Etiqueta: bossa nova

  • Nada parece inútil como las nanas. Sobre «Little Songs About Raindrops» de Lullatone

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    Hay al­go in­fan­til en las na­nas, no tan­to por el he­cho de su uso co­mo som­ní­fe­ro na­tu­ral pa­ra ni­ños, sino por su ca­pa­ci­dad pa­ra au­nar lo ar­mo­nio­so con lo si­nies­tro: siem­pre pa­re­cen ocul­tar al­go, al­go que va más allá de lo evi­den­te, por evi­den­te ocul­tan­do al­go más allá de lo in­me­dia­to. Como si pre­ten­die­ran dor­mir evo­can­do co­no­ci­mien­tos más pro­fun­dos que el sue­ño. Su evi­den­te com­po­nen­te ar­tís­ti­co, ca­si mís­ti­co, es la pri­me­ra co­ne­xión vi­tal con la uti­li­dad inú­til del ar­te; la na­na da cal­ma al per­tur­ba­do, al igual que per­tur­ba al cal­ma­do, que es la fun­ción úl­ti­ma de to­do ar­te: lle­var­nos ha­cia es­ta­dos más pro­fun­dos del ser. No exis­te co­ne­xión más ob­via que en­tre los jue­gos in­fan­ti­les y la fan­ta­sía, y de ellos al ar­te, na­nas in­clui­das, por­que pre­ten­den ver la reali­dad co­mo al­go más allá de lo que se pue­de aprehen­der en pri­me­ra ins­tan­cia. Las na­nas, co­mo los cuen­tos, co­mo las le­yen­das, nos de­vuel­ven un mun­do don­de ca­da ob­je­to es un pe­que­ño dios dor­mi­do con una en­se­ñan­za que mos­trar: que el dios sea tan os­cu­ro co­mo ma­lé­vo­lo o tan dul­ce co­mo ri­sue­ño, es al­go que es­ca­pa a su con­di­ción de «in­fan­til».

    El in­ne­ga­ble com­po­nen­te ex­pe­ri­men­tal en Lullatone, no me­nos de­sa­rro­lla­do que su es­pí­ri­tu in­fan­til, do­ta de sen­ti­do com­pac­ta­dor al con­jun­to de sus na­rra­cio­nes. Narraciones, por­que más que me­lo­días va­cia­das de sig­ni­fi­ca­ción pre­ten­den con­tar­nos «al­go» —uso no ex­clu­si­vo de Lullatone, en cual­quier ca­so, sino de to­do ar­te, in­clui­do el mu­si­cal, sal­vo por­que se sue­le ig­no­rar por con­ve­nien­cia el sen­ti­do na­rra­ti­vo de las ar­tes que no ema­nen de la ló­gi­ca li­te­ra­ria; mi­ra­da de bu­rro, ti­ran­do el ca­rro del mun­do— va­lio­so so­bre nues­tra exis­ten­cia. De ba­se sus can­cio­nes son na­nas, can­cio­nes pa­ra dor­mir, pa­ra so­ñar, pa­ra en­con­trar paz, pe­ro no por ello sus for­mas son pue­ri­les; su tra­ba­jo con ins­tru­men­tos po­co or­to­do­xos, en par­ti­cu­lar ca­ri­llo­nes, y la in­tro­duc­ción de ele­men­tos lo-fi, bos­sa no­va y de mu­si­que con­crè­te en­fa­ti­zan la ex­tra­ña ul­te­rior que ha­bi­ta en su tra­ba­jo. Todo es pa­cí­fi­co, sua­ve, ama­ble. Blanda su apro­xi­ma­ción, no por ello ex­clu­yen­do que ha­ya de­trás un tra­ba­jo pro­fun­do, sub­te­rrá­neo, don­de se pue­da apre­ciar el con­jun­to co­mo una be­lla pie­za de van­guar­dia tan bien eje­cu­ta­da, tan bien pu­li­da, que ca­rez­ca de cual­quier sen­ti­do prác­ti­co apre­ciar­la só­lo por be­lla. Que lo es, pe­ro no só­lo. Sus fuer­tes la­ti­dos ex­pe­ri­men­ta­les no se ate­núan por su mo­ne­ría, por su can­dor, sino que se re­fuer­zan a tra­vés de ella: de­mues­tra que la van­guar­dia pue­de ser ama­ble, cues­tio­nar las for­mas de pen­sa­mien­to ar­tís­ti­co y so­cial no des­de la de­mo­li­ción, que sí des­de la opo­si­ción, sino des­de una agra­da­ble amabilidad.

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  • la creatividad es (como) la mirada lampiña del niño

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    Child’s View, de Nobukazu Takemura

    Aunque to­da pri­me­ra obra de un ar­tis­ta es un he­cho fas­ci­nan­te por la sin­gu­la­ri­dad pri­me­ra que su­po­ne en sí mis­ma, en el ca­so de Nobukazu Takemura es­te in­te­rés es­tá su­pe­di­ta­do al he­cho de co­no­cer su (pro­li­ja) obra an­te­rior al de­but en lar­go. Eso no le exi­me, si no más bien al con­tra­rio, de des­per­tar una par­ti­cu­lar fas­ci­na­ción en es­ta pri­me­ra obra ca­nó­ni­ca; to­da pri­me­ra obra es un ca­non de­fi­ni­to­rio que pe­sa (so­bre) y aú­pa en la mis­ma me­di­da la vo­lun­tad del ar­tis­ta. Por eso el que Takemura eli­gie­ra ha­cer un dis­co don­de to­dos sus tics que­da­ran re­fle­ja­dos per­fec­ta­men­te en una in­ves­ti­ga­ción pro­fun­da de los mis­mos, es de­fi­ni­to­rio de su estilo.

    Con un es­ti­lo que de­be­ría­mos de­fi­nir co­mo elec­tró­ni­ca ca­ma­leó­ni­ca su mú­si­ca es­tá en un eterno de­ve­nir erran­te en­tre to­dos aque­llos gé­ne­ros que le pa­re­cen in­tere­san­tes. Quizás por ello no sea di­fi­cil ras­trear to­da cla­se de mi­cro in­fluen­cias, pe­que­ños ho­me­na­jes y des­te­llos de otros, que le­jos de en­som­bre­cer o cas­ti­gar la ori­gi­na­li­dad del con­jun­to lo en­no­ble­ce con vo­lun­tad pro­pia. Jamás hay al­go que nos de­je de so­nar fa­mi­liar, cer­cano y cá­li­do, pe­ro aun con to­do siem­pre nos de­ja la sen­sa­ción con que es­to es al­go esen­cial­men­te nue­vo. Semejante pro­pó­si­to lo con­si­gue con una ba­se cer­ca­na al acid jazz mien­tras se va en­tro­me­tien­do en las ba­ses esen­cia­les de su mú­si­ca con las for­mas pro­pias de un ni­ño que ex­plo­ra los lí­mi­tes de su mun­do, cuan­to le ro­dea, por pri­me­ra vez; des­de to­das las va­ria­cio­nes del jazz has­ta el hip-hop pa­san­do por la bos­sa no­va o la elec­tró­ni­ca ex­pe­ri­men­tal na­da es­ca­pa de la cu­rio­si­dad, de la ne­ce­si­dad de ju­gar cons­tan­te­men­te, con ca­da una de las pie­zas del rompecabezas.

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  • el paraiso como sueño retro de un robot obsoleto

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    Si el fu­tu­ro ya fue en­ton­ces só­lo nos ca­be una pre­gun­ta, ¿has­ta que pun­to ya fue? Quizás pue­da so­nar ab­sur­do pues si el fu­tu­ro fue ya no co­rres­pon­de que que­de na­da de él, sino que vi­vi­mos en una suer­te de fu­tu­ra­li­dad po­si­ble. Pero, qui­zás, pre­ci­sa­men­te ese fu­tu­ro que ya fue en su no ser sea de­trás del cual se es­con­de el ca­mino ha­cia el pa­raí­so per­di­do. Para es­to se­gui­re­mos dos dis­cos so­ber­bios: Paraiso de Haruomi Hosono y Fantasma de Cornelius.

    Paraiso es un dis­co pre­cio­sis­ta, muy ape­ga­do a cier­tos de­jes este­tas que ya cul­ti­va­ría con Yellow Magic Orchestra y ha­cien­do un es­pe­cial hin­ca­pié en la ca­da vez más fuer­te he­ren­cia que re­ci­bi­ría la mú­si­ca ni­po­na de la bos­sa no­va. Los so­ni­dos loun­gue mez­cla­dos de los en­can­ta­do­res sin­te­ti­za­do­res ana­ló­gi­cos for­man unos ma­pas so­no­ros que geo­gra­fi­zan lo más si­mi­lar a un pa­raí­so te­rre­nal: en una pla­ya ba­jo una lu­na pa­sio­nal el agua nos ro­za nues­tros pies mien­tras bai­la­mos una me­lo­día en­can­ta­do­ra­men­te an­ti­cua­da. Con la mis­ma cal­ma que de­sa­rro­lla nos pre­sen­ta ese as­pec­to fun­da­men­tal­men­te ocio­so, di­so­lu­to, don­de só­lo ca­be tum­bar­se pa­ra que las pro­ce­lo­sas aguas ma­ri­nas nos ha­ma­quen con ter­nu­ra has­ta el cie­lo si es lo que de­sea­mos. Así es en to­do mo­men­to, in­clui­do en su fi­nal, que le­jos de una ex­pul­sión del pa­raí­so só­lo pa­re­ce ser un mo­men­to úni­co más de la pa­sión des­va­ne­ce­do­ra de to­do ideal hu­mano. En el pa­raí­so no exis­te el tiem­po cro­no­ló­gi­co, pues to­do tiem­po es só­lo una me­di­da es­pa­cial in­ter­cam­bia­ble por otra equivalente.

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  • clasicismo y vanguardia en tokyo

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    Adentrarnos en los clá­si­cos con­tem­po­rá­neos de la mú­si­ca de re­gio­nes tan her­mé­ti­cas co­mo Japón es una ta­rea fran­ca­men­te di­fí­cil. Pero pa­ra eso nos fa­ci­li­ta la ta­rea Metropolis, la re­vis­ta más im­por­tan­te de ten­den­cias ja­po­ne­sas en in­glés, con su lis­ta de las 16 me­jo­res can­cio­nes ja­po­ne­sas.

    El eclec­ti­cis­mo con el que ha si­do abor­da­da la lis­ta nos da un am­plio pa­no­ra­ma pe­ro siem­pre cir­cuns­cri­to en las tres mis­mas coor­de­na­das: res­pe­to a la tra­di­ción, oc­ci­den­ta­lis­mo y rup­tu­ra de van­guar­dia. Aunque es una lis­ta que nos da sor­pre­sas cons­tan­tes siem­pre si­gue una lí­nea bien de­fi­ni­da de los so­ni­dos que abor­da, te­nien­do la ma­yo­ría mu­cho más en co­mún de lo que pa­re­ce en pri­me­ra ins­tan­cia. Por es­to mis­mo, no nos ven­drá mal te­ner al­gu­nas re­fe­ren­cias más so­bre que nos en­con­tra­mos en es­ta muy in­tere­san­te, a la par que ecléc­ti­ca, lista.

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