The Sky Was Pink

Etiqueta: amor

  • el amor es una flor regada con sangre

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    Como ya he­mos pre­sen­cia­do la per­di­da del amor pue­de con­ver­tir a los hom­bres bue­nos en bes­tias se­dien­tas de san­gre. Esto nos pro­pu­so tan­to Bram Stoker co­mo Francis Ford Coppola en su vi­sión de Drácula co­mo fi­gu­ra trá­gi­ca do­mi­na­da por la per­di­da que le arro­jó ha­cia la lo­cu­ra. Y es­te có­mic es una adap­ta­ción fiel de es­ta tris­te historia.

    Todo co­mien­za cuan­do sor­pre­si­va­men­te Jonathan Harker, un sim­ple ofi­ci­nis­ta, es en­via­do a los Cárpatos pa­ra acu­dir al ma­jes­tuo­so cas­ti­llo del des­co­no­ci­do Conde Drácula ya que es­te ha­bía ad­qui­ri­do unos vi­vien­das en Londres y de­bía fir­mar los con­tra­tos. Una vez allí tie­ne que que­dar­se un tiem­po has­ta de­jar to­dos los pa­pe­les en re­gla y en­cuen­tra que su an­fi­trión es ca­da vez más ex­tra­ño y hu­ra­ño. Todos co­no­ce­mos la his­to­ria ya que el có­mic nos cuen­ta, li­te­ral­men­te, to­do lo que ocu­rre en la pe­lí­cu­la pa­so por pa­so. Pero si no des­ta­ca en el guión, tam­po­co lo ha­ce en lo vi­sual pues tie­ne un tra­zo bas­tan­te irre­gu­lar y no muy vis­to­so. Ahora bien, don­de real­men­te ga­na es­te có­mic es co­mo un me­ro com­ple­men­to a la pe­lí­cu­la ya que to­do el sim­bo­lis­mo con el que car­ga la pe­lí­cu­la se ve aun am­pli­fi­ca­do en el có­mic. Cada es­ce­na pa­re­ce te­ner al­go nue­vo que con­tar­nos, al­gún pe­que­ño re­cón­di­to es­con­di­do que que­da­ba sin pro­nun­ciar. Sí, si­gue sien­do una his­to­ria de amor pe­ro es­ta vez lo ha­ce gui­ñán­do­nos el ojo, es­pe­ran­do que vea­mos más allá, que en­ten­da­mos lo que ya sa­bía­mos por la pe­lí­cu­la en un agra­da­ble ejer­ci­cio re­fe­ren­cial. Así, aun sin gran­des as­pa­vien­tos ni mé­ri­tos, con­si­gue ser un có­mic digno que ha­rá las de­li­cias de los fans y trae­rá por la ca­lle de la amar­gu­ra a sus detractores.

    A ve­ces con­tar la mis­ma his­to­ria des­de otro me­dio es su­fi­cien­te pa­ra con­se­guir un efec­to lo su­fi­cien­te­men­te nue­vo co­mo pa­ra sor­pren­der gus­to­sa­men­te. El amor es una flor de­li­ca­da que hay que re­gar y mi­mar ca­da día, por eso el tra­ba­jo de ser fan es du­ro, pues ese amor no se cui­da so­lo. Por amor lee­mos la mis­ma his­to­ria con­ta­do dos veces.

  • la casa como carcel para el amor perdido

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    Cuando un ser que­ri­do mue­re, cuan­do era real­men­te cer­cano, ja­más vol­ve­mos a ser los mis­mos de­bi­do a la im­po­si­bi­li­dad de acep­tar su per­di­da. Quizás po­da­mos so­bre­po­ner­nos y se­guir nues­tras vi­das pe­ro, en cual­quier ca­so, se­rá co­mo otra per­so­na com­ple­ta­men­te di­fe­ren­te a la que era­mos. Y eso se ve bien en Hausu de Nobuhiko Obayashi.

    La pe­lí­cu­la co­mien­za pre­sen­tán­do­nos a Oshare una ado­les­cen­te mar­ca­da por la per­di­da de su ma­dre que es­pe­ra im­pa­cien­te la in­mi­nen­te lle­ga­da del ve­rano pa­ra es­tar con su pa­dre. Cual se­rá su sor­pre­sa cuan­do des­cu­bra que su pa­dre es­tá sa­lien­do con una mu­jer con la que pre­ten­de ca­sar­se y que irá con ellos de va­ca­cio­nes. Ella, do­li­da, de­ci­de ir­se a ca­sa de su tía, la her­ma­na de su ma­dre, pa­ra pa­sar las va­ca­cio­nes de ve­rano con sus ami­gas y, así, po­der co­no­cer la ca­sa don­de vi­vió su ma­dre an­tes de ca­sar­se. Lo que trans­cu­rre has­ta al­go así co­mo la mi­tad de la pe­lí­cu­la co­mo un azu­ca­ra­do ejer­ci­cio de es­ti­lo camp ja­po­nés aca­ba por con­ver­tir­se en una de las más bi­za­rras pe­sa­di­llas que ha­ya da­do el ci­ne de te­rror. Toda la ca­sa ac­túa con vi­da pro­pia in­ten­tan­do ma­tar a las jó­ve­nes nue­vas ha­bi­tan­tes de ella, a las cua­les va ase­si­nan­do una por una de las más bi­za­rras ma­ne­ras. No im­por­ta si es un piano que de­vo­ra chi­cas con frui­ción o una lam­pa­ra que elec­tro­cu­ta co­mo si se tra­ta­ra de una gui­llo­ti­na vo­la­do­ra, las muer­tes son con­ti­nua­das y siem­pre se dan en las más de las es­tram­bó­ti­cas e iró­ni­cas de las su­ce­sio­nes. Un piano so­lo te muer­de si eres mú­si­co y la pre­sa de una lam­pa­ra so­lo ocu­rri­rá si tu úni­ca ma­ne­ra de so­lu­cio­nar to­do es a gol­pe de kung-fu.

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  • entre el amor y la obsesión hay un nombre de mujer

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    La co­la­bo­ra­ción co­rre a car­go hoy de mi no­via Rak Zombie la cual nos de­lei­ta­rá ha­blán­do­nos de al­go de que lo sa­be mu­cho, de ci­ne de te­rror. Además pue­den en­con­trar­la en su tumblr de te­rror, co­sas mo­nas y pas­te­li­tos Ghouls and Cupcakes.

    Todo ser hu­mano ha sen­ti­do ra­bia de­bi­do al re­cha­zo de aque­llos que quie­re. Normalmente uno se re­sig­na y si­gue con su vi­da nor­mal, en The Loved Ones las co­sas no se ha­cen así.

    Brent es un jo­ven trau­ma­ti­za­do por la muer­te de su pa­dre, de la cual se cul­pa de­bi­do a un ac­ci­den­te de co­che cau­sa­do por la apa­ri­ción de una pre­sen­cia ex­tra­ña en la ca­rre­te­ra. El amor de su no­via le ha­ce se­guir en pie ca­da ma­ña­na y acu­dir al ins­ti­tu­to don­de pró­xi­ma­men­te se va a ce­le­brar el bai­le de fin de curso.

    Pero hay una co­sa que él no sa­be y es que al­guien más for­ma par­te de su vi­da. Será el mo­men­to en el que Lola apa­re­ce­rá en es­ce­na. Lola, una chi­ca tí­mi­da y re­traí­da, pi­de a Brent que va­ya al bai­le con ella pe­ro él la re­cha­za co­me­tien­do un gran error. La chi­ca y su pa­dre se­cues­tra­rán a Brent, lo lle­va­rán a una ca­sa dón­de se en­con­tra­rá un am­bien­te muy pa­re­ci­do al de La ma­tan­za de Texas y co­men­za­rán a ven­gar­se por ig­no­rar a su ad­mi­ra­do­ra secreta.

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  • la realidad, no puedo soportar, es una farsa y nada más

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    Lo in­hu­mano es lo úni­co ex­clu­si­va­men­te hu­mano del mis­mo mo­do que po­dría­mos en­ten­der que lo ex­tra­te­rres­tre es lo úni­co que se pue­de con­si­de­rar pro­pia­men­te te­rres­tre. Así so­mos úni­ca­men­te en lo que nos es ab­so­lu­ta­men­te ab­yec­to, en la per­so­ni­fi­ca­ción de lo que no so­mos. Y si el pic­nic es el pa­ra­dig­ma de la re­la­ción hu­ma­na en­ton­ces so­lo un pic­nic ex­tra­te­rres­tre, co­mo el de Iván Ferreiro, se­rá ilustrativo.

    No en­con­tra­mos na­da apa­ren­te­men­te nue­vo en la mú­si­ca de Ferreiro, ni fal­ta que ha­ce, su pe­cu­liar voz si­gue ca­na­li­zan­do de for­ma ma­gis­tral una ins­tru­men­ta­ción tan sen­ci­lla co­mo ro­tun­da­men­te efec­ti­va. Pero don­de siem­pre ha des­ta­ca­do ha si­do co­mo le­tris­ta y no es una ex­cep­ción es­ta oca­sión, so­lo que aho­ra ha lle­ga­do has­ta el pun­to de re­sul­tar de­ma­sia­do in­có­mo­do. Como si su ma­ra­vi­llo­sa Fahrenheit 451 fue­ra una pre­cog­ni­ción so­bre al­gu­nos cer­dos ig­no­ran­tes que ma­cha­ca­rían el dis­co. Y es que es­te Picnic Extraterrestre es un dis­co que hay que es­cu­char con to­do el cuer­po y que nos pi­de, in­clu­so exi­ge, que en­ten­da­mos y re­fle­xio­ne­mos so­bre que nos es­tá di­cien­do. Todas las le­tras se es­con­den de­trás de cier­to has­tió, de mu­cho espu­to li­be­ra­do de­trás del cual siem­pre se en­cuen­tra una vi­sión tier­na y ama­ble de su en­torno. Así el dis­co tra­ba­ja co­mo un exor­cis­mo, co­mo un tra­ba­jo de psi­co­ána­li­sis don­de pur­gar­se de to­das las re­la­cio­nes fal­sas, de la mier­da que acu­mu­la­mos en el al­ma de las re­la­cio­nes que no nos lle­van a na­da. Todo el dis­co tran­si­ta ha­cia ese equi­li­brio, ha­cia ese pic­nic ex­tra­te­rres­tre, en el cual la vi­sión de las re­la­cio­nes ab­so­lu­ta­men­te hu­ma­nas so­lo se en­cuen­tra des­de el dis­tan­cia­mien­to, des­de la pu­ra sin­ce­ri­dad re­gur­gi­ta­da so­bre el otro. Sin acri­tud, sin ra­bia, so­lo con una ex­po­si­ción cla­ra de lo que sien­te a tra­vés de una pre­cio­sa ins­tru­men­ta­ción y una aun más per­fec­ta ac­ti­tud lí­ri­ca; do­lo­ro­so y cer­te­ro, co­mo to­da introspección.

    No me im­por­ta que hi­zo an­tes Ferreiro pa­ra ha­blar de es­te dis­co, es­to es un pa­so más allá, es una in­tros­pec­ción ex­ter­na que nos re­ga­la co­mo pro­pia y que re­sul­ta pro­pia. En un eterno in cres­cen­do en el cual so­lo en el cos­mos, en un ab­so­lu­to na­da, es po­si­ble en­ten­der al otro des­de no­so­tros mis­mos. Y na­da más.

  • como LSD para chocolate

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    La re­pre­sen­ta­ción del amor co­mo una dro­ga na­tu­ral es una cons­tan­te bas­tan­te ex­ten­di­da en la fic­ción de to­da cla­se. Aunque cla­ro, vien­do los des­equi­li­brios hor­mo­na­les que nos pro­du­ce el ena­mo­rar­nos no es­tá, ni mu­chí­si­mo me­nos, le­jos de la ver­dad esa ana­lo­gía. Pero el amor, co­mo el LSD, se en­cuen­tra en Sky And Sand de Paul & Fritz Kalkbrenner.

    Con una me­lo­día sen­ci­lla, ca­si in­exis­ten­te, se des­plie­ga en con­jun­to con un jue­go de ba­te­ría que de­li­mi­tan y dan for­ma a la can­ción. Las ac­ti­tu­des vo­ca­les de los her­ma­nos Kalkbrenner tam­po­co des­ta­can en una can­ción que, a prio­ri, no nos ten­dría que de­cir na­da. Pero en el mi­ni­mal se jue­ga con otras re­glas y aquí me­nos es más ex­po­nen­cial­men­te. Así el so­ni­do es li­ge­ro, sen­ci­llo, con un cier­to re­gus­to am­bient en su ba­se que ayu­da a di­ge­rir una can­ción que, aun­que mí­ni­ma, es­tá cons­trui­da por y pa­ra des­per­tar en no­so­tros una cier­ta me­lan­co­lía. Justo de lo que nos ha­bla su le­tra, una his­to­ria de amor don­de el ena­mo­ra­do es in­ca­paz de te­ner los pies en la tie­rra cuan­do tie­ne den­tro de sí su de­seo. Ese cons­truir cas­ti­llos en la are­na y en el ai­re nos trans­por­ta al mun­do de los ena­mo­ra­dos y de los ra­ve­ros, el mun­do don­de el LSD y el amor tie­nen las mis­mas con­se­cuen­cias. Rayando el cie­lo mien­tras du­ra nos da­mos un tre­men­do gol­pe con­tra la reali­dad cuan­do se aca­ba, bus­can­do nues­tra si­guien­te do­sis. ¿Pero a quién le im­por­ta si se va a aca­bar? Lo más im­por­tan­te es dis­fru­tar de es­ta dro­ga mien­tras du­re, ya sea to­da una vi­da o ya sean los cua­tro bre­ví­si­mos mi­nu­tos de Sky and Sand.

    Ya des­de ha­ce unos años el mi­ni­mal nos sor­pren­de con pie­zas im­pres­cin­di­bles que no de­be­ría­mos de­jar pa­sar y siem­pre lo ha­ce co­mo evo­ca­dor úl­ti­mo de sen­ti­mien­tos. Quizás sea ver­dad aque­llo de que las me­jo­res co­sas de la vi­da son aque­llas más sen­ci­llas. Nosotros, por nues­tra par­te, se­gui­re­mos ha­cien­do cas­ti­llos de are­na en el aire.