The Sky Was Pink

Categoría: The Sky Was Pink

  • Alegre canto de la virginidad recuperada

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    No exis­ten for­mas ar­tís­ti­cas ino­cen­tes. Siempre que crea­mos ar­te es­ta­mos trans­mi­tien­do una se­rie de va­lo­res de for­ma cons­cien­te o in­cons­cien­te, in­clu­so cuan­do no lo pre­ten­de­mos; pre­ten­der que es po­si­ble es­tar más allá de la ideo­lo­gía no só­lo es in­ge­nuo, sino tam­bién pro­fun­da­men­te ideo­ló­gi­co. Es por ello que, den­tro de las di­fe­ren­tes for­mas ar­tís­ti­cas, el pop sea un vehícu­lo par­ti­cu­lar­men­te apro­pia­do pa­ra trans­mi­tir men­sa­jes ideo­ló­gi­cos, ya que in­clu­so con­cep­tos com­ple­jos o in­de­sea­bles en pri­me­ra ins­tan­cia pue­den asi­mi­lar­se con na­tu­ra­li­dad a tra­vés de su es­ti­lo re­pe­ti­ti­vo, sen­ci­llo y co­rea­ble. Los es­tri­bi­llos del pop son a la mú­si­ca lo que los afo­ris­mos al pen­sa­mien­to fi­lo­só­fi­co: des­via­cio­nes can­ce­rí­ge­nas de al­go más com­ple­jo. Especialmente cuan­do sir­ven pa­ra ju­gar con la pro­pia am­bi­güe­dad de su mensaje.

    Urbangarde, gru­po de Tokyo que de­fi­nen su es­ti­lo co­mo post-pop —eti­que­ta iró­ni­ca don­de las allá, ya que la su­pera­ción del pop con­flu­ye en las mis­mas for­mas que se ha­bían aban­do­na­do an­te­rior­men­te — , de­fien­den su po­si­ción ideo­ló­gi­ca des­de la ex­pli­ci­tud que só­lo es po­si­ble lo­grar con un es­lo­gan sen­ci­llo y di­rec­to: No More Sex; sus can­cio­nes de­fien­den la abs­ti­nen­cia se­xual, enal­te­cen la vir­gi­ni­dad y de­fien­den el fin de cual­quier cla­se de acer­ca­mien­to erótico-festivo en­tre se­res hu­ma­nos. Todo lo que no sea la pu­re­za ab­so­lu­ta con­du­ce, ne­ce­sa­ria­men­te, ha­cia el do­lor. A tra­vés de su es­truc­tu­ra pop, ar­ti­cu­la­da en men­sa­jes sen­ci­llos y di­rec­tos, acom­pa­ña­da de bue­nas do­sis de pro­vo­ca­ción punk, ha­cien­do uso de un be­be gi­gan­te en­san­gren­ta­do que apa­re­ce tan­to en sus con­cier­tos co­mo en sus vi­deo­clips, lle­van la re­pre­sen­ta­ción de sus ac­tos has­ta el lí­mi­te de lo ra­zo­na­ble: la re­pre­sen­ta­ción di­rec­ta e hi­per­bó­li­ca de las con­se­cuen­cias de una ac­ti­tud irres­pon­sa­ble fren­te al se­xo. Donde «irres­pon­sa­ble» de­be­ría­mos en­ten­der «cual­quie­ra». O, al me­nos, se­rá así has­ta que un gru­po to­da­vía más ex­tre­mo arro­je fe­tos abor­ta­dos con­tra su público.

    Asexualidad, tes­ti­mo­nios so­bre el ho­rror que fue abor­tar, efec­tos chip­tu­ne, gui­ta­rras pe­sa­das, un be­be gi­gan­te en­san­gren­ta­do bai­lan­do, pro­vo­ca­ción punk y la dul­ce voz de Yokotan: eso es Urbangarde. Si es un ac­to de pu­ra pro­vo­ca­ción es lo me­nos im­por­tan­te, ya que el in­te­rés de to­do ges­to po­ten­cial­men­te iró­ni­co es nun­ca sa­ber cuán­do es­tá sien­do en se­rio o en bro­ma, por­que qui­zás lo es las dos.

  • pide que el camino sea largo

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    La vi­da es una aven­tu­ra que se de­be vi­vir dis­fru­tán­do­la, sin pri­sas y con pa­cien­cia, con ri­sas y llan­tos por igual. De es­te mis­mo mo­do se de­be dis­fru­tar Up, la nue­va pe­lí­cu­la de Pixar.

    Up nos cuen­ta en sus pri­me­ros 20 mi­nu­tos co­mo se co­no­cie­ron, vi­vie­ron y ama­ron Carl y Eli en un frag­men­to mu­do que da arran­que a la pe­lí­cu­la con un Carl ya an­ciano que de­ci­de cum­plir el sue­ño de su di­fun­ta es­po­sa aho­ra que sien­te que so­bra en la ciu­dad, vi­vir en su ca­sa en las ca­ta­ra­tas Paraíso. A par­tir de aquí em­pie­za la ver­da­de­ra his­to­ria que Carl vi­vi­rá acom­pa­ña­do de un ni­ño gor­do, un pá­ja­ro de vi­vos co­lo­res y un pe­rro que ha­bla. Aventura don­de el hé­roe no tie­ne ma­de­ra de hé­roe has­ta que al fi­nal, des­cu­bre el ver­da­de­ro sen­ti­do de su pe­re­gri­na­ción. Lo im­por­tan­te no es lle­gar a las ca­ta­ra­tas Paraíso, lo im­por­tan­te es dis­fru­tar el via­je, el vi­vir la aventura.

    Aunque la ha­lles po­bre, las ca­ta­ra­tas Paraíso no te ha en­ga­ña­do. Así, sa­bio co­mo te has vuel­to, con tan­ta ex­pe­rien­cia, en­ten­de­rás ya qué sig­ni­fi­can las ca­ta­ra­tas Paraíso.

  • alta tensión

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    Después del con­tun­den­te fi­nal de Crank Veneno en la Sangre co­mien­za es­ta se­gun­da par­te, Crank High Voltage, la cual se pue­de de­fi­nir con los tres más, más bes­tia, más su­rrea­lis­ta y con más estilo.

    Esta se­gun­da par­te es una hi­pér­bo­le de la pri­me­ra con su pro­pia per­so­na­li­dad. En es­ta oca­sión Chev Chelios des­pués de so­bre­vi­vir sor­pre­si­va­men­te des­pier­ta con un co­ra­zón sin­té­ti­co y con la ne­ce­si­dad de ali­men­tar­se de elec­tri­ci­dad en bús­que­da de su co­ra­zón ro­ba­do. Para se­guir vi­vien­do del mis­mo mo­do se co­nec­ta­ra pin­zas co­nec­ta­das a la ba­te­ría de un co­che en pe­zo­nes y len­gua o se fro­ta­ra se­xual­men­te con una an­cia­na pa­ra ge­ne­rar elec­tri­ci­dad es­tá­ti­ca. Es un ma­nía­co to­do va­le con tal de te­ner un po­co más de tiem­po de­lan­te de si. Y es que en High Voltage la ener­gía lle­ga no tan­to des­de el es­ti­lo co­mo del mis­mo ex­ce­so. Dejando de la­do el ob­vio pa­so ade­lan­te en su ni­vel de sal­va­jis­mo la pe­lí­cu­la abra­za los con­cep­tos mas ma­ni­dos y ri­dícu­los po­si­bles dán­do­les un sen­ti­do nue­vo y ma­ra­vi­llo­so. Hermanos que bus­can ven­gan­za, ca­be­zas sin cuer­po ani­ma­das al mas pu­ro es­ti­lo Sergei Brukhonenko, com­ba­tes de kaiju-eiga o una fies­ta ho­mo­se­xual don­de sue­na Suck My Dick de Dickhead. Todo es ex­ce­si­vo en la pe­lí­cu­la y, le­jos de tor­nar­se ri­dícu­lo, lo ve­mos co­mo ló­gi­co, creí­ble y ma­jes­tuo­so den­tro de su su­rrea­lis­ta contexto.

    Así Crank da un pa­so ade­lan­te y ter­mi­na de su­mer­gir­se en la tie­rra de los ex­ce­sos, un tour de for­ce del ab­sur­do y la auto-destrucción con­ti­nua en for­ma de un hom­bre sin co­ra­zón. Literalmente.

  • veneno en la sangre

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    Poco se pue­de ha­blar que no se ha­ya di­cho ya de Crank, que se da a sus ex­ce­sos, que be­be de los me­jo­res mo­men­tos de GTA o que su adre­na­li­ti­co y anar­qui­co es­ti­lo le con­fie­re su gran fuer­za vi­sual. A fin de cuen­ta to­do es­to y to­do lo que se quie­ra apos­ti­llar re­fe­ri­do a su es­ti­lo vi­deo­jue­guil, de vi­deo­clip y su re­fe­ren­cia­li­dad, es cier­to y par­ti­ré des­de ese punto.

    Crank nos cuen­ta la his­to­ria de un ase­sino al que le han in­yec­ta­do un ve­neno que lo ma­ta­ra en me­nos de una ho­ra se­gún des­pier­ta, pe­ro pron­to des­cu­bre co­mo la adre­na­li­na y la epi­ne­fri­na anu­lan bre­ve­men­te los efec­tos de la dro­ga de­ján­do­se arras­trar a un tour de for­ce bes­tial en bus­ca de ven­gan­za y, si es po­si­ble, una cu­ra. Lo que en ma­nos de otros se­ria una ab­sur­da es­cu­sa pa­ra amon­to­nar ca­dá­ve­res y ani­ma­la­das in­ci­vi­cas en ma­nos de Mark Neveldine y Brian Taylor for­ma la más pu­ra oda a la tes­tos­te­ro­na que ja­mas se ha per­pe­tra­do. Todo va­le en pos de la adre­na­li­na, ya sea se­xo, vio­len­cia, ve­lo­ci­dad o dro­gas, el pro­pó­si­to es con­se­guir otro chu­te de adre­na­li­na, tan­to en el pro­ta­go­nis­ta Chev Chelios co­mo en el espectador.

    Pero cla­ro, ¿va­le so­lo con ha­cer bu­rra­das una tras otra?, no, ca­da vez se di­fi­cul­ta más con­se­guir­lo, así que so­lo que­da o chu­tar­se epi­ne­fri­na o ha­cer el más di­fí­cil to­da­vía. Si has con­du­ci­do a al­ta ve­lo­ci­dad por la ciu­dad, haz­lo mien­tras es­tas de pie so­bre la mo­to y si ya te has que­ma­do la mano con una plan­cha na­da me­jor que abra­zar una fuen­te de al­ta ten­sión pa­ra se­guir en la cres­ta de la ola. No so­lo hay que con­se­guir re­vul­si­vos, hay que con­se­guir­los ca­da vez más fuer­te y con más es­ti­lo ya que, co­mo si de un Devil May Cry se tra­ta­se, lo im­por­tan­te no es ha­cer­lo, lo im­por­tan­te es ha­cer­lo con estilo.

    Y así Crank se mue­ve du­ran­te to­da la pe­lí­cu­la en­tre el caos que ge­ne­ra Chev Chelios pa­ra man­te­ner­se con vi­da, un caos con el es­ti­lo y la so­ca­rro­ne­ría que so­lo pue­den con­se­guir quien sa­be be­ber de to­das las fuen­tes que nos ha da­do la post-modernidad.

  • observe al terror de su angustia existencial

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    En las cri­sis más gra­ves ‑he­cho que ca­brá vi­vir con una pro­xi­mi­dad atroz- na­cen las gran­des pa­sio­nes don­de las no­bles y va­lien­tes ac­cio­nes de hé­roes anó­ni­mos has­ta las más co­mu­nes vi­les in­ten­cio­nes y co­bar­des reac­cio­nes de la ma­sa en­fu­re­ci­da bri­llan con luz pro­pia. Esto es co­mún en tan­to en épo­ca de cri­sis, la épo­ca de ex­cep­ción de la nor­ma­ti­vi­dad co­mún, es don­de sa­le el ca­rác­ter qui­zás no au­tén­ti­co pe­ro sí es­con­di­do de las per­so­nas; na­die de­mues­tra quien es de ver­dad en la cri­sis ‑pues es un es­ta­do excepcional- pe­ro sí de­mues­tra sus ins­tin­tos más ba­jos. He ahí el in­te­rés de la cul­tu­ra por la ca­tás­tro­fe, el tiem­po an­tes y du­ran­te la des­truc­ción im­pa­ra­ble de to­do cuan­to co­no­ce­mos, pues ese es el ins­tan­te exac­to don­de la hu­ma­ni­dad se di­vi­de en­tre hu­ma­nos y ani­ma­les an­tro­po­mór­fi­cos. Es por ello que, al fi­nal, to­do se re­suel­ve en co­mo eli­ge ca­da per­so­na vi­vir los que se­rán, in­va­ria­ble­men­te, los úl­ti­mos mo­men­tos de la vi­da in­te­li­gen­te de la Tierra y es que, ¿qué ha­cer cuan­do na­da se pue­de ha­cer? Eso nos res­pon­de­rá Junji Ito en “Remina”.

    En es­ta obra se nos na­rra lo que acon­te­ce des­de el des­cu­bri­mien­to de un nue­vo pla­ne­ta al cual, su crea­dor, bau­ti­za­rá co­mo Remina en ho­nor de su úni­ca hi­ja. Lo que no po­dían ima­gi­nar es que el pla­ne­ta si­gue una tra­yec­to­ria di­rec­ta ha­cia la ór­bi­ta te­rres­tre, lo cual pro­du­ci­rá una in­evi­ta­ble ca­tás­tro­fe fi­nal don­de to­do que­da­rá ani­qui­la­do. A pe­sar del en­tu­sias­mo de su pa­dre Remina no com­par­ti­rá el ho­nor del re­ga­lo brin­da­do; si ya de en­tra­da no acep­ta­rá de bue­na ga­na la pre­sión me­diá­ti­ca me­nos aun lo ha­rá cuan­do se le acu­se de atraer al pla­ne­ta en su bús­que­da. Es por ello que du­ran­te to­do el re­la­to Remina no cam­bia, no evo­lu­cio­na, pues su in­tro­ver­sión ‑que es, a su vez, una com­bi­na­ción de ab­so­lu­ta au­sen­cia de es­pe­ran­za en el fu­tu­ro y una inac­ción ab­so­lu­ta por su destino- ha­ce que se de­je lle­var con­ti­nua­men­te por los in­tere­ses de hé­roes anó­ni­mos o, en el peor de los ca­sos, de los mons­truos ani­ma­li­za­dos que creen de nue­vo en el po­der de un to­tem re­den­tor. Es así co­mo Remina se cons­ti­tu­ye co­mo ejem­pli­fi­ca­ción de la an­gus­tia exis­ten­cial, pues na­da pue­de ha­cer­se por­que na­da tie­ne sen­ti­do con­tra Remina, el pla­ne­ta; con­tra la per­so­ni­fi­ca­ción de un ho­rror pri­mi­ge­nio más pro­fun­do que el pen­sa­mien­to del hombre.

    Remina es el din­torno y el con­torno, el la­do ex­te­rior e in­te­rior de una lu­cha exis­ten­cial que se ba­sa en la acep­ta­ción de la na­tu­ra­le­za co­mo fuer­za aje­na al con­trol hu­mano. Enfrentarse con­tra lo im­po­si­ble no tie­ne nin­gún sen­ti­do ni sig­ni­fi­ca­ción y el he­roís­mo de la lu­cha só­lo tie­ne va­lor en tan­to que­da, al me­nos, un es­pec­ta­dor que pue­da aplau­dir la ha­za­ña. Luchar so­lo sir­ve pa­ra so­bre­vi­vir un po­co más, pe­ro a ve­ces es su­fi­cien­te con so­bre­vi­vir un día más pa­ra po­der ver un nue­vo co­mien­zo del hombre.