Six-String Samurai, de Lance Mungia
El rock&roll como género ha tenido la particularidad de haber nacido y haberse mantenido siempre como un referente revolucionario, como la búsqueda inconformista de algo más allá de lo que una sociedad en descomposición les ha concedido ‑por lo cual en éste sentido no se debe confundir con la azucarada procesión de ritmos considerados duros en nuestro tiempo por la acaramelada estirpe de oídos de abuela. Aquí hablamos de rockabilly y todos sus hijos, aquellos que se emanciparon del pop en cualquiera de sus encarnaciones para hacer una música que se sostuviera por sí misma más allá de las conformaciones propias de una sociedad mercantilista que sólo busca el mínimo común multiplicador: sonido fácil+público analfabeto=mucho dinero. Pero esto no significa que el rock renuncie al dinero, al revés, la revolución que hace el rock no es de corte anti-capitalista sino que es la revolución del arte por el arte, de la vindicación del rock&roll como único sentido verdadero para una vida en descomposición; el auténtico músico de rock puede tocar para ganar dinero pero toca, en último término, porque no puede vivir sin el rock.
¿Por qué gente como Buddy Holly, Ritchie Valens o The Big Bopper han creado alrededor suyo una auténtica oleada de santidad ‑hasta un punto literal absoluto: se realizan peregrinaciones al punto donde se estrello el avión en el que iban cuando murieron? Porque son santos de su propia religión, la personificación de figuras mitológicamente cargadas de significación que dotan de sentido la vida de sus creyentes. Es por ello que si Ritchie Valens nos demostró que no importa la raza para poder hacer buen rock, The Big Bopper que por humilde que sean los orígenes se puede llegar alto y Buddy Holly que ser un cuatro ojos no es motivo como para no ser el chico guay de la clase, ¿por qué no deberían ser considerados como leyendas vivas capaces de auto-replicarse como entidades revolucionarias en tanto arquetipos que desestabilizan los prejuicios dominantes en la sociedad?
