The Sky Was Pink

Etiqueta: frío

  • Cada clima se piensa a sí mismo en sus condiciones de destrucción

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    Déjame en­trar, de John Ajvide Lindqvist

    Si co­mo afir­ma­ba el fi­ló­so­fo Tetsuro Watsuji to­da exis­ten­cia del hom­bre no se de­fi­ne só­lo por su tem­po­ra­li­dad, sino que tam­bién se cons­tru­ye por su par­ti­cu­lar re­la­ción con el pai­sa­je que ha­bi­ta, en­ton­ces cual­quier con­si­de­ra­ción que pre­ten­da­mos ha­cer al res­pec­to del hom­bre de­be­rá par­tir del acon­te­ci­mien­to cli­má­ti­co co­mo ba­se. De és­te mo­do po­dría­mos de­cir que las for­mas abier­tas con los des­co­no­ci­dos y ten­den­tes ha­cia la vi­da en la ca­lle del me­di­te­rra­neo son pro­pias del agra­da­ble cli­ma sua­ve que ha­ce en es­tos lu­ga­res, del mis­mo mo­do que las for­mas eis­ten­cia­rias ba­sa­das en cier­ta re­clu­sión fí­si­ca y so­cial den­tro de un círcu­lo semi-cerrado se ba­san en los du­ros cli­mas que se de­sa­rro­llan en las tie­rras del nor­te de Europa; el cli­ma de­fi­ne nues­tro mo­do de re­la­cio­nar­nos con el mun­do. El cli­ma no es só­lo una pro­ble­má­ti­ca me­te­reo­ló­gi­ca, tam­bién es una pro­ble­má­ti­ca ontoespacial.

    ¿Qué pue­de de­cir­nos es­to so­bre el nor­te de Europa, de Suecia, don­de un cli­ma que no pa­se por lo ex­tre­mo es siem­pre con­si­de­ra­do co­mo una con­di­ción utó­pi­ca? Que es con­na­tu­ral al cli­ma frío, el cual obli­ga que cual­quier ex­pe­di­ción ex­te­rior sea pla­ni­fi­ca­da co­mo un pro­ce­so bien cal­cu­la­do en el cual pre­pa­rar me­tó­di­ca­men­te el im­pac­to —por­que, de he­cho, la ne­ce­si­dad de abri­gar­se cons­tan­te­men­te ya crea un cier­to ca­non de co­mo ac­tuar en el res­to de for­mas exis­ten­cia­les: con de­li­ca­da pre­cau­ción — , el to­mar­se la vi­da de una for­ma mu­cho más dis­tan­te y fría, te­nien­do en cuen­ta que esa mis­ma frial­dad re­quie­re de una dis­ci­pli­na fe­rrea pa­ra no aca­bar con­ge­la­dos en su in­te­rior. Suecia es un país de zo­nas ce­rra­das, don­de se pla­ni­fi­ca en de­ta­lle to­das las ne­ce­si­da­des que sus ciu­da­da­nos pue­dan ne­ce­si­tar pa­ra re­fu­giar­se del frío —en tér­mi­nos li­te­ra­les del cli­ma, pe­ro tam­bién en tér­mi­nos me­ta­fó­ri­cos: el frío co­mo to­do aque­llo que pue­da da­ñar al hom­bre, lo que ha­ce ne­ce­sa­rio un col­chón ex­terno que amor­ti­gue el do­lor que pue­de pro­du­cir— de una for­ma con­ve­nien­te. Por eso se crean ciu­da­des a me­di­da con to­do lo que pue­den ne­ce­si­tar allí, el es­ta­do se ocu­pa de aque­llos que no pue­den va­ler­se por sí mis­mos la­bo­ral­men­te y, en ge­ne­ral, ejer­cen de to­da su vi­da co­mo un mu­lli­do go­rro que im­pi­de que sus ciu­da­da­nos pue­dan con­ge­lar­se an­te la du­re­za del sis­te­ma capitalista.

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  • sobre las mejillas rojas y las paredes verdes

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    De ser po­si­ble una fe­no­me­no­lo­gía de los co­lo­res en­ton­ces de­be­ría­mos pen­sar que los co­lo­res nos con­di­cio­nan de un mo­do de­ter­mi­nan­te a la ho­ra de re­la­cio­nar­nos con el mun­do. Cada co­lor, ca­da pe­que­ño ma­tiz, pro­vo­ca­rá cla­ras di­fe­ren­cias en nues­tros mo­dos de ac­tuar con res­pec­to a los de­más si es­to fue­ra cier­to. Y, aun cuan­do só­lo era un jo­ven­ci­to de 19 años, Truman Capote no du­do ni por un se­gun­do que fue­ra así en su ex­ce­len­te re­la­to Las pa­re­des es­tán frías.

    Una jo­ven­ci­ta ca­pri­cho­sa de bue­na fa­mi­lia ve co­mo la fies­ta que hi­zo pa­ra sus ami­gas se ha trans­for­ma­do sú­bi­ta­men­te en al­go ex­ce­si­va­men­te mo­les­to pa­ra sí, in­clu­so aun más con la lle­ga­da de un gru­po de jó­ve­nes ma­ri­ne­ros. Todo se tor­na­rá más in­tere­san­te cuan­do nues­tra an­fi­trio­na co­que­tee des­ca­ra­da­men­te con el más atrac­ti­vo de los ma­ri­ne­ros, un jo­ven de Mississipi, con el cual ju­ga­rá per­se­ve­ran­te; cam­bian­te. Así lo que era to­da pa­sión en su in­te­rior, de­seo­sa de un hom­bre de ver­dad le­jos de los cá­no­nes afe­mi­na­dos de la ju­ven­tud, aca­ba por trans­for­mar­se en los co­lo­res fríos de su ha­bi­ta­ción en el re­cha­zo y ex­pul­sión de su aman­te. La pa­sión se tor­na ver­de en el seno de su ha­bi­ta­ción, cuan­do sus cuer­pos en­tran en con­tac­to; cuan­do la reali­dad se ma­ni­fies­ta pa­ten­te es cuan­do las sen­sa­cio­nes del co­lor nos en­vuel­ve. Por ello se ale­ja­rá in­di­fe­ren­te, con cier­ta frus­tra­ción, dur­mien­do en la ca­ma de su ma­dre ro­dea­da de las ca­lu­ro­sas pa­re­des que le ro­dean; la frus­tra­ción ro­ja se ma­ni­fies­ta en las con­fi­gu­ra­das for­mas de una jo­ven con­di­cio­na­da. No im­por­ta lo ro­jas que es­tén tus me­ji­llas o que tu co­lor de pin­ta­la­bios sea un tono más fuer­te del de­bi­do, un am­bien­te frío siem­pre pro­pi­cia­rá una reac­ción en­do­tér­mi­ca de los cuerpos.

    Lo que pa­re­ce vo­lu­bi­li­dad ado­les­cen­te, qui­zás in­clu­so fe­me­ni­na, no de­ja de ser la con­di­ción mis­ma del efec­to de los co­lo­res so­bre la reali­dad pro­yec­ta­da so­bre las con­cien­cias. El amor ja­más na­ce­rá en­tre las pa­re­des frías de igual mo­do que la in­di­fe­ren­cia nun­ca se da­rá en­tre los apa­sio­na­dos mu­ros ca­lien­tes; la con­di­ción tras ellas siem­pre de­be­rán ir acom­pa­ña­das de sus co­lo­res. Y si no acom­pa­ñan los co­lo­res, qui­zás los flu­jos ja­más fue­ron en la di­rec­ción predestinada.