The Sky Was Pink

Autor: Álvaro Arbonés

  • tu reflejo en ciento cincuenta millones de espejos

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    <09:37:04 – 3/12/2010>

    ¡Bienvenidos a Oz! Este es un me­ta­mun­do en el que pue­den tra­mi­tar to­das las ac­cio­nes fí­si­cas que tan­to te­dio le su­pon­drían tra­mi­tar en per­so­na al te­ner que ir fí­si­ca­men­te a ofi­ci­nas le­ja­nas. También pue­de pa­sar tar­des de ocio en nues­tros ca­si­nos, re­crea­ti­vas o are­nas de lu­cha, ¡sin nin­gún ti­po de es­fuer­zo fí­si­co! Por su­pues­to tam­bién pue­de in­ter­ac­tuar con otras per­so­nas y ami­gos, quien sa­be, qui­zás su me­dia na­ran­ja es­té es­pe­rán­do­le tras ese ava­tar de pul­po gangs­ter. Disfrute de la ex­pe­rien­cia y re­cuer­den vi­sua­li­zar la pe­lí­cu­la so­bre no­so­tros, Summer Wars.

    <13:15:51 – 3/12/2010>

    Queridos usua­rios, he­mos de pe­dir­les pa­cien­cia, un in­si­dio­so vi­rus se ha co­la­do en nues­tra ba­se de da­tos y se­rá di­fi­cil so­lu­cio­nar­lo. Por su­pues­to no­so­tros no pen­sa­mos ha­cer na­da y nues­tros pi­ca­do­res de có­di­go, asa­la­ria­dos de efi­cien­cia a con­tras­tar, se ocu­pa­rán de to­do aun cuan­do sos­pe­cha­mos que uno de ellos pue­da ser el cul­pa­ble. Relájense y ob­vien que su vi­da fí­si­ca es­tá vi­nién­do­se a ba­jo por nues­tra inep­ti­tud. Absténganse de pen­sar, no in­ten­ten ha­cer na­da en Oz, aho­ra mis­mo de­be­rán con­fiar en sus li­mi­ta­das men­tes in­ca­pa­ces de in­ter­pre­tar la reali­dad sin un me­nú con­tex­tual que les in­di­que co­mo de­ben ha­cer­lo. Cuando to­do aca­be les avi­sa­re­mos sin tar­dan­za. Muchas gra­cias por su paciencia.

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  • el exceso como virtud neutralizadora

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    En la ma­yor par­te de las oca­sio­nes una cier­ta fru­ga­li­dad nos pue­de ayu­dar a no pe­car de un ex­ce­so que se ha­ría de­ma­sia­do pe­sa­do pa­ra el co­mún de los co­men­sa­les. Esto que tan bien co­no­ce­mos en la co­ci­na no siem­pre ocu­rre ‑co­mo mu­chos desearían- en un mun­do tan par­ti­cu­lar co­mo el de la mú­si­ca. Entonces, ¿có­mo po­de­mos arre­glar los in­sí­pi­dos gor­go­ri­tos de una can­tan­te j‑pop de per­so­na­li­dad cues­tio­na­ble? A tra­vés de una obs­ce­na sobreproducción.

    Ayumi Hamasaki es una fa­mo­sa can­tan­te de pop ja­po­ne­sa co­no­ci­da tam­bién por sus li­ge­ros de­va­neos co­mo ac­triz de pe­lí­cu­las de cues­tio­na­ble cri­te­rio ar­tís­ti­co. Forjada en los es­tán­da­res de la mú­si­ca fá­cil que pro­vo­ca el bos­te­zo en el oyen­te más ha­bi­do de re­fi­na­dos man­ja­res y no de pla­tos tos­cos es el ar­que­ti­po de la mú­si­ca li­ge­ra ja­po­ne­sa de con­su­mo de ma­sas. Sin em­bar­go con Ayu’s Euro Mega-Mix (Y&Co. Mix) unos fa­ná­ti­cos con­si­guen lo que pa­re­cía im­po­si­ble, que la mú­si­ca de Ayu tu­vie­ra per­so­na­li­dad, aun­que sea arro­ján­do­lo al ho­rren­do océano del eu­ro­tran­ce. Toda la lan­gui­dez y sen­ti­men­ta­lis­mo im­pos­ta­do ca­rac­te­rís­ti­co del j‑pop se di­lu­ye en una me­lo­día ace­le­ra­da ad nau­seam don­de so­lo ca­be la épi­ca en­ten­di­da co­mo en Dance Dance Revolution: la inhu­ma­ni­dad im­po­si­ble con­ver­ti­da en fle­xi­bi­li­dad ado­les­cen­te pa­ra el bai­le. Y es que aquí Ayu pa­sa de ofre­cer­nos un in­sí­pi­do pla­to de pas­ta pa­ra dar­nos una ca­zue­la lle­na de pas­ta, con­di­men­ta­da con una can­ti­dad ab­sur­da de es­pe­cias im­po­si­bles, fue­gos ar­ti­fi­cia­les, gri­tos por me­ga­fo­nía de fu­ror etí­li­co y fue­gos ar­ti­fi­cia­les. Nos ofre­ce un pla­to tan ab­so­lu­ta­men­te en­gran­de­ci­do que des­tro­za­rá en­tre nau­seas a los po­see­do­res de un es­to­ma­go sen­si­ble; ca­si to­do el mundo.

    Y es que el eu­ro­tran­ce era es­to, la pre­sun­ción de ha­cer una mú­si­ca pa­ra las ma­sas pa­sa­das por el ta­miz del ar­ti­fi­cio y el ex­ce­so abe­rran­te in­ne­ce­sa­rio sin nin­gun cri­te­rio. Pero lo peor de to­do es que, co­mo nos de­mues­tra es­te re­mix, fun­cio­na. Si quie­ren res­ca­tar el es­pa­cio de lo po­pu­lar de­jen de la­men­tar­se y con­vier­tan las can­cio­nes de Justin Bieber en au­tén­ti­cas pi­rá­mi­des del mal gus­to me­di­te­rrá­neo. Sea te­rro­ris­ta, ha­ga un remix.

  • el viaje del héroe continua

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    Llegamos ya a la ter­ce­ra y úl­ti­ma en­tre­vis­ta de es­ta tri­lo­gía con Marlon Dean Clift. Esta vez abor­da­mos el ex­ce­len­te dis­co co­no­ci­do co­mo Suddenly, Last Summer que pue­den en­con­trar y des­car­gar de for­ma gra­tui­ta tal que aquí. Hablamos de in­fluen­cias del ci­ne, lo pai­sa­jís­ti­co, lo in­tem­po­ral y nos hun­di­mos en los cam­pos pu­ra­men­te mu­si­ca­les pa­ra en­con­trar una vi­sión ab­so­lu­ta­men­te per­so­nal de la mú­si­ca y del mun­do. No se pier­den por na­da del mun­do el fi­nal de una se­rie de en­tre­vis­tas he­chas des­de lo más hon­do de las en­tra­ñas. Y re­cuer­den leer las otras dos par­tes: Almost Ghost y Heavenly Creatures.

    A. Siento una es­pe­cial fas­ci­na­ción por Suddenly, Last Summer de­bi­do a que ten­go la sen­sa­ción de que es­tá muy pre­sen­te el te­ma de fu­ti­li­dad. La mú­si­ca, el co­mo se va de­sa­rro­llan­do to­do, ca­si pa­re­ce una acep­ta­ción de lo vo­la­ti­les ‑aun cuan­do maravillosos- que son los sen­ti­mien­tos hu­ma­nos. ¿Hay qui­zás al­go de es­to en el disco?

    M. Sí, la ima­gen del ve­rano es­tá ahí por eso, pe­ro tam­bién pa­ra se­ña­lar un com­po­nen­te trá­gi­co, no ex­plí­ci­to, que se ha­lla pre­sen­te a lo lar­go de to­do el dis­co. La idea en­ton­ces era com­pri­mir una se­rie de su­ce­sos que tie­nen lu­gar du­ran­te un ve­rano, fa­tí­di­co, co­mo in­di­ca el pro­pio título.

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  • un tipo entra a la oficina de un agente de talentos…

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    Entre los hu­mo­ris­tas ame­ri­ca­nos exis­te un chis­te que ja­más se cuen­ta an­te el pú­bli­co, un chis­te tan ho­rri­ble, obs­ceno y bru­tal que só­lo se ejer­ci­ta co­mo un due­lo de ge­nia­li­dad con uno mis­mo an­te com­pa­ñe­ros hu­mo­ris­tas. Este chis­te res­pe­ta unas mí­ni­mas ba­ses de es­truc­tu­ra que cum­plir, siem­pre co­mien­za igual ‑un ti­po en­tra a la ofi­ci­na de un agen­te de ta­len­tos y le pro­po­ne un es­pec­tácu­lo fa­mi­liar grotesco- y siem­pre aca­ba igual -¿Y co­mo se lla­ma el es­pec­tácu­lo?; con su pro­ver­bial pun­chli­ne: Los aristócratas- con una im­pro­vi­sa­ción ab­so­lu­ta de por me­dio. Y pa­ra en­ten­der es­te chis­te, el chis­te más obs­ceno del mun­do, na­da me­jor que re­cu­rrir al do­cu­men­tal de Penn Jillette y Paul Provenza cu­yo nom­bre es, co­mo no po­día ser de otra for­ma, The Aristocrats.

    Con un re­co­rri­do es­pec­ta­cu­lar por las ma­yo­res le­yen­das del stand-up ame­ri­cano va­mos aden­trán­do­nos en las en­tra­ñas de la bro­ma más obs­ce­na ja­más crea­da des­hi­lan­do ca­da una de sus po­si­bles e in­fi­ni­tas va­ria­cio­nes. El gran mé­ri­to del chis­te es te­ner una es­truc­tu­ra tan bá­si­ca pe­ro de­mo­le­do­ra que el triun­fo del chis­te de­pen­de, úni­ca y ex­clu­si­va­men­te, de la per­so­na­li­dad que le in­fie­ra el co­me­dian­te que lo eje­cu­ta. No im­por­ta si ha­bla de vio­la­cio­nes, pe­dofi­lia, ne­cro­fi­lia, bes­tia­lis­mo, vó­mi­tos, pro­yec­ti­les de mier­da o pe­ne­tra­ción de ca­vi­da­des ocu­la­res; lo im­por­tan­te es só­lo el co­mo el hu­mo­ris­ta es ca­paz de di­ri­gir­se ha­cia ese pun­chli­ne fi­nal en un chis­te que se auto-replica. Y es que aquí no va­le pre­pa­rar­lo, no va­le hi­lar ar­gu­men­tos en­de­bles ha­cia un fi­nal apo­teó­si­co: el hu­mo­ris­ta es­tá so­lo an­te los pre­jui­cios mo­ra­les ‑ca­mu­fla­dos de de­ci­sio­nes éti­cas que de­be­rá abatir- de unos oyen­tes no ne­ce­sa­ria­men­te cómplices.

    Por pu­ra acu­mu­la­ción se ges­ta un chis­te que na­ce amor­fo, cu­yo fi­nal es tan dis­pa­ra­ta­do y anti-climático que lo úni­co que ca­be es reír­se an­te una dia­rréi­ca de­po­si­ción de bru­ta­li­da­des in­di­ge­ri­bles. Y es que si al­go nos de­mues­tra de mo­do muy cris­ta­lino es­ta bro­ma es que la úni­ca ma­ne­ra de acep­tar las más bru­ta­les y des­car­na­das in­tran­si­gen­cias con­tra nues­tra vi­sión mo­ral es rién­do­nos de for­ma cruel de ellas. Aunque sea con la ex­cu­sa fal­sa­men­te tran­qui­li­za­do­ra de que no nos reí­mos de las atro­ci­da­des, sino del con­tras­te de de­cir que les son pro­pias a unos aris­tó­cra­tas de la escatología.

  • buscar lo que queremos para encontrar lo que necesitamos

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    Cuando el bar­co va a la de­ri­va el úl­ti­mo en aban­do­nar es el ca­pi­tán y el pri­me­ro, el ba­te­ría. El pro­ble­ma es que en el bar­co que es Placebo el ba­te­ría era una par­te de­fi­ni­to­ria del so­ni­do del gru­po, que ha ter­mi­na­do por ir­se al tras­te en ese vo­mi­ti­vo tra­ba­jo que ha­cen lla­mar Battle for the Sun. Pero nin­gún buen ma­ri­ne­ro se pa­sa mu­cho tiem­po sin fle­tar un bar­co así que Steve Hewitt pron­to se hi­zo a la mar con un nue­vo na­vío lla­ma­do Love Amongst Ruin.

    Con un so­ni­do he­re­de­ro de Placebo pe­ro con mu­cha más in­ten­si­dad, qui­zás in­clu­so con in­fluen­cias ta­les co­mo Nine Inch Nails, nos pre­sen­tan un pri­mer tra­ba­jo os­cu­ro y per­so­nal en su dis­co ho­mó­ni­mo. Así es im­po­si­ble no ver es­te tra­ba­jo co­mo una con­ti­nua­ción apó­cri­fa y al­go per­tur­ba­da de aquel im­pres­cin­di­ble tra­ba­jo que es Black Market Music. Pero mal que nos pe­se Molko era el ca­pi­tán y Hewitt so­lo un ofi­cial. Y por es­to el dis­co nun­ca aca­ba de des­pe­gar, siem­pre se que­da con unos arre­glos de­ta­llis­tas, unas me­lo­días sen­ci­llas pe­ro evo­ca­do­ras y unas le­tras efec­tis­tas pe­ro ja­más con­si­gue ha­cer lo que in­ten­ta: ha­cer lo que Placebo pu­do ser y no fue. En es­te eterno que­rer se que­da siem­pre a la so­bra de Molko. Nunca can­ta­rá de un mo­do tan per­so­nal y nun­ca es­cri­bi­rá unas le­tras tan evo­ca­do­ras. Pero cuan­do ol­vi­da­mos esa pre­ten­sión que­da un dis­co de­li­cio­so con un so­ni­do muy pe­sa­do he­re­da­do de cla­ros de­jes ad­qui­ri­dos en los an­te­rio­res gru­pos de los miem­bros del gru­po. Y es aquí don­de triun­fa pues cuan­do bus­ca su pro­pio ca­mino ‑uno ale­ja­do del efec­ti­va­men­te os­cu­ro ca­mino de sus an­ti­guos compañeros- con­si­gue triun­far de un mo­do no es­pec­ta­cu­lar, pe­ro si notorio.

    Así po­de­mos te­ner dos vi­sio­nes ra­di­cal­men­te di­fe­ren­tes de que su­po­ne es­te dis­co: o bien es un fra­ca­so o bien un triun­fo en de­fi­nir un pri­mer dis­co irre­gu­lar pe­ro don­de ya han crea­do un so­ni­do ab­so­lu­ta­men­te pro­pio. Siendo que ac­tual­men­te Placebo son una som­bra de lo que eran, pa­re­ce jus­to dar­les el vo­to de con­fian­za que es­tá pi­dien­do el gru­po de Hewitt pa­ra ver que pue­den dar­nos en el fu­tu­ro. Y es que, si apun­tas a las es­tre­llas al me­nos po­drás al­can­zar el cielo.