The Sky Was Pink

Autor: Álvaro Arbonés

  • en el holocausto de los que caminan encontrareis la política

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    El zom­bie co­mo pro­duc­to le­jos de mos­trar sín­to­mas de ago­ta­mien­to, pues ya mos­tra­ba ago­ta­mien­to des­de ha­ce años, es­tá vi­vien­do una pri­me­rí­si­ma se­gun­da ju­ven­tud. Con es­ta fie­bre han sur­gi­do una se­rie de pro­duc­tos de una ca­li­dad al­tí­si­ma si bien siem­pre ba­ña­dos de in­gen­tes can­ti­dad de mier­da. Y es un ho­nor po­der de­cir que el pre­air de The Walking Dead en­tra den­tro de esa exi­gen­te calidad.

    Apocalipsis y muer­te, fun­di­do en ne­gro. Policía su­fre una he­ri­da de ba­la por su he­roís­mo y des­pier­ta me­ses des­pués en pleno ho­lo­caus­to. Su fa­mi­lia ha des­apa­re­ci­do. Le ata­ca gen­te sin pier­nas. Le ata­ca gen­te con pier­nas. En nin­guno de los dos ca­sos pa­re­cen es­tar en unas con­di­cio­nes de sa­lud fí­si­ca y men­tal op­ti­mas. Encuentro afor­tu­na­do e ini­cio del via­je del hé­roe, ha­cia Nueva Ítaca, en es­te ca­so, Atlanta. El hé­roe es gi­li­po­llas. Con es­to po­dría­mos re­su­mir muy con­ve­nien­te­men­te el ca­pí­tu­lo y, pro­ba­ble­men­te, los pri­me­ros pa­sos del via­je ini­ciá­ti­co de cual­quier per­so­na­je que se aten­ga al mi­to del hé­roe. Lo de­más es una am­bien­ta­ción fas­ci­nan­te y ate­rra­do­ra. La elec­ción de pla­nos ce­rra­dos y muy cer­ca­nos cau­sa una opre­sión cer­ca­na al es­ti­lo de las pe­lí­cu­las de Rob Zombie. Sumando a la ecua­ción un uso de co­lo­res apa­ga­dos te­ne­mos un re­sul­ta­do ate­rra­dor, des­aso­gan­te, en el que ca­da pa­so por el mun­do pa­re­ce un pa­so más ha­cia una ano­di­na o bru­tal muer­te. La po­si­bi­li­dad de una muer­te apa­ci­ble ni se de­sea. Aunque lo más im­por­tan­te es que nos re­cuer­dan que los zom­bies eran per­so­nas, que los per­so­na­jes son per­so­nas. Aquí no hay ase­si­nos na­tos, no hay de­ci­sio­nes fá­ci­les, no hay un gru­po aco­ge­dor que si­gue a su lí­der sin dis­cu­sión pe­ro sí hay trai­ción, per­di­da y do­lor, mu­cho do­lor. Al fi­nal, los per­so­na­jes no son hé­roes, tie­nen vir­tu­des pe­ro tam­bién de­fec­tos, el úni­co hé­roe de la his­to­ria aca­ba en­ce­rra­do y ven­di­do a su pro­pia so­ber­bia. Si la ὕϐρις (hy­bris) era la vir­tud del rey ho­mé­ri­co aquí es la per­di­ción del hom­bre posmoderno.

    Cuando el mun­do se ha ido por el re­tre­te po­co im­por­ta la so­ber­bia (ὕϐρις) que nos arro­ja ha­cia nues­tro des­tino (μοῖρα) que se­rá, por ne­ce­si­dad, la ab­so­lu­ta rui­na. Cuando el cos­mos de­vo­ra el es­pa­cio del hom­bre, cuan­do la ciu­dad, la πόλις se con­vier­te en el li­te­ral cam­po de gue­rra, so­lo pue­des de­pen­der del otro co­mo sal­va­dor. Y en­ton­ces, so­bre­vi­vir, se­rá el me­nor de tus problemas.

  • la realidad, no puedo soportar, es una farsa y nada más

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    Lo in­hu­mano es lo úni­co ex­clu­si­va­men­te hu­mano del mis­mo mo­do que po­dría­mos en­ten­der que lo ex­tra­te­rres­tre es lo úni­co que se pue­de con­si­de­rar pro­pia­men­te te­rres­tre. Así so­mos úni­ca­men­te en lo que nos es ab­so­lu­ta­men­te ab­yec­to, en la per­so­ni­fi­ca­ción de lo que no so­mos. Y si el pic­nic es el pa­ra­dig­ma de la re­la­ción hu­ma­na en­ton­ces so­lo un pic­nic ex­tra­te­rres­tre, co­mo el de Iván Ferreiro, se­rá ilustrativo.

    No en­con­tra­mos na­da apa­ren­te­men­te nue­vo en la mú­si­ca de Ferreiro, ni fal­ta que ha­ce, su pe­cu­liar voz si­gue ca­na­li­zan­do de for­ma ma­gis­tral una ins­tru­men­ta­ción tan sen­ci­lla co­mo ro­tun­da­men­te efec­ti­va. Pero don­de siem­pre ha des­ta­ca­do ha si­do co­mo le­tris­ta y no es una ex­cep­ción es­ta oca­sión, so­lo que aho­ra ha lle­ga­do has­ta el pun­to de re­sul­tar de­ma­sia­do in­có­mo­do. Como si su ma­ra­vi­llo­sa Fahrenheit 451 fue­ra una pre­cog­ni­ción so­bre al­gu­nos cer­dos ig­no­ran­tes que ma­cha­ca­rían el dis­co. Y es que es­te Picnic Extraterrestre es un dis­co que hay que es­cu­char con to­do el cuer­po y que nos pi­de, in­clu­so exi­ge, que en­ten­da­mos y re­fle­xio­ne­mos so­bre que nos es­tá di­cien­do. Todas las le­tras se es­con­den de­trás de cier­to has­tió, de mu­cho espu­to li­be­ra­do de­trás del cual siem­pre se en­cuen­tra una vi­sión tier­na y ama­ble de su en­torno. Así el dis­co tra­ba­ja co­mo un exor­cis­mo, co­mo un tra­ba­jo de psi­co­ána­li­sis don­de pur­gar­se de to­das las re­la­cio­nes fal­sas, de la mier­da que acu­mu­la­mos en el al­ma de las re­la­cio­nes que no nos lle­van a na­da. Todo el dis­co tran­si­ta ha­cia ese equi­li­brio, ha­cia ese pic­nic ex­tra­te­rres­tre, en el cual la vi­sión de las re­la­cio­nes ab­so­lu­ta­men­te hu­ma­nas so­lo se en­cuen­tra des­de el dis­tan­cia­mien­to, des­de la pu­ra sin­ce­ri­dad re­gur­gi­ta­da so­bre el otro. Sin acri­tud, sin ra­bia, so­lo con una ex­po­si­ción cla­ra de lo que sien­te a tra­vés de una pre­cio­sa ins­tru­men­ta­ción y una aun más per­fec­ta ac­ti­tud lí­ri­ca; do­lo­ro­so y cer­te­ro, co­mo to­da introspección.

    No me im­por­ta que hi­zo an­tes Ferreiro pa­ra ha­blar de es­te dis­co, es­to es un pa­so más allá, es una in­tros­pec­ción ex­ter­na que nos re­ga­la co­mo pro­pia y que re­sul­ta pro­pia. En un eterno in cres­cen­do en el cual so­lo en el cos­mos, en un ab­so­lu­to na­da, es po­si­ble en­ten­der al otro des­de no­so­tros mis­mos. Y na­da más.

  • atravesando el rubicón

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    Para en­ten­der el mun­do qui­zás de­ba­mos an­tes en­ten­der que to­do se mue­ve por una hi­po­té­ti­ca au­sen­cia de mo­vi­mien­to ba­sa­da en la su­til cons­pi­ra­ción del día a día. Donde pa­re­ce que no ocu­rre na­da o don­de pa­re­ce to­do cla­rí­si­mo es don­de se es­con­den las trá­gi­cas ga­mas de gri­ses don­de ne­ce­si­ta­ría­mos re­fle­xio­nar so­bre lo su­ce­di­do. Y pa­ra ha­blar­nos de es­to te­ne­mos aquí Rubicon.

    Will Travers es un hom­bre bri­llan­te que tra­ba­ja en el think tank American Politic Institute co­mo un ana­lis­ta de sis­te­mas, pe­ro pron­to es as­cen­di­do de­bi­do a la muer­te de su je­fe, men­tor y sue­gro David Hadas. Pero él, po­co an­tes de mo­rir, le de­jó al­gu­nas co­sas que le pon­drán en la pis­ta de que al­go muy ma­lo ocu­rre de­trás de la fa­cha­da de bien­es­tar de la po­lí­ti­ca es­ta­dou­ni­den­se. Tomando el es­ti­lo y la pau­sa­da ac­ción de los th­ri­llers de cons­pi­ra­ción po­lí­ti­ca de los 70’s nos pre­sen­ta Rubicon una his­to­ria ab­so­lu­ta­men­te con­tem­po­rá­nea. La ma­ra­ña que hay de­trás de to­da es­ta cons­pi­ra­ción es el ob­je­ti­vo úl­ti­mo de Travers, el cual ten­drá va­rios per­so­na­jes al co­rrien­te de sus ac­ti­vi­da­des, ya sean en la som­bra o sean ob­je­ti­vos de sus enemi­gos. En el pri­mer ca­so nos en­con­tra­mos al in­te­li­gen­te, frío y dis­tan­te Kale Ingram, el su­per­vi­sor de Will el cual in­ten­ta­rá es­tar siem­pre al co­rrien­te de cuan­to acon­te­ce en la in­ves­ti­ga­ción del mis­mo. En el se­gun­do ca­so te­ne­mos a Katherine Rhumor, la es­po­sa del em­pre­sa­rio Tom Rhumor, la cual co­mien­za a in­ves­ti­gar so­bre la vi­da de su ma­ri­do a raíz del ex­tra­ño sui­ci­dio de es­te. Todos son pe­que­ñas pie­zas den­tro de un gran jue­go de aje­drez don­de los ju­ga­do­res de ca­da ban­do no es­tán cla­ros y las pie­zas se mue­ven a cie­gas en un ta­ble­ro ca­si in­fi­ni­to. Las leal­ta­des se di­fu­mi­nan, se vuel­ven bo­rro­sas y to­da ac­ción par­te de una pro­ble­má­ti­ca evi­den­te de fal­ta de in­for­ma­ción. Hay que to­mar de­ci­sio­nes con una in­for­ma­ción li­mi­ta­da, co­mo en un think tank, co­mo en la política.

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  • las invasiones vienen de dentro

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    El ar­te se es­con­de en los co­ra­zo­nes de los lo­cos, los des­ata­dos y los des­cas­ta­dos, los cua­les, ade­más, sue­len ser las tres co­sas al mis­mo tiem­po. Ese en­tra­ña­ble, o qui­zás pa­té­ti­co, jo­ven que cree en una in­mi­nen­te in­va­sión alie­ní­ge­na es­con­de en su men­te la si­mien­te de una his­to­ria más real que la vi­da pa­ra él mis­mo. Y tal co­sa nos en­con­tra­mos en El ata­que de los ro­bots de Nebulosa‑5 de Chema García Ibarra.

    Un chi­co con cla­ros sín­to­mas de tras­torno men­tal nos avi­sa de la lle­ga­da de una in­evi­ta­ble in­va­sión por par­te de los ro­bots del, se su­po­ne, pun­to más ale­ja­do de la ga­la­xia, Nebulosa 5. Conoce es­ta in­for­ma­ción pri­vi­le­gia­da ya que, co­mo si de Phillip K. Dick se tra­ta­ra, es­tos in­va­so­res le co­mu­ni­ca­ron sus pla­nes y el úni­co mo­do de sal­var­se me­dian­te unos ra­yos in­vi­si­bles. La in­com­pren­sión de par­te de su fa­mi­lia y ami­gos le aca­ba por des­atar en una eter­na es­pe­ra que nun­ca ja­más lle­ga­rá sal­vo en su pro­pia es­pe­ran­za. Que sea un dis­ca­pa­ci­ta­do men­tal o de ver­dad se co­mu­ni­ca­ran con él los alie­ni­ge­nas es al­go que so­lo ata­ñe a ca­da uno de los es­pec­ta­do­res pues sea una u otra no cam­bia na­da un he­cho par­ti­cu­lar: en su men­te exis­ten. Con la ac­ti­tud me­siá­ni­ca del es­cri­tor co­mo crea­dor de gran­des re­la­tos él no so­lo es el na­rra­dor pri­vi­le­gia­do de la his­to­ria, sino la úni­ca po­si­ble sal­va­ción de la hu­ma­ni­dad. No nos im­por­ta si lo que nos plan­tea es real o no des­de el mis­mo mo­men­to que esa cues­tión le lle­va a ac­tuar de un mo­do es­pe­cí­fi­co que po­co cam­bia­ría de de­mos­trar­se ser una u otra. Nos im­por­ta po­co el fi­nal ya que el mis­mo no cam­bia­rá en me­di­da al­gu­na el com­por­ta­mien­to o el pen­sa­mien­to de nues­tro pro­ta­go­nis­ta, so­lo nos im­por­ta el de­sa­rro­llo, el co­mo su fe ja­más se tam­ba­lea an­te la duda.

    En el cos­mos in­fi­ni­to to­do es po­si­ble en su im­pro­ba­bi­li­dad y so­lo los ora­do­res de lo in­son­da­ble nos po­drán guiar por las ver­da­des y las fa­la­cias de ese mun­do. Los de­más so­lo po­de­mos so­ñar e in­tri­gar­nos con la per­tur­ba­do­ra fas­ci­na­ción y se­gu­ri­dad de aque­llos ca­pa­ces de creer en lo in­creí­ble. Aquí y en Nebulosa‑5 lo im­por­tan­te es creer.

  • literatura (ficción) una pseudohistoria de amor

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    La li­te­ra­tu­ra es la for­ma de men­ti­ra más ela­bo­ra­da que ja­más ha­ya crea­do el hom­bre. Contamos his­to­rias, crea­mos per­so­na­jes e in­clu­so nos in­ven­ta­mos nues­tra pro­pia bio­gra­fía le­gi­ti­ma­dos en la eva­sión que se le su­po­ne a la li­te­ra­tu­ra. El es­cri­tor es, por de­fi­ni­ción, un pro­fe­sio­nal de la men­ti­ra. Y si ne­ce­si­tan un ejem­plo de es­to, acu­da­mos a Vicente Luis Mora.

    En el nú­me­ro 322 de la re­vis­ta li­te­ra­ria Quimera nos en­con­tra­mos una con­se­cu­ción de co­la­bo­ra­do­res des­co­no­ci­dos y al­gu­nos li­bros que no en­con­tra­re­mos ja­más en li­bre­ría al­gu­na. En un nú­me­ro de­di­ca­do a los hoax, a la fal­se­dad, pa­re­ce ob­vio que pue­da ha­ber al­gu­na ma­lé­fi­ca tram­pa de ge­nio ma­ligno de­trás de él y, efec­ti­va­men­te, así es. Vicente Luis Mora a tra­vés de 16 seu­dó­ni­mos y la iden­ti­dad pres­ta­da de los ha­bi­tua­les de la re­vis­ta, con­si­gue lle­var el ám­bi­to pe­rio­dís­ti­co a la fal­se­dad que le es pro­pia a la li­te­ra­tu­ra. En oca­sio­nes se in­ven­ta per­so­nas, en otras se in­ven­ta tam­bién sus obras y en otras, sim­ple­men­te, nos ha­bla de obras reales des­de la voz del in­exis­ten­te crí­ti­co que le to­que en esa oca­sión. Por su­pues­to ca­da uno de sus seu­dó­ni­mos tie­ne su per­so­na­li­dad, sus fi­lias y sus fo­bias, son, en fin, los es­truc­tu­ra­les per­so­na­jes de es­te se­su­do grand guignol.

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