The Sky Was Pink

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  • 2046. Wong Kar-wai y los ecos del amor

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    Sin tiem­po no pue­de ger­mi­nar amor al­guno. Necesitamos su trans­cu­rrir, arro­jar­nos al fu­tu­ro pa­ra per­mi­tir la po­si­bi­li­dad de que al­go sur­ja, co­mo con­di­ción esen­cial pa­ra po­der des­cu­brir­nos en los su­ti­les en­re­dos del amor; en tan­to to­dos car­ga­mos un pa­sa­do que de­be­mos en­ten­der en el otro, só­lo vi­vien­do el tiem­po a tra­vés del pre­sen­te nos es po­si­ble co­no­cer los sen­ti­mien­tos aje­nos. O in­clu­so los nues­tros pro­pios. No exis­ten cer­te­zas, só­lo du­das, por­que to­do de­pen­de del mo­men­to exac­to en que ocu­rren los acon­te­ci­mien­tos: la ade­cua­ción o no de un sen­ti­mien­to de­pen­de de esa ex­tra­ña al­qui­mia la ade­cua­ción o no de un sen­ti­mien­to de­pen­de del mo­men­to exac­to en que acon­te­ce. Aunque es in­ne­ga­ble que fí­si­ca­men­te vi­vi­mos en el es­pa­cio, nues­tro in­te­rior siem­pre se de­fi­ne a tra­vés del tiempo.

    La obra de Wong Kar-wai es­tá atra­ve­sa­da por el amor, el tiem­po y las con­se­cuen­cias que tie­nen am­bos so­bre las per­so­nas y el es­pa­cio que ellos ocu­pan. Ese es el pun­to ra­di­cal ce­ro de su obra. Su tri­lo­gía in­for­mal —que cons­ti­tu­ye una con­ti­nui­dad na­rra­ti­va, pe­ro no se con­si­de­ra una tri­lo­gía de for­ma ex­plí­ci­ta, com­pues­ta por Days of Being Wild, In the Mood for Love y 2046, sir­ve co­mo ejem­plo per­fec­to pa­ra ras­trear las cons­tan­tes es­ti­lís­ti­cas de la ci­ne­ma­to­gra­fía del hong­ko­nes; no só­lo en los as­pec­tos te­má­ti­cos, sino tam­bién en los for­ma­les. Aunque re­sul­ta evi­den­te la im­por­tan­cia que tie­ne el amor ro­mán­ti­co pa­ra él, se­ría ab­sur­do que­dar­se en ese pun­to exac­to, co­mo si el amor no pu­die­ra te­ner múl­ti­ples for­mas de ma­ni­fes­tar­se. Su mi­ra­da ero­ti­za, aca­ri­cia y sa­bo­rea di­fe­ren­tes amo­res, ha­cien­do de la cá­ma­ra y el mon­ta­je otra for­ma ro­mán­ti­ca en sí mis­ma: el amor por la na­rra­ti­va y las po­si­bi­li­da­des cinematográficas.

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  • sobre las mejillas rojas y las paredes verdes

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    De ser po­si­ble una fe­no­me­no­lo­gía de los co­lo­res en­ton­ces de­be­ría­mos pen­sar que los co­lo­res nos con­di­cio­nan de un mo­do de­ter­mi­nan­te a la ho­ra de re­la­cio­nar­nos con el mun­do. Cada co­lor, ca­da pe­que­ño ma­tiz, pro­vo­ca­rá cla­ras di­fe­ren­cias en nues­tros mo­dos de ac­tuar con res­pec­to a los de­más si es­to fue­ra cier­to. Y, aun cuan­do só­lo era un jo­ven­ci­to de 19 años, Truman Capote no du­do ni por un se­gun­do que fue­ra así en su ex­ce­len­te re­la­to Las pa­re­des es­tán frías.

    Una jo­ven­ci­ta ca­pri­cho­sa de bue­na fa­mi­lia ve co­mo la fies­ta que hi­zo pa­ra sus ami­gas se ha trans­for­ma­do sú­bi­ta­men­te en al­go ex­ce­si­va­men­te mo­les­to pa­ra sí, in­clu­so aun más con la lle­ga­da de un gru­po de jó­ve­nes ma­ri­ne­ros. Todo se tor­na­rá más in­tere­san­te cuan­do nues­tra an­fi­trio­na co­que­tee des­ca­ra­da­men­te con el más atrac­ti­vo de los ma­ri­ne­ros, un jo­ven de Mississipi, con el cual ju­ga­rá per­se­ve­ran­te; cam­bian­te. Así lo que era to­da pa­sión en su in­te­rior, de­seo­sa de un hom­bre de ver­dad le­jos de los cá­no­nes afe­mi­na­dos de la ju­ven­tud, aca­ba por trans­for­mar­se en los co­lo­res fríos de su ha­bi­ta­ción en el re­cha­zo y ex­pul­sión de su aman­te. La pa­sión se tor­na ver­de en el seno de su ha­bi­ta­ción, cuan­do sus cuer­pos en­tran en con­tac­to; cuan­do la reali­dad se ma­ni­fies­ta pa­ten­te es cuan­do las sen­sa­cio­nes del co­lor nos en­vuel­ve. Por ello se ale­ja­rá in­di­fe­ren­te, con cier­ta frus­tra­ción, dur­mien­do en la ca­ma de su ma­dre ro­dea­da de las ca­lu­ro­sas pa­re­des que le ro­dean; la frus­tra­ción ro­ja se ma­ni­fies­ta en las con­fi­gu­ra­das for­mas de una jo­ven con­di­cio­na­da. No im­por­ta lo ro­jas que es­tén tus me­ji­llas o que tu co­lor de pin­ta­la­bios sea un tono más fuer­te del de­bi­do, un am­bien­te frío siem­pre pro­pi­cia­rá una reac­ción en­do­tér­mi­ca de los cuerpos.

    Lo que pa­re­ce vo­lu­bi­li­dad ado­les­cen­te, qui­zás in­clu­so fe­me­ni­na, no de­ja de ser la con­di­ción mis­ma del efec­to de los co­lo­res so­bre la reali­dad pro­yec­ta­da so­bre las con­cien­cias. El amor ja­más na­ce­rá en­tre las pa­re­des frías de igual mo­do que la in­di­fe­ren­cia nun­ca se da­rá en­tre los apa­sio­na­dos mu­ros ca­lien­tes; la con­di­ción tras ellas siem­pre de­be­rán ir acom­pa­ña­das de sus co­lo­res. Y si no acom­pa­ñan los co­lo­res, qui­zás los flu­jos ja­más fue­ron en la di­rec­ción predestinada.