The Sky Was Pink

Etiqueta: Boris

  • topografía del ser a través de la música

    Para co­no­cer al­go en pro­fun­di­dad de­be­mos ha­cer un es­tu­dio to­po­grá­fi­co de ese ele­men­to; es ne­ce­sa­rio es­tu­diar­lo en to­das sus di­fe­ren­tes ca­pas de se­di­men­ta­ción pa­ra po­der de­ter­mi­nar la for­ma au­tén­ti­ca que sus­ten­ta en su in­te­rior. He ahí que en un dis­cur­so, co­mo en una per­so­na, se de­ba prac­ti­car una ex­ca­va­ción pro­fun­da, de prin­ci­pio a fin, co­mo mo­do de di­lu­ci­dar el com­ple­jo de­ve­nir del ser a tra­vés de los di­fe­ren­tes es­tra­tos que se van so­la­pan­do en­tre sí. Esta prac­ti­ca co­men­za­re­mos aquí con Heavy Metal Me de Boris a tra­vés de los di­fe­ren­tes vi­deos que se aglu­ti­nan en su seno.

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    El co­mien­zo es­pec­ta­cu­lar a tra­vés de A Bao A Qu nos en­se­ña un trán­si­to erran­te que co­mien­za en el es­ta­tis­mo se­reno de to­dos los ele­men­tos de sus es­ce­nas, en los cua­les, hay una ab­so­lu­ta au­sen­cia de evo­lu­ción a tra­vés de su ve­lo­ci­dad iner­cial nu­la; no hay cam­bio ni de­ve­nir. Como en la le­yen­da del A Bao A Qu, don­de la for­ma­ción del mis­mo só­lo se da en la len­ta es­ca­la­da de la to­rre de aque­llos que son de co­ra­zón pu­ro, len­ta­men­te se va con­for­man­do la can­ción a tra­vés de una ve­lo­ci­dad as­cen­den­te ma­ni­fes­tán­do­se co­mo tal só­lo ha­cia la mi­tad del tra­yec­to. Este via­je en pa­ra­le­lo con la en­ti­dad bor­gia­na se re­ma­ta ha­cia el fi­nal cuan­do to­do se de­rra­ma con una fu­ria des­truc­ti­va, con el A Bao A Qu con­for­ma­do en iden­ti­dad com­ple­ta, ca­yen­do por las es­ca­le­ras de for­ma es­tre­pi­to­sa; el fi­nal es el de­ve­nir com­ple­to que lo es só­lo en su regresión.

    La es­pec­ta­cu­la­ri­dad de to­das las ca­pas que se van su­per­po­nien­do en la can­ción, que van crean­do al A Bao A Qu en su evo­lu­ción, se da en la con­jun­ción de la mú­si­ca y la ima­gen pues, en am­bos ca­sos, lo que de­fi­ne su iden­ti­dad es la di­fe­ren­cia de rit­mos. Las ra­mas de ár­bol flo­tan­do a di­fe­ren­tes ve­lo­ci­da­des, co­mo los ins­tru­men­tos vo­lan­do so­bre las no­tas con ve­lo­ci­dad dis­par, nos de­fi­nen esa iden­ti­dad múl­ti­ple de la iden­ti­dad has­ta es­ta­llar. Cuando so­bre­pa­sa la puer­ta y só­lo que­da el rui­do blan­co en con­jun­to con la pan­ta­lla en ne­gro, aun­que el ser se ha­ya cons­ti­tui­do y ha­ya de­ja­do de ser ya, ha de­ja­do su con­di­ción mis­ma im­pre­sa en el mundo.

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  • cada crisálida es única como copos de nieves al caer

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    Entre el cam­bio, en­ten­di­do és­te co­mo per­mu­ta­ción, y la evo­lu­ción, en­ten­di­da co­mo me­ta­mor­fo­sis, no es só­lo que ha­ya di­fe­ren­cias sino que son he­chos dia­me­tral­men­te di­fe­ren­tes. Mientras en el cam­bio uno “mu­da de piel” de­jan­do su ca­rác­ter an­te­rior por el ca­mino, trans­mu­ta su for­ma de ser, en la evo­lu­ción a par­tir de ele­men­tos ya dis­tin­gui­bles con an­te­rio­ri­dad va “afi­lan­do sus aris­tas”; mien­tras el cam­bio es una auto-negación la evo­lu­ción es una auto-afirmación. Esta evo­lu­ción es lo que nos con­ce­de Boris en su tri­lo­gía: New Album, Attenttion Please, y Heavy Rocks.

    El pri­me­ro dis­co nos en­se­ña las car­tas ya an­tes de ju­gar­las en su muy ex­pli­ci­to nom­bre: New Album. El dis­co nos pre­sen­ta una fa­ce­ta nue­va, ra­di­cal­men­te di­fe­ren­te del gru­po, don­de en vez de de­sa­rro­llar sus clá­si­cas y pe­sa­das me­lo­días se de­ci­den por un es­ti­lo más li­ge­ro y ma­ne­ja­ble; ha­cen un gi­ro de ter­cio ha­cia un es­ti­lo más pop. Esto, en tér­mi­nos de Boris, sig­ni­fi­ca que si­guen sien­do pre­do­mi­nan­tes las mu­ra­llas de rui­do y el es­ti­lo clá­si­co del sto­ner só­lo que re­ba­ja­dos has­ta los mí­ni­mos to­le­ra­bles pa­ra el pú­bli­co más ge­ne­ral o, me­jor di­cho, pa­ra lo que un mú­si­ca de me­tal ex­tre­mo con­si­de­ra el pú­bli­co ge­ne­ral. El re­sul­ta­do es un con­jun­to os­cu­ro, que siem­pre es­con­de esa per­so­na­li­dad exul­tan­te de Boris, con un par­ti­cu­lar pre­do­mi­nio de ba­jos y gui­ta­rras psy­cho­dé­li­cas di­lui­das en su ace­le­ra­ción; ha­cen de su dis­cur­so al­go mu­cho más com­ple­jo co­mo mo­do de acer­car­lo a una nue­va sim­pli­ci­dad. Éste es el cal­do de cul­ti­vo de un dis­co que hay que es­cu­char de­te­ni­da­men­te pa­ra en­con­trar lo que es­con­de en lo más pro­fun­do de su seno: una pal­pi­tan­te ma­ris­ma de es­ti­lo en evolución.

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  • como lágrimas en la lluvia

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    Durante la for­ma­ción de las go­tas de agua, es­tas son sos­te­ni­das por co­rrien­tes de ai­re. Cuando son su­fi­cien­te­men­te gran­des, su pe­so es mu­cho ma­yor que la fuer­za ejer­ci­da por la co­rrien­te, por lo que caen. Las go­tas de llu­via van cre­cien­do sis­te­má­ti­ca­men­te de ta­ma­ño a tra­vés de una cre­cien­te coa­les­cen­cia por la cual go­tas de ma­yor ta­ma­ño con­fi­gu­ran den­tro de sí otras de ta­ma­ño me­nor. A par­tir de cier­to cre­ci­mien­to, a par­tir de los 2mm de diá­me­tro, las go­tas de llu­via tien­den a per­der su for­ma es­fé­ri­ca en fa­vor de un cier­to acha­ta­mien­to con­for­man­do una suer­te de elip­sis; ova­la­das. El por­que o co­mo se con­fi­gu­ran go­tas gi­gan­tes, a par­tir de unos 8mm las más gran­des re­gis­tra­das, es uno de los mis­te­rios que la fí­si­ca con­tem­po­rá­nea aun no ha po­di­do con­tes­tar. Pero, en cual­quier ca­so, es­tas ja­más de­jan de con­fi­gu­rar­se co­mo un eterno re­torno; co­mo una fi­gu­ra elip­soi­dal don­de no exis­te un prin­ci­pio ni un fi­nal es­pa­cial de­fi­ni­do al cual afe­rrar­se. ¿Qué se­ría en tal ca­so, si se­gui­mos la úl­ti­ma can­ción de New Album de Boris, con­du­cir a tra­vés de es­pi­ra­les?

    En pri­me­ra ins­tan­cia se­ría se­guir una iner­cia ló­gi­ca don­de sis­te­má­ti­ca­men­te va­mos ad­qui­rien­do una ace­le­ra­ción an­te la cual no po­de­mos ejer­cer en mo­men­to al­guno un ce­se de es­ta mis­ma. Pero to­do es­tá co­nec­ta­do con to­do, no hay un prin­ci­pio ni un fi­nal así que, ¿a don­de va­mos? A ser en el jue­go de la ace­le­ra­ción. Como si se tra­ta­ra de un jue­go ‑por­que lo es- sis­te­má­ti­ca­men­te va­mos avan­zan­do mien­tras se va de­fi­nien­do el pai­sa­je ca­da vez más ní­ti­do y com­ple­jo a nues­tro al­re­de­dor a tra­vés de nues­tra ad­qui­si­ción de una ace­le­ra­ción con­ti­nua­da. Y aquí ca­bría dos po­si­bi­li­da­des de co­mo vi­vir es­ta ca­rre­ra (de ra­tas): o bien po­de­mos acep­tar las re­glas y se­guir el tra­za­do acep­ta­do o con ai­re de su­fi­cien­cia crear nues­tro pro­pio tra­za­do. En el pri­mer ca­so, sin co­rrer nin­gún ries­go, pa­sa­rá sin pe­na ni glo­ria aco­tan­do en lo má­xi­mo de lo po­si­ble el as­cen­so re­vo­lu­cio­na­rio has­ta aca­bar en un len­to de­ve­nir agó­ni­co. En el se­gun­do, el que nos ocu­pa e in­tere­sa, se vi­ve al lí­mi­te de­sa­fian­do to­dos los lí­mi­tes del jue­go; se de­sa­fían los lí­mi­tes del re­co­rri­do pa­ra re­con­fi­gu­rar­los en un tra­za­do más es­ti­mu­lan­te. En és­te se­gun­do ca­so no hay pla­ci­dez que val­ga pues siem­pre le de­pa­ra una caí­da es­tre­pi­to­sa y bru­tal; el cho­que ba­llar­diano que le de­fi­na co­mo el au­tén­ti­co con­duc­tor que de­sa­fía los lí­mi­tes de las espirales.

    En és­te crear­se cons­tan­te a tra­vés de los di­fe­ren­tes flu­jos, ya sean mo­le­cu­la­res o no, en oca­sio­nes nos de­pa­ra­rá la na­tu­ra­le­za aun cuan­do sea sin que­rer­lo al­gu­nos es­tre­pi­to­sos cho­ques. Como go­tas de agua aca­ba­mos siem­pre en coa­les­cen­cia ya sea con otras per­so­nas o con even­tos que su­pe­ran nues­tra im­por­tan­cia co­mo in­di­vi­duo úni­co en el mun­do. La caí­da, ten­ga una con­no­ta­ción po­si­ti­va o no la ten­ga en ab­so­lu­to, es siem­pre una de­fi­ni­ción del mo­men­to que nos pro­du­ci­rá un cam­bio de rit­mo en el eterno sur­fear las es­pi­ra­les. Y esa es la ma­gia de las go­tas de llu­via, la mis­ma que im­preg­na a Looprider, su exis­ten­cia no se de­fi­ne por el cho­que, sino por el tra­yec­to de la caí­da; por ser en el juego.

  • el vivir crece alrededor nuestro como una piel

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    El tra­tar la vi­da co­mo un in­ten­to de al­can­zar la per­fec­ción, o al me­nos, nues­tros ob­je­ti­vos más pe­ren­to­rios, tie­ne la pro­ble­má­ti­ca de que siem­pre ten­dre­mos una vis­ta dis­tor­sio­na­da de lo que ocu­rre. Aunque de­lan­te nues­tro es­té ya só­lo el in­fi­ni­to por con­quis­tar o la más im­pe­ne­tra­ble de las me­dio­cri­da­des po­de­mos caer en el en­ga­ño de que fue­ra jus­to lo con­tra­rio an­te lo que es­ta­mos. Un ejem­plo tris­te y pe­ren­to­rio es Nick Drake co­mo po­de­mos ver en el do­cu­men­tal A Skin Too Few — The Days of Nick Drake.

    De un mo­do cro­no­ló­gi­co se nos va ex­po­nien­do a tra­vés de los tes­ti­mo­nios de sus fa­mi­lia­res y ami­gos la vi­da de Nick Drake, des­de su na­ci­mien­to has­ta su sú­bi­ta e ines­pe­ra­da muer­te fi­nal. Aquí se ha­cen hin­ca­pié en dos as­pec­tos par­ti­cu­la­res de la per­so­na­li­dad del mú­si­co: su ca­pa­ci­dad per­fec­cio­nis­ta y su pro­fun­da ten­den­cia ha­cia la de­pre­sión. Con una ca­pa­ci­dad úni­ca, ca­si má­gi­ca, pa­ra la gui­ta­rra nos en­se­ñan des­de el pun­to de vis­ta tan­to téc­ni­co co­mo anec­dó­ti­co co­mo sus com­po­si­cio­nes siem­pre se con­for­ma­ban den­tro de una de­pu­ra­da téc­ni­ca. Ninguna no­ta es­ta­ba ja­más fue­ra de su si­tio, nin­gún ins­tru­men­to era ne­ce­sa­rio más allá de lo que to­ca­ba Drake; su gui­ta­rra y su voz eran el cen­tro re­gi­dor de su uni­ver­so. Pero su se­gun­do as­pec­to, lo que su her­ma­na de­fi­ni­ría co­mo “Nick na­ció con una piel de me­nos” siem­pre le lan­za­ría a la par que las­tra­ría. El pen­sar que era un fra­ca­so, que ja­más po­dría lle­gar a na­die le mo­ti­va­ba a per­fec­cio­nar aun más el cen­tro de su reali­dad, pe­ro a su vez le ale­ja­ba del mun­do que de­bía pre­sen­ciar pa­ra po­der se­guir existiendo.

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  • breve dietario sobre la situación musical

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    El ar­tis­ta tie­ne una con­di­ción úni­ca que se­guir a la ho­ra de abor­dar su obra, ha­cer lo que le de la real ga­na ig­no­ran­do lo que sus fans se su­po­ne es­pe­ren de él. Cuando uno es­tá crean­do de­be de­jar­se guiar por lo que cree que de­be ser su obra y no lo que ter­ce­ros di­gan que de­be­ría ser; la muer­te del al­ma ar­tís­ti­ca se en­cuen­tra en la com­pla­cen­cia del otro. Y si un gru­po es­tá dis­pues­to a rom­per­nos las ex­pec­ta­ti­vas una y otra vez es­te es Boris, co­mo nos de­mues­tran en úl­ti­mo sin­gle PartyBoy.

    Ante no­so­tros se abre un pop sen­ti­do, cá­li­do in­clu­so, de­co­ra­do con la dul­ce voz de Wata en un mar­ca­do rit­mo elec­tró­ni­co en­tre los cua­les mu­chos ve­rán la per­di­da de va­lo­res del gru­po. Nada más le­jos de la reali­dad, la can­ción man­tie­ne el es­ti­lo per­so­nal del gru­po; to­das y ca­da una de las no­tas de es­ta can­ción tie­ne la ge­nui­na im­pron­ta de Boris. El pe­sa­do ba­jo de ai­res sto­ner co­que­tea sin com­ple­jos con los dul­ces dis­pa­ros elec­tró­ni­cos mien­tras la afi­la­dí­si­ma gui­ta­rra cor­ta nues­tros oí­dos al bies pa­ra de­lei­te de la agre­si­va­men­te ama­ble ba­te­ría. Toda esa ter­nu­ra, esa di­ver­sión y lu­mi­no­si­dad en­mas­ca­ran unos ins­tru­men­tos du­ros; (ultra-)violentos, que no du­dan ni un só­lo mo­men­to en ras­gar la te­la de las con­ven­cio­nes de lo que de­be­ría ser. En es­te sin­gle Boris se en­ga­la­nan en pu­ra apa­rien­cia pa­ra ha­cer un pi­que­te en los ojos a los fal­sos fans; a los oyen­tes del to­do a cien, pa­ra ha­cer­se no­tar co­mo lo que son: un ge­nuino gru­po de y pa­ra ab­so­lu­tos aman­tes de la mú­si­ca. Todos los que no se in­clu­yan en és­te úl­ti­mo gru­po no en­ten­de­rán lo más mí­ni­mo y só­lo ten­drán una úni­ca po­si­bi­li­dad con dos ca­ras, que les gus­te o no por las ra­zo­nes equivocadas.

    El true o snob, tam­bién co­no­ci­do co­mo au­tén­ti­co aman­te de las ar­tes, só­lo tie­ne una con­di­ción a la ho­ra de abor­dar la obra de un ar­tis­ta, exi­gir­le un es­ti­lo úni­co y per­so­nal que arre­ba­te el cri­te­rio. Negar que Boris en to­dos y ca­da uno de sus tra­ba­jos han con­se­gui­do es­to, lle­ván­do­lo has­ta el ex­tre­mo in­clu­so en és­te úl­ti­mo ca­so, me­re­ce só­lo un pe­que­ño chas­qui­do de des­apro­ba­ción. ¡Oyentes de la ciu­dad, tris­te opro­bio, vien­tres tan sólo!