The Sky Was Pink

Categoría: The Sky Was Pink

  • ¿qué es halloween?

    Para dar fin a las co­la­bo­ra­cio­nes del es­pe­cial de Halloween so­lo me que­da dar las gra­cias a to­dos y ca­da uno de los im­pli­ca­dos en el mis­mo. Ha si­do un ho­nor po­der te­ner el ex­ce­len­te tra­ba­jo de ca­da uno de ellos en es­te hu­mil­de es­pa­cio pa­ra de­lei­te de to­dos aque­llos que me si­gan con pe­rio­di­ci­dad. Pero aun nos que­da una sor­pre­sa más y es que Mikelodigas nos ha de­ja­do un par de ti­ras có­mi­cas co­mo sor­pre­sa de Halloween. No les en­tre­ten­go más, de­leí­ten­se con el hu­mor de Mikel.

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  • tras la carcajada: la nada

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    Cuando nos en­con­tra­mos an­te lo ab­so­lu­ta­men­te ate­rra­dor so­lo que­da el in­ten­tar ra­cio­na­li­zar­lo pa­ra po­der in­ten­tar en­ten­der­lo pe­ro si de­más es ab­sur­do so­lo nos que­da la ri­sa pa­ra eva­dir­nos de una reali­dad im­po­si­ble. En pro­du­cir­nos es­to se­gun­do es ex­per­to el auto-denominado man­ga­ka de la mier­da, Shintaro Kago.

    Pero no va­mos a ha­blar de sus có­mics sino de sus pe­que­ñas pie­zas de ani­ma­ción que se pue­den en­con­trar en su cuen­ta de you­tu­be. Pequeños pe­da­zos de ho­rror in­com­pren­si­ble se des­plie­gan an­te nues­tros ojos en­tre lo obs­ceno y lo ri­si­ble ha­cién­do­nos sen­tir en cier­ta me­di­da cul­pa­bles por reír­nos an­te las su­rrea­les pe­ro fu­nes­tas con­se­cuen­cias en la sa­lud de los per­so­na­jes de Kago. Su hu­mor ba­sa­do en el su­fri­mien­to y en el más di­fi­cil to­da­vía del ab­sur­do in­co­mo­da­rá, pro­ba­ble­men­te, in­clu­so a men­tes acos­tum­bra­das a es­tos dan­tes­cos es­ce­na­rios del caos. Los no acos­tum­bra­dos y los bien pen­san­tes que se acer­quen en­ar­bo­la­rán la ban­de­ra del res­pe­to y le acu­sa­rán de mons­truo mi­só­gino que de­be­ría ser cen­su­ra­do no una sino mil ve­ces ya que per­tur­ba la men­te de los jó­ve­nes. Por su­pues­to ani­mo des­de aquí a ver­los in­clu­so a quie­nes sa­ben de an­te­mano que les des­agra­da­rá pues so­lo así se po­drán sen­tir sa­tis­fe­chos re­go­deán­do­se en la cra­pu­len­cia de sus con­vic­cio­nes cen­su­ra­do­ras. Y si al­guien se que­da con cu­rio­si­dad, tal que aquí pue­de ver co­mo se di­se­ña un có­mic de es­te gran artista.

    Tanto el hu­mor co­mo el te­rror son ar­te aun­que re­sul­ten in­có­mo­dos o vio­len­ten a al­gu­nos su­je­tos in­ca­pa­ces de en­ten­der­lo. Y es que más allá del hu­mor so­lo que­da el ári­do mun­do de la de­ses­pe­ra­ción úl­ti­ma del al­ma hu­ma­na arrojada.

  • Puede voltear la ciudad patas arriba si quiere, pero no se mantendrá seco

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    Al des­per­tar­me es­ta ma­ña­na he en­con­tra­do un email des­co­no­ci­do e ines­pe­ra­do de un tal Yû Ä®àkî, el cual se auto-declara de gim­no­pe­dis­ta de pro­fe­sión, en el cual me ins­ta­ba a pu­bli­car es­ta re­fle­xión. A pe­sar de que no he en­con­tra­do na­da so­bre es­te sin­gu­lar su­je­to en Internet, no he po­di­do re­sis­tir la ten­ta­ción de pu­bli­car el con­te­ni­do del tex­to que me ha en­via­do por su ra­di­ca­li­dad ra­llano lo ab­sur­do. Disfruten con es­ta ra­ra avis.


    Hipöstάsis Ä®àkî

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    Si sus neu­ro­nas to­da­vía no han si­do ani­qui­la­das de for­ma com­ple­ta por un sis­te­ma edu­ca­ti­vo de­fi­cien­te que pre­mia la au­sen­cia de cual­quier cla­se de ori­gi­na­li­dad, po­drá ima­gi­nar con fa­ci­li­dad un mun­do me­jor que el que ha­bi­ta­mos. El gran triun­fo del sis­te­ma es con­se­guir que nues­tras vi­das es­tén ab­so­lu­ta­men­te me­dia­das por la in­for­ma­ción in­dis­cri­mi­na­da, en bru­to, ha­cién­do­nos in­ca­pa­ces de se­pa­rar la pa­ja del grano: el men­sa­je nor­ma­ti­vo lle­ga a no­so­tros a ca­da se­gun­do in­for­mán­do­nos de nues­tras obli­ga­cio­nes co­mo ciu­da­da­nos mo­de­los. Y es así ya que, aun­que ten­de­mos a pen­sar que so­mos más li­bres o más ca­pa­ces de pro­ce­sar ideas com­ple­jas de lo que lo eran nues­tros an­te­pa­sa­dos —lo cual, es su­po­ner una im­be­ci­li­dad ex­ce­si­va de don­de pro­ce­de­mos — , te­ne­mos a que­dar­nos siem­pre con la pa­ja que hay en el gra­ne­ro. Desde que nos le­van­ta­mos has­ta que nos acos­ta­mos, nos inun­dan la exis­ten­cia con una can­ti­dad obs­ce­na de in­for­ma­ción no so­li­ci­ta­da. Desde la en­tre­ga de pe­rió­di­cos o pro­pa­gan­da gra­tui­ta —aun­que, hoy, sea im­po­si­ble di­fe­ren­ciar una co­sa de la otra — , has­ta la mú­si­ca de suben­tes re­pro­du­ci­da en es­pa­cios pú­bli­cos a vo­lú­me­nes que ro­zan la ile­ga­li­dad pa­san­do por los men­sa­jes de me­ga­fo­nía to­tal­men­te gra­tui­tos que no nos in­for­man de na­da más que de la au­sen­cia de si­len­cio, to­do cuan­to exis­te es un co­lap­so de la apre­cia­ción del va­lor del si­len­cio. La vi­da en la me­tró­po­lis se ha con­ver­ti­do en una tor­tu­ra cons­tan­te don­de so­bre­car­gan nues­tros sen­ti­dos en una per­pe­tua­ción di­rec­ta del anes­te­sa­mien­to ca­tó­di­co que padecemos.

    Conocer los lí­mi­tes del acon­te­ci­mien­to que su­po­ne la exis­ten­cia en la con­tem­po­ra­nei­dad, per­mí­ta­me pro­po­ner­le un pe­que­ño ex­pe­ri­men­to —si es que, de he­cho, aún es ca­paz de ex­pe­ri­men­tar al­go que no sea la pu­ra re­pe­ti­ción sin di­fe­ren­cia de las ca­de­nas ali­men­ti­cias que les sir­ven «pu­ra car­ne de va­cuno» pro­ce­san­do en se­rie sus par­tes so­bran­tes— in­opor­tuno. Imagine es­tar sien­do so­me­ti­do a un gro­tes­co emu­lo de tor­tu­re porn don­de ade­más de to­das las más va­ria­das for­mas de do­lor que pue­da ima­gi­nar du­ran­te die­ci­séis ho­ras de vi­gi­lia que pa­de­ce, de vez en cuan­do, les hi­cie­ran me­re­ce­do­res de pe­que­ñas do­sis de pla­cer, sean car­na­les o men­ta­les, pe­ro siem­pre cir­cuns­cri­tas ba­jo la ads­crip­ción de la es­tric­ta tor­tu­ra an­tes, du­ran­te y des­pués de su ad­mi­nis­tra­ción. ¿Cuál se­ría el re­sul­ta­do pa­ra la plás­ti­ca men­te del ser hu­mano me­dio? Como ver­se con un ojo arran­ca­do con la pre­ci­sión de un obre­ro ta­la­dran­do bo­rra­cho so­bre su crá­neo mien­tras le in­yec­tan di­rec­to en su bul­bo ra­quí­deo es­ce­nas de Sasha Grey en ac­ción mien­tras de fon­do sue­na Wish you Were Here. ¿Acaso no sue­na maravilloso?

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  • usagi to nōsagi no monogatari

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    Tú y yo, to­dos no­so­tros, so­mos co­ne­ji­llos de in­dias de unos cuan­tos car­ni­ce­ros que quie­ran pro­bar sus ex­pe­rien­cias más per­ver­sas en cual­quier as­pec­to y plano de su vi­da. La si­tua­ción de la cla­se me­dia no es mu­cho más en­vi­dia­ble que la de los ani­ma­les que se uti­li­zan pa­ra ex­pe­ri­men­tar en los la­bo­ra­to­rios. Nuestro te­rror se es­con­de en A Bunny’s Life de Monokron.

    Un gru­po de psi­có­pa­tas ves­ti­dos de co­ne­jos al­re­de­dor de una me­sa de me­tal ha­cen ex­pe­ri­men­tos vio­lan­do y tor­tu­ran­do cruel­men­te al so­ni­do pa­ra con­se­guir di­fe­ren­tes ca­pas de rui­do de co­lor. A fre­cuen­cias ba­jas se­ría un ali­vio pa­ra la ten­sión ce­re­bral, a fre­cuen­cias al­tas es una au­tén­ti­ca bom­ba pa­ra nues­tros oí­dos, in­ca­paz de pro­ce­sar bien ese ex­ce­so de in­for­ma­ción. Monokron nos pe­gan una pa­ta­da en pleno ló­bu­lo cen­tral pa­ra que nos de­mos cuen­ta de que igual que ellos no­so­tros tam­bién so­mos co­ne­jos e igual que aho­ra ellos nos es­tán tor­tu­ran­do otros mu­chos po­drían y pue­den ha­cer­lo. La vi­da del co­ne­jo es ser tor­tu­ra­do, ate­ner­se a las re­glas de un sis­te­ma crea­do a sus es­pal­das y que no res­pe­ta su vi­da en fa­vor de un bien ma­yor, ya se lla­me Dios, se lla­me Mercado o se lla­me Estado. Así es­tos sim­pá­ti­cos ger­ma­nos in­ten­tan abrir­nos los ojos de la úni­ca ma­ne­ra que reac­cio­nan los se­res hu­ma­nos: a hos­tias. Con có­le­ra, con fue­go, es­cu­pién­do­nos su bi­lis ama­ri­lla a la ca­ra in­ten­tan­do cris­ta­li­zar nues­tro odio que se es­con­de en lo más pro­fun­do de nues­tro ser con­tra un sis­te­ma que no es que nos ha­ya da­do la es­pal­da, es que ja­más nos tu­vo en cuenta.

    Si Happiness In Slavery nos ha­bla­ba de la acep­ta­ción de la tor­tu­ra sien­do no­so­tros mis­mos nues­tros peo­res enemi­gos, A Bunny’s Life gi­ra la mi­ra­da ha­cia el otro co­mo cul­pa­ble de nues­tro do­lor una vez nos he­mos des­ata­do de las co­rreas que nos opri­men. Y es que yo soy el otro pa­ra los de­más y yo pa­ra mi mis­mo. Tú y yo so­mos los cul­pa­bles ab­so­lu­tos del po­der de El Otro.

  • el amor es una flor regada con sangre

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    Como ya he­mos pre­sen­cia­do la per­di­da del amor pue­de con­ver­tir a los hom­bres bue­nos en bes­tias se­dien­tas de san­gre. Esto nos pro­pu­so tan­to Bram Stoker co­mo Francis Ford Coppola en su vi­sión de Drácula co­mo fi­gu­ra trá­gi­ca do­mi­na­da por la per­di­da que le arro­jó ha­cia la lo­cu­ra. Y es­te có­mic es una adap­ta­ción fiel de es­ta tris­te historia.

    Todo co­mien­za cuan­do sor­pre­si­va­men­te Jonathan Harker, un sim­ple ofi­ci­nis­ta, es en­via­do a los Cárpatos pa­ra acu­dir al ma­jes­tuo­so cas­ti­llo del des­co­no­ci­do Conde Drácula ya que es­te ha­bía ad­qui­ri­do unos vi­vien­das en Londres y de­bía fir­mar los con­tra­tos. Una vez allí tie­ne que que­dar­se un tiem­po has­ta de­jar to­dos los pa­pe­les en re­gla y en­cuen­tra que su an­fi­trión es ca­da vez más ex­tra­ño y hu­ra­ño. Todos co­no­ce­mos la his­to­ria ya que el có­mic nos cuen­ta, li­te­ral­men­te, to­do lo que ocu­rre en la pe­lí­cu­la pa­so por pa­so. Pero si no des­ta­ca en el guión, tam­po­co lo ha­ce en lo vi­sual pues tie­ne un tra­zo bas­tan­te irre­gu­lar y no muy vis­to­so. Ahora bien, don­de real­men­te ga­na es­te có­mic es co­mo un me­ro com­ple­men­to a la pe­lí­cu­la ya que to­do el sim­bo­lis­mo con el que car­ga la pe­lí­cu­la se ve aun am­pli­fi­ca­do en el có­mic. Cada es­ce­na pa­re­ce te­ner al­go nue­vo que con­tar­nos, al­gún pe­que­ño re­cón­di­to es­con­di­do que que­da­ba sin pro­nun­ciar. Sí, si­gue sien­do una his­to­ria de amor pe­ro es­ta vez lo ha­ce gui­ñán­do­nos el ojo, es­pe­ran­do que vea­mos más allá, que en­ten­da­mos lo que ya sa­bía­mos por la pe­lí­cu­la en un agra­da­ble ejer­ci­cio re­fe­ren­cial. Así, aun sin gran­des as­pa­vien­tos ni mé­ri­tos, con­si­gue ser un có­mic digno que ha­rá las de­li­cias de los fans y trae­rá por la ca­lle de la amar­gu­ra a sus detractores.

    A ve­ces con­tar la mis­ma his­to­ria des­de otro me­dio es su­fi­cien­te pa­ra con­se­guir un efec­to lo su­fi­cien­te­men­te nue­vo co­mo pa­ra sor­pren­der gus­to­sa­men­te. El amor es una flor de­li­ca­da que hay que re­gar y mi­mar ca­da día, por eso el tra­ba­jo de ser fan es du­ro, pues ese amor no se cui­da so­lo. Por amor lee­mos la mis­ma his­to­ria con­ta­do dos veces.