The Sky Was Pink

Etiqueta: baile

  • La comodidad vacía es la sala de espera de la pulsión de muerte

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    Aunque ya es­ta­mos en las vís­pe­ras de la no­che más te­rro­rí­fi­ca del año aun ten­dre­mos que aguan­tar más de vein­ti­cua­tro ho­ras, pe­ro lo ha­re­mos de un mo­do fes­ti­vo: Pantalla Partida sa­le por un día de los vi­deo­jue­gos pa­ra ani­mar­nos a com­pren­der co­mo nues­tra vi­da có­mo­da, des­can­sa­da y lle­na de fies­ta en reali­dad es­tá va­cia­da de to­do sen­ti­do fes­ti­vo. Y sí muy car­ga­da de terror.

    Time to Dance, de The Shoes y Daniel Wolfe

    Interior no­che. Una pa­re­ja de vein­tea­ñe­ros ríen, se be­san y bai­lan me­dio dro­ga­dos la af­ter party de un pi­so com­par­ti­do del East London. Ambos han si­do (o al me­nos po­drían ha­ber­lo si­do) por­ta­da del úl­ti­mo nú­me­ro de Vice Magazine y tie­nen esa con­fian­za del que se sa­be más gua­po, más jo­ven, con más vi­da so­cial y que fo­lla más que tú. Ambos con­ti­núan sus ca­ran­to­ñas y sus chis­tes pri­va­dos de­lan­te de un ter­cer in­vi­ta­do que, sen­ta­do en un so­fá, pa­re­ce no ha­ber lle­ga­do con las mis­mas ener­gías al fi­nal de la fies­ta. Pero es so­lo una im­pre­sión, pues el odio que le re­co­rre por den­tro es­tá a pun­to de es­ta­llar y es mu­cho más in­ten­so que to­da la exhi­bi­ción de vi­ta­li­dad con la que lle­van ho­ras pro­vo­can­do es­tos hips­ters bai­la­ri­nes. Una vi­si­ta al ba­ño pa­ra en­fun­dar­se el uni­for­me com­ple­to del equi­po de es­gri­ma y un man­do­ble más tar­de se han ter­mi­na­do to­das las ri­sas en el apar­ta­men­to Erasmus: la chi­ca se de­san­gra en el sue­lo con un pro­fun­do ta­jo en la gar­gan­ta mien­tras que su no­vio aca­ba la no­che con el crá­neo aplas­ta­do con­tra el cris­tal del baño.

    Así de cru­do es el co­mien­zo de Time to Dance, el co­men­ta­dí­si­mo úl­ti­mo vi­deo­clip del dúo fran­cés de mú­si­ca elec­tró­ni­ca The Shoes, en don­de un ase­sino en se­rie par­te Travis Bickle, par­te Patrick Bateman El mis­mo Bret Easton Ellis ex­pre­só vía Twitter su en­tu­sias­mo por el ví­deo., to­do Jack el Destripador, de­mues­tra po­seer un es­pe­cial ta­len­to pa­ra de­jar tras de sí una bue­na ris­tra de be­llos ca­dá­ve­res. Un psycho-killer al que po­ne ros­tro un es­plén­di­do Jake Gyllenhall (en el que, aun­que sue­ne a bou­ta­de, es po­si­ble­men­te el pa­pel de su vi­da) a la or­de­nes de uno de los nom­bres as­cen­den­tes del vi­deo­clip bri­tá­ni­co: el rea­li­za­dor Daniel Wolfe, quien ya ha­bía de­mos­tra­do su ha­bi­li­dad pa­ra plas­mar neu­ras, an­sie­da­des y pe­sa­di­lles­cos des­cen­sos en es­pi­ral ha­cia los in­fier­nos de la ciu­dad y del ce­re­bro en otros ví­deos pro­mo­cio­na­les co­mo Stay the Same (2010) tam­bién pa­ra The Shoes o Let You Go (2010) pa­ra Chase & Status, los que jun­to con es­te úl­ti­mo ví­deo bien po­drían for­mar un per­tur­ba­dor tríp­ti­co so­bre cier­to es­ta­do de áni­mo del ur­ba­ni­ta del s. XXI.

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  • Sobre el arte como condición revolucionaria. Nachtmahr y la revolución del ritmo bailable.

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    Kunst Ist Krieg, de Nachtmahr

    Cuando un dis­co tie­ne un nom­bre tan ra­di­cal co­mo Kunst Ist Krieg (El ar­te es gue­rra) se le pre­su­po­ne una cier­ta rei­vin­di­ca­ción vio­len­ta den­tro de los cá­no­nes del pro­pio ar­te; si el ar­te es gue­rra la mú­si­ca que ten­ga una pre­ten­sión ar­tís­ti­ca ‑y to­da mú­si­ca lo tie­ne, si es que así de­sea serlo- ha de ser un ac­to com­ba­ti­vo, más o me­nos, ra­di­cal. Por su­pues­to ba­jo es­ta pre­ten­sión de­be ha­ber un in­te­rés ge­nuino en un ac­to re­vo­lu­cio­na­rio y no una me­ra im­pos­tu­ra a tra­vés de la cual ga­nar adep­tos por su va­len­tía. Nachtmahr co­mo en­ti­dad de­ja cla­ra su cir­cuns­crip­ción al ac­to re­vo­lu­cio­na­rio en Deus Ex Machina cuan­do afir­ma en el ex­tre­ma­da­men­te bai­la­ble es­tri­bi­llo que Deus ex ma­chi­na / es­ta má­qui­na quie­re tu san­gre lo cual nos lle­va a la si­guien­te pre­gun­ta, ¿qué má­qui­na es es­ta? En la can­ción no ex­pli­ci­ta en nin­gún mo­men­to cual es la iden­ti­dad de es­te dios ma­quí­ni­co pe­ro, pe­se a to­do, no se­ría di­fi­cil ras­trear la re­fe­ren­cia de esos ver­sos en par­ti­cu­lar del es­tri­bi­llo has­ta una co­no­ci­da fra­se de Marx: el ca­pi­tal vie­ne al mun­do cho­rrean­do lo­do y san­gre. El ac­to de re­bel­día no se ha­ce an­te una im­per­so­na­ción sub­je­ti­va del ar­tis­ta sino que se ha­ce ha­cía el sis­te­ma en el que ani­da en ge­ne­ral, pe­ro ha­cia la in­dus­tria co­mo des­hu­ma­ni­za­do­ra en par­ti­cu­lar. Al afir­mar que en el vien­tre de la má­qui­na / ben­di­ción mor­tal / in­clu­so cuan­do llo­ro nos de­ja cla­ra su po­si­ción ra­di­cal: no po­de­mos es­ca­par de la ma­qui­na­ria que se ali­men­ta de nues­tra san­gre por­que, de he­cho, se nos in­cul­ca que so­mos afor­tu­na­dos de es­tar en ella.

    En el ca­so de los ar­tis­tas, con es­pe­cial hin­ca­pié en los mú­si­cos, es­te dis­cur­so es de so­bra co­no­ci­do por el ca­rác­ter so­be­rano que im­pri­me. El outsi­der, el que se es­ca­pa de los me­ca­nis­mos re­pro­duc­ti­vos de la in­dus­tria mu­si­cal, es­tá con­de­na­do a que su men­sa­je sea anu­la­do y só­lo aquel que se ata­ñe a las re­glas del jue­go pue­de ha­cer (re)sonar su men­sa­je en to­dos los rin­co­nes del mun­do, aun cuan­do es­te lle­gue di­lui­do por su ca­rác­ter cor­po­ra­ti­vi­za­do. ¿No es en­ton­ces de un ci­nis­mo ab­sur­do ha­cer mú­si­ca, siem­pre en­ten­di­do co­mo ar­te, den­tro de los lí­mi­tes de la in­dus­tria? Sí, pe­ro só­lo cuan­do se pier­da esa pre­ten­sión de li­ber­tad ra­di­cal. La mú­si­ca que ge­ne­ra la in­dus­tria mu­si­cal ca­re­ce de men­sa­je ar­tís­ti­co, de crea­ción de nue­vas for­mas de reali­dad, de­bi­do a que es­ta se pro­du­ce co­mo pro­duc­to fe­ti­chi­za­do que só­lo pro­du­ce una per­pe­tua in­sa­tis­fac­ción en sus con­su­mi­do­res. Es por ello que un se­llo ra­di­cal­men­te al­ter­na­ti­vo co­mo Crisol es par­te del ca­pi­ta­lis­mo, pe­ro no es par­te de los mé­to­dos de re­pro­duc­ción me­cá­ni­ca de la in­sa­tis­fac­ción ge­ne­ral de la so­cie­dad; ar­ti­cu­lan dis­cur­sos es­té­ti­cos, no só­lo pro­duc­tos en venta. 

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  • ser hillbilly y vivir para contarlo

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    Toda dro­ga se nu­tre no tan­to de la de­bi­li­dad del que la con­su­me co­mo que es­te mis­mo crea que pa­de­ce de esa hi­po­té­ti­ca de­bi­li­dad. Así uno pue­de es­tar du­ran­te años lim­pio que, cuan­do su ani­mo se ven­ga aba­jo y pier­de con­fian­za en si mis­mo, la dro­ga es­ta­rá ahí es­pe­rán­do­le pa­cien­te­men­te pa­ra ha­cer­le ver su inuti­li­dad; su de­bi­li­dad. Alrededor de es­te ca­rru­sel de des­cen­so ha­cia el in­fierno se mue­ve la ex­ce­len­te White Lightnin” del di­rec­tor Dominic Murphy.

    Durante el me­tra­je se­gui­mos la vi­da de Jesco White, hi­jo del mí­ti­co bai­la­rín de cla­qué D Ray White, en su con­ti­nua caí­da ha­cia el abis­mo del pu­ro ho­rror whi­te trash. Lejos de en­con­trar­nos un re­tra­to sór­di­do y os­cu­ro nos en­con­tra­mos una co­mu­ni­dad uni­da por una fé­rrea re­li­gio­si­dad don­de nun­ca ocu­rre na­da, sal­vo las con­ti­nuas en­tra­das y sa­li­das de Jesco por cul­pa de su adic­ción a to­da cla­se de dro­gas des­de la in­fan­cia. Su pa­dre ya har­to de la si­tua­ción le en­se­ña a bai­lar lo cual, al me­nos en apa­rien­cia, se con­vier­te en su sal­va­ción. Viajando por los pue­blos cir­cun­dan­tes se va con­vir­tien­do en una le­yen­da del bai­le en las mon­ta­ñas, lle­gan­do in­clu­so a en­con­trar el amor en el pro­ce­so. Pero Jesco es dé­bil y cae an­te las dro­gas cuan­do su mun­do se de­rrum­ba; cuan­do los pi­la­res maes­tros que sos­te­nían su cor­du­ra ya he­cha ji­ro­nes se des­mo­ro­na­ron. Al fi­nal, en un sal­va­je tour de for­ce fi­nal, só­lo ca­be la ven­gan­za y la re­den­ción. Y, mien­tras to­do es­to ocu­rre, des­cu­bri­mos una ca­ra des­lu­ci­da pe­ro agra­da­ble de la América pro­fun­da que, le­jos de lo­cos psi­có­pa­tas em­bra­ve­ci­dos, la lu­cha dia­ria es por po­der se­guir cul­ti­van­do su pe­cu­liar cul­tu­ra aje­na al mun­do exterior.

    Esta es la his­to­ria del in­dó­mi­to Jesco, uno de los me­jo­res bai­la­ri­nes de cla­qué que ha co­no­ci­do ja­más West Virginia, y de co­mo a pe­sar de su ta­len­to in­fi­ni­to era do­ble­men­te dé­bil. Para los ha­bi­tan­tes de su tie­rra era dé­bil por su in­ca­pa­ci­dad pa­ra se­guir los pre­fec­tos del se­ñor; pa­ra en­viar al in­fierno tan­to a sus adic­cio­nes co­mo a los que le ul­tra­ja­ron. Para no­so­tros, los que le ve­mos des­de fue­ra, era dé­bil por su in­ca­pa­ci­dad de se­guir ade­lan­te sin los pre­fec­tos del se­ñor. Y es que las dro­gas, co­mo la re­li­gión, só­lo nos eli­gen cuan­do cae­mos en la flaqueza.