The Sky Was Pink

Etiqueta: genocidio

  • Es imposible sepultar la mirada. Sobre «The Act of Killing» de Joshua Oppenheimer

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    What if you could look right th­rough the cracks
    Would you find yourself…
    Find your­self afraid to see?

    Right Where It Belongs, de Nine Inch Nails

    No exis­te de­fen­sa más hi­rien­te que el (auto)engaño. Aunque co­mún, ya que el ocul­tar al pen­sa­mien­to cons­cien­te cier­tas con­no­ta­cio­nes ne­ga­ti­vas de nues­tros ac­tos es un ejer­ci­cio de con­trol de da­ños en si­tua­cio­nes trau­má­ti­cas por par­te de nues­tro ce­re­bro —lo cual no sig­ni­fi­ca que ha­go lo mis­mo con nues­tro pen­sa­mien­to in­cons­cien­te, co­mo nos de­mues­tra la fa­ci­li­dad con la que aflo­ra en sue­ños o en ac­tos no me­di­ta­dos — , to­do pro­ce­so que im­pli­que el en­ga­ño aca­ba tor­nán­do­se siem­pre en un ejer­ci­cio de des­truc­ción, de tor­tu­ra del yo. Nadie es ca­paz de vi­vir ajeno a las con­se­cuen­cias de sus de­ci­sio­nes. ¿Por qué no? Porque pa­ra ha­cer­lo ne­ce­si­ta­mos crear­nos una reali­dad a la me­di­da de nues­tros trau­mas, en­fan­gán­do­nos ca­da vez más en un pe­li­gro­so jue­go de en­ga­ños in­fi­ni­tos que des­ga­rran mien­tras te­jen la ca­da vez más frá­gil ce­lo­sía que nos se­pa­ra de la verdad.

    A pe­sar de su sig­ni­fi­ca­ción, na­die re­cuer­da la pur­ga an­ti­co­mu­nis­ta que ocu­rrió en Indonesia en­tre 1965 y 1966. Entre uno y tres mi­llo­nes de muer­tos, al me­nos mi­llón y me­dio de per­so­nas en­car­ce­la­das por ser sos­pe­cho­sos de sim­pa­ti­zar con la cau­sa co­mu­nis­ta; cual­quier chino que ha­bi­ta­ra en el país fue ase­si­na­do, Robert F. Kennedy con­de­nó la ma­sa­cre mien­tras su país aplau­día con en­tu­sias­mo: «las me­jo­res no­ti­cias pa­ra Occidente des­de ha­ce años en Asia» —di­jo al res­pec­to la re­vis­ta Time. En tan­to, los es­cri­to­res e in­te­lec­tua­les en el exi­lio de­nun­cia­ron de for­ma cons­tan­tes, ade­más de inú­til, las atro­ci­da­des que ocu­rrían en su país. A na­die ex­tra­ña que se ha­ya tar­da­do cin­cuen­ta años en de­nun­ciar, o al me­nos ha­cer vi­si­ble, una de las ma­sa­cres más sal­va­jes del si­glo XX, lo que di­ce tan­to de los per­pe­tra­do­res co­mo de to­dos aque­llos que, co­no­cién­do­la, per­mi­tie­ron que fue­ra que­dan­do se­pul­ta­da ba­jo los nu­bo­sos días del ol­vi­do: a na­die le im­por­ta una men­ti­ra cuan­do pue­de sa­car pro­ve­cho de ella.

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  • John DonnexOMD. Encuentros poéticos en la geopolítica existencial

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    Nadie es una is­la, com­ple­to en sí mis­mo; ca­da hom­bre es un pe­da­zo de con­ti­nen­te, una par­te de la tie­rra; si el mar se lle­va una por­ción de tie­rra, to­da Europa que­da dis­mi­nui­da, co­mo si fue­ra un pro­mon­to­rio, o la ca­sa de uno de tus ami­gos, o la tu­ya pro­pia. La muer­te de cual­quier hom­bre me dis­mi­nu­ye por­que es­toy li­ga­do a la hu­ma­ni­dad; por con­si­guien­te nun­ca ha­gas pre­gun­tar por quién do­blan las cam­pa­nas: do­blan por ti.

    Por quién do­blan las cam­pa­nas, de John Donne

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  • la justicia de los muertos

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    En es­te mun­do en el que exis­ti­mos es­ta­mos siem­pre a un pa­so de la ani­qui­la­ción o la re­pre­sión, nun­ca sa­be­mos si ma­ña­na se­gui­re­mos te­nien­do to­do lo que te­nía­mos hoy. Esto lo sa­be muy bien la ar­tis­ta M.I.A. y me­jor aun lo plas­ma en su vi­deo­clip pa­ra la can­ción Born Free el po­lé­mi­co di­rec­tor Romain Gavras.

    A un rit­mo fre­né­ti­co ve­mos a un gru­po pa­ra­mi­li­tar es­ta­dou­ni­den­se asal­tar un edi­fi­cio uti­li­zan­do to­da cla­se de mé­to­dos ex­pe­di­ti­vos. A pe­sar de su bru­ta­li­dad pa­re­cen no en­con­trar na­da has­ta que dan con lo que bus­ca­ban, va­rios pe­li­rro­jos en el edi­fi­cio. De aquí, pre­vio ata­que con pie­dras al cow­boy, los lle­van a un cam­po de con­cen­tra­ción don­de les ha­cen co­rrer por un cam­po de mi­nas si no los eje­cu­tan sin más an­tes. Toda es­ta bru­ta­li­dad or­ques­ta­da por el ge­nial Romain Gavras se nos pre­sen­ta co­mo de­ma­sia­do real, co­mo fac­ti­ble, lo cual nos ha­ce in­co­mo­dar­nos y ha­cer­nos re­vol­ver­nos en nues­tros asun­tos. No nos mo­les­ta su vio­len­cia o su bru­ta­li­dad, nos mo­les­ta la ex­po­si­ción tan cla­ra de que en al­gún lu­gar del mun­do una es­tam­pa si­mi­lar a esa es­ta ocu­rrien­do. Y con eso jue­gan tan­to Gavras co­mo M.I.A.

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