The Sky Was Pink

Etiqueta: futuro

  • todo espacio consiste en como ha sido en el tiempo

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    La vuel­ta ha­cia las mo­das o for­mas cul­tu­ra­les pa­sa­das ja­más pue­den ser exac­tas a co­mo an­tes fue­ron ya que siem­pre que­da el po­so de afec­ta­ción de lo que ha si­do des­pués de es­tas. Así no se pue­de ha­blar ja­más de una re­su­rrec­ción del da­dá sino que en su día fue ne­ce­sa­rio ha­blar de neo-dadaísmo por la con­di­ción afec­ta­da, cam­bian­te, del mis­mo tiem­po trans­cu­rri­do. O co­mo el doom me­tal que cul­ti­van Devil en su Magister Mundi Xum.

    Cultivando un so­ni­do clá­si­co, ca­si ana­cró­ni­co, nos en­con­tra­mos es­te de­but en el cual des­plie­gan su me­jor ar­ma­men­to; y es que no nos cos­ta­ría na­da en­con­trar­le las in­fluen­cias de Pentagram, Witchfinder General o Candlemass en su so­ni­do. El pro­ble­ma es que ob­viar el ca­mino que ha re­co­rri­do el gé­ne­ro has­ta el mo­men­to es im­po­si­ble. Así su pul­so clá­si­co se va di­lu­yen­do en fi­nas ve­tas, qui­zás im­per­cep­ti­bles pa­ra los pu­ris­tas, de los sub­gé­ne­ros que han ido co­pan­do las ma­ne­ras del gé­ne­ro. Ciertos to­ques de un pe­ga­jo­so slud­ge y, es­pe­cial­men­te, una fuer­te car­ga del sto­ner de úl­ti­ma ge­ne­ra­ción ‑con Subrosa a la cabeza- se de­ja en­tre­ver en­tre sus fi­su­ras. Pero no nos de­je­mos lle­var por el fa­na­tis­mo, el tra­ba­jo de Devil es­tá muy le­jos de des­me­re­cer sus pro­pias ín­fu­las clá­si­cas, muy al con­tra­rio, se re­fuer­zan en la con­ta­mi­na­ción de lo con­tem­po­rá­neo. Muy le­jos de so­nar co­mo una bur­da co­pia o co­mo un so­ni­do in­ne­ce­sa­ria­men­te an­ti­cua­do con esas in­evi­ta­bles y se­gu­ra­men­te sub­cons­cien­tes pin­ce­la­das con­tem­po­rá­neas ac­tua­li­zan el so­ni­do ha­cién­do­lo más in­tere­san­te. Recrean lo que fue el doom me­tal des­de lo que es.

    La más anec­dó­ti­ca de las dis­cu­sio­nes en es­te mo­men­to se­ría si de­be­ría de­no­mi­nar­se a Devil co­mo doom o, en un re­true­cano ab­sur­do, co­mo neo-doom ya que, real­men­te, no nos apor­ta­rá na­da sus­tan­cial. Lo que si de­be­ría­mos ha­cer es ver co­mo el pa­sa­do y el pre­sen­te hi­bri­dan de for­ma cons­tan­te, aun cuan­do es de for­ma in­cons­cien­te, pa­ra per­pe­tuar lo que fue y lo que es en lo que se­rá. Es im­po­si­ble vol­ver al pa­sa­do, só­lo se pue­de re­crear co­mo mi­ra­da ha­cia el futuro.

  • las maquinas del presente, los humanos del futuro

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    En oca­sio­nes pa­ra en­ten­der el fu­tu­ro só­lo nos res­ta el he­cho de mi­rar con pa­sión ha­cia un fu­tu­ro más pro­fe­ci­ta­do que ra­cio­na­li­za­do. Cuando la pa­sión se en­cuen­tra el co­que­teo; el jue­go dia­léc­ti­co, se ocu­rre con la na­tu­ra­li­dad que le es pro­pia a aquel que sa­be que es­tá ha­cien­do lo que más de­sea en ese mo­men­to. La ma­gia se en­cuen­tra en la re­ci­pro­ci­dad del he­cho de la pro­pia com­pli­ci­dad. Ahí se en­cuen­tra el jue­go don­de se dispu­ta la muy in­tere­san­te Beyond The Machine de Marlon Dean Clift.

    Varias me­lo­días se van so­la­pan­do, bai­lan­do en una com­par­sa per­fec­ta­men­te eje­cu­ta­da; equi­li­bra­da, en la cual el so­lip­sis­mo en el que se en­raí­zan en bu­cle só­lo es una ex­cu­sa pa­ra se­guir cer­ca del otro. La can­ción va evo­lu­cio­nan­do a tra­vés de la me­lo­día de piano que se ve co­rres­pon­di­da siem­pre de un mo­do equi­va­len­te, en res­pues­ta, por los so­ni­dos elec­tró­ni­cos que apa­re­cen a sus es­pal­das. Como en una con­ver­sa­ción mi­li­mé­tri­ca, bien pen­sa­da, es­con­de su pa­sión en­tre ca­pas de di­fe­ren­tes sig­ni­fi­ca­dos de­jan­do en­tre­ver la mis­ma só­lo en sus trans­pa­ren­cias. Una per­so­na in­ter­ac­tuan­do con una má­qui­na, lo que en prin­ci­pio to­do pa­re­cían res­pues­tas au­to­má­ti­cas po­co a po­co, con la in­ter­ac­ción fí­si­ca, to­do se va tor­nan­do pa­sio­nal; hu­mano. Al fi­nal se en­tre­mez­clan y con­fun­den, no se es ca­paz de dis­tin­guir has­ta que pun­to uno es hu­mano y el otro sin­té­ti­co; has­ta que pun­to uno de los dos no es sino una cons­truc­ción ex­qui­sí­ta­men­te ar­ti­fi­cial. Y es que, en úl­ti­mo tér­mino, Beyond The Machine no es más que la his­to­ria del amor en los tiem­pos del transhumanismo.

    Entre di­fe­ren­tes me­lo­días, en­tre ite­ra­cio­nes ló­gi­cas y sen­ti­men­ta­les, el úni­co re­sul­ta­do es la con­fluen­cia de to­do en un mis­mo blo­que úni­co. ¿Qué es ser hu­mano cuan­do la con­di­ción de hu­mano es re­pli­ca­ble tecnológicamente?¿Qué nos im­pi­de ena­mo­rar­nos de una ma­qui­na y ser co­rres­pon­di­dos por es­ta cuan­do, fi­nal­men­te, los sen­ti­mien­tos han si­do per­fec­ta­men­te geo­me­tri­za­dos? Al fi­nal del ca­mino la úni­ca di­fe­ren­cia es cuan­do y co­mo se ha con­se­gui­do la ca­pa­ci­dad de man­te­ner una re­la­ción au­tó­no­ma con lo otro.

  • el retorno como mirada al futuro

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    A ve­ces, pa­ra po­der ver las co­sas con pers­pec­ti­va, de­be­mos des­ha­cer el ca­mino he­cho pa­ra ver que es exac­ta­men­te lo que ocu­rrió, que es lo que se per­dió, o el que ga­na­mos, por el ca­mino. Aunque lo na­tu­ral sea ir ha­cia de­lan­te, nun­ca ha­cia atrás, es im­por­tan­te po­der ver des­de el pun­to de vis­ta pre­sen­te que es lo que pa­só en aquel pa­sa­do en una re­cons­truc­ción exis­ten­cial. Así, en un via­je ini­ciá­ti­co de apren­di­za­je so­bre no­so­tros mis­mos, nos em­bar­ca­mos en sdrawkcaB de Marlon Dean Clift.

    Entre dro­nes in­fi­ni­tos se van de­sa­rro­llan­do las me­lo­días ca­da vez más mi­ni­ma­lis­ta­men­te so­bre­car­ga­das en­con­tra­mos un brus­co cam­bio de vi­ra­je en el so­ni­do con res­pec­to a sus an­te­rio­res dis­cos, el én­fa­sis en las gui­ta­rras. Las gui­ta­rras su­ti­les, bien de­sa­rro­lla­das, apa­re­cen una y otra vez du­ran­te to­do el dis­co co­mo re­mi­nis­cen­cias del pa­sa­do que nos van na­rran­do un su­ce­so an­te­rior a es­te ins­tan­te. Así co­mien­za una vuel­ta atrás en un dis­co que tie­ne un ojo en el fu­tu­ro y otro en el pa­sa­do. Las gui­ta­rras, re­mi­nis­cen­cia de su pri­mer tra­ba­jo, van acom­pa­ñan­do siem­pre al so­ni­do am­bient ca­da vez más fas­tuo­so, ca­te­dra­li­cio in­clu­so, que va po­ten­cian­do len­ta­men­te, po­co a po­co, en ca­da uno de sus dis­cos. Pero la his­to­ria que nos na­rra tam­bién nos con­ce­de esa vuel­ta atrás. Comenzando con la es­pe­ran­za de un fu­tu­ro me­jor y co­men­zan­do con el alum­bra­mien­to, ya sea del amor o de la vi­da en si, co­mien­za un trán­si­to des­de el fi­nal ha­cia el prin­ci­pio de to­do pa­ra des­cu­brir al­go más so­bre si mis­mo. Al fi­nal lo que con­si­gue es un eterno re­torno en el que, en ca­da vuel­ta ha­cia atrás, los ele­men­tos es­te presente-futuro se van ali­men­tan­do de aque­llos ele­men­tos po­si­ti­vos de ese pa­sa­do per­di­do. Así, en es­ta hui­da ha­cia atrás, lo úni­co que con­si­gue una y otra vez Marlon es ali­men­tar­se a si mis­mo, a su mú­si­ca, a su his­to­ria, con una vi­sión con­ti­nua­men­te ac­tua­li­za­da, siem­pre re­tor­nan­te con nue­vas pie­zas con las que jugar.

    La mú­si­ca, co­mo la vi­da o el amor, apren­de de mi­rar ha­cia el pa­sa­do y en­ten­der que fun­cio­nó y que no en ca­da oca­sión, res­ca­tan­do aque­llas co­sas que que­da­ron en el pa­sa­do que, fun­cio­na­ran o no, aho­ra po­drán fun­cio­nar den­tro de nues­tro nue­vo gran to­do. Esto y na­da más es la en­se­ñan­za más im­por­tan­te que Marlon nos ha po­di­do dar ja­más en su ca­te­dra­li­cia sdrawkcaB. Y eso es mu­chí­si­mo más de lo que pue­den de­cir la ma­yo­ría de ar­tis­tas de es­te mun­do. El via­je exis­ten­cial fu­tu­ri­ble de­pen­de siem­pre de mi­ra­das de­cons­truc­ti­vas al pasado.