The Sky Was Pink

Autor: Álvaro Arbonés

  • el freak mató a la boyband

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    Somos una ra­za de con­tras­tes ca­pa­ces de lo me­jor y de lo peor, de lo más úni­ca­men­te hu­mano y de lo ex­tre­ma­da­men­te in­hu­mano. Somo, en fin, una ra­za vio­len­ta ten­den­te al amor, lo cual nos lle­va a un eterno cam­bio. Y tam­bién nos gus­ta el es­per­pen­to, co­sa que sa­ben muy bien Hot Chip. 

    En su ya ce­le­bre I Feel Better nos pre­sen­tan un te­ma de re­mi­nis­cen­cias loun­ge que nos re­cuer­da lo que se ha­cía en Ibiza allá por me­dia­dos de los 90’s. Su mú­si­ca y su le­tra, dul­ce a la par que me­lan­có­li­ca, nos dan un per­fec­to re­fle­jo del ser hu­mano. Claro que tam­bién lo ha­cen al pre­sen­tar­nos una boy­band sien­do bru­tal­men­te ma­sa­cra­da por un ex­tra­ño hom­bre ves­ti­do con una tú­ni­ca blan­ca que lan­za ra­yos blan­cos por la bo­ca. El triun­fo del in­die, del ra­ro, del freak co­mo epi­to­me de lo de­sea­ble y as­pi­ra­ble que des­ban­có, pre­ci­sa­men­te pa­sa­dos los 90’s, al chu­li­to gua­pe­ras de la boy­band. Hoy na­die quie­re ser los Back Street Boys, to­dos quie­ren ser Radiohead. Aunque sean unos u otros nin­gu­nos se li­bran de los cen­su­ra­do­res ra­yos lá­ser del pro­duc­tor, que no du­ra­rá en ma­sa­crar­los vil­men­te cuan­do con­si­de­re que no les son ren­ta­bles sin aten­der más que a sus ar­bi­tra­rios y, pro­ba­ble­men­te, alea­to­rios de­sig­nios. Eh, ne­ne, el es­pec­tácu­lo es duro.

    Sea co­mo fue­re de al­go no nos ca­be du­da al fi­nal, el ser hu­mano es un en­te de con­tras­tes que va fluc­tuan­do in­va­ria­ble­men­te en­tre lo me­jor y lo peor. Y que los ra­yos de ener­gía molan.

  • el totalitarista, aunque se vista de seda, totalitarista se queda

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    No hay na­die que no se­pa a es­tas al­tu­ras que Daredevil es un per­so­na­je com­ple­jo que se de­ba­te en­tre dos vías de ac­tua­ción, la pe­nal y la he­roi­ca, ca­da una den­tro y fue­ra de la so­cie­dad, pre­ci­sa­men­te, pa­ra pro­te­ger­la. Así Daredevil re­na­ce de sus ce­ni­zas en Born Again a pe­sar de los re­do­bles to­ta­li­ta­rios de Frank Miller.

    Cuando Karen Page, la ex-novia de Matt Murdock, ven­de la iden­ti­dad se­cre­ta de es­te por su deses­pe­ra­da si­tua­ción an­te su adic­ción a la he­roí­na ya ve­mos co­mo to­do se de­rrum­ba en la vi­da de am­bos. Cuando lle­ga a ma­nos de Kingpin se de­di­ca a des­truir me­tó­di­ca­men­te a Murdock a to­dos los ni­ve­les, ais­lán­do­lo po­co a po­co en si mis­mo, dán­do­le cuer­da pa­ra que al fi­nal el mis­mo sea el que se ma­te. Pero fi­nal­men­te él des­cu­bre co­mo con­ci­liar am­bos mun­dos, el es­tar den­tro y fue­ra de la so­cie­dad al mis­mo tiem­po, y en­cuen­tra su res­pues­ta den­tro de si mis­mo, acep­tan­do el auto-sacrificio. No so­lo mue­re y re­su­ci­ta, tam­bién se fla­ge­la y se ha­ce pa­sar mar­ti­rio pre­ci­sa­men­te ya que, en la cul­pa, es don­de en­cuen­tra el equi­li­brio que le ha­ce ver que es ne­ce­sa­rio sus dos fa­ce­tas. Se de­cons­tru­ye pa­ra re­cons­truir­se exac­ta­men­te igual, so­lo que con un bar­niz cris­tia­ni­zan­te que, le­jos de do­tar al per­so­na­je de in­te­rés, le arre­ba­ta en bue­na me­di­da la lu­cha in­ter­na de va­lo­res que vi­ven den­tro de sí. Por es­to Miller nos con­vier­te un hé­roe am­bi­guo y mo­ral­men­te cues­tio­na­ble en un se­gun­do Cristo, al­guien que se sal­ta las nor­mas úni­ca y ex­clu­si­va­men­te por­que es man­da­to di­vino. Su di­vi­ni­za­ción es el in­ten­to de acer­car­lo al la­do más a la de­re­cha de (Capitán) América.

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  • la batuta del diablo

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    El dia­blo ace­cha siem­pre ex­pec­tan­te pa­ra ha­cer un tra­to del que nun­ca seas el be­ne­fi­cia­rio, aun­que el dia­blo tam­bién pue­de to­mar la for­ma de un em­pre­sa­rio sin es­crú­pu­los. Esto lo sa­be bien Brian de Palma y nos cuen­ta una nue­va ver­sión del cuen­to de Fausto en Phantom of the Paradise. 

    El com­po­si­tor Winslow Leach lla­ma la aten­ción de Swan, un pro­duc­tor de una im­por­tan­te dis­co­grá­fi­ca, el cual le ro­ba su ope­ra pri­ma, Faust. Después de una tram­pa con la cual aca­ba­rá en la cár­cel con­se­gui­rá huir pe­ro, tre­men­da­men­te des­fi­gu­ra­do, se con­ver­ti­rá en un re­men­dó de el fan­tas­ma de la ope­ra y fir­ma­rá un si­nies­tro con­tra­to con Swan. Escribirá Winslow pa­ra él siem­pre y cuan­do can­te su amor pla­tó­ni­co, Phoenix. Claro que, na­da es tan fá­cil co­mo pa­re­ce. Todo se tras­to­ca en una es­pe­cie de mu­si­cal don­de los odios, las ven­gan­zas, las in­tri­gas y el amor se con­fun­den y tras­tor­nan en bús­que­da del éxi­to, del triun­fo úl­ti­mo y úni­co de uno de los in­vo­lu­cra­dos y la mú­si­ca so­bre la que dan vuel­tas. Y en to­do des­ta­ca, la mú­si­ca es so­ber­bia, los mo­men­tos de slaps­tick y co­me­dia son des­ca­cha­rran­tes a la par que los dra­má­ti­cos eri­zan los ca­be­llos. Toda la his­to­ria se en­tre­la­za en to­do mo­men­to en­tre sí con re­quie­bros con­ti­nuos y na­tu­ra­les que se van en­la­zan­do en­tre sí. Pero si en al­go des­ta­ca so­bre lo de­más, en su uso de los as­pec­tos for­ma­les. Veamos una es­ce­na de ejemplo. 

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  • un punto de oscuridad en la fiesta

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    Después de un gran triun­fo lo más fá­cil es es­tan­car­se y re­pe­tir for­mu­la pa­ra, sin com­pli­car­se la vi­da, in­ten­tar vol­ver a re­pe­tir éxi­to. Pero el mé­ri­to es­tá en ex­pe­ri­men­tar, dar un gran gi­ro y se­guir te­nien­do la mis­ma per­so­na­li­dad que te aus­pi­cio el pri­mer éxi­to. Y de­be­ríais sa­ber ya que Klaxons lo ha conseguido.

    Con el ba­llar­diano nom­bre de Surfing the Void nos pre­sen­tan su se­gun­do dis­co don­de, aun res­pe­tan­do cier­tos de­jes de su pri­mer dis­co, pa­re­cen unos nue­vos Klaxons. Mucho más os­cu­ro, más cen­tra­dos en las gui­ta­rras y con un so­ni­do que les em­pa­ren­ta en mo­men­tos pun­tua­les con al­gu­nas co­rrien­tes de me­tal se des­mar­can con fuer­za de su an­te­rior tra­ba­jo. Lo más lla­ma­ti­vo cuan­do se aca­ba de es­cu­char el dis­co es, sin em­bar­go, su uni­for­mi­dad. De prin­ci­pio a fin el dis­co man­tie­ne una cla­ra mis­ma li­nea en su so­ni­do, sin su­bi­das ni ba­ja­das, siem­pre se man­tie­ne en un cam­po co­mún. Esto sig­ni­fi­ca, a su vez, que la exis­ten­cia de hi­t’s es prác­ti­ca­men­te nu­la. Lejos de ser al­go ne­ga­ti­vo fa­vo­re­ce la es­cu­cha del dis­co co­mo un con­jun­to so­li­do, ideal, co­mo un mu­ro im­pe­ne­tra­ble sin pie­zas maes­tras don­de el sen­ti­do so­lo se ad­quie­re en su es­cu­cha com­ple­ta. Así Klaxons con­si­guen res­ca­tar con fer­vor la uti­li­dad del dis­co co­mo tra­ba­jo con­cep­tual com­ple­jo don­de el con­jun­to es mu­chí­si­mo más que la su­ma de sus elementos.

    Por pri­me­ra vez Klaxons nos exi­gen abier­ta­men­te nues­tra aten­ción y de­di­ca­ción pa­ra po­der en­ten­der y dis­fru­tar de su tra­ba­jo. Un es­ti­lo más os­cu­ro, du­ro e in­clu­so un to­que aun más ba­llar­diano apun­ta en di­rec­ción al tra­ba­jo más fé­rreo y so­li­do del grupo.

  • deportes mortales (con regicidio de regalo)

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    La épo­ca vic­to­ria­na es una épo­ca ex­tra­ña que se de­fi­ne en­tre la pom­po­si­dad y el su­rrea­lis­mo de la vi­da bohe­mia en con­tra­po­si­ción al des­tino del obre­ro co­mún, cruel y po­co ele­gan­te. Pero la muer­te no ha­ce dis­tin­cio­nes, se los lle­va a to­dos por igual… mon­ta­da en su BMX.

    Victorian BMX es un gran jue­go en flash crea­do por los en­clí­ti­cos tra­ba­ja­do­res de adul­ts­wim. Si an­tes ya nos pu­sie­ron a las rien­das de un uni­cor­nio aman­te de los ar­co iris y el glam más des­fa­sa­do y hor­te­ra en es­ta oca­sión ma­ne­ja­mos a la muer­te en su la­bor de eje­cu­tar a la ma­yor gen­te po­si­ble a rit­mo de me­tal ex­tre­mo. Pero aquí no so­lo cuen­ta cuan­ta gen­te te lle­ves por de­lan­te, la muer­te es­tá a la úl­ti­ma y lo im­por­tan­te es ha­cer pun­tos re­co­gien­do ca­la­ve­ras, ma­tan­do gen­te o ha­cien­do ca­brio­las im­po­si­bles. Esto pro­du­ce que sea un jue­go sen­ci­llo pa­ra aquel que sim­ple­men­te quie­ra ir pa­san­do fa­se por fa­se sin más preo­cu­pa­cio­nes pe­ro un ver­da­de­ro re­to pa­ra el hard­co­re que quie­ra ba­tir re­cords y con­se­guir unas pun­tua­cio­nes, sino ge­nia­les, al me­nos de­cen­tes. Esa ca­li­bra­da di­fi­cul­tad old school es el ma­yor en­can­to pa­ra acer­car­se a es­te fre­né­ti­co y ab­sur­do jue­go. Y si no te pa­re­ce su­fi­cien­te siem­pre pue­des de­lei­tar­te ob­ser­van­do los en­can­ta­do­res pai­sa­jes vic­to­ria­nos que nos pro­po­ne el jue­go, con gui­llo­ti­na­mien­to al fi­nal de ca­da fa­se incluído. 

    La muer­te te mi­ra a los ojos y te re­ta a su­pe­rar­la mon­ta­do en su BMX aun­que, pro­ba­ble­men­te, nun­ca po­drás con­se­guir­lo, la de­mo­cra­cia de la par­ca es in­exo­ra­ble. Por lo de­más, siem­pre nos que­da­rá el ali­vio de que hoy aun se si­guen ha­cien­do jue­gos co­mo los de ayer. Aunque sea en flash.