Etiqueta: Revolución

  • como lágrimas en la lluvia

    null

    Durante la for­ma­ción de las go­tas de agua, es­tas son sos­te­ni­das por co­rrien­tes de ai­re. Cuando son su­fi­cien­te­men­te gran­des, su pe­so es mu­cho ma­yor que la fuer­za ejer­ci­da por la co­rrien­te, por lo que caen. Las go­tas de llu­via van cre­cien­do sis­te­má­ti­ca­men­te de ta­ma­ño a tra­vés de una cre­cien­te coa­les­cen­cia por la cual go­tas de ma­yor ta­ma­ño con­fi­gu­ran den­tro de sí otras de ta­ma­ño me­nor. A par­tir de cier­to cre­ci­mien­to, a par­tir de los 2mm de diá­me­tro, las go­tas de llu­via tien­den a per­der su for­ma es­fé­ri­ca en fa­vor de un cier­to acha­ta­mien­to con­for­man­do una suer­te de elip­sis; ova­la­das. El por­que o co­mo se con­fi­gu­ran go­tas gi­gan­tes, a par­tir de unos 8mm las más gran­des re­gis­tra­das, es uno de los mis­te­rios que la fí­si­ca con­tem­po­rá­nea aun no ha po­di­do con­tes­tar. Pero, en cual­quier ca­so, es­tas ja­más de­jan de con­fi­gu­rar­se co­mo un eterno re­torno; co­mo una fi­gu­ra elip­soi­dal don­de no exis­te un prin­ci­pio ni un fi­nal es­pa­cial de­fi­ni­do al cual afe­rrar­se. ¿Qué se­ría en tal ca­so, si se­gui­mos la úl­ti­ma can­ción de New Album de Boris, con­du­cir a tra­vés de es­pi­ra­les?

    En pri­me­ra ins­tan­cia se­ría se­guir una iner­cia ló­gi­ca don­de sis­te­má­ti­ca­men­te va­mos ad­qui­rien­do una ace­le­ra­ción an­te la cual no po­de­mos ejer­cer en mo­men­to al­guno un ce­se de es­ta mis­ma. Pero to­do es­tá co­nec­ta­do con to­do, no hay un prin­ci­pio ni un fi­nal así que, ¿a don­de va­mos? A ser en el jue­go de la ace­le­ra­ción. Como si se tra­ta­ra de un jue­go ‑por­que lo es- sis­te­má­ti­ca­men­te va­mos avan­zan­do mien­tras se va de­fi­nien­do el pai­sa­je ca­da vez más ní­ti­do y com­ple­jo a nues­tro al­re­de­dor a tra­vés de nues­tra ad­qui­si­ción de una ace­le­ra­ción con­ti­nua­da. Y aquí ca­bría dos po­si­bi­li­da­des de co­mo vi­vir es­ta ca­rre­ra (de ra­tas): o bien po­de­mos acep­tar las re­glas y se­guir el tra­za­do acep­ta­do o con ai­re de su­fi­cien­cia crear nues­tro pro­pio tra­za­do. En el pri­mer ca­so, sin co­rrer nin­gún ries­go, pa­sa­rá sin pe­na ni glo­ria aco­tan­do en lo má­xi­mo de lo po­si­ble el as­cen­so re­vo­lu­cio­na­rio has­ta aca­bar en un len­to de­ve­nir agó­ni­co. En el se­gun­do, el que nos ocu­pa e in­tere­sa, se vi­ve al lí­mi­te de­sa­fian­do to­dos los lí­mi­tes del jue­go; se de­sa­fían los lí­mi­tes del re­co­rri­do pa­ra re­con­fi­gu­rar­los en un tra­za­do más es­ti­mu­lan­te. En és­te se­gun­do ca­so no hay pla­ci­dez que val­ga pues siem­pre le de­pa­ra una caí­da es­tre­pi­to­sa y bru­tal; el cho­que ba­llar­diano que le de­fi­na co­mo el au­tén­ti­co con­duc­tor que de­sa­fía los lí­mi­tes de las espirales.

    En és­te crear­se cons­tan­te a tra­vés de los di­fe­ren­tes flu­jos, ya sean mo­le­cu­la­res o no, en oca­sio­nes nos de­pa­ra­rá la na­tu­ra­le­za aun cuan­do sea sin que­rer­lo al­gu­nos es­tre­pi­to­sos cho­ques. Como go­tas de agua aca­ba­mos siem­pre en coa­les­cen­cia ya sea con otras per­so­nas o con even­tos que su­pe­ran nues­tra im­por­tan­cia co­mo in­di­vi­duo úni­co en el mun­do. La caí­da, ten­ga una con­no­ta­ción po­si­ti­va o no la ten­ga en ab­so­lu­to, es siem­pre una de­fi­ni­ción del mo­men­to que nos pro­du­ci­rá un cam­bio de rit­mo en el eterno sur­fear las es­pi­ra­les. Y esa es la ma­gia de las go­tas de llu­via, la mis­ma que im­preg­na a Looprider, su exis­ten­cia no se de­fi­ne por el cho­que, sino por el tra­yec­to de la caí­da; por ser en el juego.

  • una mujer no es un hombre, ni debería llegar a serlo

    null

    Las re­la­cio­nes amo­ro­sas en­tre mu­je­res son la his­to­ria trá­gi­ca peor en­ten­di­da de la his­to­ria del ar­te. Visto siem­pre des­de un pun­to mas­cu­lino o, peor aun, des­de un pun­to de vis­ta mas­cu­li­ni­zan­te de la mu­jer la re­pre­sen­ta­ción se vuel­ve una ten­den­cio­sa mi­ra­da de­fi­ni­to­ria de gé­ne­ro. Sin em­bar­go, en los orí­ge­nes an­tes de la exis­ten­cia del yu­ri ‑gé­ne­ro lés­bi­co por excelencia- un des­co­no­ci­do Takahashi Makoto se atre­vió a abor­dar un trián­gu­lo amo­ro­so en­tre tres jo­ven­ci­tas en The Rows of Cherry Trees.

    En el co­le­gio de se­ño­ri­tas Sakura la be­lle­za des­bor­da ca­da mi­lí­me­tro del lu­gar pe­ro si al­go apa­sio­na a es­tas jó­ve­nes so­bre to­das las co­sas es el tor­neo de ping-pong anual. Al fi­nal del mis­mo tres son las com­pe­ti­do­ras, la pre­cio­sa chi­ca de ter­ce­ro Maki Chikage y las dos chi­cas que com­pe­ti­rán por ha­cer­se con su co­ro­na y su co­ra­zón; la ví­bo­ra Sunayama Ayako y la cán­di­da Nakahara Yukiko. Nuestra dul­ce Yukiko de­rro­ta­rá sin mi­ra­mien­tos a Ayako, que se re­ti­ra­rá fu­rio­sa, só­lo pa­ra caer an­te en­si­mis­ma­da an­te la gran ca­pa­ci­dad de de Chikage pa­ra el jue­go. Y es aquí don­de Ayako se de­di­ca a di­fun­dir el ru­mor de Yukiko se ha de­ja­do ga­nar por es­tar ena­mo­ra­da de ella. A par­tir de aquí to­do son flash­backs de la tier­na re­la­ción que sur­ge en­tre Yukiko y Chikage has­ta el fi­nal don­de hay una re­van­cha don­de es­ta pri­me­ra vuel­ve a per­der pe­ro, es­ta vez, se re­com­po­ne y, fe­liz, ad­mi­te su de­rro­ta. Y aquí, jus­to en es­te mo­men­to, es cuan­do po­de­mos en­ten­der que acep­ta de un mo­do pre­cla­ro lo que sien­te por ella; no pier­de por fas­ci­na­ción o amor, pier­de por ser peor ju­ga­do­ra de ping-pong que ella. Pero lo im­por­tan­te es el amor, la amis­tad tan pro­fun­da y tur­ba­do­ra que hay en­tre ellas que cris­ta­li­za co­mo un amor au­tén­ti­co, ab­so­lu­ta­men­te puro.

    (más…)

  • qué tranquilo el sueño de los imbéciles

    null

    La sub­ver­sión tie­ne ca­ras y ape­lli­dos mien­tras ha­ce co­rrer ríos de tin­ta que mu­chos que­rrán si­len­ciar pe­ro no sa­brán ja­más co­mo. El hé­roe anó­ni­mo, la en­ti­dad co­lec­ti­va, es un in­ven­to que le­jos de con­se­guir re­sul­ta­dos con­tun­den­te crea la dis­per­sión, el sus­cri­bir unas ideas sin ne­ce­si­dad de dar la ca­ra por ellas. La ver­da­de­ra lu­cha se ha­ce sin más­ca­ras, a cuer­po des­nu­do, con voz fir­me y di­so­nan­te co­mo nos pre­sen­tan en el fan­zi­ne Revolución de la agru­pa­ción Gato Negro.

    A par­tir de tex­tos de al­gu­nos de los más gra­na­dos au­to­res de fic­ción de la re­vo­lu­ción crean unos có­mics que de­sa­rro­llan las ideas par­ti­cu­la­res de ca­da uno de es­tos. Desde Galeano has­ta Dick pa­san­do por Huxley o Bradbury en­con­tra­mos siem­pre una in­tro­duc­ción de un pá­rra­fo es­co­gi­do de ca­da uno de es­tos au­to­res que ins­pi­ró ca­da uno de los có­mics. Quizás la que más sor­pren­da es con la que abre, la tier­na Gaviota de Irati Fernandez ins­pi­ra­do en un pá­rra­fo de En El Camino de Kerouac con un di­bu­jo sen­ci­llo pe­ro muy cui­da­do en los de­ta­lles que nos ha­ce via­jar con sus fuer­tes pro­ta­go­nis­tas ha­cia el es­pa­cio. El res­to del fan­zi­ne pa­sa des­de la me­dio­cri­dad de una mi­ra­da ma­ni­quea dig­na de un anti-sistema con de­ma­sia­das neu­ro­nas que­ma­das por el speed has­ta lo au­tén­ti­ca­men­te tur­ba­dor. Además con es­pe­cial aten­ción pa­ra Jose Ignacio y Alixe que en La mos­ca in­fer­nal de­sa­rro­llan una in­fer­nal­men­te opre­si­va es­té­ti­ca so­vié­ti­ca ins­pi­ra­dos por el ate­rra­dor 1984. Todo es­to pa­ra al fi­nal, con al­gu­nos fuer­tes al­ti­ba­jos, con­se­guir un fan­zi­ne que ha­ce ho­nor a su tí­tu­lo y nos pre­sen­ta la ma­yor de las re­vo­lu­cio­nes po­si­bles; la re­vo­lu­ción de a diario.

    De po­co sir­ve en­go­lar­se en una más­ca­ra di­se­ña­da pa­ra la oca­sión y sa­lir a la ca­lle a que­mar con­te­ne­do­res ‑o su equi­va­len­te en in­ter­net, ha­cer ata­ques DoS- ba­jo un pseu­dó­ni­mo co­lec­ti­vo, ba­jo el ano­ni­ma­to de la fal­se­dad. El ac­to re­vo­lu­cio­na­rio de­be trans­pi­rar­se en ca­da ac­to de la vi­da, en ca­da ac­to de la jus­ti­cia poé­ti­ca a fin de cuen­tas, en vi­vir el día a día ha­cien­do ese al­go más ba­jo nues­tro nom­bre que otros ja­más ha­rán. La re­vo­lu­ción ven­drá de ma­nos de los artistas.