Sólo en la noche encontrarás la auténtica catarsis del ser

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I’m Still In the Night, de Salem

Esta en­tra­da apa­re­ció ori­gi­nal­men­te pu­bli­ca­da el 25 no­viem­bre de 2011 en ngo y ha si­do co­rre­gi­da y am­plia­da pa­ra la ocasión.

Intentar abor­dar la sig­ni­fi­ca­ción que tie­ne el witch hou­se en ge­ne­ral, y Salem en par­ti­cu­lar, pa­ra ser un re­vul­si­vo ra­di­cal en la cul­tu­ra con­tem­po­rá­nea a to­dos los ni­ve­les se­ría un cos­to­so ejer­ci­cio que, sin em­bar­go, no nos lle­va­ría a nin­gu­na con­clu­sión cla­ra; an­te la ab­so­lu­ta cer­ca­nía del even­to en el que es­tán cir­cuns­cri­tos, de su re­su­rrec­ción na­da pa­ca­ta de una mís­ti­ca en­ten­di­da co­mo re­vul­si­vo ra­di­cal, es im­po­si­ble po­der ob­ser­var el mo­vi­mien­to des­de una ra­cio­na­li­dad ana­lí­ti­ca que nos per­mi­ta de­li­mi­tar­lo. Lo pri­me­ro que ca­be afir­mar cuan­do se ha­bla de Salem es que, li­te­ral­men­te, no in­ven­tan na­da que pue­da ser con­si­de­ra­do re­mo­ta­men­te nue­vo. Esto, que pa­ra al­gu­nos po­dría ser ra­zón su­fi­cien­te pa­ra ig­no­rar ad ae­ter­num al gru­po -¿mís­ti­ca de al­gu­na cla­se?¡Vade re­tro Satanás!-, no de­be­ría ser un pro­ble­ma pa­ra na­die en tan­to la ma­gia de Salem se cir­cuns­cri­be a una in­creí­ble ca­pa­ci­dad pa­ra traer los es­pec­tros del pa­sa­do y sub­ver­tir­los has­ta ha­cer de ellos una no­ción ab­so­lu­ta de es­pec­tro; lo que de­be fas­ci­nar­nos de Salem no es que sean pun­ta de lan­za de la es­pec­tro­lo­gía, sino que son los me­dium que han traí­do a tra­vés del ar­te el es­pí­ri­tu in­co­rrup­to de Georges Bataille.

Pero es­ta sin-razón no se pue­de ver de una for­ma na­tu­ral, bus­ca­da a par­tir de un aná­li­sis ba­sa­do en el aná­li­sis sis­te­má­ti­co de las con­for­ma­cio­nes pro­pias del ser-artístico, en tan­to ya apa­re­ce co­mo una pa­ra­do­ja en sí mis­mo: Salem son lo su­fi­cien­te­men­te con­vul­sos, es­tán su­mer­gi­dos de tal for­ma en la no­che, que nos re­sul­ta­ría im­po­si­ble en­con­trar las si­mi­li­tu­des que les con­fe­ri­mos sino es por el he­cho de es­tar en me­dio de la no­che mis­ma. Es por ello que qui­zás es­to se pue­da ver de for­ma más pre­cla­ra al abor­dar el te­ma que co­ro­na, de for­ma par­ti­cu­lar­men­te ri­tuá­li­ca, la tes­ta del EP: Better Off Alone. A tra­vés de una ver­sión de los per­tur­ba­do­res ‑aun­que por otros mo­ti­vos com­ple­ta­men­te di­fe­ren­tes a los que se pue­den es­gri­mir al res­pec­to de quie­nes nos ocupan- Alex Dj con­for­man lo que po­dría ser la per­fec­ta sín­te­sis de que de­be su­po­ner una can­ción de witch hou­se: den­sa, os­cu­ra, re­pe­ti­ti­va, con al­gu­nos dro­nes no de­ma­sia­do pe­sa­dos y la ex­tra­ña sen­sa­ción de que siem­pre hay al­go más allá de sí mis­ma. Pero es aun más in­tere­san­te cuan­do re­pa­ra­mos en un he­cho que pue­de re­sul­tar un tan­to ex­tra­ño: la can­ción ori­gi­nal só­lo tie­ne dos fra­ses; ¿Tú crees que es­tás só­lo? y Habla con­mi­go. De es­tas, co­mo no po­dría ser de otra ma­ne­ra, só­lo se sal­va la pri­me­ra. De una oda a la amis­tad, de la im­po­si­bi­li­dad de es­tar só­lo cuan­do hay una per­so­na ama­da en al­gún lu­gar del mun­do, se pa­sa a un cán­ti­co de te­rror don­de se nos su­gie­re que la no­che tie­ne mil bo­cas bar­bo­tean­tes es­pe­ran­do su opor­tu­ni­dad pa­ra des­cuar­ti­zar­nos cuan­do creía­mos es­tar com­ple­ta­men­te solos.

La can­ción que da nom­bre con or­gu­llo al EP es la de­cla­ra­ción de in­ten­cio­nes más bru­tal inima­gi­na­ble, ca­si co­mo si aquí ya sí, li­te­ral­men­te, se pre­sen­ta­ran co­mo orácu­los de un Bataille eman­ci­pa­do de cual­quier ne­ce­si­dad de la ra­zón pa­ra su­mer­gir­se en un ar­te tan pe­ga­jo­so co­mo las mis­mas ti­nie­blas de la ne­ga­ti­vi­dad de las que sur­ge; I’m Still in the Night, si­gue en la no­che: nun­ca la mú­si­ca se ha­bía auto-nombrado de una for­ma tan pre­ci­sa. Y, co­mo no po­dría ha­ber si­do de otro mo­do, no tie­nen re­pa­ro al­guno en de­mos­trar su hos­ti­li­dad al mun­do de la ra­zón con una eje­cu­ción de gui­ta­rras shoe­ga­ze es­ta­llan­do en ecos re­pe­ti­ti­vos, ca­si de un sal­va­je tri­ba­lis­mo ur­bano, que nos re­tro­trae a una es­pe­cie de ri­tual per­tur­ba­dor con­ce­bi­do en otro tiem­po pa­ra ser re­gur­gi­ta­do hoy por las som­bras. I’m Still in the Night es la os­cu­ra puer­ta que se nos pre­sen­ta co­mo pa­si­llo con­co­mi­tan­te con la pu­ra ne­ga­ti­vi­dad del ser que nos abre el ca­mino ha­cia una com­pren­sión más pro­fun­da del mun­do, de to­do aque­llo que no pue­de ser pen­sa­do y por ello nos ate­rro­ri­za en tan­to tal. Pero es­te no es un te­rror sin for­ma, pues na­ce ne­ce­sa­ria­men­te de aque­llo que nos es fa­mi­liar, por eso en Krawl el dis­cur­so ur­ba­ni­ta se re­cru­de­ce abra­zan­do un tono más cer­cano al hip-hop ‑que, por otra par­te siem­pre ha pla­nea­do su obra- que aña­de un cier­to to­que es­qui­zo­tí­pi­co al conjunto.

Su cie­rre, en con­so­nan­cia con to­do lo acon­te­ci­do has­ta el mo­men­to, se si­tua­ría en el es­pec­tro del am­bient ‑si aun es­tán bus­can­do al­gún sen­ti­do o re­fe­ren­cia co­mún desis­tan: no existe- con Baby Ratta en la que in­vo­can el na­ci­mien­to im­pío, bar­ni­za­do en la com­ple­ta de­pra­va­ción de la ló­gi­ca ra­cio­nal, que se es­tá pro­du­cien­do en la mis­ma ges­ta­ción de su pro­ce­so; no­so­tros so­mos el im­pío re­cién na­ci­do, el mons­truo que ha si­do in­fec­ta­do por la no­che. Un na­ci­mien­to trá­gi­co que nos su­mer­ge en una ca­tar­sis pro­fun­da y ex­tra­ña al pre­sen­tar­nos, cons­tan­te­men­te, en el pro­ce­so en el que lo fa­mi­liar se trans­for­ma en ex­tra­ño y lo ex­tra­ño se trans­for­ma en fa­mi­liar a tra­vés de la ca­tar­sis del ser pa­ra sí mis­mo. Conocemos to­do cuan­to ha acon­te­ci­do en la bre­ve­dad de es­te ri­tual acé­fa­lo, pe­ro só­lo aho­ra po­de­mos sa­ber­nos acé­fa­los en no­so­tros mismos.

Es por ello que I’m Still in the Night es co­mo un bau­tis­mo os­cu­ro, pe­ro no tan­to en el sen­ti­do de la pu­ri­fi­ca­ción co­mo en el he­cho de ser un pro­ce­so que per­mi­te en­trar en una so­cie­dad se­cre­ta que só­lo in­tro­du­ce a los de­for­mes, los mar­gi­na­dos y los lo­cos; los ha­bi­tan­tes que en­cuen­tran en la no­che el pa­raí­so que sa­be que es­tá ve­da­do pa­ra los cuer­dos y los nor­ma­les, pa­ra aque­llos que no son si no la san­gre que ali­men­ta las in­fi­ni­tas rue­das de ace­ro del com­ple­jo de Fenrir que es el mun­do. Construyen a tra­vés del so­ni­do una ca­pi­lla de ne­ga­ti­vi­dad, de to­do aque­llo que se en­cuen­tra en la no­che, en lo más pu­ro del sin-sentido, pa­ra así po­der si­tuar­se en co­mu­nión con to­do aque­llo que es so­cial­men­te re­pul­si­vo pa­ra los hi­jos del sen­ti­do, de de­di­car sus vi­das al gran dios Tiempo (Productivo). Salem se co­ro­nan de es­pi­nas aquí y aho­ra co­mo la más bru­tal de las en­tra­das po­si­bles al mun­do de la di­ver­gen­cia del pen­sa­mien­to que só­lo pue­de na­cer en el ar­te, en lo que no es útil en sí mis­mo, en sí mis­mo. Son ya hoy la os­cu­ri­dad sa­cri­fi­cial en­tro­ni­za­da en virtud.

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