The Sky Was Pink

Etiqueta: Misfits

  • (horror) punk is dead

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    El ho­rror punk mu­rió in­evi­ta­ble­men­te des­pués de que Misfits col­ga­ran los ins­tru­men­tos de­fi­ni­ti­va­men­te con la mar­cha de Michael Graves. Ni los Misfits con Jerry Only al fren­te ni el au­tén­ti­co tsu­na­mi de gru­pos que se han de­di­ca­do du­ran­te al­go más de 20 años a imi­tar­lo ha con­se­gui­do man­te­ner con vi­da a un gé­ne­ro que na­ció ago­ni­zan­te. La ab­so­lu­ta fal­ta de cual­quier cri­te­rio de di­fe­ren­cia­ción ha lle­va­do al gé­ne­ro a una au­tén­ti­ca rui­na; a ser un gé­ne­ro de un úni­co gru­po e in­fi­ni­tos clo­nes. Pero en­tre los es­ter­to­res apa­re­cen Nim Vind pa­ra sal­var la vi­da al eterno moribundo.

    El gru­po for­ma­do por los her­ma­nos Kirkham tie­nen to­dos los tics de Misfits, ya bien sean es­tos un can­tan­te con un im­pe­ca­ble devy­lock o unos co­ros tan re­pe­ti­dos has­ta la sa­cie­dad que po­de­mos ver a ki­ló­me­tros cuan­do van a en­trar aun­que sea la pri­me­ra vez que es­cu­cha­mos la can­ción; no aban­do­nan ni por un se­gun­do un le­ga­do que es­gri­men con or­gu­llo. Sin em­bar­go no te­men, en mo­men­to al­guno, sal­tar­se to­do aque­llo que no sea ab­so­lu­ta­men­te im­pres­cin­di­ble o, peor aun, pue­dan obli­te­rar cual­quier sen­ti­do es­té­ti­co per­so­nal del gru­po. Y es que, si de al­go sa­ben, es de au­tén­ti­cos sal­tos de fe, con un cons­tan­te roc­ka­billy que ma­ti­za el so­ni­do del gru­po se atre­ven con al­gu­nos ma­ti­ces psy­cho­billy o country en la ma­yo­ría de las can­cio­nes que, fi­nal­men­te, aca­ba por de­fi­nir su es­ti­lo pro­pio. Si ade­más te­ne­mos en cuen­ta la voz prin­ci­pal, dul­ce pe­ro vi­go­ro­sa, nos en­con­tra­mos con lo que só­lo ca­bría de­fi­nir co­mo ho­rror punk su­re­ño; una au­tén­ti­ca oda southern rock de te­rror hill­billy ama­ble. El au­tén­ti­co pa­raí­so per­di­do del gé­ne­ro no ha si­do per­di­do y en­con­tran­do, sino que nun­ca an­tes se ha­bía per­di­do y, por pri­me­ra vez, po­de­mos ha­blar de pa­raí­so en el mismo.

    ¿Como ca­bría de­fi­nir a Nim Vind des­pués de to­do es­to? Simplemente que es el úni­co gru­po de ho­rror punk del mun­do que sue­na co­mo un có­mic de la EC di­bu­ja­do por un su­re­ño y pu­bli­ca­do por la Archie Comics. Una llu­via fres­ca en mi­tad del de­sier­to que ha si­do el gé­ne­ro du­ran­te to­da su exis­ten­cia, que por fin co­no­ce un gru­po con los re­da­ños co­mo pa­ra sa­ber ha­cer al­go tan di­fe­ren­te co­mo ca­tár­ti­co. Sin cam­po no hay par­ti­do, pe­ro só­lo cuan­do los equi­pos se di­ver­si­fi­can pue­de ha­ber un jue­go digno de ser presenciado.

  • yo, yo mismo, yo otro

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    En oca­sio­nes ol­vi­da­mos que los su­per­hé­roes an­tes de una en­ti­dad con unos po­de­res su­pra­hu­ma­nos son, esen­cial­men­te, per­so­nas con una vi­da más allá de la con­di­ción mis­ma de tal po­der. Aunque pue­de ser in­tere­san­te ver co­mo lu­chan con­tra el mal o des­cu­bren co­mo fun­cio­nan sus po­de­res, al fi­nal, siem­pre se aca­ba re­dun­dan­do en los lu­ga­res co­mu­nes pro­pios de una pro­duc­ción de ca­si un si­glo de có­mics de su­per­hé­roes. Sin em­bar­go Misfits no es só­lo una se­rie de gen­te con po­de­res, tam­bién es una fan­tás­ti­ca co­me­dia dra­má­ti­ca que re­dun­da en la pro­ble­má­ti­ca del yo; de la identidad.

    En Misfits nos en­con­tra­mos la his­to­ria de cin­co jó­ve­nes que, mien­tras ha­cen sus tra­ba­jos pa­ra la co­mu­ni­dad por di­ver­sas in­frac­cio­nes me­no­res, son al­can­za­dos por un ra­yo du­ran­te una ex­tra­ña tor­men­ta; es­te pe­cu­liar ac­ci­den­te me­teo­ro­ló­gi­co les brin­da­rá de po­de­res su­pra­na­tu­ra­les. Contra to­do pro­nós­ti­co la se­rie no nos na­rra­rá co­mo se con­vier­ten en los hé­roes que sal­van el día de su co­mu­ni­dad ni mu­chí­si­mo me­nos la his­to­ria de unos jó­ve­nes ván­da­los con po­de­res; es­ta es la his­to­ria de una ge­ne­ra­ción per­di­da que lu­cha por so­bre­vi­vir en un mun­do que les cru­ci­fi­ca pe­ro no les da opor­tu­ni­dad de des­ta­car. Como no po­dría ser de otra ma­ne­ra sus po­de­res son, ade­más, un re­fle­jo de la per­so­na­li­dad de ca­da uno de los per­so­na­jes, pues quien pue­de con­tro­lar el tiem­po es por su ob­se­si­va ne­ce­si­dad de cam­biar lo pa­sa­do y quien se vuel­ve in­vi­si­ble es por sen­tir­se eter­na­men­te ig­no­ra­do. Aquí no hay he­roís­mo, el bien y el mal se di­fu­mi­nan en ca­da enemi­go al cual se en­fren­tan pues, le­jos de ser ar­que­tí­pi­cos vi­lla­nos de ope­re­ta, son per­so­na­jes con­di­cio­na­dos por una per­so­na­li­dad que lle­va­da al ex­tre­mo les con­di­cio­na a ser lo otro opues­to a mi.

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  • las tinieblas se esconden en el seno de lo político

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    Como ca­da año to­da la se­ma­na in­me­dia­ta­men­te an­te­rior al 31 de Octubre se ce­le­bra en es­ta san­ta ca­sa el es­pe­cial de Halloween. A par­tir de aquí da­mos por em­pe­za­do es­te di­ver­ti­dí­si­mo es­pe­cial pa­ra to­dos ustedes

    Pocas co­sas exis­ten más te­rro­rí­fi­cas pa­ra el ciu­da­dano me­dio de cual­quier lu­gar del mun­do que la me­ra men­ción de la po­lí­ti­ca. Un te­ma que la ma­yo­ría rehu­yen y los que no, lo abra­zan con una in­ten­si­dad que de­ma­sia­do a me­nu­do lle­va has­ta al ex­tre­mo de una ho­rri­ble vio­len­cia de cual­quier ca­so. Dentro de es­tos se­gun­dos es­tán Sedicion pe­ro hoy, can­ta­rán so­bre terror.

    Nacidos en la es­ce­na hard­co­re punk de México de los 80’s se ha­rían un nom­bre co­mo uno de los gru­pos so­bre los cua­les or­bi­ta­ba to­da la es­ce­na me­xi­ca­na du­ran­te los pri­me­ros años 90’s. Aunque la ten­den­cia por ha­blar de te­mas po­lí­ti­cos era la tó­ni­ca co­mún de vez en cuan­do se guar­da­ban es­to pa­ra ha­blar­nos de al­go tam­bién muy pro­pio del hom­bre, el te­rror. Así en Verdaderas Historias De Horror de­sa­rro­llan un dis­co que se si­túa en al­gún lu­gar in­ex­plo­ra­ble en­tre el hard­co­re más asil­ves­tra­do y el ho­rror punk más bas­to y dis­tor­sio­na­do. Su so­ni­do ape­nas di­fie­re de sus otros tra­ba­jos sien­do se­co, di­rec­to, con po­cas con­ce­sio­nes don­de, en es­tas, se pue­den in­tuir al­gu­nos anec­dó­ti­cos de­ta­lles psy­cho­de­li­cos. Aquí abun­da el es­ti­lo ga­ra­ge, bru­tal, su­cio y di­rec­to que tan bien ha­cen al­gu­nos gru­pos me­xi­ca­nos. Aun con to­do, tam­bién se per­mi­ten al­gu­nos des­te­llos de hu­mor im­pro­pio y ma­ca­bro, por ejem­plo, imi­tan­do la tí­pi­ca can­ción de fe­ria en la sal­va­je Fiesta de Disfraces. La des­pro­por­ción es el fac­tor do­mi­nan­te en un dis­co que aun con to­do, tie­ne to­ques de ho­rror punk en los co­ros à la Misfits co­mo los que po­de­mos pre­sen­ciar en A La Escuela, una oda don­de no pu­die­ron re­sis­tir la ten­ta­ción de me­ter el ho­ci­co en te­rre­nos de crí­ti­ca po­lí­ti­ca. Pero no des­vir­túa el con­jun­to en nin­gu­na me­di­da, al con­tra­rio, le da un cier­to dis­tan­cia­mien­to iró­ni­co que re­fuer­za el am­bien­te de te­rror un tan­to hu­mo­rís­ti­co en su vi­sión del ho­rror de ta­chue­las y me­le­nas al viento.

    Aun sin ser la tí­pi­ca ex­cre­ción de bi­lis a la que nos tie­nen acos­tum­bra­dos Sedicion es­te dis­co aca­ba sién­do­lo pe­ro to­man­do la for­ma de una vi­sión del te­rror muy fes­ti­va, pro­ba­ble­men­te, en un ca­so fla­gran­te de hu­mor in­vo­lun­ta­rio. Sea co­mo fue­re, es un buen dis­co de hard­co­re ga­ra­ge­ro que me­re­ce ser es­cu­cha­do en es­tas fe­chas. El ho­rror en­tien­de tan­to de rui­dis­mo co­mo de cier­tas do­sis de humor.