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  • Guía de iniciación al manga (VII) — La comida y el manga: una relación de amor

    Guía de iniciación al manga (VII) — La comida y el manga: una relación de amor

    Este es un tex­to que se iba a pu­bli­car en un me­dio de cu­yo nom­bre no quie­ro acor­dar­me, pe­ro que nun­ca lle­ga­ron a pu­bli­car. Lo res­ca­to aquí por­que ca­sa bien con la guía, co­mo una bue­na bo­la ex­tra (con al­gu­nas adap­ta­cio­nes), y por­que, ¿qué gus­ta más que un buen iné­di­to de un au­tor?

    (Y por su­pues­to, ha si­do re­edi­ta­do pa­ra la ocasión)

    En Japón es­tán ob­se­sio­na­dos con la co­ci­na. Algo que no co­ge­rá por sor­pre­sa a na­die que ten­ga un mí­ni­mo in­te­rés por el país. Ya sea co­mo pio­ne­ros del pri­mer y me­jor pro­gra­ma de te­le­vi­sión de co­ci­na com­pe­ti­ti­va, Iron Chef, o por­que tie­nen uno de los ca­tá­lo­gos de res­tau­ra­ción más am­plios del mun­do, sien­do la me­ca de cual­quier gour­met o chef que se pre­cie, Japón siem­pre ha es­ta­do muy in­tere­sa­da en la co­mi­da, la co­ci­na y có­mo és­ta sir­ve pa­ra re­la­cio­nar­nos con los otros en cual­quier ám­bi­to de la vida.

    También es cier­to que eso no es al­go ex­clu­si­vo de Japón. Si abun­dan los pro­gra­mas, los li­bros, los ví­deos y los ar­tícu­los so­bre co­ci­na es por­que es un te­ma que nos in­tere­sa co­mo es­pe­cie. A fin de cuen­tas, to­dos te­ne­mos que en­fren­tar­nos de dia­rio sino con la co­ci­na, sí con el ac­to de co­mer. Pero en Japón esa ob­se­sión la han lle­va­do un pa­so más allá. Y pa­ra de­mos­trar­lo, na­da me­jor que el manga.

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  • Originalidad es narrar sin verbo. Sobre «Death Billiards» de Yuzuru Tachikawa

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    Si par­ti­mos de que la ori­gi­na­li­dad no exis­te, lo cual se vie­ne de­fen­dien­do des­de el Eclesiastes en tan­to to­do cuan­to se pue­da crear es siem­pre re­fle­jo de al­go an­te­rior —co­sa que, co­mo el pro­pio tex­to bí­bli­co plan­tea en­tre li­neas, ocu­rre de igual mo­do con el cristianismo/judaísmo, que es una amal­ga­ma de creen­cias an­te­rio­res — , en­ton­ces nos ve­re­mos en una pro­ble­má­ti­ca par­ti­cu­lar: hay obras que su­pe­ran nues­tro co­no­ci­mien­to. O in­clu­so to­do co­no­ci­mien­to. La ori­gi­na­li­dad ab­so­lu­ta no exis­te, pues es im­po­si­ble crear un pen­sa­mien­to sos­te­ni­do so­bre la na­da, pe­ro «ori­gi­na­li­dad» de­be­ría in­ter­pre­tar­se no co­mo «ha­cer al­go nue­vo» tan­to co­mo «dar una nue­va mi­ra­da de al­go vie­jo»; la au­tén­ti­ca no­ve­dad con­si­gue en sa­ber leer las obras an­te­rio­res a las nues­tras pa­ra, en el pro­ce­so, en­con­trar el ger­men de aque­llo que hay de par­ti­cu­lar, de pro­pio, en es­tas mis­mas obras. 

    Siendo que no hay ge­nia­li­dad si no es en la ori­gi­na­li­dad, Death Billiards se­ría una mues­tra per­fec­ta de es­ta pre­mi­sa. Una par­ti­da de bi­llar don­de se de­ci­den dos vi­das se con­vier­te, por la su­mi­sión ha­cia unas re­glas que son ocul­tas in­clu­so pa­ra quie­nes in­ter­vie­nen, nos de­mues­tran co­mo lle­gar has­ta la ori­gi­na­li­dad: no ne­ce­sa­ria­men­te a tra­vés de al­go nun­ca vis­to, sino ha­cien­do que for­ma y fon­do co­pu­len ale­gre­men­te an­te nues­tros ojos. Fascina, es ori­gi­nal, por­que jue­ga con las ex­pec­ta­ti­vas, no nos per­mi­te vis­lum­brar los lí­mi­tes de sus pro­pias re­glas, de­ján­do­nos siem­pre en el lim­bo en lo que res­pec­ta al co­no­ci­mien­to de lo ocu­rri­do. Incluso en su fi­nal. No tie­ne pre­ten­sión de pon­ti­fi­car o ex­pli­car o ha­cer al­go que va­ya más allá de na­rrar —aun­que na­rrar sea per sé ha­cer pen­sar a tra­vés de fa­bu­la­cio­nes, di­ri­gir el pen­sa­mien­to con­tan­do una his­to­ria— por­que sa­be que cual­quier ex­pli­ca­ción siem­pre es­ta­rá de más. Narrar es pen­sar, por­que to­da na­rra­ción bus­ca pen­sar­se des­de sí mis­ma ha­cia el mundo.

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