The Sky Was Pink

Autor: Álvaro Arbonés

  • los nazis son malos, los noruegos son raros

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    Es fá­cil de­jar­nos en­ga­ñar por el en­vol­to­rio del ci­ne de gé­ne­ro y una apa­ren­te pro­vo­ca­ción pa­ra des­pre­ciar una pe­lí­cu­la. Dejarnos en­ga­ñar por nues­tros pre­jui­cios y juz­gar el to­do por el en­vol­to­rio es una muy ma­la co­sa. Aun más si nos en­fren­ta­mos a la obra de Tommy Wirkola, Dead Snow. 

    Un gru­po de jó­ve­nes van a una ca­ba­ña en me­dio de nin­gu­na par­te de un mon­te no­rue­go y, co­mo es na­tu­ral, se des­ata una bru­tal ma­sa­cre al des­per­tar los na­zis que aso­la­ron la zo­na, aho­ra con­ver­ti­dos en zom­bies. La bru­tal or­gía de san­gre que uno es­pe­ra co­mien­za con los es­te­reo­ti­pos que uno es­pe­ra, sin sor­pre­sas ni nin­gún gi­ro es­pe­cial que le ha­ga al­go más allá de lo tí­pi­co. Y es que ya nos avi­sa­ba Absence, los no­rue­gos son gen­te muy ex­tra­ña. Los de­men­tes su­per­vi­vien­tes de la ma­sa­cre ini­cial, en­tre sus in­ten­tos de hui­da, se de­di­can a ex­ter­mi­nar vil­men­te uno por uno a los muer­tos vi­vien­tes. A pe­sar de que los zom­bies son ca­pa­ces de co­rrer y tie­nen una con­si­de­ra­ble fuer­za van ca­yen­do co­mo mos­cas en­tre mar­ti­llos, mo­to­sie­rras y me­tra­lle­tas en mo­tos de nie­ve. Así, du­ran­te la par­te más in­ten­sa de la pe­lí­cu­la, no hay unos no­rue­gos en­ce­rra­dos con unos zom­bies de los que no pue­den es­ca­par, hay unos zom­bies en­ce­rra­dos con unos no­rue­gos sin es­ca­pa­to­ria po­si­ble. Al me­nos has­ta que el ofi­cial na­zi se po­ne fir­me, sa­ca al ejer­ci­to y por fin, co­mo el mo­ti­vo de su muer­te ya de­ja­ba in­tuir, se re­ti­ran pa­ra des­can­sar al re­cu­pe­rar su co­di­cia­do tesoro.

    El que aquí los muer­tos sean na­zis o no es­tá le­jos de ser una cues­tión de pro­vo­ca­ción, es una de­ci­sión ar­gu­men­tal per­fec­ta­men­te cohe­ren­te con la his­to­ria que pre­ten­den con­tar. Pero lo que los na­zis nun­ca tu­vie­ron en cuen­ta es lo que ya sa­bían los sue­cos, que los no­rue­gos son muy ra­ros. Y es que los no­rue­gos es­tán locos.

  • el exceso y el diablo

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    Transgresión, dro­gas y techno son las cla­ves que cam­bia­ron de­fi­ni­ti­va­men­te el es­ce­na­rio del club un­der­ground que es la pos­mo­der­ni­dad. Lo que em­pe­zó ba­jan­do de un au­to­bús aca­bó con un su­rreal ba­ño de san­gre que sal­pi­ca­ría la ca­ra de la con­tem­po­ra­nei­dad más chic. Así el dra­ma de los Club Kids que­da re­fle­ja­do en la pe­cu­liar Party Monster.

    Michael Alig es un jo­ven chi­co de pue­blo que se va a Nueva York pa­ra triun­far, pe­ro si hay al­go más gran­de que su ego es so­lo su nar­ci­sis­mo. Así con­si­gue eclip­sar al chi­co de mo­da James St. James pa­ra que le ayu­de y en co­man­di­ta ro­deán­do­se de los más es­per­pén­ti­cos pe­ro ca­ris­má­ti­cos hom­bres de pa­ja aca­ba ha­cién­do­se el rey del un­der­ground neo­yor­kino. Al me­nos, has­ta que un ase­si­na­to por un asun­to de dro­gas lo jo­de to­do. El rey de los Club Kids se ri­ge por el ex­ce­so, es­té­ti­co, con­cep­tual y de dro­ga. No hay un so­lo mo­men­to en que él des­can­se, siem­pre es­tá pla­nean­do el si­guien­te gran bom­ba­zo apro­ve­chan­do su irre­sis­ti­ble ca­ris­ma. No im­por­ta si al­go sa­le mal, la pró­xi­ma vez sal­drá bien, pues el dia­blo nun­ca tro­pie­za dos ve­ces con la mis­ma pie­dra: la pri­me­ra fue un pa­so en fal­so pa­ra dar una zan­ca­da más fuerte.

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  • sobre razones equivocadas (y no)

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    Cuando in­ten­ta­mos ven­der al­go es co­mún bus­car un pre­de­ce­sor con el cual com­pa­rar­lo que sa­tis­fi­cie­ra ade­cua­da­men­te al con­su­mi­dor pa­ra que, bus­can­do re­pe­tir esas sen­sa­cio­nes, com­pre nues­tro pro­duc­to. Así hay dos ma­ne­ras ra­di­cal­men­te di­fe­ren­tes de ha­cer­lo: una ja­po­ne­sa y una ugan­de­sa.

    En Japón, a di­fe­ren­cia del res­to del mun­do, House es una se­rie que no gus­ta par­ti­cu­lar­men­te al pú­bli­co, pe­ro los de­re­chos de ven­ta del DVD per­te­ne­cen a Geneon Universal Entertainment quien tie­ne tam­bién los de­re­chos de ex­plo­ta­ción de un me­di­co muy fa­mo­so y que­ri­do de Japón, Black Jack. Así jun­tan­do en un im­po­si­ble cros­so­ver la obra de Tezuka con el bor­de más que­ri­do de oc­ci­den­te es­pe­ran au­men­tar la po­pu­la­ri­dad de la se­rie. Todo ha­cien­do una es­pe­cie de tea­ser don­de se van mez­clan­do frag­men­tos de am­bas se­ries con el im­po­si­ble ar­gu­men­to de Black Jack co­mo nue­vo miem­bro del equi­po de House. El re­sul­ta­do es un es­per­pén­ti­co cru­ce que con­ju­ga de un mo­do bas­tan­te ex­tra­ño pe­ro efi­caz am­bas se­ries. Desconozco su efec­ti­vi­dad co­mo anun­cio, pe­ro co­mo co­lla­ge pop es una delicia.

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  • espíritus atados

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    Parece ló­gi­co crear un ár­bol ge­nea­ló­gi­co que par­te del kai­ju has­ta lle­gar al poc­ket mons­ter, al po­ké­mon, en una ge­nea­lo­gía del con­cep­to del mons­truo co­mo en­ti­dad pu­ra­men­te ni­po­na. Su si­guien­te pa­so, el si­guien­te he­re­de­ro de la tra­di­ción, se­ría Cencoroll de Atsuya Uki.

    En Sapporo un jo­ven lla­ma­do Tetsu vi­ve con su mons­truo po­li­mor­fo lla­ma­do Cenco con tran­qui­li­dad has­ta que des­cu­bre de su exis­ten­cia Yuki, una aven­tu­re­ra y al­go plas­ta jo­ven, y Shū, que con­tro­la otros dos mons­truos e in­ten­ta ha­cer­se con el con­trol de Cenco. A par­tir de aquí to­do se ha­ce en una bre­ve his­to­ria de po­li­mor­fis­mo, com­ba­te y un gra­do jus­to de in­ex­pli­ca­ble psi­co­tro­nia. El pun­to ob­vio que une a Cenco con el con­cep­to de po­ké­mon es el he­cho de ser con­tro­la­do por un en­tre­na­dor hu­mano que uti­li­za sus po­de­res pa­ra sus pro­pios fi­nes. Ahora bien, tam­bién he­re­da una va­na­glo­rio­sa car­ga del kai­ju clá­si­co. Los com­ba­tes en­tre mons­truos gi­gan­tes sal­pi­ca­dos por las con­ti­nuas trans­for­ma­cio­nes ha­cen los com­ba­te di­ná­mi­cos y los lle­van a un nue­vo cam­po re-inventando el con­cep­to del kai­ju co­mo Furi Kuri re-interpretó el con­cep­to de Super Robot. Pero qui­zás el ma­yor lo­gro es­tá en la con­cep­ción de Cenco co­mo bio­ló­gi­co y la unión con su entrenador.

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  • esta melodía es para ti

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    Lo ecléc­ti­co, el ra­ra avis den­tro de la ca­rre­ra de un ar­tis­ta sue­le ser lo más in­tere­san­te que es­te sue­le dar­nos en el cam­po ar­tís­ti­co. Esto se acen­túa aun más en un gru­po de ex­tre­mos tan evi­den­tes co­mo es Scooter, que nos de­ja cua­tro su­rrea­lis­tas jo­yas en su Under the Radar Over the Top.

    Su pe­cu­lia­ri­dad em­pie­za des­de la pro­pia por­ta­da, rea­li­za­da en la ba­se de la NSA si­tua­da en la co­li­na Teufelsberg en Berlín. Por de­ba­jo del ra­dar del mains­tream pe­ro con un gran éxi­to de oyen­tes te­ne­mos la me­tá­fo­ra fá­cil de que sim­bo­li­za tan­to el tí­tu­lo co­mo la por­ta­da y su mag­ní­fi­ca in­tro, Stealth. Pero a su vez po­de­mos in­ter­pre­tar­lo por co­mo con­si­guen co­lar en­tre sus can­cio­nes pie­zas he­chas con amor y sen­si­bi­li­dad de una ca­li­dad muy por en­ci­ma del res­to de su du­do­sa obra. Así nos en­con­tra­mos un par de te­mas que for­man una pe­cu­liar pa­re­ja de con­tras­te que se sa­le de to­do lo que ha­cen nor­mal­men­te. En The Sound Above My Hair se en­tre­cru­za el hard tran­ce con el eu­ro­tran­ce más bai­la­ble pa­ra los en­fer­mos del pa­ra­pa­ra con un buen uso del vo­co­der mien­tras en Metropolis prac­ti­can el ca­mino con­tra­rio al ce­der­nos una pis­ta de pro­gres­si­ve tran­ce ma­gis­tral. Si en la pri­me­ra lle­gan a la es­tul­ti­cia co­mún en el gru­po des­de otras coor­de­na­das en la se­gun­da al­can­zan una pe­que­ña jo­ya dán­do­le la vuel­ta a lo que ha­cen en la an­te­rior. Pero con Second Skin es don­de se ve la ab­so­lu­ta ge­nia­li­dad del gru­po. Una ver­sión de The Chameleons en cla­ve synth­pop que le da un in­con­fun­di­ble so­ni­do à la Depeche Mode ha­cen la me­jor de las ver­sio­nes po­si­bles de unos clá­si­cos del post-punk. Para sor­pre­sa de pro­pios y ex­tra­ños, sí, Scooter son ca­pa­ces de abo­fe­tear­nos con nues­tros pro­pios prejuicios. 

    No ca­be du­da de que Scooter es un gru­po irre­gu­lar, su­rrea­lis­ta, un pla­cer cul­pa­ble ex­tre­ma­da­men­te co­mún que, en su con­jun­to, no com­pen­sa el tiem­po in­ver­ti­do. Sin em­bar­go, una y otra vez, nos de­mues­tran con pe­que­ñas pie­zas de ca­li­dad que son ca­pa­ces de mu­cho más. Es so­lo tu se­gun­da piel.