Etiqueta: catástrofe

  • En el desastre surge la posibilidad de lo imposible

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    Magma, de Lars Iyer

    La som­bra es aque­llo que se si­túa siem­pre co­mo pi­sán­do­nos los ta­lo­nes, per­ma­ne­cien­do vi­si­ble o in­vi­si­ble se­gún ca­pri­cho, pe­ro siem­pre uni­da a nues­tra pro­pia pre­sen­cia: só­lo de­ja de ha­ber som­bra cuan­do de­ja de ha­ber per­so­na. Esta es la pre­sen­cia que tie­ne el de­sas­tre, la in­ca­pa­ci­dad de se­guir pen­san­do en ab­so­lu­to en un mun­do que ya ha lle­ga­do has­ta su lí­mi­te al ha­ber ago­ta­do to­do aque­llo que se pue­de ha­ber pre­ten­di­do de­cir; na­da que­da, sal­vo la sombra.

    Sólo par­tien­do de es­ta pre­mi­sa po­de­mos en­ten­der el os­cu­ro pris­ma que de­sa­rro­lla Lars Iyer en su de­but li­te­ra­rio, en el cual bus­ca in­ca­sa­ble ese je ne sais quoi que es­con­de el mun­do y por el cual és­te si­gue sien­do mun­do: bus­ca co­no­cer co­mo es po­si­ble se­guir pen­san­do, es­cri­bien­do, exis­tien­do. Por res­pues­ta le sa­len dos per­so­na­jes amor­fos en pen­sa­mien­to y for­ma que, le­jos de con­gra­ciar­se con el de­sas­tre, lo vi­ven co­mo la in­evi­ta­ble ca­tás­tro­fe que sa­ben que vi­ven sin pre­ten­der dar­le po­si­ble so­lu­ción. Pero tam­po­co con­ti­nua­ción. Los per­so­na­jes de Iyer es­tán en­ce­rra­dos en la ju­dái­ca po­si­ción del su­fri­mien­to — no es ca­sual que la pa­la­bra que más ve­ces se re­pi­ta en el tex­to sea pathos, por­que el úni­co mo­tor de la na­rra­ción es el do­lor in­frin­gi­do an­te el sa­ber­se su­mer­gi­dos en me­dio de la ca­tás­tro­fe. Pero pre­ci­sa­men­te, só­lo su­mer­gi­dos en me­dio de és­ta, su exis­ten­cia se de­fi­ne: su hu­mor, vio­len­to y vis­ce­ral, siem­pre acon­te­ce a tra­vés de esa acep­ta­ción de lo te­rri­ble de su situación. 

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  • La catástrofe es la violación del paradigma presente como origen de sí misma

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    Headshot, de Pen-ek Ratanaruang

    Una ca­tás­tro­fe es aque­llo que apa­re­ce de una for­ma caó­ti­ca, com­ple­ta­men­te ines­pe­ra­da e im­pre­de­ci­ble, pro­du­cién­do­se co­mo un cam­bio de las con­di­cio­nes fác­ti­cas de lo real en las que es­ta­mos in­mer­sos en el mis­mo ins­tan­te de su su­ce­so. Bajo es­te pa­ra­dig­ma lin­güís­ti­co de­be­ría­mos con­si­de­rar que una ca­tás­tro­fe no es só­lo un tor­na­do o un te­rre­mo­to —que, a su vez, se­rían dos de las for­mas más esen­cia­les que asu­mi­rían la ca­tás­tro­fe en la re­la­ción con el mun­do— sino tam­bién to­do aque­llo que acon­te­ce co­mo una rup­tu­ra del pa­ra­dig­ma ló­gi­co al cual es­ta­mos cir­cuns­cri­tos. Es por eso que una ca­tás­tro­fe se nos de­fi­ni­ría siem­pre co­mo aquel acon­te­ci­mien­to que sa­be­mos que po­dría pa­sar pe­ro só­lo a par­tir de que ha pa­sa­do; no hay na­da en el mun­do que nos di­ga que es po­si­ble que, en cual­quier mo­men­to, ocu­rra una ca­tás­tro­fe (por ejem­plo, un tor­na­do), pe­ro cuan­do ocu­rre lo to­ma­mos co­mo un he­cho com­ple­ta­men­te ló­gi­co y plau­si­ble en el mun­do: la ca­tás­tro­fe es aque­llo que ema­na de lo im­po­si­ble co­mo real.

    En el ca­so de la pe­lí­cu­la de Pen-ek Ratanaruang, la ate­rro­ri­za­da con su pro­pia pro­duc­ción de la ca­tás­tro­fe Headshot, es­ta con­di­ción ca­tás­tro­fi­ca se fil­tra ha­cia to­dos los ni­ve­les de su pro­pia exis­ten­cia úl­ti­ma: es la his­to­ria de una ca­tás­tro­fe na­rra­da des­de un pun­to de vis­ta dis­tor­sio­na­do por la ca­tás­tro­fe. La ca­tás­tro­fe en lo his­tó­ri­co, en lo ar­gu­men­tal, se de­fi­ne a tra­vés de la caí­da has­ta los abis­mos más pro­fun­dos de la con­di­ción hu­ma­na que su­fri­rá Tul al pa­sar de efi­cien­te po­li­cía apun­to de des­mon­tar una de las más gran­des re­des de nar­co­trá­fi­co de Tailandia has­ta aca­bar sien­do un si­ca­rio re­con­ver­ti­do pos­te­rior­men­te en mon­je —un acon­te­ci­mien­to ex­tra­ño pa­ra ojos oc­ci­den­ta­les pe­ro, sin em­bar­go, ex­tre­ma­da­men­te co­mún en la men­ta­li­dad asiá­ti­ca: el bu­dis­mo lim­pia el al­ma y las ac­cio­nes an­te­rio­res del pe­ca­dor na­da más que con su pre­ten­sión de ha­cer­lo, con acu­dir a un tem­plo y or­de­nar­se mon­je se­gún lle­ga, a la par que el res­pe­to que se sien­te ha­cia la re­li­gión im­pi­de la ma­yo­ría de ven­det­tas ha­cia la per­so­na de los con­ver­sos. La ca­tás­tro­fe na­rra­da des­de la vi­sión del ac­to, en lo for­mal, se de­fi­ne a tra­vés del ejem­plar ejer­ci­cio de cá­ma­ra que ha­ce a lo lar­go de to­da la pe­lí­cu­la Ratanaruang vio­lan­do sis­te­má­ti­ca­men­te to­das las for­mas ca­nó­ni­cas del ci­ne: la ima­gen exhi­bi­da del re­vés, los ac­tos fue­ra de plano, el uso vio­len­ta­do de la pri­me­ra per­so­na, la adop­ción de un es­ti­lo cal­ma­do en una na­rra­ción tre­pi­dan­te. Desde que Tul re­ci­be un dis­pa­ro en la ca­be­za y, a par­tir de en­ton­ces, ve to­do al re­vés, lo ar­gu­men­tal y lo for­mal se en­re­dan en­tre sí pa­ra dar­nos una his­to­ria don­de la ca­tás­tro­fe es la sín­te­sis per­fec­ta de dos acon­te­ci­mien­tos ca­tas­tró­fi­cos aje­nos en­tre sí a prio­ri.

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  • No estamos solos, porque en la auténtica comunidad la empatía nos hace uno

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    We’re not alo­ne, de AA= AiD

    Si hay al­go que de­fi­na de for­ma no­to­ria a la hu­ma­ni­dad, sien­do a su vez vis­to co­mo uno de los ras­gos pri­ma­rios de la bon­dad o au­sen­cia de es­ta en ella, es el con­cep­to de la com­pa­sión. Es por ello que re­sul­ta co­mún, in­clu­so loa­ble pa­ra al­gu­nos, que fa­mo­sos co­mo Bono o Phil Collins apa­rez­can ca­da año can­tan­do una ño­ña­da de ven­tas es­tra­tos­fé­ri­cas crea­da ex pro­fe­so pa­ra la ca­ri­dad, co­mo ejer­ci­cio de com­pa­sión ha­cia la mi­se­ria del ter­cer mun­do ‑to­do es­to ob­vian­do, co­mo no po­dría ser de otro mo­do, los te­rri­bles des­fal­cos fis­ca­les que aco­me­ten. Las ga­las be­né­fi­cas an­te cual­quier ca­tás­tro­fe, la pro­li­fe­ra­ción de ONG’s sos­te­ni­das por mi­llo­na­rios com­pro­me­ti­dos o el me­ro ac­to de com­pa­de­cer­se del pró­ji­mo an­te su su­fri­mien­to pa­re­cen ser la cum­bre de to­da em­pa­tía hu­ma­na; en nues­tra so­cie­dad, pro­fun­da­men­te cris­tia­na en sus raí­ces, se ha san­ti­fi­ca­do el ac­to de la com­pa­sión de la des­gra­cia del pró­ji­mo has­ta edi­fi­car­lo co­mo va­lor mo­ral pri­ma­rio a tra­vés del cual ar­ti­cu­lar la brú­ju­la éti­ca de la so­cie­dad. El pro­ble­ma, es que es­ta brú­ju­la siem­pre apun­ta ha­cia el tram­po­so nor­te de la hipocresía. 

    La idea de que la com­pa­sión no es más que una idea ab­yec­ta que alie­na a los hom­bres ba­jo una con­di­ción de ajeno a la vi­da en sí mis­ma la en­con­tra­ría­mos ya en Frederich Nietzsche y su ata­que ha­cia los va­lo­res tra­di­cio­na­les de la cris­tian­dad. Según es­te cuan­do ejer­ce­mos la com­pa­sión so­bre aquel in­di­vi­duo que es­tá su­frien­do un pa­de­ci­mien­to peor que el nues­tro pro­pio lo úni­co que es­ta­mos ha­cien­do es pre­fi­jar su do­lor co­mo ma­yor que el nues­tro pa­ra re­go­ci­jar­nos en nues­tra bien­aven­tu­ran­za re­la­ti­va con res­pec­to de él; cuan­do Bono sien­te com­pa­sión res­pec­to de los ni­ños de África ejer­cien­do la ca­ri­dad con ellos es­tá ne­gan­do la vi­da de es­tos al si­tuar­se co­mo una fuer­za mo­ral ma­yor que es­tos: el ri­co (eco­nó­mi­ca o mo­ral­men­te), el que es com­pa­ra­ti­va­men­te más afor­tu­na­do, ejer­ce un po­der de ex­clu­sión, de ne­ga­ción de la vi­da, con res­pec­to del más po­bre. Es por ello que la com­pa­sión se nos pre­sen­ta co­mo ne­ga­do­ra de vi­da en tan­to siem­pre se si­túa co­mo aque­llo que se ha­ce co­mo un in­ten­to no de afir­mar la vi­da ‑pues Bono no afir­ma la for­tu­na de su vi­da al dar­le di­ne­ro a los más des­fa­vo­re­ci­dos (aun­que si ga­na un be­ne­fi­cio eco­nó­mi­co: exen­cio­nes fis­ca­les), pe­ro es­tos tam­po­co ven afir­ma­da su vi­da en tan­to sus con­di­cio­nes vi­ta­les si­guen sien­do igual de mi­se­ra­bles que antes- sino de es­ta­ble­cer un pa­ra­dig­ma don­de se pue­da crear un si­mu­la­cro de fe­li­ci­dad, una con­di­ción don­de se nie­ga el su­fri­mien­to pe­ro no se acep­ta la vida.

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