The Sky Was Pink

Etiqueta: caos

  • la batuta del diablo

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    El dia­blo ace­cha siem­pre ex­pec­tan­te pa­ra ha­cer un tra­to del que nun­ca seas el be­ne­fi­cia­rio, aun­que el dia­blo tam­bién pue­de to­mar la for­ma de un em­pre­sa­rio sin es­crú­pu­los. Esto lo sa­be bien Brian de Palma y nos cuen­ta una nue­va ver­sión del cuen­to de Fausto en Phantom of the Paradise. 

    El com­po­si­tor Winslow Leach lla­ma la aten­ción de Swan, un pro­duc­tor de una im­por­tan­te dis­co­grá­fi­ca, el cual le ro­ba su ope­ra pri­ma, Faust. Después de una tram­pa con la cual aca­ba­rá en la cár­cel con­se­gui­rá huir pe­ro, tre­men­da­men­te des­fi­gu­ra­do, se con­ver­ti­rá en un re­men­dó de el fan­tas­ma de la ope­ra y fir­ma­rá un si­nies­tro con­tra­to con Swan. Escribirá Winslow pa­ra él siem­pre y cuan­do can­te su amor pla­tó­ni­co, Phoenix. Claro que, na­da es tan fá­cil co­mo pa­re­ce. Todo se tras­to­ca en una es­pe­cie de mu­si­cal don­de los odios, las ven­gan­zas, las in­tri­gas y el amor se con­fun­den y tras­tor­nan en bús­que­da del éxi­to, del triun­fo úl­ti­mo y úni­co de uno de los in­vo­lu­cra­dos y la mú­si­ca so­bre la que dan vuel­tas. Y en to­do des­ta­ca, la mú­si­ca es so­ber­bia, los mo­men­tos de slaps­tick y co­me­dia son des­ca­cha­rran­tes a la par que los dra­má­ti­cos eri­zan los ca­be­llos. Toda la his­to­ria se en­tre­la­za en to­do mo­men­to en­tre sí con re­quie­bros con­ti­nuos y na­tu­ra­les que se van en­la­zan­do en­tre sí. Pero si en al­go des­ta­ca so­bre lo de­más, en su uso de los as­pec­tos for­ma­les. Veamos una es­ce­na de ejemplo. 

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  • el exceso y el diablo

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    Transgresión, dro­gas y techno son las cla­ves que cam­bia­ron de­fi­ni­ti­va­men­te el es­ce­na­rio del club un­der­ground que es la pos­mo­der­ni­dad. Lo que em­pe­zó ba­jan­do de un au­to­bús aca­bó con un su­rreal ba­ño de san­gre que sal­pi­ca­ría la ca­ra de la con­tem­po­ra­nei­dad más chic. Así el dra­ma de los Club Kids que­da re­fle­ja­do en la pe­cu­liar Party Monster.

    Michael Alig es un jo­ven chi­co de pue­blo que se va a Nueva York pa­ra triun­far, pe­ro si hay al­go más gran­de que su ego es so­lo su nar­ci­sis­mo. Así con­si­gue eclip­sar al chi­co de mo­da James St. James pa­ra que le ayu­de y en co­man­di­ta ro­deán­do­se de los más es­per­pén­ti­cos pe­ro ca­ris­má­ti­cos hom­bres de pa­ja aca­ba ha­cién­do­se el rey del un­der­ground neo­yor­kino. Al me­nos, has­ta que un ase­si­na­to por un asun­to de dro­gas lo jo­de to­do. El rey de los Club Kids se ri­ge por el ex­ce­so, es­té­ti­co, con­cep­tual y de dro­ga. No hay un so­lo mo­men­to en que él des­can­se, siem­pre es­tá pla­nean­do el si­guien­te gran bom­ba­zo apro­ve­chan­do su irre­sis­ti­ble ca­ris­ma. No im­por­ta si al­go sa­le mal, la pró­xi­ma vez sal­drá bien, pues el dia­blo nun­ca tro­pie­za dos ve­ces con la mis­ma pie­dra: la pri­me­ra fue un pa­so en fal­so pa­ra dar una zan­ca­da más fuerte.

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  • volando entre el amor kitsch

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    El gus­to de los ja­po­ne­ses por la es­té­ti­ca kitsch más fe­bril y ca­zu­rra les lle­va a una asom­bro­sa ca­pa­ci­dad pa­ra sin­te­ti­zar ideas ab­so­lu­ta­men­te de­men­ta­das y ho­rren­das en ob­je­tos de pu­ro amor pop. Pero lo an­te­rior no de­be ex­tra­ñar­nos pues los ja­po­ne­ses, des­de tiem­pos pre­té­ri­tos, han te­ni­do una asom­bro­sa ca­pa­ci­dad pa­ra de­cons­truir ideas aje­nas ‑ya sea de su es­pa­cio, de su tiem­po o de la ló­gi­ca misma- pa­ra ha­cer­las su­yas. En és­to son unos au­tén­ti­cos ex­per­tos los com­ple­ta­men­te tras­tor­na­dos the te­lepho­nes con su de­mos­tra­ción más po­ten­te, Love & Disco.

    Con un in­die pop fre­né­ti­co de arre­glos elec­tró­ni­cos ex­qui­si­tos y una pa­sión que ro­za lo de­men­te se apro­pian del trono de uno de los gru­pos más di­ver­ti­dos de la es­ce­na ni­po­na. Si bien siem­pre han es­ta­do en una po­si­ción pri­vi­le­gia­da an­te el ni­vel de lo­cu­ra lle­gan has­ta el ex­tre­mo con el ex­ce­len­te sin­gle Love & Disco. Aquí de­sa­rro­lla­rán un ba­jo pe­ne­tran­te que va mar­can­do to­da la can­ción, rit­mos elec­tró­ni­cos mil ve­ces oí­dos, una sen­ci­llí­si­ma li­nea de gui­ta­rra y una ba­te­ría de una su­ti­le­za ce­rril. La es­qui­zo­fre­nia so­no­ra que nos pre­sen­tan des­bor­da por to­das par­tes y, co­mo en una cal­cu­la­da ma­nio­bra de pu­ro caos so­no­ro, to­das las pie­zas en­ca­jan en es­te micro-cosmos en un ejer­ci­cio de auto-consciencia de ac­ti­tud ma­cha­co­na, ab­sur­da y, es­pe­cial­men­te, kitsch. Si le su­ma­mos un ví­deo he­cho con cua­tro ye­nes don­de pri­ma el más im­bé­cil to­da­vía de for­ma con­ti­nua nos en­con­tra­mos una au­tén­ti­ca obra maes­tra don­de lo im­por­tan­te no es en mo­men­to al­guno ha­cer al­go ab­sur­do sino el in­te­grar to­do en un dis­cur­so uni­fi­ca­dor; el dis­cur­so de the te­lepho­nes. Y por su­pues­to lo con­si­guen des­de el mis­mo ins­tan­te que ha­cen de su caó­ti­ca mú­si­ca al­go tan pro­pio co­mo su pe­cu­liar vi­sión del amor.

    Después de des­truir to­do en pe­que­ños des­te­llos de ab­sur­do van pe­gan­do esos pe­da­zos pro­du­cien­do en el pro­ce­so al­go to­tal­men­te nue­vo que les es ab­so­lu­ta­men­te pro­pio. No im­por­ta de don­de les ven­gan las in­fluen­cias, co­mo se su­po­ne que de­be­ría so­nar o que con­cep­ción del amor o la mú­si­ca de­bie­ran te­ner, lo im­por­tan­te es co­mo han sa­bi­do es­cri­bir a los már­ge­nes del dis­cur­so. La ge­nia­li­dad se es­con­de en­tre las di­fe­ren­tes ca­pas de lu­ci­dez de un gru­po de ni­po­nes de­men­ta­dos. Lo de­más, es amor y dis­co.