue­va pro­pues­ta ba­jo el bra­zo de­ja­ron caer su dis­co de­but, Repeater, co­mo una bom­ba so­bre nues­tras cabezas.

    Alejándose de ma­ni­das es­truc­tu­ras, que ya to­dos co­no­cen y re­pi­ten has­ta la sa­cie­dad, Ian MacKaye se zam­bu­lle en las aguas de la no­ve­dad de la for­ma más bru­tal po­si­ble. Distorsiones im­po­si­bles que an­ti­ci­pan los so­ni­dos del shoe­ga­ze, so­ni­dos he­re­de­ros de riffs más pro­pios del me­tal, to­ques ca­li­for­nia­nos y ja­mai­ca­nos pa­ra dar­les un tono más bai­la­ble al­gu­nos te­mas y, so­bre­to­do, un hard­co­re de pri­me­rí­si­mo ni­vel so­te­rra­do ba­jo las de­li­cio­sas ca­pas de ex­pe­ri­men­ta­ción con las que inun­dan el dis­co. Y es que, aun hoy, es­te hard­co­re de atro­na­do­res ba­jos post-punk si­gue sien­do una ab­so­lu­ta no­ve­dad. Pese a los in­ten­tos que ha ha­bi­do to­da­vía no se ha con­se­gui­do igua­lar la ge­nia­li­dad de los con­tras­tes de es­te dis­co to­tal­men­te ade­lan­ta­do a su tiem­po. Una re­vo­lu­ción con­den­sa­da en al­go más de cua­ren­ta mi­nu­tos de bru­ta­li­dad con­te­ni­da en una ele­gan­te eje­cu­ción. Un dis­co sal­va­je y sen­ti­men­tal que, en sus im­pos­tu­ras, en­cuen­tra el ver­da­de­ro ca­mino que se­gui­rá aun hoy el género.

    Intentar con­ce­bir la mú­si­ca hoy sin es­te dis­co es ab­so­lu­ta­men­te im­po­si­ble. La con­mo­ción y la in­fluen­cia que cau­so en to­dos los es­pec­tros de la mú­si­ca es so­lo com­pa­ra­ble en co­mo, aun hoy, si­gue sor­pren­dien­do. Ni ni­ña­tos ska­ters ca­li­for­nia­nos ni ra­di­ca­les anar­quis­tas sue­cos hu­bie­ran si­do na­da si no hu­bie­ra apa­re­ci­do es­te dis­co en los ini­cios de los anes­te­sian­tes años 90. Aquí tie­nen el pa­so na­tu­ral de una ju­ven­tud en­ra­bie­ta­da a unos mú­si­cos experimentadores.

  • deportes mortales (con regicidio de regalo)

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    La épo­ca vic­to­ria­na es una épo­ca ex­tra­ña que se de­fi­ne en­tre la pom­po­si­dad y el su­rrea­lis­mo de la vi­da bohe­mia en con­tra­po­si­ción al des­tino del obre­ro co­mún, cruel y po­co ele­gan­te. Pero la muer­te no ha­ce dis­tin­cio­nes, se los lle­va a to­dos por igual… mon­ta­da en su BMX.

    Victorian BMX es un gran jue­go en flash crea­do por los en­clí­ti­cos tra­ba­ja­do­res de adul­ts­wim. Si an­tes ya nos pu­sie­ron a las rien­das de un uni­cor­nio aman­te de los ar­co iris y el glam más des­fa­sa­do y hor­te­ra en es­ta oca­sión ma­ne­ja­mos a la muer­te en su la­bor de eje­cu­tar a la ma­yor gen­te po­si­ble a rit­mo de me­tal ex­tre­mo. Pero aquí no so­lo cuen­ta cuan­ta gen­te te lle­ves por de­lan­te, la muer­te es­tá a la úl­ti­ma y lo im­por­tan­te es ha­cer pun­tos re­co­gien­do ca­la­ve­ras, ma­tan­do gen­te o ha­cien­do ca­brio­las im­po­si­bles. Esto pro­du­ce que sea un jue­go sen­ci­llo pa­ra aquel que sim­ple­men­te quie­ra ir pa­san­do fa­se por fa­se sin más preo­cu­pa­cio­nes pe­ro un ver­da­de­ro re­to pa­ra el hard­co­re que quie­ra ba­tir re­cords y con­se­guir unas pun­tua­cio­nes, sino ge­nia­les, al me­nos de­cen­tes. Esa ca­li­bra­da di­fi­cul­tad old school es el ma­yor en­can­to pa­ra acer­car­se a es­te fre­né­ti­co y ab­sur­do jue­go. Y si no te pa­re­ce su­fi­cien­te siem­pre pue­des de­lei­tar­te ob­ser­van­do los en­can­ta­do­res pai­sa­jes vic­to­ria­nos que nos pro­po­ne el jue­go, con gui­llo­ti­na­mien­to al fi­nal de ca­da fa­se incluído. 

    La muer­te te mi­ra a los ojos y te re­ta a su­pe­rar­la mon­ta­do en su BMX aun­que, pro­ba­ble­men­te, nun­ca po­drás con­se­guir­lo, la de­mo­cra­cia de la par­ca es in­exo­ra­ble. Por lo de­más, siem­pre nos que­da­rá el ali­vio de que hoy aun se si­guen ha­cien­do jue­gos co­mo los de ayer. Aunque sea en flash.