El especial llega hoy a su fin pero lo hace sólo después de los dos eventos más especiales, las creaciones originales que les harán temblar (de risa y de miedo respectivamente) que nos han concedido sus autores para que ustedes puedan disfrutarlo. Sin más dilación, aquí ya les dejo con la primera de ellas: ¡la ya clásica tira de Halloween de Mikelodigas.
Marebito, de Takashi Shimizu
La posibilidad de observar el terror es, en sí misma, un absurdo que contradice el principio propio de aquello que pretende aprehender. El terror, como la experiencia interior de extinción pura que supone éste —lo cual no significa necesariamente que todo terror sea terror a la muerte, sino que todo terror nos enseña algo sobre nosotros o sobre el mundo que anula y nos hace superar nuestra propia condición presente — , se construye como modus vivendi que no sólo nos muestra como es el mundo más allá de lo que creemos conocer, sino que nos muestra como podría ser; no es posible conocer el terror desde la distancia, observándolo como una cierta provocación infinitamente lejana con la cual dialogar desde la seguridad, pues el terror sólo puede experimentarse viviendo el terror. El instinto que nos arroja fuera de nuestra mismidad supone el salir fuera de mi mismo que me hace estar más allá del sentido, de la humanidad, del mundo: sólo en tanto experimento una catarsis que me desboca más allá de mi misma humanidad, sólo en tanto soy preñado por la posibilidad de la conciencia interior, puedo alcanzar un estado superior de mi propio ser.
¿Puede un hombre conocer el terror que ha conocido otro hombre? Nunca en caso alguno. Toda experiencia vivida en el mundo configura sus propias particularidades, pues nadie vive la misma experiencia que otra persona del mismo exacto modo como si, de hecho, sus circunstancias vitales fueran las mismas. Cada individuo es parte del mundo pero es el mundo, su propio mundo, y, por ello, no puede escapar de esa doble experiencia: comparte sus vivencias con los demás, pero sólo desde la unicidad que supone en el contexto de su propia existencia. Yo no puedo vivir en Marebito lo mismo que ninguna otra persona hasta el punto de que ni siquiera puedo experimentar lo que Takashi Shimizu vivió en ella —aunque sí podré vivir lo que buscaba, y sobretodo lo que logró, producir en el experimentar la película en los otros. Toda experiencia es unívoca, dependiente de la propia configuración particular de mi propio ser.
Aunque ya estamos en las vísperas de la noche más terrorífica del año aun tendremos que aguantar más de veinticuatro horas, pero lo haremos de un modo festivo: Pantalla Partida sale por un día de los videojuegos para animarnos a comprender como nuestra vida cómoda, descansada y llena de fiesta en realidad está vaciada de todo sentido festivo. Y sí muy cargada de terror.
Time to Dance, de The Shoes y Daniel Wolfe
Interior noche. Una pareja de veinteañeros ríen, se besan y bailan medio drogados la after party de un piso compartido del East London. Ambos han sido (o al menos podrían haberlo sido) portada del último número de Vice Magazine y tienen esa confianza del que se sabe más guapo, más joven, con más vida social y que folla más que tú. Ambos continúan sus carantoñas y sus chistes privados delante de un tercer invitado que, sentado en un sofá, parece no haber llegado con las mismas energías al final de la fiesta. Pero es solo una impresión, pues el odio que le recorre por dentro está a punto de estallar y es mucho más intenso que toda la exhibición de vitalidad con la que llevan horas provocando estos hipsters bailarines. Una visita al baño para enfundarse el uniforme completo del equipo de esgrima y un mandoble más tarde se han terminado todas las risas en el apartamento Erasmus: la chica se desangra en el suelo con un profundo tajo en la garganta mientras que su novio acaba la noche con el cráneo aplastado contra el cristal del baño.
Así de crudo es el comienzo de Time to Dance, el comentadísimo último videoclip del dúo francés de música electrónica The Shoes, en donde un asesino en serie parte Travis Bickle, parte Patrick Bateman
Dentro de poco llegará Halloween y, como ya saben, en el blog lo estamos celebrando como si de hecho el mundo se acabara ese día. Y como es un día de terror, donde las ánimas deambulan libremente, el blog abre sus puertas ese día y sólo ese día para que cualquiera pueda hacer su aportación; les queremos a ustedes escribiendo en The Sky Was Pink para Halloween.
¿Escribir lo que quieran? No, eso nunca, porque este Halloween es especial: hace 10 años Rob Zombie y Sheri Moon Zombie se casaron, pero hace 5 años que Rob Zombie estreno su remake de Halloween: celebrémoslo a partir de esa lógica. ¿Qué les propongo? Hagan un remake de cualesquiera de las películas o canciones de Zombie. ¿Qué significa esto? Que quiero que hagan una serie de relatos, críticas, escritos de teoría ficción o cualquier cosa que se los ocurra que no exceda las 400 palabras por texto, que esté circunscrito dentro del universo Rob Zombie; vale todo, siempre y cuando entre dentro de lo que podría considerarse una amplificación de alguna clase del particular universo Zombie. ¿La historia de como se conocieron los patriarcas de la familia Firefly? Pueden hacerlo. ¿Un análisis forense de Michael Myers? Deseando estamos de leerlo. ¿Una lectura cripto-especulativa sobre el caballo blanco como simbolismo jungiano? Está usted loco, pero no seré yo quien le impida hacerlo. ¿Una especulación de The Lords of Salem a través de la canción The Lords of Salem? Oh, claro que sí.
Si quieren participar escriban ustedes un texto que se ajuste a los cánones antes descritos, que no supere las 400 palabras (o, si las supera, denme una buena razón para que lo acepte) y además llegue, como tarde, el día 31 de Octubre a las 11:59 de la aun nebulosa mañana a mi dirección de email: mr.mortem(arroba)gmail(punto)com. Con todo lo que llegue montaré un pequeño libro que se podrá descargar gratuitamente el mismo día de Halloween, para que así puedan leer antes, durante y después del obligado visionado nocturno del ciclo Zombie que deberían hacer. Porque si no lo hacen, porque si no aman de verdad Halloween, ¿por qué leen éste blog?
Love Sick Dead, de Junji Ito
¿Cuales son los límites de la duda? Para Descartes, santo patrón del escepticismo moderno, la duda debe ser metódica pero no absoluta, porque de hecho aunque dudemos de todo no podemos dudar de la perfección de los números y de la existencia absoluta de Dios. Ahora bien, para el hombre común del siglo XXI, alguien que se cree mucho más alejado de toda posible contingencia de inexistencia de lo que en realidad está —como de hecho demuestra las ya clásicas crisis de edad, pues el saberse viejo, el saberse quemando etapas, es el terror ante la consciencia cada vez más firme de un próximo dejar de existir absolutamente: es la forma última del terror al no ser—, esto parecen problemas completamente ajenos a su esfera de interés. El auténtico problema de estos individuos y, por extensión, de todos nosotros, es que esa duda se auto-proclamara como constante habitante del corazón de nuestro cerebro, produciendo que nunca podamos de dejar de temer, aunque sea en un segundo plano, que ser es necesariamente ser para la muerte y todo lo que de ello se subsume, como la consciencia de que nunca cumpliremos todos nuestros deseos. El terror último del hombre es la muerte, pero lo es por lo que tiene de definitivo, por lo que tiene de productor de eliminadora de la condición de ser; una vez muertos, ya no somos, sin ser, no vivimos.
En Love Sick Dead el nunca reconocido con fruición suficiente como extremadamente peligroso Junji Ito desarrolla una historia donde pretende bordear los límites del terror como terror a algo para convertirse en terror en sí a través de la duda metódica, una duda que se aplique no sólo a la historia sino que, en último término, la duda infecte con metodismo hasta el último gramo de tinta sobre el cual se imprimió el manga. El desasosegante terror que infecta cada costura del papel donde está impresa la historia no es un algo en tanto no podemos justificarlo como terror hacia algo en particular, sino que es el sentimiento en sí de sabernos ante un abismo imposible.