espacio desmembrado

Todos mis com­pa­ñe­ros de cla­se que­rían ser ma­ri­nes es­pa­cia­les cal­vos que por­ta­ran ar­mas lo más gran­des y des­truc­ti­vas po­si­ble pa­ra ex­ter­mi­nar al­gu­na cla­se de ame­na­za alie­ní­ge­na mien­tras se pa­ra­pe­ta­ban en co­ber­tu­ras des­trui­bles. Yo soy el chi­co ra­ro de mi ge­ne­ra­ción, ¿que te pue­de ofre­cer un po­bre in­ge­nie­ro que no pue­da apor­tar un mus­cu­li­tos cal­vo y des­ce­re­bra­do en una na­ve per­di­da en el espacio?

Así Isaac Clarke po­dría in­tro­du­cir­nos a ha­blar del vi­deo­jue­go en el que es pro­ta­go­nis­ta, Dead Space y la res­pues­ta a su pre­gun­ta es te­rror ya que nos da el me­jor sur­vi­val ho­rror de es­ta ge­ne­ra­ción de consolas.

En Dead Space en­car­na­mos a un in­ge­nie­ro que, ade­mas de no sa­ber usar ar­mas, com­prue­ba rá­pi­da­men­te co­mo los ri­fles de sus com­pa­ñe­ros no ha­cen na­da a los mons­truos de pe­sa­di­llas que les ata­can, los ne­cro­mor­fos. Isaac so­lo pue­de huir de sus enemi­gos has­ta con­se­guir huir un as­cen­sor en­con­tran­do allí la cla­ve de su su­per­vi­ven­cia, los ne­cro­mor­fos mue­ren al ser des­mem­bra­dos. A par­tir de es­te pun­to, cor­ta­do­ra de plas­ma en mano, bus­ca­ra los me­dios pa­ra po­der sa­lir de la tram­pa mor­tal que es el USG Ishimura.

Así el jue­go se ar­ti­cu­la en el mie­do y en la bru­ta­li­dad, no pa­ra­mos de com­pro­bar una y otra vez co­mo to­dos los se­res que des­mem­bra­mos bru­tal­men­te eran an­tes se­res hu­ma­nos y que no­so­tros, an­te el mí­ni­mo fa­llo o du­da, po­de­mos aca­bar sien­do uno de ellos. Este mie­do a ser Los Otros, el en­te pa­ra­si­ta­rio, se re­fuer­za en los mo­men­tos que uno de es­tos se­res nos con­si­gue ata­car con éxi­to va­rias ve­ces y por fin, con­si­gue des­mem­brar­nos de un mo­do to­tal­men­te in­mi­se­ri­cor­de y bes­tial, del mis­mo mo­do que una y otra vez eje­cu­ta­mos a sus com­pa­ñe­ros. La úni­ca sa­li­da es ser El Otro, des­po­jar­se de hu­ma­ni­dad y re­crear­se en el ba­ño de san­gre y ex­tre­mi­da­des vo­lan­do por los aires.

Y al fi­nal, en­tre oní­ri­cos pa­seos en gra­ve­dad ce­ro, el atro­na­dor so­ni­do de la cor­ta­do­ra de plas­ma, los ja­deos ago­bian­tes, los la­ti­dos ace­le­ra­dos y el rit­mo cam­bian­te so­lo que­da el es­pa­cio. Un es­pa­cio muer­to, bre­ve, in­ten­so y en el que se go­za su­frien­do. Porque el in­fierno son los de­más, por­que El Otro so­mos nosotros.