El presente texto es una traducción de The Revolution Will Not Be Televised, el poema/spoken word de Gil Scott-Heron que se incluye al final de la misma. La traducción del texto es de producción propia.
No te podrás quedar en casa, hermano.
No podrás conectarla, encenderla y apagarla.
No podrás perderte en la heroína y evadirte,
ni evadirte a por una cerveza durante los anuncios,
porque la revolución no será televisada.
Secrets Behind the Wall, de Koji Wakamatsu
Aunque mi libertad acabe donde empieza la del otro, mi cuerpo nunca termina de acabar donde empieza el del otro. La carne del mundo se expande hacia el infinito devorándolo todo mientras la nuestra propia se encuentra con la del otro; es imposible determinar donde acaba mi propio cuerpo porque, si estoy realmente conectado con el mundo, estoy siempre determinado por el cuerpo ajeno. Es por eso que si toda herramienta no es más que una extensión de mi propio cuerpo —porque somos de facto cyborgs; desde el móvil hasta el bastón, pasando por la ropa o el bolígrafo, nuestro cuerpo se expande artificialmente haciendo carne de los objetos del mundo — , los otros están perpetuamente entrando en contacto con nosotros: el otro me ve, me oye, me siente. Toda herramienta se convierte en una extensión de nuestro cuerpo, de nuestros órganos. Incluso algo tan (aparentemente) inocuo como la escritura se convierte en contacto íntimo con el otro; es imposible escapar del otro, del contacto con el otro, porque nuestros cuerpos están conectados en la pegajosa red de carne que llamamos mundo.
Sabiendo lo anterior, Koji Wakamatsu crearía la obra de toda una vida a través de la excitación de la carne del mundo. Literal y metafóricamente. Es por eso que pretender ver en él sólo un ejemplo más del incipiente pinku eiga es quedarse muy atrás de todo aquello que expone sus películas; Secrets Behind the Wall nos habla de los pequeños dramas cotidianos, del panóptico de frustración sostenido en el presente, de la necesidad eternamente postergada del contacto de la carne.
Toda existencia es una pura contingencia: igual que nacimos pudimos haberlo no hecho, y a partir de ahí todo son cosas que nos han venido dadas y decisiones que podrían haber sido otras. Todo hombre es algo diferente de lo que podría haber sido e, incluso, de lo que será. Es por ello que una misma persona puede ser un completo desconocido en EEUU, incluso habiendo vivido toda la vida allí, y ser una suerte de héroe en Sudáfrica, incluso habiendo no posado un pie en la vida allá; los acontecimientos a través los cuales se edifica nuestra identidad no se basan en la uniformidad del conocimiento, ni siquiera de la elección, de los mismos: yo soy aquello que he elegido ser con las herramientas que poseía, el resto es lo que el mundo hizo de mi.
El caso de Sixto Rodríguez sería paradigmático en esta perspectiva por aquello que tiene de extraño, de sorpresiva, su propia historia. Un hombre que se pasa toda la vida trabajando de jornalero, haciendo de lo físico su labor principal, incluso cuando su carácter y capacidad parece estar del lado de la más absoluta de las sensibilidades artísticas; no es que sea un genio que necesita sentir el contacto de la tierra con sus manos para poder operar en el mundo artístico —que seguramente, también — , sino que es un hombre cuyo éxito se le mostró esquivo. En sus dos discos, en los cuales va transitando por un rock de raíces folk con una fuerte presencia blues en un uso profundo y ejemplar del groove además de una tristeza cuasi post-punk, desarrolla una personalidad tan arrolladora que hoy nos cuesta creer que un hombre así pudiera ser ignorado en su tiempo — la sensibilidad de la época, de los 70’s, no estaba desarrollada de tal modo que pudiera aceptar una rara avis chicana que preconiza la oscuridad de un sistema que entonces aun parecía el modelo ideal de todos los posibles. La revolución blanda, profundamente aburguesada, de Bob Dylan sí; la revolución dura, salida de las manos despellejadas del último peldaño de la cadena trófica capitalista, no.
El feminismo es una revolución, no un reordenamiento de consignas de marketing, ni una ola de promoción de la felación o del intercambio de parejas, ni tampoco una cuestión de aumentar el segundo sueldo. El feminismo es una aventura colectiva, para las mujeres pero también para los hombres y para todos los demás. Una revolución que ya ha comenzado. Una visión del mundo, una opción. No se trata de oponer las pequeñas ventajas de las mujeres a los pequeños derechos adquiridos de los hombres, sino de dinamitarlo todo.
Teoría King Kong, de Virginie Despentes
Tales Of Rabbits And Hares, de Monokrom
Cualquier pretensión de aprehender un espíritu radical del mundo post-industrial, de aquel que ya ha renunciado hipotéticamente a la lucha obrera y a la condición y posibilidad de ser obrero en sí misma: la creencia de que todos somos clase media, se esfuma en la misma medida en que se nos presenta como una falsedad en sí mismo: más allá de nuestra relación con lo material, con la tierra, con el trabajo que mancha nuestras manos, no queda nada; incluso cuando escribimos o pensamos estamos en medio del trabajo físico, porque es imposible pensar sin vivir el pensamiento a través del cuerpo. Partiendo desde aquí la posibilidad de un mundo post-industrial no sólo resulta ridícula, sino que resulta absolutamente indeseable por aquello que tiene de violación de nuestro propio acontecimiento de ser en tanto nos exige renunciar a nuestra propia fisicalidad. No hay mundo más allá de aquello que se crea a través del poético acto del moldear la tierra. Y, por ello, toda la posibilidad de creer poder crear un mundo que se sostiene sobre las invisibles leyes de ecuaciones que generan realidad sólo por el hecho de así desearlo es siempre una posibilidad que está condenada a su propio fracaso.
Si existe entonces una respuesta armada inmediata al expolio existencial de la era post-industrial debería encontrarse no sólo en las antípodas absolutas de cualquier movimiento de mercado, por mínimo que éste se pretenda, sino de toda construcción artística que comulgue con el todo vale impuesto por las políticas fiduciarias con espíritu de lemming del presente. Y existe, porque existe el noise. Un género nacido de las entrañas del ruido reciclado tanto de la acumulación del avance tecnológico como del sonido sobrante generado en la industria que hoy no desaparece, sino que es llevada a un lugar donde exigen menos derechos sociales por esa molesta armonía de ruidos. En un mundo obscenamente vacío de significado, donde ya no existe relación alguna entre la tierra y el hombre, entre el producto y el consumidor, Monokrom se presentan como los cirujanos del taladro, la sierra circular y el martillo; carniceros del pasado para problemas del presente.