vida - Página 8 - The Sky Was Pink

¿Y si la vida estuviera llena de posibilidades a elegir?

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Mind Game, de Masaaki Yuasa

Como decía Dntel en el más famoso ‑y seguramente el más exquisito- de sus trabajos, la vida está llena de posibilidades. Cada mañana, según nos despertamos, ya tenemos ante nosotros una cantidad cuasi infinita de potenciales acciones que podemos asumir para nosotros mismos las cuales, a cada momento, se van ramificando ad nauseam en una sacudida constante de elecciones. Desde si levantarnos o no de la cama pasando por como hacerlo o en que circunstancias hasta el hecho equivalente pero contrario del cuando y como acostarnos por la noche, todo lo que se sitúa entre ello es la infinita elección de posibilidades del día a día; la vida es todo aquello que sucede mientras estamos eligiendo como configurar nuestra propia existencia. Por ello toda consideración con respecto de la vida se define siempre bajo la posibilidad del presente, de lo que podría no haber sido pero de hecho ha sido, aun cuando una pregunta atraviesa la cabeza de todo hombre de forma constante: ¿y si…?

Todo el arte y la cultura humana, o al menos el grueso más abundante y vistoso de éste, no es más que una concatenación de estos what if? que definen nuestro pensamiento; la ficción es aquello que podría haber sido (el mundo podría haber sido la Tierra Media, su vida podría haber sido la de Jay Gatsby) pero de hecho no fue. El valor de la cultura, bajo éste sentido, sería enseñarnos que podría haber pasado si todo hubiera transcurrido de tal modo que nada hubiera sido como lo conocemos o, en casos menos extremo, si alguna de las cosas que damos por hechas fueran completamente diferentes. Pero estos y si no se definen siempre del mismo modo en tanto pueden ser configurados bajo diferentes contextos, en tanto consideraciones de hechos no acontecidos (¿Y si los nazis hubieran ganado la segunda guerra mundial?), hechos presentes que desconocemos si son así (¿Y si existieran entidades extraterrestres entre nosotros?) o la posibilidad de acontecimientos futuros que desconocemos (¿Y si dentro de veinte años los robots tuvieran autonomía con respecto de los humanos?); la ficción es la reflexión de los acontecimientos posibles, independientemente de su condición temporal misma, forjándose como una realidad auto-asumida en sí misma. El creador de ficción ‑pero no sólo él, también cualquiera que maneje un pensamiento especulativo- está siempre al borde de la realidad intentando otear aquello que podría ser en el mundo pero de hecho no lo es por las circunstancias que fueran. Sólo bajo esta premisa es posible entender el trabajo de Masaaki Yuasa.

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27/05/2012

El conocimiento de lo oculto sólo se conoce a través de la transgresión pura

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Historia del ojo, de Georges Bataille

¿Qué es el ojo? El ojo es un órgano compuesto por un sistema sensible a los cambios de luz, capaz de transformar éstos en impulsos eléctricos que son transmitidos al cerebro para que éste los interprete como imágenes, colores o formas. Olvidemos la física, olvidemos el conocimiento empírico; ¿qué es el ojo? El ojo es un objeto esférico, de color blanquecino, con una serie articulada de venas y arterias en su superficie y, que en su cara delante, tiene una pupila y un iris que puede variar de color según la persona ‑en el caso del que tengo en la mano, es azul. Esto lo sé porque estoy mirando con mis propios ojos, otros objetos esféricos de color blanquecino, en éste caso con un iris de un color que no viene al caso. Sin embargo sigo sin saber qué es el ojo, pues todo lo que sé apenas sí son apreciaciones de su funcionamiento o de que aspecto tiene, pero en ningún caso es planteado cual es la realidad profunda que hay detrás de él. ¿Qué es el ojo? El ojo es lo que se hace con el ojo, es la historia del ojo; no existe ojo sino se piensa el ojo más allá de aquello que sabemos.

Historia del ojo de Georges Bataille es un nouvelle erótica donde asistimos al despertar sexual de dos jóvenes vecinos que van explorando las diferentes formas de sexualidad lentamente, aterrorizados de su propia sexualidad primero ‑lo cual sucede, aproximadamente, durante la primera media página- y desatados en un turbulento tour de force hacia el más dificil todavía de la impudicia extrema en todas sus formas después. Ahora bien, aun cuando lo denominemos literatura erótica sería ingenuo pensar que esto se define a través de lo que hoy se llama por tal nombre, apenas sí una mala concatenación de estereotipos que llevan a mujeres turgentes sobre los fornidos brazos de hombres inadecuados pero sensuales; el erotismo para Bataille es la transgresión encarnada en los tibios flujos irregulares y prohibidos de los hombres: los anos, los orines, la mierda, la violación, el sexo público y la violencia son los límites a transgredir constantemente por él. Esta es la historia de una transgresión continua de lo que se considera una sexualidad saludable, de lo que cualquier persona considerada en sus cabales según los cánones sociales se podría plantear poner en discreción en su vida intima.

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25/05/2012

Comer es el acto que nos arroja en la memoria de la vida misma

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El gourmet solitario, de Jiro Taniguchi

Aunque hay una tendencia natural por parte del hombre hacia el desprecio de la comida, como si esta fuera alguna clase de pasión que se mostrara como impropia al aludir a algo que debiera ser sólo situado bajo el prisma de la necesidad, la realidad es que el concepto mismo de comer es algo determinante para la vida misma. A este respecto podríamos aludir a Anthony Burguess cuando nos afirmará que una comida bien equilibrada es como una especie de poema al desarrollo de la vida; no existe nada en el mundo que sea más propio de la vida, del proceso de vivir y de mantener en funcionamiento la vida, que el comer mismo: para vivir se necesita comer, en éste se encuentra cierto placer implícito y se realiza tan sólo en la acción misma que se produce en tanto vivimos. La comida es aquello que mejor representa la consecución de qué entendemos por vida en todos sus ámbitos y, por ello, despreciar el arte de la cocina y la catarsis del comer es el error al cual sólo puede verse inducido aquel que no es capaz de ver cuales son los auténticos pilares de la vida en sí misma.

Sólo con esto en mente podríamos entender lo que intenta transmitirnos Jiro Taniguchi con su obra que no es tanto una concatenación de recetas clásicas de diferentes partes de Japón, que también, sino que es más bien un viaje antropológico al centro mismo de la vida de un hombre solitario. A través de lo que come éste hombre eternamente hambriento se nos va abriendo lentamente, sin ninguna prisa por mostrarse en su totalidad en el primer giro posible, enseñándonos lentamente todo aquello que ha configurado su vida en tanto tal. El interés radical en cada comida no se sitúa en qué come, lo cual ya sería delicioso en sí mismo, ya que continuamente esas comidas nos remiten a hechos del pasado del hombre que nos permiten no saber pero si intuir como fue la vida anterior de éste hombre solitario; el interés radical de la comida aquí es presentarse como un hilo conductor de la vida misma de los hombres, pero también un articulador de miradas divergentes, en ocasiones incluso en contradicción, al respecto de las propias necesidades que van imponiéndose en la vida por sí mismas, sin mediación del hombre.

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24/05/2012

Nada hay menos importante para el ser que la vida y la muerte

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The Magician and The Snake, de Mike and Katie Mignola

El hombre, desde el principio de los tiempos, ha temido a la muerte. Esto, que es completamente natural, viene dado por el hecho de que la muerte nos da la sensación de ser el cese de todo lo que ocurre en el mundo de nuestra mano, que según expiremos, casi automáticamente, dejaremos de existir. La muerte está generalmente asociada con el hecho de la desaparición, de la inexistencia; en un momento dado existimos, poseemos el estado de la vida, y en otro morimos, no somos nada. Una posible solución de esto nos la daría Hegel al afirmar que el problema es creer que poseemos la muerte, como si poseyéramos la vida, que son contingentes, cuando en realidad son realidades necesarias: la vida y la muerte no son un derecho, son una contingencia que podría no haber sido nunca, pero son. En tal caso, y por pura inferencia, entonces la vida y la muerte no tienen mayor sentido que el de su propia existencia, sólo en como se viven se puede encontrar alguna significación ulterior que les dote de sentido.

Aunque lo anterior pueda parecer predicar ante conversos, pues cualquier persona tiene más o menos claro esto ‑aunque, a menudo, no lo parezca‑, esa creencia nos hace pasar por alto algo: ¿la muerte es la destrucción, el paso hacia la inexistencia, del ser? Esta pregunta, que sólo tienen que hacerse (algunos) filósofos y (todos) los padres, serían precisamente la que plasmarían con su respectiva respuesta cuando la hija de ocho años de Mike y Katie Mignola cuestionara esta realidad ontológica tan básica. A saber: un mago y una serpiente. El mago es un buen mago, hace desaparecer las cosas, pero en el momento que estas reaparezcan el expirara de la vida de forma definitiva; la serpiente ama ‑como amigo, como mentor, como igual; lo desconocemos y no es importante: lo ama- de forma radical al mago, por eso busca de forma taxativa la manera de impedir que reaparezcan estos objetos. Pero no puede. Como ya hemos dicho la muerte es totalmente contingente ‑al hacer desaparecer objetos, cuando aparezcan, éste desaparecerá- pero nunca necesaria, por lo tanto la pregunta más procedente no es ¿por qué morimos? sino ¿por qué tenemos que morir? No es necesario, y sin embargo, morimos, ¿por qué?

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20/03/2012

Pero no oí ningún sonido de su boca

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El extranjero, de Albert Camus

Hoy, mama ha muerto. O tal vez ayer, no sé. He recibido un telegrama del asilo: «Madre fallecida. Entierro mañana. Sentido pésame». Nada quiere decir. Tal vez fue ayer. No se puede aceptar de otro modo la muerte de alguien cercano, querido incluso, por lejano que este sea. La fría perplejidad del que no sabe que hacer, del que no entiende que quiere decir lo que se le comunica, es la única posible respuesta hacia el sin sentido esencial de la vida. Porque, si de algo trata la muerte, es del absurdo supremo coronado por la muerte: nacemos para morir, nada quiere decir. Es por ello que El extranjero es un tremendo mazazo hacia todo aquello que constituye el pensamiento del ciudadano medio ‑cristiano, kantiano y crítico, no de pensamiento pero sí de acto- deshaciéndolo hasta sus mismas cenizas. No hay nada en el mundo más lejos que una razón esencial para vivir, salvo quizás el cinismo humano.

La vida carece de un sentido ulterior, absoluto, el cual alcanzar para Meursault. Esta visión horripilante para el común de los mortales, basada en el pánico de que sólo exista cuanto nos acontece, es sin embargo bastante gozosa para éste: aun cuando su vida es, básicamente, rutinaria puede considerarse feliz. Él tiene un trabajo que le satisface lo suficiente para no considerarse una tortura, perpetra una serie de amistades quizás no muy aconsejables pero con un sentido de la lealtad encomiable y se ve con una chica a la que quizás no ame, no lo sabe, pero desde luego es capaz de hacerle inmensamente feliz. Pero sabe que no hay nada más allá de éste instante; todo cuanto existe indeterminado (para el Yo) es el presente. ¿Cómo vivir con el sentimiento trágico de la vida? Aunque Unamuno propondrían la necesidad de un dios, aunque este fuera personal, lo único que puede aceptar nuestro héroe es la necesidad de amar la vida sobre todas las cosas; el amor por la existencia es el único puente que nos permite dotar de sentido a la vida.

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13/01/2012

Etiqueta: vida

¿Y si la vida estuviera llena de posibilidades a elegir?

El conocimiento de lo oculto sólo se conoce a través de la transgresión pura

Comer es el acto que nos arroja en la memoria de la vida misma

Nada hay menos importante para el ser que la vida y la muerte

Pero no oí ningún sonido de su boca