Etiqueta: Micah P. Hinson And The Pioneer Saboteurs.

Los chi­cos so­li­ta­rios ha­cen can­cio­nes tris­tes en las cua­les se la­men las he­ri­das con­des­cen­dien­tes con­si­go mis­mos. Unos abo­gan por la ab­so­lu­ta so­brie­dad pa­ra des­nu­dar los co­ra­zo­nes de quie­nes los es­cu­chan mien­tras otros acu­den a lo gran­di­lo­cuen­te pa­ra aban­do­nar­se en una ca­tar­sis en la cual ser al­go más que un yo. La ex­cep­ción lle­ga cuan­do esa gran­di­lo­cuen­cia es una in­tros­pec­ción de­li­ca­da e in­ti­ma que se su­ce­de con la más ab­so­lu­ta de las dul­zu­ras. Y es­te es el cam­po don­de se ha de­ci­di­do ju­gar Micah P. Hinson And The Pioneer Saboteurs.

El country de fuer­tes ai­res folk se en­cuen­tra de fren­te con unas or­ques­ta­cio­nes im­po­si­bles que dan for­ma y es­ti­mu­lan los sen­ti­mien­tos os­cu­ros que sur­gen de un via­je por una ca­rre­te­ra in­fi­ni­ta. Los vio­li­nes y las gui­ta­rras dis­tor­sio­na­das se pier­den en­tre­la­za­das en­tre un mar de lu­ces en el re­tro­vi­sor que ja­más aca­ba­rá has­ta que lle­gue­mos al fi­nal. Todo se dis­fra­za de ba­jos ins­tin­tos, de las pa­sio­nes des­afo­ra­das, en­tre el al­cohol con­su­mi­do en­tre to­dos los clubs que van sal­pi­can­do la au­to­pis­ta co­mo el vó­mi­to de un ca­mio­ne­ro ebrio. Pero evi­ta en to­do mo­men­to el amor im­pos­ta­do de las pu­tas de ca­rre­te­ra que in­ten­ta­rán ca­me­lar­le con fal­sas pro­me­sas de un amor re­se­co; aquí hay al­go más pro­fun­do, qui­zás sin­ce­ro, que el me­ro via­je ha­cia la des­truc­ción. Quizás te de­jes ro­bar el co­ra­zón por una jo­ven asiá­ti­ca sa­li­da de otro tiem­po o pue­de que en­to­nes una ale­gre me­lo­día por el al­cohol vol­vien­do a tu pa­sa­do mien­tras can­tas a dios. Pero no hay po­si­bi­li­dad de dar mar­cha atrás, de ir­nos por don­de he­mos ve­ni­do, ya que es­te via­je es so­lo de ida pa­ra des­cu­brir que es lo que hi­ci­mos mal (o qui­zás que no hi­ci­mos mal) en aquel crí­ti­co mo­men­to. No osa­re­mos com­pa­ra­cio­nes, es­te via­je es la in­tros­pec­ción de un hom­bre que so­lo rin­de cuen­tas a si mismo.

Respira fuer­te, ¿hue­les eso? Es ga­so­li­na, go­ma que­ma­da y al­cohol. Y el amor per­di­do y en­con­tra­do. Es la pa­sión que nos des­bor­da en es­te gran re­la­to en un mun­do don­de los re­la­tos fue­ron con­de­na­dos co­mo pros­cri­tos. Bebe otro tra­go, en­cien­de otro ci­ga­rri­llo y si­gue con­du­cien­do, aun que­dan mu­chos ki­lo­me­tros por de­lan­te. Y mu­cha his­to­ria por narrar.