The Sky Was Pink

Etiqueta: Witchery

  • Sobre la delicadeza de los divinos excesos decadentistas

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    Valmouth, de Ronald Firbank

    Una de las pe­cu­lia­ri­da­des inhe­ren­te a la al­ta so­cie­dad es siem­pre ser ob­je­to de la fas­ci­na­ción de aque­llos que no per­te­ne­cen a ella; sea pa­ra bien, ima­gi­nan­do fan­tás­ti­cos mun­dos de vir­tud y be­lle­za, o pa­ra mal, fa­bu­lan­do la ab­so­lu­ta ab­yec­ción es­con­di­da tras sus lu­jo­sas pa­re­des, el co­mún de los mor­ta­les se acer­ca al al­to mun­do de la dis­tin­ción co­mo quien em­be­be su reali­dad a tra­vés de los mi­tos. La cla­se al­ta son las fi­gu­ras mi­to­ló­gi­cas del presente.

    Siendo Ronald Firbank par­te de es­ta so­cie­dad, aun­que a su vez com­ple­ta­men­te ab­yec­to a la mis­ma, su re­tra­to es aquel que ni idea­li­za ni crea una con­di­ción mi­to­ló­gi­ca del mis­mo: lo ob­ser­va con una ad­mi­ra­ción bo­ba­li­co­na, de pre­cio­sis­ta de­seo, que le su­mer­ge en los in­ter­mi­ten­tes flu­jos de sus ba­na­les cu­chi­cheos. Ahora bien, Firbank es un bi­cho ra­ro — ho­mo­se­xual, cris­tiano y aman­te de las ra­zas ne­gras, en­tre esos tres as­pec­tos hi­la lo que pa­ra él se­ría la reali­dad ideal de Valmouth; to­do el mun­do es eter­na­men­te jo­ven y vo­lup­tuo­so, cris­tiano has­ta el san­grar de las ge­ne­ro­sa­men­te im­pías al­mas y de­seo­so de es­cu­char mag­ní­fi­cas his­to­rias de los sel­vá­ti­cos mun­dos le­ja­nos de la ne­gra, de cam­bian­te gra­da­ción en su ne­gri­tud, Yajñávalkya. Es por eso que más que el re­tra­to de un bal­nea­rio pa­re­ce el re­tra­to de un car­na­val obs­ce­na­men­te camp don­de la apa­ri­ción de una Cher on co­cai­ne no hu­bie­ra si­do más que la hi­la­ran­te cul­mi­na­ción de aque­llo que re­fle­ja en su tex­to a ca­da ins­tan­te Firbank; re­tra­to de la al­ta so­cie­dad, pe­ro pa­sa­do por el mul­ti­co­lor ta­miz de una in­tru­sión anal consentida.

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  • ¡mira mama, sin alma!

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    En un mo­men­to don­de el me­tal ex­tre­mo pa­re­ce ser ob­je­to de van­guar­dia sus for­mas más pu­ras sa­ben a ex­tra­ño néc­tar im­po­si­ble. Quizás par­tien­do de es­to al­guien crea que la mez­cla de to­dos los gé­ne­ros ex­tre­mos al tun­tún aña­dién­do­le la ma­ni­da es­té­ti­ca to­ta­li­ta­ris­ta pue­de atraer al fan me­dio de los gé­ne­ros. Y así es, otra es que un dis­co co­mo Witchkrieg de Witchery sea ca­paz de man­te­ner la aten­ción de nadie.

    Entre el trash, el death y el black me­tal sea si­túa un dis­co de so­ni­do den­so y con­tun­den­te que, pe­se a su ve­lo­ci­dad, sue­na in­creí­ble­men­te len­to. Los des­te­llos tec­ni­cis­tas por par­te de la gui­ta­rra de Patrik Jensen em­pie­zan agra­de­cién­do­se co­mo un in­tere­san­te ali­vio de la pe­sa­dez del dis­co y aca­ban sien­do una tor­tu­ra de va­cuo sen­ti­mien­to. Y ese es el pro­ble­ma del dis­co, es­ta va­ció, no tie­ne al­ma y es una de las co­sas más in­men­sa­men­te abu­rri­das que uno pue­de es­cu­char. Después de las dos, por otra par­te no­ta­bles, pri­me­ras can­cio­nes uno so­lo pue­de es­cu­char es­te dis­co co­mo una fuen­te de den­so rui­do con pun­tua­les e irri­tan­tes so­los de gui­ta­rra. La mez­cla de gé­ne­ros, al tun­tún, eli­mi­na cual­quier po­si­bi­li­dad de en­con­trar una per­so­na­li­dad pro­pia. Tampoco ayu­da que el can­tan­te, Erik «Legion» Hagstedt, pa­rez­ca es­tan­ca­do en un eterno re­gis­tro pa­ra can­tar el enési­mo Panzer Division Marduk. Por lo de­más, su es­té­ti­ca to­ta­li­ta­ris­ta aca­ba por re­sul­tar de­sas­tro­sa, no tie­nen gan­cho ni con­ti­nui­dad te­má­ti­ca de nin­gu­na cla­se den­tro del pro­pio dis­co, ha­cien­do que sea más un las­tre es­té­ti­co que un ver­da­de­ro pun­to de es­ta fa­lli­da obra. Sin du­da al­gu­na una áu­rea me­dio­cri­dad de un so­por insoportable.

    Su pro­pues­ta de mez­clar to­do lo mez­cla­ble den­tro del cal­de­ro de lo ex­tre­mo so­lo con­si­gue una so­pa irre­gu­lar, den­sa, es­pe­sa y, lo más gra­ve de to­do, sin sa­bor al­guno. Finalmente Witchery se nos pre­sen­tan co­mo lo que real­men­te son, un gru­po tor­ti­ce­ro que in­ten­tan al­can­zar el éxi­to con las so­bras del éxi­to ajeno. Señores, me­nos Satán y más personalidad.