The Sky Was Pink

Etiqueta: slapstick

  • no es por mi, es por tus hostias

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    Si al­go tie­ne en co­mún orien­te y oc­ci­den­te es la des­ata­da pa­sión que pro­vo­can los con­cur­sos don­de un gru­po de anó­ni­mos ciu­da­da­nos de­ben su­pe­rar prue­bas de ca­rác­ter fí­si­co en el me­nor tiem­po po­si­ble. Por su­pues­to es­to no es por ver a los apo­lí­neos se­ño­res de tur­gen­tes ex­tre­mi­da­des sino por la irre­fre­na­ble di­ver­sión que des­ata el ver co­mo esos mis­mos ca­ba­lle­ros se dan hos­tias co­mo pa­nes. Partiendo de esa ba­se Microsoft nos re­ga­la Doritos Crash Course, el jue­go más en­can­ta­do­ra­men­te im­bé­cil de XBLA.

    Nuestro ava­tar ten­drá que atra­ve­sar cin­co pan­ta­llas di­fe­ren­tes di­vi­di­das en­tre tres zo­nas ‑América, Europa y Japón- te­nien­do que ir des­blo­quean­do pro­gre­si­va­men­te ca­da fa­se ba­tien­do la an­te­rior. En ca­da una de las fa­ses hay jus­to lo que es­pe­ra­mos, un obs­ceno con­tu­ber­nio de to­da cla­se de ele­men­tos que nos ha­rán la vi­da im­po­si­ble pa­ra que no po­da­mos al­can­zar el fi­nal de la pis­ta. Como si de Ninja Warrior se tra­ta­ra ten­dre­mos que sal­tar en­tre cuer­das, ca­de­nas, usar tram­po­li­nes, des­li­zar­nos por pen­dien­tes y, al más pu­ro es­ti­lo Grand Prix, es­qui­var ma­zas gi­gan­tes dis­pues­tas a re­ven­tar­nos la ca­ra. Pero el gran pro­ble­ma es que el con­trol del per­so­na­je es tos­co ya que no se ha ter­mi­na­do de pu­lir lo cual ha­ce que pa­sar al­gu­na de las fa­ses sea una tor­tu­ra ho­rri­ble, es­pe­cial­men­te cuan­do va­ya­mos a por el oro. Aun con to­do es un jue­go tre­men­da­men­te adic­ti­vo y di­ver­ti­do en el cual nos pi­ca­re­mos ‑a po­der ser con­tra ami­gos, don­de la co­sa ga­na mu­chos enteros- pa­ra ver quien es ca­paz de ba­tir to­dos los re­cords. Un jue­go sen­ci­llo, sin gran­des va­lo­res de nin­gu­na cla­se pe­ro que nos re­mi­te a lo me­jor de los jue­gos de an­ta­ño: lo im­por­tan­te es que su ju­ga­bi­li­dad sea fé­rrea y bien ajus­ta­da. Y lo está.

    No de­be­mos du­dar, des­pués de to­do, que lo más di­ver­ti­do de to­do es ver co­mo nues­tros ami­gos ‑o por qué no, no­so­tros mismos- nos ve­mos irre­me­dia­ble­men­te aplas­ta­dos por ma­zos que pa­re­cen im­po­si­bles de es­qui­var o dán­do­nos de mo­rros con­tra pa­re­des que creía­mos pa­sa­ría­mos al dar un mal sal­to. Puede que la di­ver­sión pri­me­ra sea su­pe­rar los re­tos pe­ro den­tro de ca­da uno de no­so­tros es­tá co­di­fi­ca­do el hu­mor del slaps­tick; al fi­nal lo me­jor es ver co­mo nues­tro ava­tar se es­tam­pa an­te nues­tra pan­ta­lla mi­ran­do co­mo nos car­ca­jea­mos de él.

  • en el amarillo resalta mejor el rojo de tu sangre

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    Nada co­mo el te­rror des­de el dis­tan­cia­mien­to iró­ni­co, pro­ba­ble­men­te des­de la es­tul­ti­cia, de un ena­je­na­do co­mo cual­quie­ra de los miem­bros de la fa­mi­lia Simpson pa­ra en­ten­der el sen­ti­mien­to de Halloween. Y es que ya des­de el prin­ci­pio es­te Tree House of Horror XX se si­túa co­mo un must ha­ve de la fa­mi­lia ama­ri­lla. Ya des­de la se­cuen­cia de aper­tu­ra te­ne­mos el de­li­rio de Drácula, Frankenstein, la Momia y el Hombre Lobo ne­ce­si­tan­do dis­fra­zar­se pa­ra po­der ce­le­brar una fes­ti­vi­dad que les es pro­pia, ya que se con­si­de­ra des­fa­sa­do el dis­fra­zar­se, el ser, un mons­truo clá­si­co. Así la fes­ti­vi­dad co­mo pan­to­mi­ma se sal­da con un Drácula Iron Man sien­do apa­lea­do por su mu­jer por co­que­tear con otras. Una per­fec­ta en­tra­da que re­su­me la opi­nión que hay en es­ta ca­sa so­bre el dis­fra­zar­se de ele­men­tos de la cul­tu­ra po­pu­lar más ma­ni­da en Halloween: una con­tun­den­te pa­li­za al su­so­di­cho por­ta­dor de tal disfraz.

    Empezando ya con el ca­pí­tu­lo pro­pia­men­te di­cho nos en­con­tra­mos un pri­mer frag­men­to, pro­ba­ble­men­te el más ins­pi­ra­do, en Dial «M» For Murder (Dial «#» to Return to Main Menu) En él Lisa se ca­brea con la se­ño­ri­ta Hoover por ele­gir a uno de sus des­ce­re­bra­dos com­pa­ñe­ros pa­ra una com­pe­ti­ción de or­to­gra­fía y aca­ba ha­cien­do un criss-cross con su her­mano; ella aca­ba­rá con la se­ño­ri­ta Krabappel y él con la se­ño­ri­ta Hoover. Pero pron­to in­tui­mos don­de es­ta­rá el tru­co, mien­tras Lisa so­lo le gas­ta una bro­ma in­fan­til a su ob­je­ti­vo, Bart ase­si­na y de­ca­pi­ta al su­yo em­pe­zan­do así el te­rror ho­mi­ci­da que vi­vi­rá la po­bre hi­ja me­dia­na de la fa­mi­lia. Con una ins­pi­ra­ción na­da ve­la­da por las pe­lí­cu­las de Hitchcock nos pre­sen­ta una in­tere­san­te es­té­ti­ca en tono de gri­ses que le da un cier­to es­ti­lo dis­tin­gui­do y atem­po­ral. Y es que aquí to­do son re­fe­ren­cias al es­ti­lo del oron­do di­rec­tor con gi­ros con­ti­nuos, la vic­ti­ma ino­cen­te pre­sa de un pac­to ma­lé­vo­lo y, por su­pues­to, un ines­pe­ra­do pe­ro sa­tis­fac­to­ria­men­te agri­dul­ce fi­nal don­de el bien ga­na una vez más… a me­dias. Aun con la in­ne­ce­sa­ria apa­ri­ción sim­pso­nia­na del pro­pio di­rec­tor es al­go que se le de­be per­do­na por el mag­ní­fi­co uso fi­nal del ca­rru­sel del pa­tio del co­le­gio co­mo eli­mi­na­dor de ca­dá­ve­res al más pu­ro es­ti­lo slapstick.

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  • la batuta del diablo

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    El dia­blo ace­cha siem­pre ex­pec­tan­te pa­ra ha­cer un tra­to del que nun­ca seas el be­ne­fi­cia­rio, aun­que el dia­blo tam­bién pue­de to­mar la for­ma de un em­pre­sa­rio sin es­crú­pu­los. Esto lo sa­be bien Brian de Palma y nos cuen­ta una nue­va ver­sión del cuen­to de Fausto en Phantom of the Paradise. 

    El com­po­si­tor Winslow Leach lla­ma la aten­ción de Swan, un pro­duc­tor de una im­por­tan­te dis­co­grá­fi­ca, el cual le ro­ba su ope­ra pri­ma, Faust. Después de una tram­pa con la cual aca­ba­rá en la cár­cel con­se­gui­rá huir pe­ro, tre­men­da­men­te des­fi­gu­ra­do, se con­ver­ti­rá en un re­men­dó de el fan­tas­ma de la ope­ra y fir­ma­rá un si­nies­tro con­tra­to con Swan. Escribirá Winslow pa­ra él siem­pre y cuan­do can­te su amor pla­tó­ni­co, Phoenix. Claro que, na­da es tan fá­cil co­mo pa­re­ce. Todo se tras­to­ca en una es­pe­cie de mu­si­cal don­de los odios, las ven­gan­zas, las in­tri­gas y el amor se con­fun­den y tras­tor­nan en bús­que­da del éxi­to, del triun­fo úl­ti­mo y úni­co de uno de los in­vo­lu­cra­dos y la mú­si­ca so­bre la que dan vuel­tas. Y en to­do des­ta­ca, la mú­si­ca es so­ber­bia, los mo­men­tos de slaps­tick y co­me­dia son des­ca­cha­rran­tes a la par que los dra­má­ti­cos eri­zan los ca­be­llos. Toda la his­to­ria se en­tre­la­za en to­do mo­men­to en­tre sí con re­quie­bros con­ti­nuos y na­tu­ra­les que se van en­la­zan­do en­tre sí. Pero si en al­go des­ta­ca so­bre lo de­más, en su uso de los as­pec­tos for­ma­les. Veamos una es­ce­na de ejemplo. 

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  • dios sí juega a los dados

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    Existir es to­mar elec­cio­nes vi­ta­les a cie­gas. Así, si el hom­bre eli­ge siem­pre an­te una de­ter­mi­na­ción im­po­si­ble, ¿por qué Dios, de exis­tir, es di­fe­ren­te si so­mos una fi­gu­ra a su ima­gen y se­me­jan­za? Esto se lo cues­tio­na muy acer­ta­da­men­te Hitoshi Matsumoto en su gran pe­lí­cu­la, Symbol.

    El en­mas­ca­ra­do de lu­cha li­bre Escargot Man se en­fren­ta a un du­ro com­ba­te den­tro de muy po­co en el cual se en­fren­ta­rá a una nue­va ge­ne­ra­ción de lu­cha­do­res, mu­cho más jó­ve­nes y vi­ta­les. A su vez, un hom­bre des­pier­ta en una ha­bi­ta­ción en blan­co, sin puer­tas ni ven­ta­nas, don­de es­tá el so­lo y, pa­ra aña­di­du­ra, un mon­tón de pe­nes de que­ru­bi­nes que al ser to­ca­dos arro­jan co­sas o cau­san even­tos en la ha­bi­ta­ción. El en­fren­tar­se a lo des­co­no­ci­do, lo que nun­ca sa­be­mos que nos de­pa­ra es lo que ocu­rre a am­bos per­so­na­jes. Uno te­me por si se­rá ca­paz de se­guir man­te­nien­do su ni­vel, si po­drá man­te­ner su iden­ti­dad. El otro te­me el co­mo sa­lir de allí, el co­mo so­bre­vi­vir el tiem­po su­fi­cien­te; el co­mo po­der ser al­go más allá de la prác­ti­ca pa­ra ser téc­ni­ca. El res­to, es slaps­tick y pedos.

    Y mien­tras uno es un hom­bre cu­yo des­tino se ve fi­nal­men­te eje­cu­ta­do de un mo­do ab­sur­do por un dios de­men­ta­do, el otro es el cau­san­te de los nue­vos efec­tos en el mun­do. Mientras uno es un hom­bre en prác­ti­cas, el otro es un dios en prác­ti­cas. El eterno pro­yec­to, la as­cen­sión, el lle­gar a ser a tra­vés del apren­der es la ba­se y fin de to­dos. Ya sean hom­bres, ya sean dioses.

  • corredores suicidas en el tour de la muerte

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    Una se­rie me­ta­fíl­mi­ca ultra-violenta tie­ne to­das las pa­pe­le­tas pa­ra ejer­cer una fas­ci­na­ción in­sa­na en los fans de la se­rie. Sin du­da Rasca y Pica ejer­ce tan ho­no­ra­ble pa­pel y aco­me­ten su fa­ma en es­te fan­tás­ti­co es­pe­cial de Los Simpson Comic de­di­ca­do en­te­ra­men­te a una de sus su­rrea­les y ex­plo­si­vas, li­te­ral­men­te, aventuras.

    Después de aca­bar una tem­po­ra­da de su show Rasca des­cu­bre que es más po­bre que una ra­ta de­bi­do a un des­fa­vo­ra­ble con­tra­to que fir­mó sin leer. Se le apa­re­ce sin em­bar­go su re­den­ción en for­ma de con­cur­so en un via­je al­re­de­dor de la tie­rra con un mi­llón de do­la­res pa­ra el ga­na­dor. Ante la pers­pec­ti­va de la no apa­ri­ción de Pica tie­ne to­das con­si­go pa­ra ga­nar pe­ro con su in­clu­sión a úl­ti­ma ho­ra se con­vier­te en un li­te­ral tour de for­ce de ma­sa­cre mun­dial. Los gags con­ti­nuos de slaps­tick ade­re­za­dos de es­tam­pas pop e his­tó­ri­cas co­mo un su­bli­me Hindenburg Rasca lo si­túan co­mo una hi­la­ran­te su­ce­sión de ex­plo­sio­nes y des­cuar­ti­za­mien­tos sos­te­ni­dos en una en­de­ble, y ca­si in­ne­ce­sa­ria, ex­cu­sa ar­gu­men­tal. El gi­ro fi­nal, con vic­to­ria ines­pe­ra­da, es so­lo un ar­gu­men­to más pa­ra ver la ge­nia­li­dad del có­mic. No so­lo se atre­ve a bus­car el gag del gag, el gag pos­te­rior a la ex­plo­sión, sino que crea un fi­nal tram­po­so y so­lo per­mi­si­ble en los di­bu­jos animados.

    La in­fi­ni­ta cruel­dad que se des­ata en Rasca y Pica en­cuen­tra su pri­mer ce­nit en un tour mun­dial don­de la ma­sa­cre y la auto-inmolación son la cons­tan­te del ab­sur­do más im­pe­pi­na­ble de to­dos; el ga­nar co­mo sea. Pica pu­tea a Rasca y es­te se auto-mutila con tal de ga­nar co­mo sea ese di­ne­ro que no tie­ne por pu­ra im­be­ci­li­dad. La cruel­dad del ra­tón se la bus­có el gato.