The Sky Was Pink

Etiqueta: indie rock

  • La comodidad vacía es la sala de espera de la pulsión de muerte

    null

    Aunque ya es­ta­mos en las vís­pe­ras de la no­che más te­rro­rí­fi­ca del año aun ten­dre­mos que aguan­tar más de vein­ti­cua­tro ho­ras, pe­ro lo ha­re­mos de un mo­do fes­ti­vo: Pantalla Partida sa­le por un día de los vi­deo­jue­gos pa­ra ani­mar­nos a com­pren­der co­mo nues­tra vi­da có­mo­da, des­can­sa­da y lle­na de fies­ta en reali­dad es­tá va­cia­da de to­do sen­ti­do fes­ti­vo. Y sí muy car­ga­da de terror.

    Time to Dance, de The Shoes y Daniel Wolfe

    Interior no­che. Una pa­re­ja de vein­tea­ñe­ros ríen, se be­san y bai­lan me­dio dro­ga­dos la af­ter party de un pi­so com­par­ti­do del East London. Ambos han si­do (o al me­nos po­drían ha­ber­lo si­do) por­ta­da del úl­ti­mo nú­me­ro de Vice Magazine y tie­nen esa con­fian­za del que se sa­be más gua­po, más jo­ven, con más vi­da so­cial y que fo­lla más que tú. Ambos con­ti­núan sus ca­ran­to­ñas y sus chis­tes pri­va­dos de­lan­te de un ter­cer in­vi­ta­do que, sen­ta­do en un so­fá, pa­re­ce no ha­ber lle­ga­do con las mis­mas ener­gías al fi­nal de la fies­ta. Pero es so­lo una im­pre­sión, pues el odio que le re­co­rre por den­tro es­tá a pun­to de es­ta­llar y es mu­cho más in­ten­so que to­da la exhi­bi­ción de vi­ta­li­dad con la que lle­van ho­ras pro­vo­can­do es­tos hips­ters bai­la­ri­nes. Una vi­si­ta al ba­ño pa­ra en­fun­dar­se el uni­for­me com­ple­to del equi­po de es­gri­ma y un man­do­ble más tar­de se han ter­mi­na­do to­das las ri­sas en el apar­ta­men­to Erasmus: la chi­ca se de­san­gra en el sue­lo con un pro­fun­do ta­jo en la gar­gan­ta mien­tras que su no­vio aca­ba la no­che con el crá­neo aplas­ta­do con­tra el cris­tal del baño.

    Así de cru­do es el co­mien­zo de Time to Dance, el co­men­ta­dí­si­mo úl­ti­mo vi­deo­clip del dúo fran­cés de mú­si­ca elec­tró­ni­ca The Shoes, en don­de un ase­sino en se­rie par­te Travis Bickle, par­te Patrick Bateman El mis­mo Bret Easton Ellis ex­pre­só vía Twitter su en­tu­sias­mo por el ví­deo., to­do Jack el Destripador, de­mues­tra po­seer un es­pe­cial ta­len­to pa­ra de­jar tras de sí una bue­na ris­tra de be­llos ca­dá­ve­res. Un psycho-killer al que po­ne ros­tro un es­plén­di­do Jake Gyllenhall (en el que, aun­que sue­ne a bou­ta­de, es po­si­ble­men­te el pa­pel de su vi­da) a la or­de­nes de uno de los nom­bres as­cen­den­tes del vi­deo­clip bri­tá­ni­co: el rea­li­za­dor Daniel Wolfe, quien ya ha­bía de­mos­tra­do su ha­bi­li­dad pa­ra plas­mar neu­ras, an­sie­da­des y pe­sa­di­lles­cos des­cen­sos en es­pi­ral ha­cia los in­fier­nos de la ciu­dad y del ce­re­bro en otros ví­deos pro­mo­cio­na­les co­mo Stay the Same (2010) tam­bién pa­ra The Shoes o Let You Go (2010) pa­ra Chase & Status, los que jun­to con es­te úl­ti­mo ví­deo bien po­drían for­mar un per­tur­ba­dor tríp­ti­co so­bre cier­to es­ta­do de áni­mo del ur­ba­ni­ta del s. XXI.

    (más…)

  • los ojos del álma ven más allá de los sentidos

    null

    Una de las as­pi­ra­cio­nes más co­mu­nes y le­gi­ti­mas de to­do ser hu­mano es el de la in­mor­ta­li­dad. Todo hom­bre se es­cu­da tras la re­li­gión, el eso­te­ris­mo o la cien­cia en un qui­zás vano in­ten­to de po­der per­pe­tuar­se con res­pec­to al in­fi­ni­to; y eso es­tá bien. Pero al­gu­nos en vez de ele­gir la in­mor­ta­li­dad bus­can una más pe­ren­to­ria, aun­que in­clu­so ab­sur­da, in­tem­po­ra­li­dad del ser y aquí Thurston Moore la al­can­za en Psychic Hearts.

    Sin aban­do­nar en nin­gún mo­men­to to­do aque­llo que de­fi­ne el ya clá­si­co so­ni­do Sonic Youth ve­mos co­mo Moore se aden­tra en los con­fi­nes más pro­fun­dos de la psy­cho­de­lia hip­pie ali­vián­do­la de to­do po­si­ble pe­so téc­ni­co has­ta des­nu­dar­la co­mo adorno com­po­si­ti­vo. Por es­to mis­mo el dis­co sue­na in­ter­mi­ten­te, cam­bian­te, pe­ro con una ba­se co­mún; aun­que pue­da ir va­rian­do des­de el in­die rock de los se­gun­dos Sonic Youth has­ta los de­va­neos más noi­se que ten­drían con Yamantaka Eye to­do sue­na uni­for­me por una li­ge­ra ca­pa psy­cho­dé­li­ca. Quien bus­que aquí al­gu­na cla­se de ori­gi­na­li­dad no po­drá dis­fru­tar del dis­co, aquí só­lo hay un ejer­ci­cio de cons­truc­ción me­tó­di­ca de unas for­ma­cio­nes fe­ti­chis­tas que en con­jun­to con­for­man un to­do uni­for­me. Quizás cons­cien­te de la im­po­si­bi­li­dad de su­pe­rar el so­ni­do de su pro­pio gru­po él se des­pla­za a un la­do dan­do to­do el pe­so dra­má­ti­co a las mí­ni­mas pin­ce­la­das de LSD en la mú­si­ca; en la im­po­si­bi­li­dad de cer­cio­rar­se de la in­mor­ta­li­dad de su obra cons­ti­tu­ye al­go tan an­ti­guo y mo­no­lí­ti­co de­fi­nién­do­la den­tro de sí que la ha­ga re­co­no­ci­ble en to­do tiem­po pasado-futuro.

    Existen obras con unas re­so­nan­cias tan fuer­tes, con unos com­po­nen­tes tan car­ga­dos de sim­bo­lis­mo, que es im­po­si­ble no re­co­no­cer al ins­tan­te esa po­ten­cia tras de sí. Este es el ca­so de Psychic Hearts un dis­co tan bru­tal­men­te sin­ce­ro que des­de su mis­mo tí­tu­lo nos ex­pli­ci­ta sus in­ten­cio­nes; mues­tra con or­gu­llo aque­llo sin lo que no se­ría na­da y otros tra­ta­rían de ocul­tar. Y su be­lle­za es la del fe­ti­che que aun per­di­do en el tiem­po si­gue cau­san­do es­tu­por en aque­llos que lo ven.

  • buscar lo que queremos para encontrar lo que necesitamos

    null

    Cuando el bar­co va a la de­ri­va el úl­ti­mo en aban­do­nar es el ca­pi­tán y el pri­me­ro, el ba­te­ría. El pro­ble­ma es que en el bar­co que es Placebo el ba­te­ría era una par­te de­fi­ni­to­ria del so­ni­do del gru­po, que ha ter­mi­na­do por ir­se al tras­te en ese vo­mi­ti­vo tra­ba­jo que ha­cen lla­mar Battle for the Sun. Pero nin­gún buen ma­ri­ne­ro se pa­sa mu­cho tiem­po sin fle­tar un bar­co así que Steve Hewitt pron­to se hi­zo a la mar con un nue­vo na­vío lla­ma­do Love Amongst Ruin.

    Con un so­ni­do he­re­de­ro de Placebo pe­ro con mu­cha más in­ten­si­dad, qui­zás in­clu­so con in­fluen­cias ta­les co­mo Nine Inch Nails, nos pre­sen­tan un pri­mer tra­ba­jo os­cu­ro y per­so­nal en su dis­co ho­mó­ni­mo. Así es im­po­si­ble no ver es­te tra­ba­jo co­mo una con­ti­nua­ción apó­cri­fa y al­go per­tur­ba­da de aquel im­pres­cin­di­ble tra­ba­jo que es Black Market Music. Pero mal que nos pe­se Molko era el ca­pi­tán y Hewitt so­lo un ofi­cial. Y por es­to el dis­co nun­ca aca­ba de des­pe­gar, siem­pre se que­da con unos arre­glos de­ta­llis­tas, unas me­lo­días sen­ci­llas pe­ro evo­ca­do­ras y unas le­tras efec­tis­tas pe­ro ja­más con­si­gue ha­cer lo que in­ten­ta: ha­cer lo que Placebo pu­do ser y no fue. En es­te eterno que­rer se que­da siem­pre a la so­bra de Molko. Nunca can­ta­rá de un mo­do tan per­so­nal y nun­ca es­cri­bi­rá unas le­tras tan evo­ca­do­ras. Pero cuan­do ol­vi­da­mos esa pre­ten­sión que­da un dis­co de­li­cio­so con un so­ni­do muy pe­sa­do he­re­da­do de cla­ros de­jes ad­qui­ri­dos en los an­te­rio­res gru­pos de los miem­bros del gru­po. Y es aquí don­de triun­fa pues cuan­do bus­ca su pro­pio ca­mino ‑uno ale­ja­do del efec­ti­va­men­te os­cu­ro ca­mino de sus an­ti­guos compañeros- con­si­gue triun­far de un mo­do no es­pec­ta­cu­lar, pe­ro si notorio.

    Así po­de­mos te­ner dos vi­sio­nes ra­di­cal­men­te di­fe­ren­tes de que su­po­ne es­te dis­co: o bien es un fra­ca­so o bien un triun­fo en de­fi­nir un pri­mer dis­co irre­gu­lar pe­ro don­de ya han crea­do un so­ni­do ab­so­lu­ta­men­te pro­pio. Siendo que ac­tual­men­te Placebo son una som­bra de lo que eran, pa­re­ce jus­to dar­les el vo­to de con­fian­za que es­tá pi­dien­do el gru­po de Hewitt pa­ra ver que pue­den dar­nos en el fu­tu­ro. Y es que, si apun­tas a las es­tre­llas al me­nos po­drás al­can­zar el cielo.

  • la magia de lo emocional

    null

    Hubo un tiem­po en el que gru­pos ins­pi­ra­dos por los ce­lé­ri­cos y un tan­to de­men­tes Fugazi ha­cían mú­si­ca de ca­li­dad con­tras­ta­da que lla­ma­ban emo aun cuan­do es­ti­lís­ti­ca­men­te fue­ran, bá­si­ca­men­te, pre­cur­so­res del ac­tual in­die rock. Y en­tre la olea­da de ma­los fi­gu­ran­tes de Fugazi sur­gie­ron Texas is the Reason con su ex­ce­len­te pri­mer y úni­co al­bum Do You Know Who You Are?

    El fer­vor hard­co­re que so­fla­man en sus can­cio­nes es úni­co y de es­te mo­do su co­mien­zo de­be ser, tam­bién, úni­co. Con Johnny on the Spot ha­cen una ra­di­cal de­cla­ra­ción de prin­ci­pios en una can­ción sen­ti­men­tal, de gran ter­nu­ra ra­bio­sa y, so­bre­to­do, al­ta­men­te adic­ti­va. Su so­ni­do, fal­sa­men­te he­re­de­ro de la tra­di­ción ca­li­for­nia­na, le de­be to­do a un uso ex­ce­len­te de las vo­ces, las gui­ta­rras rui­dis­tas y el abu­so de pla­ti­llos de la ba­te­ría. Y es jus­ta­men­te es­tas cla­ves las que ex­plo­tan has­ta el pa­ro­xis­mo du­ran­te to­do el dis­co pa­ra de­fi­nir su pro­pio so­ni­do. Lo que en la ma­yo­ría de gru­pos so­lo su­pon­dría una mues­tra de ago­ta­mien­to con Texas is the Reason so­lo en­con­tra­mos un cán­di­do y es­pec­ta­cu­lar dis­co que, en su sen­ci­llez y re­pe­ti­ción, sin­te­ti­za y am­pli­fi­ca has­ta el in­fi­ni­to los me­jo­res va­lo­res de su gé­ne­ro. Y es que en­con­tra­mos to­do lo que desee­mos en es­te dis­co, des­de co­na­tos de un shoe­ga­ze con­te­ni­do, co­mo en The Magic Bullet Theory, has­ta arre­ba­tos post-rock, cla­ro ejem­plo te­ne­mos en la ho­mó­ni­ma Do You Know Who You Are?. Todo lo de­más son so­ni­dos fa­mi­lia­res, de fá­cil ac­ce­so pa­ra cual­quie­ra que quie­ra acer­car­se pe­ro siem­pre con un bar­niz que lle­va to­do más allá pa­ra el oyen­te aten­to. No so­lo es la pa­ti­na de shoe­ga­ze o los de­ta­lles psy­cho­de­li­cos, es el ger­men de lle­var y com­pren­der en lo más ín­ti­mo, de la for­ma más ab­so­lu­ta, la au­tén­ti­ca pro­pues­ta de Fugazi.

    A es­tas al­tu­ras qui­zás ya nos he­mos ol­vi­da­do en gran me­di­da de Texas is the Reason y eso no es jus­to. Cualquier gru­po pos­te­rior de in­die rock, o del mal de­no­mi­na­do ac­tual­men­te emo, se en­fren­ta a mi­rar an­te el es­pe­jo no so­lo del gru­po de Ian MacKaye sino tam­bién con el de Norm Arenas. Emo no sig­ni­fi­ca ni­ña­to, sig­ni­fi­ca emocional.