The Sky Was Pink

Etiqueta: obsesión

  • Catarsis envenenada. Sobre «La silla humana» de Edogawa Ranpo

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    En el te­rror siem­pre exis­te un do­ble mo­vi­mien­to que le da ori­gen: el sa­ber que al­go no va bien, pe­ro no te­ner la se­gu­ri­dad de qué es exac­ta­men­te. Sin lo se­gun­do lo pri­me­ro no tie­ne ra­zón de ser. Para sen­tir mie­do ne­ce­si­ta­mos sa­ber que al­go es­tá mal, que nues­tra exis­ten­cia o nues­tras ex­pec­ta­ti­vas vi­ta­les han si­do pues­tas en en­tre­di­cho, pe­ro no de­be­mos sa­ber exac­ta­men­te có­mo; cuan­do sa­be­mos su ra­zón de ser des­apa­re­ce el mie­do, al me­nos po­ten­cial­men­te: po­de­mos ra­cio­na­li­zar lo ocu­rri­do, tra­zar un plan de ac­ción y ac­tuar en con­so­nan­cia. El te­rror es la in­cóg­ni­ta de sa­ber có­mo ocu­rri­rá nues­tra per­di­ción, te­nien­do la cer­te­za de que es­tá ace­chán­do­nos. De ahí que el te­mor a la muer­te sea un mie­do uni­ver­sal, que nos al­can­za a to­dos; no es que to­do mie­do se re­duz­ca al mie­do de mo­rir —ya que un en­te in­mor­tal es, po­ten­cial­men­te, tam­bién ca­paz de sen­tir mie­do — , pe­ro en tan­to to­dos te­ne­mos la cer­te­za de que en al­gún mo­men­to mo­ri­re­mos, te­me­mos a la muer­te: sa­be­mos que la muer­te nos ace­cha, pe­ro no po­de­mos ates­ti­guar ni cuán­do ni có­mo. Tener la cer­te­za de que al­go va mal sin sa­ber co­mo ac­tuar pa­ra re­me­diar­lo, la cons­cien­cia li­mi­ta­da de la si­tua­ción, es la au­tén­ti­ca fuen­te de to­do terror.

    Ese do­ble mo­vi­mien­to es lo pro­ble­má­ti­co. Muchos es­cri­to­res caen en la tram­pa con­cep­tual del do­ble mo­vi­mien­to, tra­tán­do­lo co­mo dos ges­tos se­pa­ra­dos cuan­do son un mis­mo ges­to con dos fa­ce­tas; no es que ha­ya un des­co­no­ci­mien­to que se re­suel­ve en el clí­max, sino que exis­te una im­po­si­bi­li­dad mis­ma de re­sol­ver el mis­te­rio. Eso va con­tra un prin­ci­pio esen­cial de la na­rra­ti­va, con­tra el con­flic­to: en el te­rror no pue­de ha­ber re­so­lu­ción del con­flic­to, sal­vo que que­ra­mos di­luir la at­mós­fe­ra en el pro­ce­so. Ese es el pro­ble­ma del grue­so de his­to­rias de te­rror, que o bien ha­cen que sea im­po­si­ble si­quie­ra ima­gi­nar la ra­zón de lo ocu­rri­do —anu­lan­do to­do po­si­ble te­rror, ya que lo ha­ce in­in­te­li­gi­ble— o bien cie­rran el asun­to con una ex­pli­ca­ción que in­du­ce a la catarsis.

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  • en la obsesión encontrarás la muerte de la comprensión ajena

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    Algo que es al­go pro­pio de for­ma par­ti­cu­lar del ser hu­mano son las fi­ja­cio­nes ob­se­si­vas que, a lo lar­go del tiem­po, és­te va de­sa­rro­llan­do co­mo pro­pias; co­mo una se­ña de iden­ti­dad dis­tin­ti­va con res­pec­to de los de­más. Por eso la ob­se­sión, la ob­se­sión más pro­fun­da y des­ata­da, se hil­va­na co­mo al­go in­trín­se­ca­men­te pro­pio y, por tan­to, es in­trans­fe­ri­ble y no se con­si­de­ra que na­die pue­da com­pren­der­lo co­mo yo. La ob­se­sión nos con­vier­te en guar­dia­nes de la pu­re­za de una as­pec­tua­li­za­ción pri­va­da de un ob­je­to fe­ti­chi­za­do. Es por ello que, cuan­do se in­tu­ye la mano de la muer­te, esa as­pec­tua­li­za­ción pri­va­da se re­la­ja, aun­que no se di­lu­ye, pa­ra con­se­guir al­guien que con­ti­núe nues­tro legado.

    En el re­la­to Puertas abier­tas, de Víctor M. Martínez más co­no­ci­do co­mo Chiconuclear, nos en­con­tra­mos en una re­pre­sen­ta­ción de co­mo tra­ba­ja es ob­se­sión; co­mo los de­más pue­den en­ten­der ese fe­ti­chis­mo im­po­si­ble. El na­rra­dor de la his­to­ria, un jo­ven huér­fano que vi­ve con su abue­lo, se ve­rá de re­pen­te so­me­ti­do al cui­da­do de una ex­tra­ña cria­tu­ra cuan­do, en sus úl­ti­mos mo­men­tos, su abue­lo le con­fíe su cui­da­do co­mo al­go pe­ren­to­rio. La re­la­ción con es­ta y el ver co­mo afec­to al pa­sa­do de su fa­mi­lia en con­jun­to se­rá la ba­se de és­te me­lan­có­li­co y bor­giano re­la­to. Y es que Víctor asu­me un tono fan­tás­ti­co cer­cano al de Borges ‑aun­que se­ría un Borges muy sui ge­ne­ris; un Borges burroughsizado- pe­ro con unos tin­tes más cer­ca­nos ha­cia un cos­tum­bris­mo chus­co, ca­si su­cio. Porque no hay no­ble­za, ni sen­ti­do má­gi­co en na­da de lo que ocu­rre en la his­to­ria; el mo­men­tum de lo má­gi­co, de lo que es­tá más allá de la co­ti­dia­ni­dad, es ani­qui­la­do sis­te­má­ti­ca­men­te a tra­vés del lan­za­mien­to de he­ces con­tra él. Asume cier­to es­ti­lo, cier­tos tics que nos re­cuer­dan a Borges pe­ro ani­qui­la to­do su fon­do pa­ra en­con­trar su pro­pia voz, una mu­cho más os­cu­ra y descarnada.

    Las ob­se­sio­nes son al­go per­so­nal y, co­mo ta­les, no se pue­den trans­mi­tir sino que só­lo pue­den ser asi­mi­la­das. El pro­ta­go­nis­ta, al­guien to­tal­men­te ajeno al gus­to crip­to­zoo­ló­gi­co, ja­más po­dría com­par­tir la pa­sión por un mons­truo pre­ter­na­tu­ral cu­yo ma­yor in­te­rés es la na­da pul­cra ob­se­sión por un dis­cer­nir el mun­do a tra­vés de su fi­si­ca­li­dad más bá­si­ca. Aunque su abue­lo quie­ra ver en él un po­si­ble nue­vo guar­dián de su ob­se­sión, una no­ble al­ma con quien com­par­te des­tino, só­lo ex­tra­po­la el he­cho de te­ner un com­por­ta­mien­to afín con el he­cho mis­mo de ser en sí mis­mo el mis­mo in­di­vi­duo; dos al­mas ge­me­las cu­ya ob­se­sión es com­par­ti­da por una cues­tión esen­cial. De és­te mo­do la co­mu­ni­ca­ción, es­pe­cial­men­te una co­mu­ni­ca­ción em­pá­ti­ca ba­sa­da en va­lo­res esen­cia­lis­tas, se con­vier­te en las som­bras chi­nas de la ca­ver­na pla­tó­ni­ca que nos ha­cen creer que esa es la au­tén­ti­ca reali­dad mien­tras anu­la la au­tén­ti­ca per­cep­ción de lo que ocu­rre; de que nues­tro nie­to ja­más ha que­ri­do sa­ber de nues­tra ob­se­sión, por­que nos es una en­ti­dad aje­na de no­so­tros mis­mos. Las ob­se­sio­nes son aque­llas no­cio­nes que no­so­tros asu­mi­mos co­mo Realidades pa­ten­tes del uni­ver­so pe­ro que los de­más só­lo ven co­mo ín­fi­mos de­ta­lles de la crea­ción. Porque las puer­tas en­tre los in­di­vi­duos siem­pre es­tu­vie­ron cerradas.

  • tras la obsesión se encuentra la pulsión de muerte

    El de­seo es el her­mano me­nor de la ob­se­sión y, por ello, en oca­sio­nes es di­fi­cil di­fe­ren­ciar cual de am­bos es que nos es­tá ate­na­zan­do el al­ma. Lo que pue­de pa­re­cer un de­seo be­nigno pue­de es­con­der de­trás ob­se­sio­nes en­fer­mi­zas del mis­mo mo­do que pa­sio­nes de­sen­fre­na­das pue­den al­ber­gar de­seos equi­li­bra­dos. Es di­fi­cil di­fe­ren­ciar el de­seo de la pa­sión, y so­bre ello gi­ra la sor­pren­den­te Branded to Kill de Seijun Suzuki.

    Goro Hanada es un ase­sino, es­pe­cí­fi­ca­men­te el 3º en un par­ti­cu­lar ran­king que cla­si­fi­ca el va­lor de los di­fe­ren­tes pro­fe­sio­na­les de la muer­te. Todo se com­pli­ca­rá pa­ra él cuan­do co­noz­ca a Misako, una chi­ca mis­te­rio­sa con una irre­fre­na­ble pul­sión de muer­te, que le ha­rá un pe­cu­liar en­car­go: ase­si­nar a un hom­bre so­bre el cual só­lo ten­drá tres se­gun­dos de vi­si­bi­li­dad. Su fra­ca­so ini­cia­rá una per­se­cu­ción mor­tal don­de Goro no po­drá con­fiar en na­die más sal­vo en su ins­tin­to y sus de­seos con tal de sa­lir ade­lan­te. Clasifica co­mo una obra maes­tra del ab­sur­do va cir­cu­lan­do siem­pre por los sen­de­ros más inhós­pi­tos que po­da­mos con­si­de­rar al ba­sar to­do su dis­cur­so en un ca­rac­ter pu­ra­men­te sim­bó­li­co. El cru­ce en­tre unas ac­tua­cio­nes cer­ca­nas al tea­tro ka­bu­ki, el pop art, la sá­ti­ra grue­sa y cier­ta ob­se­sión he­re­da­da del su­rrea­lis­mo por el psi­co­aná­li­sis da lu­gar a un cru­ce de flu­jos in­ten­cio­na­les que sub­ra­yan siem­pre en plano ale­gó­ri­co to­do lo ocu­rri­do. Es un noir de cla­ros­cu­ros ‑li­te­ral­men­te en cuan­to su ima­gen también- pe­ro es es­pe­cial­men­te una pe­lí­cu­la so­bre la de­ri­va del de­seo amo­ro­so a tra­vés de las pul­sio­nes sexuales.

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  • entre el amor y la obsesión hay un nombre de mujer

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    La co­la­bo­ra­ción co­rre a car­go hoy de mi no­via Rak Zombie la cual nos de­lei­ta­rá ha­blán­do­nos de al­go de que lo sa­be mu­cho, de ci­ne de te­rror. Además pue­den en­con­trar­la en su tumblr de te­rror, co­sas mo­nas y pas­te­li­tos Ghouls and Cupcakes.

    Todo ser hu­mano ha sen­ti­do ra­bia de­bi­do al re­cha­zo de aque­llos que quie­re. Normalmente uno se re­sig­na y si­gue con su vi­da nor­mal, en The Loved Ones las co­sas no se ha­cen así.

    Brent es un jo­ven trau­ma­ti­za­do por la muer­te de su pa­dre, de la cual se cul­pa de­bi­do a un ac­ci­den­te de co­che cau­sa­do por la apa­ri­ción de una pre­sen­cia ex­tra­ña en la ca­rre­te­ra. El amor de su no­via le ha­ce se­guir en pie ca­da ma­ña­na y acu­dir al ins­ti­tu­to don­de pró­xi­ma­men­te se va a ce­le­brar el bai­le de fin de curso.

    Pero hay una co­sa que él no sa­be y es que al­guien más for­ma par­te de su vi­da. Será el mo­men­to en el que Lola apa­re­ce­rá en es­ce­na. Lola, una chi­ca tí­mi­da y re­traí­da, pi­de a Brent que va­ya al bai­le con ella pe­ro él la re­cha­za co­me­tien­do un gran error. La chi­ca y su pa­dre se­cues­tra­rán a Brent, lo lle­va­rán a una ca­sa dón­de se en­con­tra­rá un am­bien­te muy pa­re­ci­do al de La ma­tan­za de Texas y co­men­za­rán a ven­gar­se por ig­no­rar a su ad­mi­ra­do­ra secreta.

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