The Sky Was Pink

Etiqueta: límites del mundo

  • Los 「juego」s de mi lenguaje son los límites de mi mundo. Pensando Fantasmas contra Extraterrestres, de Javier Avilés

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    Según David Foster Wallace, es­ta­mos en­ce­rra­dos so­los con los otros en me­dio del len­gua­je. Con es­to el so­lip­sis­mo se con­vier­te no tan­to en la pro­po­si­ción de no po­der sa­lir de mi mis­mo, sino de no po­der sa­lir de una cier­ta for­ma na­rra­ti­va del len­gua­je que nos con­du­ce, sin po­si­bi­li­dad de dar un co­rre­la­to ob­je­ti­vo, ne­ce­sa­ria­men­te, ha­cia un en­ten­di­mien­to con el otro sin el otro; lo que in­ter­pre­ta­mos del mun­do es siem­pre di­fe­ren­te de lo que ocu­rre en el mun­do en sí. No pue­do co­no­cer lo que ocu­rre en la men­te de nin­gún otro. O in­clu­so, en el ca­so más ex­tre­mo, no pue­do co­no­cer la in­ten­cio­na­li­dad de los ac­tos de la na­tu­ra­le­za o el mun­do, por muy ar­bi­tra­rios que se me antojen.

    Que no pue­da co­no­cer que pien­sa el otro no sig­ni­fi­ca que no pue­da co­no­cer al otro: si in­ter­pre­to sus ac­tos, sus ges­tos y sus pa­la­bras, se­gu­ra­men­te pue­da ha­cer­me una idea muy apro­xi­ma­da de aque­llo que es­tá pen­san­do. O in­clu­so pen­sar me­jor que él aque­llo que que­rría ha­ber es­ta­do pen­san­do. Bajo es­ta pers­pec­ti­va, de­be­ría­mos ad­mi­tir que el len­gua­je no es otra co­sa más que 「jue­go」; el ca­rác­ter lú­di­co de la co­mu­ni­ca­ción se da en tan­to só­lo re­tor­cién­do­lo y ma­ni­pu­lán­do­lo, ju­gan­do con él, nos po­de­mos ex­pre­sar de for­ma cer­te­ra con los otros: no exis­te un len­gua­je que no se ha­ya edi­fi­ca­do en di­fe­ren­tes 「juego」s, cons­ti­tu­yen­do re­glas, si­guien­do prin­ci­pios de ido­nei­dad en las es­tra­te­gias por asu­mir. El len­gua­je real­men­te ele­gan­te —y el len­gua­je ele­gan­te es aquel que con­si­gue trans­mi­tir nues­tro pen­sa­mien­to de for­ma efec­ti­va, por com­ple­jo que és­te sea— na­ce del luc­tuo­so ac­to de ju­gar con él. Ningún len­gua­je real­men­te po­ten­te, si­quie­ra real, na­ce de una cal­cu­la­da geo­me­tri­za­ción de los prin­ci­pios in­trín­se­cos de aque­llo que pre­ten­de ex­pli­car: só­lo en el 「jue­go」, en el aban­do­nar los cálcu­los es­ta­dís­ti­cos le­jos de nues­tras he­rra­mien­tas lú­di­cas, se con­for­ma la au­tén­ti­ca po­ten­cia del lenguaje.

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  • yo soy un microcosmos

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    En cier­to mo­men­to del Tractatus sen­ten­cia­ría Wittgenstein que el su­je­to no per­te­ne­ce al mun­do, sino que es más bien un lí­mi­te del mun­do. Como siem­pre con­si­gue el ga­lés, ade­más de pro­vo­car un agrio de­ba­te que aun hoy es­tá en bo­ga, se si­túa ex­tre­ma­da­men­te cer­ca de otros au­to­res de su épo­ca con los que, en teo­ría, no tie­ne na­da que ver. Y en oca­sio­nes, in­clu­so so­bre­pa­sa la ba­rre­ra del es­pa­cio y el tiem­po. He ahí que la pre­mi­sa de Silent Hill, la pe­lí­cu­la adap­ta­ción del vi­deo­jue­go, se pu­die­ra re­su­mir esen­cial­men­te a tra­vés del pun­to 5.632.

    Sharon su­fre de unas pe­sa­di­llas ho­rri­bles que, ade­más, van acom­pa­ña­dos de un so­nam­bu­lis­mo que lle­gan a po­ner a pe­li­grar su vi­da por ello su ma­dre, Rose, de­ci­de lle­var­la al lu­gar don­de trans­cu­rren sus pe­sa­di­llas co­mo for­ma de tra­tar sus te­rro­res noc­tur­nos: Silent Hill. Como no po­día ser de otra for­ma an­tes de lle­gar a la ciu­dad su­fri­rá un ac­ci­den­te an­te el cual cae­rán in­cons­cien­tes y, pa­ra cuan­do des­pier­te, Sharon ya no es­ta­rá en el co­che co­men­zan­do así la aven­tu­ra de Rose en bús­que­da de su hi­ja. A par­tir de aquí to­do con­sis­te en la con­fron­ta­ción de la ma­dre, en con­jun­to con una de­ter­mi­na­da po­li­cía que tam­bién aca­bó den­tro, pa­ra con­se­guir res­ca­tar a Sharon y con­se­guir huir de la ciu­dad. Sólo res­pe­tan­do la his­to­ria del vi­deo­jue­go en lo más esen­cial nos va lle­van­do en una se­rie de trans­for­ma­cio­nes y des­truc­cio­nes con­ti­nua­das de la ciu­dad: hay un pa­so con­ti­nuo en­tre el Silent Hill real, el fan­tas­ma y el de las pe­sa­di­llas; el cam­bio se de­fi­ne por quien asu­me el con­trol del mun­do en ca­da oca­sión pues si el real se de­fi­ne por el ma­ri­do de Rose, el pro­tec­tor Christopher da Silva, se de­fi­ne de igual mo­do el fan­tas­mal por los an­ti­guos ha­bi­tan­tes de la ciu­dad y el de las pe­sa­di­llas por El Mal, alias Alessa. Quizás el pro­ble­ma es que más allá de la re­pre­sen­ta­ción del mun­do a tra­vés de sus ava­ta­res, no hay na­da más. Al fi­nal, aun cuan­do el mun­do de las pe­sa­di­llas de­vo­ra al fan­tas­ma, si­guen co­rrien­do en pa­ra­le­lo los mun­dos ha­cien­do que to­do si­ga exac­ta­men­te igual; si el ser es el lí­mi­te del mun­do no pue­de es­ca­par del mun­do que le pertenece.

    Ante la im­po­si­bi­li­dad de ese ir más allá de su mun­do to­do aca­ba exac­ta­men­te igual que em­pe­zó, aun cuan­do sea de otra ma­ne­ra, por­que es im­po­si­ble tras­pa­sar más allá de los lí­mi­tes del mun­do; es im­po­si­ble tras­cen­der la reali­dad más allá de no­so­tros mis­mos eter­na­men­te. Y he ahí la ma­ra­vi­llo­sa pa­ra­do­ja de la exis­ten­cia hu­ma­na: es­tá en­tré nues­tros de­be­res em­pu­jar siem­pre los mu­ros que de­li­mi­tan nues­tra reali­dad no pa­ra de­rrum­bar­los, sino pa­ra am­pliar­los pa­ra po­der ser al­go más allá de lo que fui­mos has­ta hoy.

  • como lágrimas en la lluvia

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    Durante la for­ma­ción de las go­tas de agua, es­tas son sos­te­ni­das por co­rrien­tes de ai­re. Cuando son su­fi­cien­te­men­te gran­des, su pe­so es mu­cho ma­yor que la fuer­za ejer­ci­da por la co­rrien­te, por lo que caen. Las go­tas de llu­via van cre­cien­do sis­te­má­ti­ca­men­te de ta­ma­ño a tra­vés de una cre­cien­te coa­les­cen­cia por la cual go­tas de ma­yor ta­ma­ño con­fi­gu­ran den­tro de sí otras de ta­ma­ño me­nor. A par­tir de cier­to cre­ci­mien­to, a par­tir de los 2mm de diá­me­tro, las go­tas de llu­via tien­den a per­der su for­ma es­fé­ri­ca en fa­vor de un cier­to acha­ta­mien­to con­for­man­do una suer­te de elip­sis; ova­la­das. El por­que o co­mo se con­fi­gu­ran go­tas gi­gan­tes, a par­tir de unos 8mm las más gran­des re­gis­tra­das, es uno de los mis­te­rios que la fí­si­ca con­tem­po­rá­nea aun no ha po­di­do con­tes­tar. Pero, en cual­quier ca­so, es­tas ja­más de­jan de con­fi­gu­rar­se co­mo un eterno re­torno; co­mo una fi­gu­ra elip­soi­dal don­de no exis­te un prin­ci­pio ni un fi­nal es­pa­cial de­fi­ni­do al cual afe­rrar­se. ¿Qué se­ría en tal ca­so, si se­gui­mos la úl­ti­ma can­ción de New Album de Boris, con­du­cir a tra­vés de es­pi­ra­les?

    En pri­me­ra ins­tan­cia se­ría se­guir una iner­cia ló­gi­ca don­de sis­te­má­ti­ca­men­te va­mos ad­qui­rien­do una ace­le­ra­ción an­te la cual no po­de­mos ejer­cer en mo­men­to al­guno un ce­se de es­ta mis­ma. Pero to­do es­tá co­nec­ta­do con to­do, no hay un prin­ci­pio ni un fi­nal así que, ¿a don­de va­mos? A ser en el jue­go de la ace­le­ra­ción. Como si se tra­ta­ra de un jue­go ‑por­que lo es- sis­te­má­ti­ca­men­te va­mos avan­zan­do mien­tras se va de­fi­nien­do el pai­sa­je ca­da vez más ní­ti­do y com­ple­jo a nues­tro al­re­de­dor a tra­vés de nues­tra ad­qui­si­ción de una ace­le­ra­ción con­ti­nua­da. Y aquí ca­bría dos po­si­bi­li­da­des de co­mo vi­vir es­ta ca­rre­ra (de ra­tas): o bien po­de­mos acep­tar las re­glas y se­guir el tra­za­do acep­ta­do o con ai­re de su­fi­cien­cia crear nues­tro pro­pio tra­za­do. En el pri­mer ca­so, sin co­rrer nin­gún ries­go, pa­sa­rá sin pe­na ni glo­ria aco­tan­do en lo má­xi­mo de lo po­si­ble el as­cen­so re­vo­lu­cio­na­rio has­ta aca­bar en un len­to de­ve­nir agó­ni­co. En el se­gun­do, el que nos ocu­pa e in­tere­sa, se vi­ve al lí­mi­te de­sa­fian­do to­dos los lí­mi­tes del jue­go; se de­sa­fían los lí­mi­tes del re­co­rri­do pa­ra re­con­fi­gu­rar­los en un tra­za­do más es­ti­mu­lan­te. En és­te se­gun­do ca­so no hay pla­ci­dez que val­ga pues siem­pre le de­pa­ra una caí­da es­tre­pi­to­sa y bru­tal; el cho­que ba­llar­diano que le de­fi­na co­mo el au­tén­ti­co con­duc­tor que de­sa­fía los lí­mi­tes de las espirales.

    En és­te crear­se cons­tan­te a tra­vés de los di­fe­ren­tes flu­jos, ya sean mo­le­cu­la­res o no, en oca­sio­nes nos de­pa­ra­rá la na­tu­ra­le­za aun cuan­do sea sin que­rer­lo al­gu­nos es­tre­pi­to­sos cho­ques. Como go­tas de agua aca­ba­mos siem­pre en coa­les­cen­cia ya sea con otras per­so­nas o con even­tos que su­pe­ran nues­tra im­por­tan­cia co­mo in­di­vi­duo úni­co en el mun­do. La caí­da, ten­ga una con­no­ta­ción po­si­ti­va o no la ten­ga en ab­so­lu­to, es siem­pre una de­fi­ni­ción del mo­men­to que nos pro­du­ci­rá un cam­bio de rit­mo en el eterno sur­fear las es­pi­ra­les. Y esa es la ma­gia de las go­tas de llu­via, la mis­ma que im­preg­na a Looprider, su exis­ten­cia no se de­fi­ne por el cho­que, sino por el tra­yec­to de la caí­da; por ser en el juego.