The Sky Was Pink

Etiqueta: noise

  • los ojos del álma ven más allá de los sentidos

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    Una de las as­pi­ra­cio­nes más co­mu­nes y le­gi­ti­mas de to­do ser hu­mano es el de la in­mor­ta­li­dad. Todo hom­bre se es­cu­da tras la re­li­gión, el eso­te­ris­mo o la cien­cia en un qui­zás vano in­ten­to de po­der per­pe­tuar­se con res­pec­to al in­fi­ni­to; y eso es­tá bien. Pero al­gu­nos en vez de ele­gir la in­mor­ta­li­dad bus­can una más pe­ren­to­ria, aun­que in­clu­so ab­sur­da, in­tem­po­ra­li­dad del ser y aquí Thurston Moore la al­can­za en Psychic Hearts.

    Sin aban­do­nar en nin­gún mo­men­to to­do aque­llo que de­fi­ne el ya clá­si­co so­ni­do Sonic Youth ve­mos co­mo Moore se aden­tra en los con­fi­nes más pro­fun­dos de la psy­cho­de­lia hip­pie ali­vián­do­la de to­do po­si­ble pe­so téc­ni­co has­ta des­nu­dar­la co­mo adorno com­po­si­ti­vo. Por es­to mis­mo el dis­co sue­na in­ter­mi­ten­te, cam­bian­te, pe­ro con una ba­se co­mún; aun­que pue­da ir va­rian­do des­de el in­die rock de los se­gun­dos Sonic Youth has­ta los de­va­neos más noi­se que ten­drían con Yamantaka Eye to­do sue­na uni­for­me por una li­ge­ra ca­pa psy­cho­dé­li­ca. Quien bus­que aquí al­gu­na cla­se de ori­gi­na­li­dad no po­drá dis­fru­tar del dis­co, aquí só­lo hay un ejer­ci­cio de cons­truc­ción me­tó­di­ca de unas for­ma­cio­nes fe­ti­chis­tas que en con­jun­to con­for­man un to­do uni­for­me. Quizás cons­cien­te de la im­po­si­bi­li­dad de su­pe­rar el so­ni­do de su pro­pio gru­po él se des­pla­za a un la­do dan­do to­do el pe­so dra­má­ti­co a las mí­ni­mas pin­ce­la­das de LSD en la mú­si­ca; en la im­po­si­bi­li­dad de cer­cio­rar­se de la in­mor­ta­li­dad de su obra cons­ti­tu­ye al­go tan an­ti­guo y mo­no­lí­ti­co de­fi­nién­do­la den­tro de sí que la ha­ga re­co­no­ci­ble en to­do tiem­po pasado-futuro.

    Existen obras con unas re­so­nan­cias tan fuer­tes, con unos com­po­nen­tes tan car­ga­dos de sim­bo­lis­mo, que es im­po­si­ble no re­co­no­cer al ins­tan­te esa po­ten­cia tras de sí. Este es el ca­so de Psychic Hearts un dis­co tan bru­tal­men­te sin­ce­ro que des­de su mis­mo tí­tu­lo nos ex­pli­ci­ta sus in­ten­cio­nes; mues­tra con or­gu­llo aque­llo sin lo que no se­ría na­da y otros tra­ta­rían de ocul­tar. Y su be­lle­za es la del fe­ti­che que aun per­di­do en el tiem­po si­gue cau­san­do es­tu­por en aque­llos que lo ven.

  • tras las apariéncias se encuentra la necesidad

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    Cuando nos po­ne­mos an­te cier­tas obras cul­tu­ra­les te­ne­mos la sen­sa­ción de es­tar an­te una es­pe­cie de pe­cu­liar jue­go de som­bras, co­mo si vié­ra­mos la reali­dad a tra­vés de los co­lo­res de un ar­coi­ris. El mun­do así se dis­tor­sio­na y pa­re­ce más co­lo­ri­do, más be­llo, de lo que real­men­te es­con­de tras de sí. Y es­to es pre­ci­sa­men­te lo que ocu­rre con Enchanted Landscape Escape de Wonderland Falling Today.

    Las clá­si­cas dis­rup­cio­nes vio­len­tas de Katsuhiko Maeda con su pro­yec­to prin­ci­pal, World’s End Girlfriend, de­jan pa­so aquí a la sua­ve ar­mo­nía hip­no­ti­zan­te de un mi­ni­ma­lis­mo so­no­ro ex­qui­si­to. Cada no­ta es­tá to­ca­da con el ex­qui­si­to gus­to mar­ca de la ca­sa bien re­mar­ca­do por una cier­ta sen­sa­ción de fa­mi­lia­ri­dad, de dul­zu­ra, que im­preg­na ca­da uno de los se­gun­dos del dis­co. Por eso cuan­do ata­can, de for­ma muy bre­ve, cier­tas dis­rup­cio­nes de so­ni­do ‑ya sea en for­ma de noi­se o co­mo me­ras disarmonías- nos cau­sa una cier­ta sen­sa­ción de ten­sión. Entre los vi­vos co­lo­res con los que nos pre­sen­ta el mun­do se va trans­pa­ren­tan­do, ca­si co­mo sin que­rer, la au­tén­ti­ca na­tu­ra­le­za del mun­do. Así, en és­te via­je de pla­cer, nos va en­se­ñan­do un mun­do fe­liz don­de re­la­jar­nos an­te la pla­ci­da na­da que ador­na ca­da rin­cón pre­sen­tán­do­lo des­de un pris­ma tu­rís­ti­co; un pris­ma de idí­li­ca fal­se­dad. Así en ca­da fa­llo, en ca­da ins­tan­te don­de no con­tro­lan exac­ta­men­te lo que nos mues­tran, po­de­mos ver co­mo aque­llo que es os­cu­ro e in­com­pren­si­ble en­tra en el mun­do im­po­si­ble que han cons­trui­do pa­ra no­so­tros. Cuando, en nues­tra hui­da de es­te fin­gi­mien­to, nos aso­ma­mos a las mu­ra­llas del im­pe­rio de las apa­rien­cias po­de­mos ver el pá­ni­co in­fi­ni­to de la eternidad.

    En el úl­ti­mo te­ma del dis­co, con to­da la reali­dad des­mo­ro­nán­do­se co­mo la far­sa que es an­te no­so­tros co­mo una cas­ca­da de do­lor, nos aban­do­nan fi­nal­men­te con di­fe­ren­tes per­so­nas di­cien­do adiós. Al fi­nal del via­je, un via­je ab­so­lu­ta­men­te sin­ce­ro, só­lo nos que­da esa des­pe­di­da que nos en­se­ña co­mo el mun­do era al­go mu­cho más que la be­lle­za que re­cla­ma nues­tra ne­ce­si­dad. Ante la in­com­pren­sión de lo si­nies­tro só­lo nos que­da acep­tar lo si­mu­la­cral co­mo realidad.

  • usagi to nōsagi no monogatari

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    Tú y yo, to­dos no­so­tros, so­mos co­ne­ji­llos de in­dias de unos cuan­tos car­ni­ce­ros que quie­ran pro­bar sus ex­pe­rien­cias más per­ver­sas en cual­quier as­pec­to y plano de su vi­da. La si­tua­ción de la cla­se me­dia no es mu­cho más en­vi­dia­ble que la de los ani­ma­les que se uti­li­zan pa­ra ex­pe­ri­men­tar en los la­bo­ra­to­rios. Nuestro te­rror se es­con­de en A Bunny’s Life de Monokron.

    Un gru­po de psi­có­pa­tas ves­ti­dos de co­ne­jos al­re­de­dor de una me­sa de me­tal ha­cen ex­pe­ri­men­tos vio­lan­do y tor­tu­ran­do cruel­men­te al so­ni­do pa­ra con­se­guir di­fe­ren­tes ca­pas de rui­do de co­lor. A fre­cuen­cias ba­jas se­ría un ali­vio pa­ra la ten­sión ce­re­bral, a fre­cuen­cias al­tas es una au­tén­ti­ca bom­ba pa­ra nues­tros oí­dos, in­ca­paz de pro­ce­sar bien ese ex­ce­so de in­for­ma­ción. Monokron nos pe­gan una pa­ta­da en pleno ló­bu­lo cen­tral pa­ra que nos de­mos cuen­ta de que igual que ellos no­so­tros tam­bién so­mos co­ne­jos e igual que aho­ra ellos nos es­tán tor­tu­ran­do otros mu­chos po­drían y pue­den ha­cer­lo. La vi­da del co­ne­jo es ser tor­tu­ra­do, ate­ner­se a las re­glas de un sis­te­ma crea­do a sus es­pal­das y que no res­pe­ta su vi­da en fa­vor de un bien ma­yor, ya se lla­me Dios, se lla­me Mercado o se lla­me Estado. Así es­tos sim­pá­ti­cos ger­ma­nos in­ten­tan abrir­nos los ojos de la úni­ca ma­ne­ra que reac­cio­nan los se­res hu­ma­nos: a hos­tias. Con có­le­ra, con fue­go, es­cu­pién­do­nos su bi­lis ama­ri­lla a la ca­ra in­ten­tan­do cris­ta­li­zar nues­tro odio que se es­con­de en lo más pro­fun­do de nues­tro ser con­tra un sis­te­ma que no es que nos ha­ya da­do la es­pal­da, es que ja­más nos tu­vo en cuenta.

    Si Happiness In Slavery nos ha­bla­ba de la acep­ta­ción de la tor­tu­ra sien­do no­so­tros mis­mos nues­tros peo­res enemi­gos, A Bunny’s Life gi­ra la mi­ra­da ha­cia el otro co­mo cul­pa­ble de nues­tro do­lor una vez nos he­mos des­ata­do de las co­rreas que nos opri­men. Y es que yo soy el otro pa­ra los de­más y yo pa­ra mi mis­mo. Tú y yo so­mos los cul­pa­bles ab­so­lu­tos del po­der de El Otro.

  • el sexo os devorará

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    El do­lor y el pla­cer son dos ca­ras de una mis­ma pe­cu­liar mo­ne­da que nos to­ca vi­vir en nues­tro pro­pio día a día. El si­guien­te pa­so na­tu­ral es mu­si­ca­li­zar con­jun­ta­men­te nues­tro pla­cer y nues­tro do­lor co­mo mé­to­do de exor­ci­zar o evo­car nues­tros pro­pios de­mo­nios. Sangre, la­gri­mas y se­men se des­plie­gan an­te no­so­tros en una pe­cu­liar vi­sión musical.

    El más evi­den­te y prin­ci­pal ins­pi­ra­dor del post es el ecléc­ti­co Tortura: The Sounds of Pain and Pleasure. En sus al­go más de 20 mi­nu­tos se va de­sa­rro­llan­do una com­bi­na­ción de gol­pes, ge­mi­dos, llo­ros y al­gu­na ri­sa cruel oca­sio­nal en una de­men­ta­da ver­sión BDSM del chi­llout; di­ga no a las cas­ca­das, di­ga sí al sa­do­ma­so­quis­mo. Aunque en es­tos de­rro­te­ros nos en­con­tra­ría­mos al pro­lí­fi­co Masami Akita, más co­no­ci­do co­mo Merzbow, el cual ha­ría dos dis­cos con­cep­tua­les lla­ma­dos Music for Bondage Performance. Música noi­se pa­ra am­bien­tar sus se­sio­nes de bon­da­ge más ex­tre­mas. Pero pen­sar que la se­xua­li­dad más ex­tre­ma se que­da en gru­pos de una ca­li­dad mu­si­cal di­fu­sa es que­dar­se muy atrás. No de­be­mos ol­vi­dar que can­cio­nes co­mo Closer de Nine Inch Nails son un mi­to de la mú­si­ca más pro­cli­ve pa­ra un pol­vo su­cio des­pués de un par I wan­na fuck you li­ke an ani­mal. Pero tam­po­co se pue­de ol­vi­dar la mí­ti­ca Kiss de London After Midnight, una can­ción pa­ra los acer­ca­mien­tos más pro­fun­dos, a gol­pe de pe­dir que te vio­len, en sus am­bien­tes de si­nies­treo elec­tró­ni­co fa­vo­ri­tos. Pero vol­va­mos al rui­dis­mo descerebrado.

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  • una flor de medianoche

    Tradición, bru­ta­li­dad y psi­co­de­lia no son tres tér­mi­nos que ca­sen de mo­do al­guno en el ima­gi­na­rio po­pu­lar, pe­ro si se lo da­mos a Shizuka so­lo nos que­da po­ner bien al­tos los al­ta­vo­ces y de­lei­tar­nos en su ma­ra­vi­llo­so Tokyo Underground 95.

    En es­te dis­co nos en­con­tra­mos ape­nas cua­tro can­cio­nes de unos Shizuka des­ata­dos en un di­rec­to es­pe­cial­men­te de­di­ca­do a sus fans en el mo­men­to de la di­so­lu­ción del gru­po por, co­mo ellos mis­mos afir­ma­rían, su par­ti­cu­lar lu­cha de egos. Con sus om­ni­pre­sen­tes gui­ta­rras psi­co­de­li­cas es­ta vez afi­la­das al mí­ni­mo de­jan que el prin­ci­pal pe­so re­cai­ga so­bre la eté­rea voz de Shizuka la cual crea una at­mós­fe­ra per­fec­ta­men­te in­ti­mis­ta. Un ba­jo y una ba­te­ría en con­ti­nua li­za en la crea­ción del mas rui­dis­ta to­da­vía so­lo pa­ran pa­ra de­jar pa­so a, aho­ra si, la gui­ta­rra de Miura Maki la cual des­ta­ca muy fu­gaz­men­te pa­ra dar pe­que­ñas pie­zas que nos lle­ven, con la má­xi­ma sim­ple­za po­si­ble siem­pre, al nir­va­na de la psicodelia.

    Y des­pués de cua­tro lar­gas y ar­duas, pe­ro bre­vi­si­mas en con­jun­to, com­po­si­cio­nes don­de han des­nu­da­do su al­ma lle­ga un fi­nal don­de so­lo que­da el va­cío. Vacío al en­con­trar y per­der al­go que re­sul­ta es­pe­cial, pe­ro en Shizuka no se en­cuen­tra na­da mas allá de una me­lan­co­lía que im­preg­na to­das sus com­po­si­cio­nes y cier­to sen­ti­mien­to eté­reo; de es­tar fue­ra de si.

    Shizuka es­tán mas allá de la ge­nia­li­dad y la me­dio­cri­dad, tan atem­po­ra­les co­mo in­fi­ni­tos son la flor que na­ce al fi­nal pa­ra mo­rir en la na­da. En la me­dia­no­che de la his­to­ria so­lo una flor fu­gaz se­ra ca­paz de crear un olor que re­cor­de­mos siempre.