Etiqueta: contemporaneo

  • aquello que fue en el pasado no será igual en el presente

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    En la so­cie­dad con­tem­po­rá­nea los ca­dá­ve­res son só­lo un es­ta­do tem­po­ral de la ma­te­ria pues la re­su­rrec­ción se ha vis­to de­mo­cra­ti­za­da ‑o p0p-atizada- en el ar­te. Así un gé­ne­ro que se creía ya muer­to y en­te­rra­do pue­de vol­ver en cual­quier mo­men­to con fuer­zas re­no­va­das en un (in)esperado re­vi­val con el cual de­vol­ver a la pa­les­tra un gé­ne­ro nun­ca del to­do ago­ta­do. Y ahí re­si­de la ma­gia del dis­co de­but de Charles Bradley, el ex­ce­len­te No Time For Dreaming, es la re­su­rrec­ción del soul en sus tér­mi­nos más estrictos.

    Con Charles Bradley nos en­con­tra­mos un hom­bre ne­gro, ex­ce­len­te­men­te re­tro en sus ves­ti­men­tas, que pa­sa por no de­ma­sia­do las seis dé­ca­das de las cua­les al me­nos cua­tro de ellas ha pa­sa­do ac­tuan­do so­bre es­ce­na­rios mien­tras tra­ba­ja­ba de co­ci­ne­ro des­de Maine has­ta Alaska. Su voz que­bra­da, su­cia y con ese en­can­ta­dor pun­to eró­ti­co nos re­cuer­da a un James Brown de ener­gía in­fi­ni­ta que se ha de­ja­do se­du­cir por cier­tos to­nos à la Isaac Hayes. Alimentándose del es­pí­ri­tu de las vo­ces muer­tas de los gran­des del soul com­po­ne con sus re­ta­zos su voz pro­pia; ha­ce de la co­pia la au­tén­ti­ca sin­gu­la­ri­dad del ar­te vo­cal. Así, aun­que siem­pre ten­ga­mos en men­te sus re­fe­ren­tes, ja­más po­dre­mos ne­gar que hay al­go más allá, un al­go que nos trans­mi­te men­tal­men­te has­ta los 50’s a tra­vés de la in­ten­si­dad de su voz ro­ta. Proyecta sus es­pí­ri­tus ha­cia no­so­tros, que tam­bién son los nues­tros, con­su­mién­do­los con de­li­ca­de­za pa­ra que, a pe­sar de so­nar co­mo un clá­si­co ins­tan­tá­neo, po­da­mos sa­bo­rear­lo des­de la es­té­ti­ca pre­sen­te. El ma­yor lo­gro de Charles Bradley es so­nar re­tro, co­mo el soul añe­jo, pe­ro tam­bién con­se­guir que se ma­ce­re de tal mo­do que nos de­je un cier­to re­gus­to contemporáneo.

    Pero co­mo el pro­pio nom­bre del dis­co in­di­ca, ya no es tiem­po pa­ra sue­ños. Con su vi­ta­li­dad des­bor­dan­te se ha abier­to pa­so des­pués de dé­ca­das de auto-cultivo pa­ra ha­cer es­ta­llar el con­cep­to ac­tual que te­ne­mos so­bre el soul. Y es que to­das las vuel­tas de la tum­ba de­be­rían ser así, un con­ju­ro ni­gro­mán­ti­co con un ojo en la tra­di­ción y otra en la ac­tua­li­dad. Nunca vuel­vas al pa­sa­do sino es pa­ra ac­tua­li­zar aque­llo que fue, pa­ra edi­fi­car aque­llo que será.

  • el triunfo se encuentra en tu pasión huracanada

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    Aunque en oca­sio­nes fun­cio­ne, in­ten­tar li­gar lo ab­so­lu­ta­men­te con­tem­po­ra­neo con lo clá­si­co no ter­mi­na de fun­cio­nar. Aun cuan­do po­de­mos en­con­trar di­rec­tri­ces, de­ta­lles, en la an­ti­güe­dad que jus­ti­fi­quen nues­tras con­ven­cio­nes a pe­sar de su apa­ren­te rup­tu­ris­mo lo más ha­bi­tual es cho­car con la reali­dad de que pa­sa­do y pre­sen­te no siem­pre se en­cuen­tran. De es­to se han per­ca­ta­do bien Mono al to­car con una or­ques­ta en su úl­ti­mo dis­co en di­rec­to Holy Ground.

    El so­ni­do de­fi­ni­do de Mono, lleno de su­ti­le­zas y pe­que­ños de­ta­lles, pa­re­ce una elec­ción per­fec­ta pa­ra ser acom­pa­ña­da por una or­ques­ta que le de un pun­to de aun ma­yor vi­ve­za. El pro­ble­ma es que la ma­yor ba­za de Mono se es­con­de en su con­tun­den­cia. Los so­ni­dos gra­ves, pro­fun­dos, acom­pa­ña­dos de las abrup­tas rup­tu­ras que se pro­du­cen en­tre los mu­ros de rui­do blan­co son el au­tén­ti­co mo­tor de la or­gía de epi­ci­dad que son. Además, quie­nes los ha­yan vis­to en di­rec­to, sa­ben que el jue­go de con­tras­tes en­tre sus mo­men­tos más cal­ma­dos, su­ti­les, y los mo­men­tos de ex­tre­ma vi­ru­len­cia son lo que ha­ce de su so­ni­do una au­tén­ti­ca cú­pu­la de pla­cen­te­ra des­truc­ción. Y he aquí el pro­ble­ma de la in­clu­sión de la or­ques­ta, don­de to­do de­be­rían ser ex­tre­mos so­no­ros la or­ques­ta tien­de a mo­ver­se por unos me­dios que Mono ni de­be ni quie­re to­car en mo­men­to al­guno. Así que el cuer­po cen­tral del dis­co son unos te­mas pre­cio­sis­tas, ab­so­lu­ta­men­te ma­gis­tra­les, que no sue­nan en ab­so­lu­to a Mono pa­ra po­der adap­tar­se al ran­go de so­ni­do pro­pio de una or­ques­ta. Sin em­bar­go, en cuan­to fuer­zan los lí­mi­tes de la or­ques­ta, cuan­do los mu­ros de rui­do blan­co con au­tén­ti­cas olas de dis­tor­sión se en­fren­tan a pia­nos que lu­chan por so­bre­vi­vir mien­tras vio­li­nes ace­le­ra­dos es­ca­pan de es­ta tor­men­ta de­men­cial es cuan­do es­te dis­co al­can­za la ge­nia­li­dad. Sólo en tan­to la or­ques­ta asu­me un rol rup­tu­ris­ta, de so­ni­dos gran­di­lo­cuen­tes y cons­ter­na­dos en­tre las ma­reas de os­cu­ri­dad que des­pren­den Mono es cuan­do se tor­na tan épi­co, tan her­mo­so, que las la­gri­mas de­rra­ma­das se pier­den en­tre sus notas.

    En la acep­ta­ción de la ab­so­lu­ta con­tem­po­ra­nei­dad se en­cuen­tra el gran triun­fo del sal­va­je co­mo que for­man Mono con una or­ques­ta. En tan­to los se­gun­dos adap­tan su rol al so­ni­do de los pri­me­ros, y no al re­vés, to­do se tor­na una ex­pe­rien­cia ca­tár­ti­ca an­te la cual só­lo que­da aban­do­nar­se y de­jar­se arras­trar has­ta las ig­no­tas tie­rras que ten­gan a bien trans­por­tar­nos. Después del via­je só­lo po­dre­mos mi­rar atrás e in­ten­tar re­ca­pi­tu­lar que ha­bía tras ese hu­ra­cán, tras esa tor­men­ta per­fec­ta, que nos arre­ba­tó al­gún que otro miem­bro y, ade­más, nos ro­bó el corazón.