The Sky Was Pink

Autor: Álvaro Arbonés

  • magnum opus

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    Toda per­so­na tie­ne su obra maes­tra, al­go en su vi­da que pa­sa a ser lo me­jor y más re­nom­bra­do del au­tor que ha­rá que lo re­cuer­den has­ta el fin de los días. Así Magnum Opus nos cuen­ta la obra maes­tra de Deadpool, la ab­sur­da ven­gan­za y ro­bo a Norman Osborn, nue­vo hé­roe de la humanidad.

    Todo em­pie­za con el ro­bo de Deadpool de unos da­tos so­bre la bio­lo­gía Skrull que Norman Osborn le in­ter­cep­ta­ría y con ello aca­ba­ría con la in­va­sión Skrull, de­bi­do a es­to Osborn se de­cla­ra­ría sal­va­dor de la hu­ma­ni­dad y Deadpool de­ja­ría de co­brar un sus­tan­cio­so che­que de Nick Furia. Y de­bi­do a que el ho­nor no va con Deadpool se en­ca­mi­na ha­cia el asal­tán­do­le en la pro­pia for­ta­le­za de Los Vengadores pa­ra exi­gir­le que le de el di­ne­ro que le hi­zo per­der. A par­tir de aquí to­do son dis­pa­ros y ab­sur­do. Estamos an­te una aven­tu­ra clá­si­ca de Deadpool con su ca­rac­te­rís­ti­co hu­mor y es­tu­pi­dez, des­de el pseudo-romance con Black Widow has­ta el pa­go a Taskmaster en 15 ca­je­ros au­to­má­ti­cos di­fe­ren­tes con la tar­je­ta de cré­di­to de Norman Osborn sin ol­vi­dar las de­ci­sio­nes a pie­dra, pa­pel o ti­je­ra. Así to­do se per­fi­la co­mo es­tú­pi­do, ab­sur­do e in­fan­til en una de­mos­tra­ción de co­mo de­be ser el có­mic me­dio, des­pre­jui­cia­do y cohe­ren­te so­lo con­si­go mismo.

    Magnum Opus es co­mo el pro­pio Deadpool y los Thunderbolts, una mi­ria­da de ex­ce­sos ab­sur­dos bien or­ques­ta­dos pe­ro que es, a fin de cuen­tas, el co­mo es la exis­ten­cia de es­tos per­so­na­jes, ab­sur­da y excesiva.

  • en busqueda de la libertad

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    Esta en­tra­da con­tie­ne cuan­tio­sos spoi­lers so­bre la tra­ma de Grand Theft Auto IV, así que lée­la ba­jo tu res­pon­sa­bi­li­dad y no me mar­ti­ri­ces en los co­men­ta­rios. Inspirada a raíz de es­ta en­tra­da de Alvy Singer

    La sa­ga Grand Theft Auto nun­ca ha des­ta­ca­do por su men­sa­je cí­vi­co y so­cial co­se­chan­do así, an­tes y des­pués de ca­da lan­za­mien­to, in­nu­me­ra­bles cri­ti­cas por lo in­mo­ral de in­ter­pre­tar a un cri­mi­nal sin es­crú­pu­los que ha­ce lo que sea por con­se­guir su ob­je­ti­vo. Así es cu­rio­so que en es­ta cuar­ta en­tre­ga el jue­go, bus­can­do nue­vos ho­ri­zon­tes, nos pon­ga siem­pre an­te las tan de mo­da dia­tri­bas morales.

    Todo co­mien­za con la lle­ga­da de Niko Bellic, un ex-combatiente de la gue­rra de Bosnia, a Liberty City atraí­do por el cum­pli­do sue­ño ame­ri­cano de su pri­mo, Roman, que di­ce ha­ber­se en­ri­que­ci­do en América. Pero so­lo lo­gra des­cu­brir que la reali­dad es me­nos pla­cen­te­ra, su pri­mo es un sim­ple ta­xis­ta, vi­ve en un cu­chi­tril in­fec­to y tie­ne pro­ble­mas con la ma­fia ru­sa con la cual Niko de­be­rá co­la­bo­rar si quie­re se­guir ade­lan­te. Así el jue­go nos pre­sen­ta a una vic­ti­ma de las cir­cuns­tan­cias que rea­li­za­ra su des­cen­so ha­cia los in­fier­nos pa­ra con­se­guir su sue­ño ame­ri­cano en una suer­te de me­ri­to­cra­cia cri­mi­nal. Sin em­bar­go, no so­lo de­be­re­mos rea­li­zar ac­tos de­lic­ti­vos, al­gu­nos per­so­na­jes in­ten­ta­ran ser nues­tros ami­gos y po­dre­mos que­dar con ellos sim­ple­men­te pa­ra to­mar al­go, ju­gar a los dar­dos o cual­quier otra ac­ti­vi­dad re­crea­ti­va. De es­te mo­do se crea una ex­tra­ña di­có­to­mia nun­ca an­tes vis­ta en la sa­ga, no so­lo so­mos cri­mi­na­les, tam­bién so­mos se­res hu­ma­nos que ne­ce­si­tan so­cia­bi­li­zar­se, be­ber o co­mer, aun­que co­mo ju­ga­do­res so­lo sea pa­ra con­se­guir unos be­ne­fi­cios ex­tra pa­ra fa­ci­li­tar nues­tro me­teó­ri­co ascenso.

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  • Alegre canto de la virginidad recuperada

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    No exis­ten for­mas ar­tís­ti­cas ino­cen­tes. Siempre que crea­mos ar­te es­ta­mos trans­mi­tien­do una se­rie de va­lo­res de for­ma cons­cien­te o in­cons­cien­te, in­clu­so cuan­do no lo pre­ten­de­mos; pre­ten­der que es po­si­ble es­tar más allá de la ideo­lo­gía no só­lo es in­ge­nuo, sino tam­bién pro­fun­da­men­te ideo­ló­gi­co. Es por ello que, den­tro de las di­fe­ren­tes for­mas ar­tís­ti­cas, el pop sea un vehícu­lo par­ti­cu­lar­men­te apro­pia­do pa­ra trans­mi­tir men­sa­jes ideo­ló­gi­cos, ya que in­clu­so con­cep­tos com­ple­jos o in­de­sea­bles en pri­me­ra ins­tan­cia pue­den asi­mi­lar­se con na­tu­ra­li­dad a tra­vés de su es­ti­lo re­pe­ti­ti­vo, sen­ci­llo y co­rea­ble. Los es­tri­bi­llos del pop son a la mú­si­ca lo que los afo­ris­mos al pen­sa­mien­to fi­lo­só­fi­co: des­via­cio­nes can­ce­rí­ge­nas de al­go más com­ple­jo. Especialmente cuan­do sir­ven pa­ra ju­gar con la pro­pia am­bi­güe­dad de su mensaje.

    Urbangarde, gru­po de Tokyo que de­fi­nen su es­ti­lo co­mo post-pop —eti­que­ta iró­ni­ca don­de las allá, ya que la su­pera­ción del pop con­flu­ye en las mis­mas for­mas que se ha­bían aban­do­na­do an­te­rior­men­te — , de­fien­den su po­si­ción ideo­ló­gi­ca des­de la ex­pli­ci­tud que só­lo es po­si­ble lo­grar con un es­lo­gan sen­ci­llo y di­rec­to: No More Sex; sus can­cio­nes de­fien­den la abs­ti­nen­cia se­xual, enal­te­cen la vir­gi­ni­dad y de­fien­den el fin de cual­quier cla­se de acer­ca­mien­to erótico-festivo en­tre se­res hu­ma­nos. Todo lo que no sea la pu­re­za ab­so­lu­ta con­du­ce, ne­ce­sa­ria­men­te, ha­cia el do­lor. A tra­vés de su es­truc­tu­ra pop, ar­ti­cu­la­da en men­sa­jes sen­ci­llos y di­rec­tos, acom­pa­ña­da de bue­nas do­sis de pro­vo­ca­ción punk, ha­cien­do uso de un be­be gi­gan­te en­san­gren­ta­do que apa­re­ce tan­to en sus con­cier­tos co­mo en sus vi­deo­clips, lle­van la re­pre­sen­ta­ción de sus ac­tos has­ta el lí­mi­te de lo ra­zo­na­ble: la re­pre­sen­ta­ción di­rec­ta e hi­per­bó­li­ca de las con­se­cuen­cias de una ac­ti­tud irres­pon­sa­ble fren­te al se­xo. Donde «irres­pon­sa­ble» de­be­ría­mos en­ten­der «cual­quie­ra». O, al me­nos, se­rá así has­ta que un gru­po to­da­vía más ex­tre­mo arro­je fe­tos abor­ta­dos con­tra su público.

    Asexualidad, tes­ti­mo­nios so­bre el ho­rror que fue abor­tar, efec­tos chip­tu­ne, gui­ta­rras pe­sa­das, un be­be gi­gan­te en­san­gren­ta­do bai­lan­do, pro­vo­ca­ción punk y la dul­ce voz de Yokotan: eso es Urbangarde. Si es un ac­to de pu­ra pro­vo­ca­ción es lo me­nos im­por­tan­te, ya que el in­te­rés de to­do ges­to po­ten­cial­men­te iró­ni­co es nun­ca sa­ber cuán­do es­tá sien­do en se­rio o en bro­ma, por­que qui­zás lo es las dos.

  • pide que el camino sea largo

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    La vi­da es una aven­tu­ra que se de­be vi­vir dis­fru­tán­do­la, sin pri­sas y con pa­cien­cia, con ri­sas y llan­tos por igual. De es­te mis­mo mo­do se de­be dis­fru­tar Up, la nue­va pe­lí­cu­la de Pixar.

    Up nos cuen­ta en sus pri­me­ros 20 mi­nu­tos co­mo se co­no­cie­ron, vi­vie­ron y ama­ron Carl y Eli en un frag­men­to mu­do que da arran­que a la pe­lí­cu­la con un Carl ya an­ciano que de­ci­de cum­plir el sue­ño de su di­fun­ta es­po­sa aho­ra que sien­te que so­bra en la ciu­dad, vi­vir en su ca­sa en las ca­ta­ra­tas Paraíso. A par­tir de aquí em­pie­za la ver­da­de­ra his­to­ria que Carl vi­vi­rá acom­pa­ña­do de un ni­ño gor­do, un pá­ja­ro de vi­vos co­lo­res y un pe­rro que ha­bla. Aventura don­de el hé­roe no tie­ne ma­de­ra de hé­roe has­ta que al fi­nal, des­cu­bre el ver­da­de­ro sen­ti­do de su pe­re­gri­na­ción. Lo im­por­tan­te no es lle­gar a las ca­ta­ra­tas Paraíso, lo im­por­tan­te es dis­fru­tar el via­je, el vi­vir la aventura.

    Aunque la ha­lles po­bre, las ca­ta­ra­tas Paraíso no te ha en­ga­ña­do. Así, sa­bio co­mo te has vuel­to, con tan­ta ex­pe­rien­cia, en­ten­de­rás ya qué sig­ni­fi­can las ca­ta­ra­tas Paraíso.

  • alta tensión

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    Después del con­tun­den­te fi­nal de Crank Veneno en la Sangre co­mien­za es­ta se­gun­da par­te, Crank High Voltage, la cual se pue­de de­fi­nir con los tres más, más bes­tia, más su­rrea­lis­ta y con más estilo.

    Esta se­gun­da par­te es una hi­pér­bo­le de la pri­me­ra con su pro­pia per­so­na­li­dad. En es­ta oca­sión Chev Chelios des­pués de so­bre­vi­vir sor­pre­si­va­men­te des­pier­ta con un co­ra­zón sin­té­ti­co y con la ne­ce­si­dad de ali­men­tar­se de elec­tri­ci­dad en bús­que­da de su co­ra­zón ro­ba­do. Para se­guir vi­vien­do del mis­mo mo­do se co­nec­ta­ra pin­zas co­nec­ta­das a la ba­te­ría de un co­che en pe­zo­nes y len­gua o se fro­ta­ra se­xual­men­te con una an­cia­na pa­ra ge­ne­rar elec­tri­ci­dad es­tá­ti­ca. Es un ma­nía­co to­do va­le con tal de te­ner un po­co más de tiem­po de­lan­te de si. Y es que en High Voltage la ener­gía lle­ga no tan­to des­de el es­ti­lo co­mo del mis­mo ex­ce­so. Dejando de la­do el ob­vio pa­so ade­lan­te en su ni­vel de sal­va­jis­mo la pe­lí­cu­la abra­za los con­cep­tos mas ma­ni­dos y ri­dícu­los po­si­bles dán­do­les un sen­ti­do nue­vo y ma­ra­vi­llo­so. Hermanos que bus­can ven­gan­za, ca­be­zas sin cuer­po ani­ma­das al mas pu­ro es­ti­lo Sergei Brukhonenko, com­ba­tes de kaiju-eiga o una fies­ta ho­mo­se­xual don­de sue­na Suck My Dick de Dickhead. Todo es ex­ce­si­vo en la pe­lí­cu­la y, le­jos de tor­nar­se ri­dícu­lo, lo ve­mos co­mo ló­gi­co, creí­ble y ma­jes­tuo­so den­tro de su su­rrea­lis­ta contexto.

    Así Crank da un pa­so ade­lan­te y ter­mi­na de su­mer­gir­se en la tie­rra de los ex­ce­sos, un tour de for­ce del ab­sur­do y la auto-destrucción con­ti­nua en for­ma de un hom­bre sin co­ra­zón. Literalmente.