The Sky Was Pink

Etiqueta: moral

  • un tipo entra a la oficina de un agente de talentos…

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    Entre los hu­mo­ris­tas ame­ri­ca­nos exis­te un chis­te que ja­más se cuen­ta an­te el pú­bli­co, un chis­te tan ho­rri­ble, obs­ceno y bru­tal que só­lo se ejer­ci­ta co­mo un due­lo de ge­nia­li­dad con uno mis­mo an­te com­pa­ñe­ros hu­mo­ris­tas. Este chis­te res­pe­ta unas mí­ni­mas ba­ses de es­truc­tu­ra que cum­plir, siem­pre co­mien­za igual ‑un ti­po en­tra a la ofi­ci­na de un agen­te de ta­len­tos y le pro­po­ne un es­pec­tácu­lo fa­mi­liar grotesco- y siem­pre aca­ba igual -¿Y co­mo se lla­ma el es­pec­tácu­lo?; con su pro­ver­bial pun­chli­ne: Los aristócratas- con una im­pro­vi­sa­ción ab­so­lu­ta de por me­dio. Y pa­ra en­ten­der es­te chis­te, el chis­te más obs­ceno del mun­do, na­da me­jor que re­cu­rrir al do­cu­men­tal de Penn Jillette y Paul Provenza cu­yo nom­bre es, co­mo no po­día ser de otra for­ma, The Aristocrats.

    Con un re­co­rri­do es­pec­ta­cu­lar por las ma­yo­res le­yen­das del stand-up ame­ri­cano va­mos aden­trán­do­nos en las en­tra­ñas de la bro­ma más obs­ce­na ja­más crea­da des­hi­lan­do ca­da una de sus po­si­bles e in­fi­ni­tas va­ria­cio­nes. El gran mé­ri­to del chis­te es te­ner una es­truc­tu­ra tan bá­si­ca pe­ro de­mo­le­do­ra que el triun­fo del chis­te de­pen­de, úni­ca y ex­clu­si­va­men­te, de la per­so­na­li­dad que le in­fie­ra el co­me­dian­te que lo eje­cu­ta. No im­por­ta si ha­bla de vio­la­cio­nes, pe­dofi­lia, ne­cro­fi­lia, bes­tia­lis­mo, vó­mi­tos, pro­yec­ti­les de mier­da o pe­ne­tra­ción de ca­vi­da­des ocu­la­res; lo im­por­tan­te es só­lo el co­mo el hu­mo­ris­ta es ca­paz de di­ri­gir­se ha­cia ese pun­chli­ne fi­nal en un chis­te que se auto-replica. Y es que aquí no va­le pre­pa­rar­lo, no va­le hi­lar ar­gu­men­tos en­de­bles ha­cia un fi­nal apo­teó­si­co: el hu­mo­ris­ta es­tá so­lo an­te los pre­jui­cios mo­ra­les ‑ca­mu­fla­dos de de­ci­sio­nes éti­cas que de­be­rá abatir- de unos oyen­tes no ne­ce­sa­ria­men­te cómplices.

    Por pu­ra acu­mu­la­ción se ges­ta un chis­te que na­ce amor­fo, cu­yo fi­nal es tan dis­pa­ra­ta­do y anti-climático que lo úni­co que ca­be es reír­se an­te una dia­rréi­ca de­po­si­ción de bru­ta­li­da­des in­di­ge­ri­bles. Y es que si al­go nos de­mues­tra de mo­do muy cris­ta­lino es­ta bro­ma es que la úni­ca ma­ne­ra de acep­tar las más bru­ta­les y des­car­na­das in­tran­si­gen­cias con­tra nues­tra vi­sión mo­ral es rién­do­nos de for­ma cruel de ellas. Aunque sea con la ex­cu­sa fal­sa­men­te tran­qui­li­za­do­ra de que no nos reí­mos de las atro­ci­da­des, sino del con­tras­te de de­cir que les son pro­pias a unos aris­tó­cra­tas de la escatología.

  • diga no a las tetas (WASP style)

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    Cuando lo po­lí­ti­ca­men­te co­rrec­to es im­pues­to la ig­no­ran­cia de los adul­tos se es­cu­da en la pro­tec­ción de la in­fan­cia. La vio­len­cia o el se­xo que ellos ma­ma­ron aho­ra es, de re­pen­te, un mal del cual pro­te­ger a unos in­fan­tes a los cua­les no per­ju­di­can en na­da. Y así ocu­rre con el ca­da vez más des­lu­ci­do Barrio Sésamo.

    Si la cen­su­ra ya lle­gó al alo­ca­do ba­rrio con la obli­ga­ción pa­ra Triki de co­mer ver­du­ras y de­jar sus sem­pi­ter­nas ga­lle­tas co­mo un ape­ri­ti­vo oca­sio­nal aho­ra su som­bra cae de nue­vo en el ba­rrio. El hi­per­ác­ti­vo e in­fra­va­lo­ra­do hé­roe de ac­ción Elmo tie­ne una ci­ta con la no me­nos alo­ca­da Katy Perry que aca­ba con ella can­tan­do Hot “N” Cold mien­tras el ha­ce lo que me­jor sa­be ha­cer, el gam­be­rro. Cuando se pu­so en dis­po­si­ción de to­dos en la web las tí­pi­cas fa­mi­lia whi­te trash de cla­se me­dia no pu­die­ron so­por­tar lo que las dé­bi­les men­tes de sus hi­jos te­nían que so­por­tar. Escotes y pier­nas. Ante se­me­jan­te afren­ta con­tra el se­ñor con­tac­ta­ron con la di­rec­ción del pro­gra­ma y con­si­guie­ron que el frag­men­to fue­ra re­ti­ra­do de la emi­sión en an­te­na pe­ro no de la web. No im­por­ta que no en­se­ñe na­da, no im­por­ta que el ero­tis­mo soft del que ha­ce ga­la el ví­deo sea, de pu­ro cán­di­do, in­clu­so en­can­ta­dor. Lo im­por­tan­te es co­mo el WASP me­dio sien­te su al­ma vio­la­da an­te la ima­gen de una cas­qui­va­na ar­tis­ta de pop ju­gan­do de for­ma com­ple­ta­men­te ino­cen­te con Elmo. Por su­pues­to la res­pues­ta a tra­vés de SNL de Katy Perry ha si­do con­tun­den­te ha­cien­do ga­la de una su­pre­ma ele­gan­cia e ino­cen­cia vol­vien­do a ju­gar con Elmo y sus pechos.

    Después de es­te in­ci­den­te Elmo es­tá en pa­ra­de­ro des­co­no­ci­do y se sos­pe­cha que pue­den es­tar aco­gién­do­lo la fa­mi­lia de Triki, los cua­les se ne­ga­ron a de­jar las ga­lle­tas. La re­pri­mi­da mo­ral de los cas­tra­do­res de la li­ber­tad vuel­ve pa­ra azo­tar las hon­das. Diga no a las te­tas si es us­ted un reprimido.

  • en la naturaleza el horror, en la civilización la debilidad

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    En el in­fi­ni­to el des­arrai­ga­do es el rey de una reali­dad muer­ta pa­ra el hom­bre. Así es que Midori, la ni­ña de las ca­me­lias, co­no­ce co­mo la vi­da se tor­na do­lor cuan­do es­tá o de­ma­sia­do le­jos o de­ma­sia­do cer­ca de los de­más. Sí el in­fierno es los otros, la na­tu­ra­le­za mol­dea las pe­sa­di­llas in­fer­na­les que son las vi­das de quie­nes las pa­de­cen. O eso nos mues­tra Suehiro Maruo en su per­tur­ba­dor El Increible Show de fe­nó­me­nos del Sr. Arashi.

    En un cir­co de freaks sin es­crú­pu­los ni mo­ral se si­túa Midori, una ni­ña per­di­da en una ex­cur­sión de su co­le­gio a la cual re­tie­nen los freaks. Todo es una si­tua­ción de abe­rran­tes mo­men­tos de ena­je­na­da y do­lo­ro­sa ilu­mi­na­ción en la si­tua­ción de Midori que so­lo va em­peo­ran­do ca­da vez más. Las ve­ja­cio­nes fí­si­cas y se­xua­les son una cons­tan­te en un lu­gar don­de to­da mo­ral es re­le­ga­da a la me­ra anéc­do­ta. En la na­tu­ra­le­za, fue­ra de la po­lis, no fun­cio­nan los va­lo­res hu­ma­nos, so­lo el ani­mal, el más fuer­te, es el que crea las or­de­nes. Así en la tie­rra atroz sal­pi­ca­da de la san­gre de la ne­ce­si­dad una vio­la­ción es un ac­to de amor tan­to co­mo de po­se­sión. Al me­nos has­ta la lle­ga­da de Masamitsu el Genio Embotellado. Entonces el de­li­mi­ta des­de el éxi­to de su bo­te­lla los pre­fec­tos que re­gi­rán el buen fun­cio­na­mien­to del cir­co. La lle­ga­da del es­ta­do en for­ma de enano tra­ba­ja­dor y de ac­ti­tud dic­ta­to­rial cu­yos de­seos de­ben ser or­de­nes traen la pros­pe­ri­dad y el or­den al lu­gar. Al me­nos has­ta que los ins­tin­tos sal­va­jes co­mo el amor, el odio o los ce­los, se des­plie­gan en irra­cio­nal ma­jes­tuo­si­dad lle­van­do to­do al fin úni­co po­si­ble de la so­cie­dad de los mons­truos. No im­por­ta na­da más allá de la na­tu­ra­le­za, un caos que siem­pre aca­ba por ga­nar una ba­ta­lla que tie­ne ga­na­da des­de nues­tra mis­ma evo­lu­ción. Y con es­to, al fi­nal, Midori so­lo es un pun­to en la na­da más ab­so­lu­ta que es el cos­mos infinito.

    La vi­da de Midori es un in­fierno con­ti­nuo dis­fra­za­do de fal­sas es­pe­ran­zas y va­nos mo­men­tos de fe­li­ci­dad. Sin em­bar­go lo es so­lo por su in­ca­pa­ci­dad pa­ra lu­char, por de­jar­se arras­trar una y otra vez en un pen­sa­mien­to dé­bil que es­pe­ra ver co­mo to­do se le re­ga­la. Midori fra­ca­sa por­que la mo­ral dé­bil la arro­ja a las fau­ces de la na­tu­ra­le­za des­bo­ca­da. En el agri­dul­ce fi­nal so­lo nos que­da bai­lar en­tre las rui­nas de la moral.