The Sky Was Pink

Etiqueta: humanidad

  • el ecologismo como la nueva conciencia del hombre

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    ¿Qué es­ta­rías dis­pues­to a ha­cer pa­ra sal­var el pla­ne­ta Tierra? Esta pre­gun­ta que pa­re­ce in­sus­tan­cial no lo es tan­to cuan­do se des­cu­bre co­mo una de las pa­ra­do­jas más sub­ver­si­vas que se pue­den for­mu­lar en el seno de una so­cie­dad sin con­cien­cia eco­ló­gi­ca. Aunque cual­quie­ra po­dría ver la im­por­tan­cia de de­fen­der el pla­ne­ta de una in­va­sión alie­ní­ge­na, zom­bi o de cual­quier otra re­pre­sen­ta­ción ale­gó­ri­ca del te­rror de Lo Otro ‑ge­ne­ral­men­te, del te­rror de lo que pue­de des­truir el sta­tus quo imperante- ca­si na­die po­dría ad­mi­tir esa mis­ma im­por­tan­cia de de­fen­sa en fa­vor de la des­truc­ción por no­so­tros mis­mos; las ac­cio­nes des­truc­ti­vas de los de­más son ma­lé­vo­las pe­ro las nues­tras son de­sa­rro­llo. Es por eso que la pe­lí­cu­la de cul­to “¡Salvar al pla­ne­ta Tierra!” (aka Jigureul jik­yeo­ra!) de Joon-Hwan Jang se pre­sen­ta co­mo una ne­ce­sa­ria pers­pec­ti­va des­de el otro la­do el te­ma de la des­truc­ción del mundo.

    El jo­ven Byeong-gu es un ufó­lo­go afi­cio­na­do que vi­ve en mi­tad de las mon­ta­ñas con su no­via vi­vien­do de la fa­bri­ca­ción de ma­ni­quís ar­te­sa­na­les y de la api­cul­tu­ra, ade­más de te­ner una in­sa­na afi­ción por se­cues­trar per­so­nas, que sos­pe­cha que son alie­ní­ge­nas, con el fin de tor­tu­rar­las pa­ra co­no­cer sus pla­nes se­cre­tos de in­va­sión. Todo se com­pli­ca­rá de for­ma desor­bi­ta­da cuan­do se­cues­tra al pre­si­den­te de una com­pa­ñía Química an­te la sos­pe­cha de que es una avan­za­di­lla que ten­drá que con­vo­car al Príncipe de Andrómeda el día de eclip­se lu­nar pa­ra que in­va­da la Tierra. En és­te tour de for­ce que com­bi­na sin re­pa­ros te­rror, tor­tu­re porn, sci-fi, hu­mor, dra­ma, ro­man­ce, th­ri­ller y to­dos los gé­ne­ros que al­gu­na vez el hom­bre ha­ya cul­ti­va­do en cual­quie­ra de sus for­mas los per­so­na­jes se van en­tre­cru­zan­do en­tre­te­jien­do una his­to­ria de con­fu­sión, men­ti­ras y ufo­lo­gía. Mientras el in­fa­me de­tec­ti­ve Lee bus­ca­rá al se­cues­tra­dor pa­ra res­ti­tuir su po­si­ción, el no­va­to ins­pec­tor Cho in­ten­ta­rá as­cen­der de la mano de su hé­roe caí­do; to­do lo an­te­rior mien­tras la no­via de Byeong de­ci­de ir­se le­jos de él pa­ra cum­plir su sue­ño de ser equi­li­bris­ta profesional.

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  • las maquinas del presente, los humanos del futuro

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    En oca­sio­nes pa­ra en­ten­der el fu­tu­ro só­lo nos res­ta el he­cho de mi­rar con pa­sión ha­cia un fu­tu­ro más pro­fe­ci­ta­do que ra­cio­na­li­za­do. Cuando la pa­sión se en­cuen­tra el co­que­teo; el jue­go dia­léc­ti­co, se ocu­rre con la na­tu­ra­li­dad que le es pro­pia a aquel que sa­be que es­tá ha­cien­do lo que más de­sea en ese mo­men­to. La ma­gia se en­cuen­tra en la re­ci­pro­ci­dad del he­cho de la pro­pia com­pli­ci­dad. Ahí se en­cuen­tra el jue­go don­de se dispu­ta la muy in­tere­san­te Beyond The Machine de Marlon Dean Clift.

    Varias me­lo­días se van so­la­pan­do, bai­lan­do en una com­par­sa per­fec­ta­men­te eje­cu­ta­da; equi­li­bra­da, en la cual el so­lip­sis­mo en el que se en­raí­zan en bu­cle só­lo es una ex­cu­sa pa­ra se­guir cer­ca del otro. La can­ción va evo­lu­cio­nan­do a tra­vés de la me­lo­día de piano que se ve co­rres­pon­di­da siem­pre de un mo­do equi­va­len­te, en res­pues­ta, por los so­ni­dos elec­tró­ni­cos que apa­re­cen a sus es­pal­das. Como en una con­ver­sa­ción mi­li­mé­tri­ca, bien pen­sa­da, es­con­de su pa­sión en­tre ca­pas de di­fe­ren­tes sig­ni­fi­ca­dos de­jan­do en­tre­ver la mis­ma só­lo en sus trans­pa­ren­cias. Una per­so­na in­ter­ac­tuan­do con una má­qui­na, lo que en prin­ci­pio to­do pa­re­cían res­pues­tas au­to­má­ti­cas po­co a po­co, con la in­ter­ac­ción fí­si­ca, to­do se va tor­nan­do pa­sio­nal; hu­mano. Al fi­nal se en­tre­mez­clan y con­fun­den, no se es ca­paz de dis­tin­guir has­ta que pun­to uno es hu­mano y el otro sin­té­ti­co; has­ta que pun­to uno de los dos no es sino una cons­truc­ción ex­qui­sí­ta­men­te ar­ti­fi­cial. Y es que, en úl­ti­mo tér­mino, Beyond The Machine no es más que la his­to­ria del amor en los tiem­pos del transhumanismo.

    Entre di­fe­ren­tes me­lo­días, en­tre ite­ra­cio­nes ló­gi­cas y sen­ti­men­ta­les, el úni­co re­sul­ta­do es la con­fluen­cia de to­do en un mis­mo blo­que úni­co. ¿Qué es ser hu­mano cuan­do la con­di­ción de hu­mano es re­pli­ca­ble tecnológicamente?¿Qué nos im­pi­de ena­mo­rar­nos de una ma­qui­na y ser co­rres­pon­di­dos por es­ta cuan­do, fi­nal­men­te, los sen­ti­mien­tos han si­do per­fec­ta­men­te geo­me­tri­za­dos? Al fi­nal del ca­mino la úni­ca di­fe­ren­cia es cuan­do y co­mo se ha con­se­gui­do la ca­pa­ci­dad de man­te­ner una re­la­ción au­tó­no­ma con lo otro.

  • vuestra miseria nos hace dichosos

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    Los triun­fos del hom­bre son com­par­ti­dos por to­dos, cuan­do al­guien ga­na al­gu­na cla­se de even­to, con­tra más im­por­tan­te es, más gen­te afir­ma­rá ser par­tí­ci­pe de esa vic­to­ria que no les ata­ñe. Sin em­bar­go el su­fri­mien­to es al­go que no se com­par­te sino que nos re­le­ga ha­cia el ser el otro, nos ale­ja de los de­más, nues­tra mi­se­ria de­fi­ne al otro co­mo un triun­fa­dor. Pero na­die quie­re te­ner al la­do al des­gra­cia­do y por ello los apar­ta­mos, les ne­ga­mos la mi­ra­da y su al­te­ri­dad, los co­si­fi­ca­mos. Nada más y na­da me­nos que lo que ex­po­ne Luis Buñuel en su ra­bio­sa pe­lí­cu­la Los Olvidados.

    Jaibo se es­ca­pa de un re­for­ma­to­rio pa­ra jun­tar­se con el jo­ven y al­go ván­da­lo Pedro el cual ve­rá trun­ca­da su vi­da cuan­do el pri­me­ro ase­si­ne a otro jo­ven por ha­ber­le de­la­ta­do de una de sus fe­cho­rías. Este es el mo­men­to pre­ci­so don­de la vi­da de am­bos se trun­ca­rá di­ri­gién­do­se a un in­exo­ra­ble des­tino don­de am­bos aca­ba­ran mu­rien­do co­mo lo que son, po­co más que ani­ma­les de car­ga he­chos pa­ra el tra­ba­jo que na­die de­sea. No son hu­ma­nos pues su hu­ma­ni­dad les es ne­ga­da una y otra vez cuan­do na­die es ca­paz de mi­rar­les a los ojos ni si­quie­ra en su pro­pia muer­te. En el due­lo dia­léc­ti­co la muer­te o la ren­di­ción lle­gan en un com­ba­te jus­to don­de las mi­ra­das se cru­zan y so­lo cuan­do se es mi­ra­do se ob­tie­ne la al­te­ri­dad. La ne­ga­ción de Jaibo le lle­va a la muer­te, al ne­gar a el otro a tra­vés del ase­si­na­to, lo cual só­lo glo­ri­fi­ca al otro co­mo hu­mano al crear el pro­pio re­cuer­do de la in­jus­ti­cia que no se de­be ol­vi­dar. Y so­lo así Pedro en­cuen­tra una iden­ti­dad que le es con­ti­nua­men­te ne­ga­da por su ma­dre, la cual siem­pre le da la es­pal­da. Ambos se glo­ri­fi­can en el pri­mer ca­so de ul­tra­vio­len­cia ci­ne­ma­to­grá­fi­ca en el cual, in­ten­tan­do ser afir­ma­dos por el otro, so­lo con­si­guen hun­dir­se en una ca­da vez más pro­fun­da co­si­fi­ca­ción. Pero so­lo uno al­can­za la redención.

    Siempre se ol­vi­da al de­rro­ta­do, al que ja­más ven­ció en la dia­léc­ti­ca que lo nie­ga to­do y a to­dos, la dia­léc­ti­ca que ci­mien­ta el ca­mino de la his­to­ria con los muer­tos anó­ni­mos del des­tino. Siempre que­da­rá des­pe­dre­gar ese ca­mino y re­cor­dar a las víc­ti­mas del des­tino del po­der des­creí­do de to­da res­pon­sa­bi­li­dad. Sólo te­néis que en­con­trar el re­cuer­do, án­ge­les olvidados.

  • observe al terror de su angustia existencial

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    En las cri­sis más gra­ves ‑he­cho que ca­brá vi­vir con una pro­xi­mi­dad atroz- na­cen las gran­des pa­sio­nes don­de las no­bles y va­lien­tes ac­cio­nes de hé­roes anó­ni­mos has­ta las más co­mu­nes vi­les in­ten­cio­nes y co­bar­des reac­cio­nes de la ma­sa en­fu­re­ci­da bri­llan con luz pro­pia. Esto es co­mún en tan­to en épo­ca de cri­sis, la épo­ca de ex­cep­ción de la nor­ma­ti­vi­dad co­mún, es don­de sa­le el ca­rác­ter qui­zás no au­tén­ti­co pe­ro sí es­con­di­do de las per­so­nas; na­die de­mues­tra quien es de ver­dad en la cri­sis ‑pues es un es­ta­do excepcional- pe­ro sí de­mues­tra sus ins­tin­tos más ba­jos. He ahí el in­te­rés de la cul­tu­ra por la ca­tás­tro­fe, el tiem­po an­tes y du­ran­te la des­truc­ción im­pa­ra­ble de to­do cuan­to co­no­ce­mos, pues ese es el ins­tan­te exac­to don­de la hu­ma­ni­dad se di­vi­de en­tre hu­ma­nos y ani­ma­les an­tro­po­mór­fi­cos. Es por ello que, al fi­nal, to­do se re­suel­ve en co­mo eli­ge ca­da per­so­na vi­vir los que se­rán, in­va­ria­ble­men­te, los úl­ti­mos mo­men­tos de la vi­da in­te­li­gen­te de la Tierra y es que, ¿qué ha­cer cuan­do na­da se pue­de ha­cer? Eso nos res­pon­de­rá Junji Ito en “Remina”.

    En es­ta obra se nos na­rra lo que acon­te­ce des­de el des­cu­bri­mien­to de un nue­vo pla­ne­ta al cual, su crea­dor, bau­ti­za­rá co­mo Remina en ho­nor de su úni­ca hi­ja. Lo que no po­dían ima­gi­nar es que el pla­ne­ta si­gue una tra­yec­to­ria di­rec­ta ha­cia la ór­bi­ta te­rres­tre, lo cual pro­du­ci­rá una in­evi­ta­ble ca­tás­tro­fe fi­nal don­de to­do que­da­rá ani­qui­la­do. A pe­sar del en­tu­sias­mo de su pa­dre Remina no com­par­ti­rá el ho­nor del re­ga­lo brin­da­do; si ya de en­tra­da no acep­ta­rá de bue­na ga­na la pre­sión me­diá­ti­ca me­nos aun lo ha­rá cuan­do se le acu­se de atraer al pla­ne­ta en su bús­que­da. Es por ello que du­ran­te to­do el re­la­to Remina no cam­bia, no evo­lu­cio­na, pues su in­tro­ver­sión ‑que es, a su vez, una com­bi­na­ción de ab­so­lu­ta au­sen­cia de es­pe­ran­za en el fu­tu­ro y una inac­ción ab­so­lu­ta por su destino- ha­ce que se de­je lle­var con­ti­nua­men­te por los in­tere­ses de hé­roes anó­ni­mos o, en el peor de los ca­sos, de los mons­truos ani­ma­li­za­dos que creen de nue­vo en el po­der de un to­tem re­den­tor. Es así co­mo Remina se cons­ti­tu­ye co­mo ejem­pli­fi­ca­ción de la an­gus­tia exis­ten­cial, pues na­da pue­de ha­cer­se por­que na­da tie­ne sen­ti­do con­tra Remina, el pla­ne­ta; con­tra la per­so­ni­fi­ca­ción de un ho­rror pri­mi­ge­nio más pro­fun­do que el pen­sa­mien­to del hombre.

    Remina es el din­torno y el con­torno, el la­do ex­te­rior e in­te­rior de una lu­cha exis­ten­cial que se ba­sa en la acep­ta­ción de la na­tu­ra­le­za co­mo fuer­za aje­na al con­trol hu­mano. Enfrentarse con­tra lo im­po­si­ble no tie­ne nin­gún sen­ti­do ni sig­ni­fi­ca­ción y el he­roís­mo de la lu­cha só­lo tie­ne va­lor en tan­to que­da, al me­nos, un es­pec­ta­dor que pue­da aplau­dir la ha­za­ña. Luchar so­lo sir­ve pa­ra so­bre­vi­vir un po­co más, pe­ro a ve­ces es su­fi­cien­te con so­bre­vi­vir un día más pa­ra po­der ver un nue­vo co­mien­zo del hombre.