The Sky Was Pink

Categoría: The Sky Was Pink

  • geometría natural

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    Si aten­de­mos a Spinoza te­ne­mos que en­ten­der que la éti­ca se ba­sa en los prin­ci­pios de la geo­me­tría, los cua­les nos per­mi­ten com­pren­der el mun­do. Quizás la éti­ca no, pe­ro la mú­si­ca po­de­mos en­ten­der­la en tér­mi­nos geo­mé­tri­cos en gru­pos co­mo Principles of Geometry.

    Entre el krau­trock de te­rror de Zombie Zombie y los break­beat de Aphex Twin se si­túan es­ta pa­re­ja de fran­ce­ses. Melodías eter­nas y diá­fa­nas que se pier­den en el in­fi­ni­to del es­pa­cio se par­ten por la mi­tad en des­car­gas de pro­to­nes so­bre pla­ne­tas que man­dan se­ña­les de so­co­rro por una ex­tra­ña ame­na­za aun des­co­no­ci­da. Como una ele­gan­te frac­tal se va des­ple­gan­do len­ta­men­te ocu­pan­do los nue­vos es­pa­cios que los so­ni­dos an­te­rio­res, aun re­ver­be­ran­tes en la at­mós­fe­ra, les per­mi­ten ocu­par. Avanzan ma­te­má­ti­ca­men­te en­tre los dis­pa­ros de un añe­jo sin­te­ti­za­dor y las con­fu­sas y pe­sa­das li­neas de un ba­jo majestuoso.

    Y tal co­mo em­pie­za aca­ba, con un si­len­cio pri­mi­ge­nio so­lo cor­ta­do por los so­ni­dos de una na­tu­ra­le­za que, en la reali­dad, no sue­na tan per­fec­ta­men­te ma­te­má­ti­ca co­mo en las li­neas de es­tos fran­ce­ses. La geo­me­tría de la na­tu­ra­le­za se es­con­de en las me­lo­días de un sintetizador.

  • el asesinato como luz de la naturaleza del hombre

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    El te­rror se es­con­de en­tre los plie­gues de la his­to­ria co­mo la san­gre em­pa­pa los te­ji­dos del acu­chi­lla­do y el mis­te­rio ani­da bur­lón en la men­te de los hom­bres. Eso y na­da más que eso es From Hell de Alan Moore.

    En es­te mi­nu­cio­so y des­co­mu­nal tra­ba­jo Alan Moore nos cuen­ta la his­to­ria de Jack el Destripador sal­pi­ca­da por sus bue­nos tin­tes de fic­ción. Eligiendo un hi­po­té­ti­co Jack nos des­gra­na la his­to­ria de lo que pu­do ha­ber si­do la his­to­ria de el Destripador en una mez­cla de da­tos his­tó­ri­cos y crea­ción fic­ti­cia. Ayuda muy con­ve­nien­te­men­te el di­bu­jo de Eddie Campbell, con un tra­zo errá­ti­co, su­cio y feís­ta, siem­pre ju­gan­do con los cla­ros­cu­ros que no nos per­mi­ten ver más allá de lo que la bru­ma del pen­sa­mien­to quie­re que vea­mos. La his­to­ria se tor­na aun más os­cu­ra y con­fu­sa con un di­bu­jo que en­fa­ti­za lo tur­bio y ab­sur­do de in­ten­tar re­cons­truir la his­to­ria del ase­sino más fa­mo­so de la his­to­ria. El caos que se arre­mo­li­na en los sal­tos de la his­to­ria, en sus con­ti­nuos cam­bios de rit­mo y su ex­ten­sa y la­bo­rio­sa lec­tu­ra nos dan una vi­sión tan in­son­da­ble y fal­sa co­mo noble.

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  • cuando malcolm mclaren conoció a mahoma

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    Los gé­ne­ros mu­si­ca­les van mu­tan­do y adap­tán­do­se a los cam­bios so­cia­les y las mo­das pa­ra ir ha­cién­do­se a es­tas. El ejem­plo más pa­ra­dig­má­ti­co es el del punk, que des­de su ata­la­ya en el un­der­ground nos sor­pren­de con su úl­ti­ma per­mu­ta­ción, el taqwacore.

    En pri­me­ra ins­tan­cia na­ci­do co­mo fic­ti­cio mo­vi­mien­to mu­si­cal a tra­vés de la plu­ma del es­cri­tor Michael Muhammad Knight, un au­ten­ti­co punk co­mo los que ya no que­dan, en su li­bro Los Taqwacores. Así en su li­bro exis­te un mo­vi­mien­to de jó­ve­nes is­lá­mi­cos que sin re­nun­ciar a su cul­tu­ra y pen­sa­mien­to adop­tan la es­té­ti­ca y mú­si­ca punk, pa­ra es­to crean su pro­pio es­ti­lo lla­ma­do taq­wa­co­re. Como una sar­dó­ni­ca per­mu­ta­ción de Said los orien­ta­les adop­tan el sis­te­ma co­lo­nial so­lo que, es­ta vez, no re­nun­cian a su cul­tu­ra sino que la to­man co­mo ba­se crí­ti­ca de su nue­vo sis­te­ma. Estos jó­ve­nes si­guen al pie de la le­tra la pre­mi­sa del punk, la pro­vo­ca­ción. Para es­to se ha­cen va­ler no de es­vás­ti­cas y otros ele­men­tos de ideo­lo­gías ex­tre­mas sino que abra­zan has­ta sus úl­ti­mas con­se­cuen­cias las cons­truc­cio­nes más os­cu­ras so­bre su cul­tu­ra que se arro­jan des­de Occidente. El te­rro­ris­mo, sui­ci­da o no, is­lá­mi­co es el te­ma fa­vo­ri­to de es­tos avie­sos jóvenes.

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  • el sueño del gótico americano

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    Mi vi­da en la ciu­dad era fá­cil has­ta que el go­bierno, esos mal­di­tos bu­ró­cra­tas, de­ci­die­ron que era la per­so­na ideal pa­ra pa­rar las bru­ta­les tro­pe­lías de mis an­ti­guos com­pa­ñe­ros. Yo ha­bía re-hecho mi vi­da, ha­bía de­ja­do atrás mi vi­da de fo­ra­ji­do y aho­ra era una per­so­na hon­ra­da que vi­ve se­gún la ley. El via­je en tren fue abu­rri­do, dos vie­jas pu­ri­ta­nas bri­tá­ni­cas y una jo­ven con un pas­tor lu­te­rano dán­do­se la bra­sa mu­tua­men­te so­bre Dios. Doy gra­cias cuan­do lle­ga­mos a nues­tro des­tino, Armadillo.

    Me gus­ta­ría con­ta­ros que pa­so exac­ta­men­te en­ton­ces pe­ro os val­drá con sa­ber que me dis­pa­ra­ron y una mu­jer, una bue­na mu­jer, me sal­vo la vi­da. A pe­sar de su tí­pi­ca ac­ti­tud con­des­cen­dien­te y ofen­si­va con los ex­tran­je­ros de la América pro­fun­da es­ta­ba en deu­da con ella. Ayudaba a Bonnie en to­do lo que po­día, do­mar ca­ba­llos, lle­var al ga­na­do a pas­tar o sim­ple­men­te, lle­var­la al pue­blo a com­prar su­mi­nis­tros. También nos di­ver­ti­mos a ve­ces con ca­rre­ras de ca­ba­llos don­de, por su­pues­to, ga­né cuan­do in­fra­va­lo­ró mi ca­pa­ci­dad. Pero cuan­do sen­tí que mi deu­da se ha­bía sal­da­do, me fui a lo que ha­bía ve­ni­do, a por venganza.

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  • la explosión de la brutalidad mimética

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    La vio­len­cia y la mú­si­ca com­par­ten una pe­cu­liar fa­ci­li­dad pa­ra el es­ta­lli­do es­pon­ta­neo por la más mí­ni­ma mi­nu­cia. Uno es­ta tran­qui­la­men­te y por cual­quier ton­te­ría es­ta­lla en una ola de ira ho­mi­ci­da que aca­ba, en el me­jor los ca­sos, con al­gu­na na­riz ro­ta. El equi­va­len­te mu­si­cal se­ría We Were Exploding Anyway el nue­vo dis­co de 65daysofstatic y la cau­sa, el vi­ra­je ha­cia la electrónica.

    Melódicos y pre­cio­sis­tas pia­nos, li­ge­ros to­ques de glitch, gui­ta­rras eter­nas ma­te­ma­ti­za­das y am­bien­tes so­bre ace­le­ra­dos mar­ca de la ca­sa vuel­ven con pul­cri­tud y pre­mu­ra. Pero en­tre to­dos ellos nos en­con­tra­mos el es­pí­ri­tu ba­llar­diano de M83. Con ele­men­tos elec­tró­ni­cos más pre­do­mi­nan­tes y unas at­mós­fe­ras so­bre­car­ga­das y as­fi­xian­tes, caos rui­dis­ta de mu­ros blan­cos va des­gra­nan­do el dis­co más ecléc­ti­co del gru­po. Desde el ex­ce­so techno con gui­ta­rras post-rock de es­pí­ri­tu cy­ber­punk has­ta la mi­li­me­tri­za­da bru­tal des­truc­ción que pro­vo­ca la ex­tra­va­gan­te Piano Fights no nos de­jan ni un se­gun­do de res­pi­ro. Y en to­do mo­men­to no de­ja de sus­ci­tar­nos una cier­ta ca­li­dez a pe­sar de to­do el caos que en­gen­dran en una pro­gre­sión ca­si cuán­ti­ca de es­ta con­se­cu­ción de im­plo­sio­nes matematizadas.

    Respetando su es­ti­lo úni­co y pi­co­tean­do lo me­jor de la elec­tró­ni­ca, des­de M83 has­ta al Aphex Twin más acid, nos dan un en­co­mia­ble y per­fec­to ac­ci­den­te con­tro­la­do. Saluden a su nue­vo rey, la hi­bri­da­ción del es­ti­lo en la sus­tan­cia mis­ma de la violencia.