The Sky Was Pink

Autor: Álvaro Arbonés

  • os ayudaré a ti y al pueblo

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    Una pre­gun­ta que ha renacido

    en to­do de­ba­te des­de ha­ce un tiem­po es, ¿qué pue­de ha­cer el hom­bre an­te la ad­ver­si­dad de la na­tu­ra­le­za? La res­pues­ta se­gu­ra­men­te sea na­da, sal­vo pre­pa­rar­se pa­ra ma­xi­mi­zar el va­lor po­si­ti­vo de sus ac­cio­nes. Luchar con­tra la na­tu­ra­le­za es una ba­ta­lla per­di­da de an­te­mano, ¿o qui­zás no? Para los per­so­na­jes de Las ca­jas de luz de Shane Jones nun­ca ca­bría re­ple­gar­se a los de­seos de lo que acontece.

    Esta es la his­to­ria de un pe­que­ño pueblo

    don­de Febrero, el es­pí­ri­tu del frío y la os­cu­ri­dad, ha ins­tau­ra­do su do­mi­nio du­ran­te más de no­ve­cien­tos días. En es­ta si­tua­ción don­de la luz se ha per­di­do y se ins­ti­tu­yó la prohi­bi­ción in­vio­la­ble de vo­lar la tris­te­za se vuel­ve in­fi­ni­ta. Un gru­po de fa­ná­ti­cos del vue­lo con­for­ma­ron un gru­po re­vo­lu­cio­na­rio, La Solución, pe­ro no co­no­ce­rían un au­tén­ti­co au­ge en su lu­cha con­tra Febrero has­ta la des­apa­ri­ción de la ni­ña Bianca. Entonces, con Thaddeus al fren­te, to­do el pue­blo lu­cha­rá con es­toi­cis­mo con­tra el ma­lé­vo­lo ca­rác­ter in­ver­nal del es­pí­ri­tu. Lo ha­rán a tra­vés de la flui­da pro­sa de su au­tor que ha­rá de ca­da uno de los ins­tan­tes un pre­cio­so me­mo­rán­dum so­bre la ne­ce­si­dad de la fan­ta­sía en el mun­do. Con un es­ti­lo dan­za­rín, ro­zan­do ‑o pe­ne­tran­do de for­ma vi­ru­len­ta incluso- en los ne­va­dos cam­pos de la pro­sa poé­ti­ca va hi­lan­do una his­to­ria frag­men­ta­da; he­cha en­tre ima­gi­na­ti­vos sal­tos de estilo.

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  • sólo se puede malvivir en la ausencia de amigos

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    Vivir es abu­rri­do. Los ba­rrios son cló­ni­cos y mien­tras las co­sas di­ver­ti­das van des­apa­re­cien­do la mier­da, to­do aque­llo que nun­ca te ha gus­ta­do, per­ma­ne­ce ahí cons­tan­te. Esta per­cep­ción co­mún en to­do ser hu­mano, el ver lo ne­ga­ti­vo muy por en­ci­ma de lo po­si­ti­vo, tam­bién con­lle­va en úl­ti­mo tér­mino una ne­ce­si­dad fla­gran­te, la ri­sa co­mo ca­ta­li­za­dor de to­do aque­llo que va mal. Y sa­be Sevilla que na­die lo sa­be ex­pli­car me­jor que los chi­cos de Malviviendo.

    Aquí nos en­con­tra­mos las his­to­rias de el Negro, el Zurdo, el Kaki y el Postilla, cua­tro ami­gos del ba­rrio subur­bial fic­ti­cio de «Los Banderilleros» en Sevilla. Allí se su­ce­den sus di­fe­ren­tes his­to­rias don­de lo que ocu­rre en la vi­da de unos re­per­cu­ti­rá en la de los otros mien­tras in­ten­tan mal­vi­vir un día más en­tre sus far­dos de ma­rihua­na. Con unas his­to­rias sen­ci­llas, muy ba­sa­das en jue­gos de hu­mor tos­co, van de­sa­rro­llan­do es­pe­cial­men­te pa­ro­dias de pe­lí­cu­las o se­ries en ca­da uno de los ca­pí­tu­los. Así ca­da co­mien­zo de ca­pí­tu­lo ha­cen una pa­ro­dia del ope­ning de una se­rie de te­le­vi­sión di­fe­ren­te an­te la cual es­té ins­pi­ra­do en el ca­pí­tu­lo en sí. Y es pre­ci­sa­men­te ahí, en la acu­mu­la­ción ab­sur­da de pa­ro­dias, don­de se en­cuen­tra su ge­nia­li­dad. Lo que en prin­ci­pio no se­ría más que una bur­da co­pia de Snatch: Cerdos y dia­man­tes aca­ba por si­tuar­se co­mo una su­rrea­lis­ta ven­det­ta de­sa­rro­lla­da a tra­vés de las apues­tas de un com­ba­te de bo­fe­ta­das. La per­ver­sión de to­dos los có­di­gos so­cia­les nor­ma­li­za­dos ‑pa­san­do des­de la ab­so­lu­ta amo­ra­li­dad de los per­so­na­jes has­ta la de­fi­ni­ción per­ver­sa de los ac­tos de­por­ti­vos o de ven­gan­za del barrio- es lo que ha­ce de Los Banderilleros un ba­rrio hi­per­tro­fia­do de ca­la­mi­dad; un au­tén­ti­co re­fle­jo es­per­pén­ti­co de lo que es España ahora.

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  • todo espacio consiste en como ha sido en el tiempo

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    La vuel­ta ha­cia las mo­das o for­mas cul­tu­ra­les pa­sa­das ja­más pue­den ser exac­tas a co­mo an­tes fue­ron ya que siem­pre que­da el po­so de afec­ta­ción de lo que ha si­do des­pués de es­tas. Así no se pue­de ha­blar ja­más de una re­su­rrec­ción del da­dá sino que en su día fue ne­ce­sa­rio ha­blar de neo-dadaísmo por la con­di­ción afec­ta­da, cam­bian­te, del mis­mo tiem­po trans­cu­rri­do. O co­mo el doom me­tal que cul­ti­van Devil en su Magister Mundi Xum.

    Cultivando un so­ni­do clá­si­co, ca­si ana­cró­ni­co, nos en­con­tra­mos es­te de­but en el cual des­plie­gan su me­jor ar­ma­men­to; y es que no nos cos­ta­ría na­da en­con­trar­le las in­fluen­cias de Pentagram, Witchfinder General o Candlemass en su so­ni­do. El pro­ble­ma es que ob­viar el ca­mino que ha re­co­rri­do el gé­ne­ro has­ta el mo­men­to es im­po­si­ble. Así su pul­so clá­si­co se va di­lu­yen­do en fi­nas ve­tas, qui­zás im­per­cep­ti­bles pa­ra los pu­ris­tas, de los sub­gé­ne­ros que han ido co­pan­do las ma­ne­ras del gé­ne­ro. Ciertos to­ques de un pe­ga­jo­so slud­ge y, es­pe­cial­men­te, una fuer­te car­ga del sto­ner de úl­ti­ma ge­ne­ra­ción ‑con Subrosa a la cabeza- se de­ja en­tre­ver en­tre sus fi­su­ras. Pero no nos de­je­mos lle­var por el fa­na­tis­mo, el tra­ba­jo de Devil es­tá muy le­jos de des­me­re­cer sus pro­pias ín­fu­las clá­si­cas, muy al con­tra­rio, se re­fuer­zan en la con­ta­mi­na­ción de lo con­tem­po­rá­neo. Muy le­jos de so­nar co­mo una bur­da co­pia o co­mo un so­ni­do in­ne­ce­sa­ria­men­te an­ti­cua­do con esas in­evi­ta­bles y se­gu­ra­men­te sub­cons­cien­tes pin­ce­la­das con­tem­po­rá­neas ac­tua­li­zan el so­ni­do ha­cién­do­lo más in­tere­san­te. Recrean lo que fue el doom me­tal des­de lo que es.

    La más anec­dó­ti­ca de las dis­cu­sio­nes en es­te mo­men­to se­ría si de­be­ría de­no­mi­nar­se a Devil co­mo doom o, en un re­true­cano ab­sur­do, co­mo neo-doom ya que, real­men­te, no nos apor­ta­rá na­da sus­tan­cial. Lo que si de­be­ría­mos ha­cer es ver co­mo el pa­sa­do y el pre­sen­te hi­bri­dan de for­ma cons­tan­te, aun cuan­do es de for­ma in­cons­cien­te, pa­ra per­pe­tuar lo que fue y lo que es en lo que se­rá. Es im­po­si­ble vol­ver al pa­sa­do, só­lo se pue­de re­crear co­mo mi­ra­da ha­cia el futuro.

  • el vivir crece alrededor nuestro como una piel

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    El tra­tar la vi­da co­mo un in­ten­to de al­can­zar la per­fec­ción, o al me­nos, nues­tros ob­je­ti­vos más pe­ren­to­rios, tie­ne la pro­ble­má­ti­ca de que siem­pre ten­dre­mos una vis­ta dis­tor­sio­na­da de lo que ocu­rre. Aunque de­lan­te nues­tro es­té ya só­lo el in­fi­ni­to por con­quis­tar o la más im­pe­ne­tra­ble de las me­dio­cri­da­des po­de­mos caer en el en­ga­ño de que fue­ra jus­to lo con­tra­rio an­te lo que es­ta­mos. Un ejem­plo tris­te y pe­ren­to­rio es Nick Drake co­mo po­de­mos ver en el do­cu­men­tal A Skin Too Few — The Days of Nick Drake.

    De un mo­do cro­no­ló­gi­co se nos va ex­po­nien­do a tra­vés de los tes­ti­mo­nios de sus fa­mi­lia­res y ami­gos la vi­da de Nick Drake, des­de su na­ci­mien­to has­ta su sú­bi­ta e ines­pe­ra­da muer­te fi­nal. Aquí se ha­cen hin­ca­pié en dos as­pec­tos par­ti­cu­la­res de la per­so­na­li­dad del mú­si­co: su ca­pa­ci­dad per­fec­cio­nis­ta y su pro­fun­da ten­den­cia ha­cia la de­pre­sión. Con una ca­pa­ci­dad úni­ca, ca­si má­gi­ca, pa­ra la gui­ta­rra nos en­se­ñan des­de el pun­to de vis­ta tan­to téc­ni­co co­mo anec­dó­ti­co co­mo sus com­po­si­cio­nes siem­pre se con­for­ma­ban den­tro de una de­pu­ra­da téc­ni­ca. Ninguna no­ta es­ta­ba ja­más fue­ra de su si­tio, nin­gún ins­tru­men­to era ne­ce­sa­rio más allá de lo que to­ca­ba Drake; su gui­ta­rra y su voz eran el cen­tro re­gi­dor de su uni­ver­so. Pero su se­gun­do as­pec­to, lo que su her­ma­na de­fi­ni­ría co­mo “Nick na­ció con una piel de me­nos” siem­pre le lan­za­ría a la par que las­tra­ría. El pen­sar que era un fra­ca­so, que ja­más po­dría lle­gar a na­die le mo­ti­va­ba a per­fec­cio­nar aun más el cen­tro de su reali­dad, pe­ro a su vez le ale­ja­ba del mun­do que de­bía pre­sen­ciar pa­ra po­der se­guir existiendo.

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  • la diversión como furia ciega del ser

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    La mú­si­ca vio­len­ta­da, con un ca­rác­ter tan fuer­te que nos lle­va más allá de nues­tra pro­pia fi­si­ca­li­dad, es una for­ma de ca­tar­sis que nos acer­ca ha­cia nues­tro pro­pio ser. Pero la fu­ria cie­ga no sir­ve de na­da sino tie­ne una di­rec­ción de­ter­mi­na­da a la que di­ri­gir­se. Por eso es im­por­tan­te el jue­go co­mo mé­to­do pa­ra ca­na­li­zar el ac­to de pu­ra vio­len­cia ha­cia un ac­to cons­truc­ti­vo. Y es ahí don­de Travis Barker con Steve Aoki con­si­guen un gran lo­gro con Misfits.

    La ba­te­ría des­ata­da de Travis Barker arran­ca con la fu­ria de un hu­ra­cán que des­tro­za to­do a su pa­so mien­tras Steve Aoki, que más que can­tar gri­ta, va acom­pa­ñan­do to­do de la vio­len­ta­da so­fla­ma que les acom­pa­ña. El ca­rác­ter alo­ca­do, prác­ti­ca­men­te ines­cu­cha­ble de los so­ni­dos pre­ten­di­da­men­te ex­ce­si­vos de la mez­cla en­tre una ba­te­ría de­men­cial y una elec­tró­ni­ca ma­cha­co­na y re­pe­ti­ti­va con­for­ma un con­jun­to ar­mo­nio­so. Esta pu­ra con­tra­dic­ción ocu­rre pre­ci­sa­men­te en la con­jun­ción de lo lú­di­co del ejer­ci­cio; pue­den es­tar des­tro­zan­do sus ba­que­tas y cuer­das vo­ca­les pe­ro an­te to­do, se es­tán di­vir­tien­do. De es­te mo­do no son só­lo mú­si­cos an­te su ejer­ci­cio pro­fe­sio­nal, sino que son en­ti­da­des lú­di­cas las cua­les po­nen su ser en la crea­ción de una com­po­si­ción. Así me­dian­te el jue­go, me­dian­te la mú­si­ca, no só­lo se ca­na­li­za una cier­ta ar­mo­nía o un bru­tal ac­to po­lí­ti­co sino tam­bién un cier­to ca­rác­ter del ser que com­par­ten Travis Barker y Steve Aoki; ser en tan­to punk. El ca­rác­ter de re­bel­día ex­tre­ma, bien sea punk o sea da­dá, es en úl­ti­mo tér­mino el ca­rác­ter lú­di­co de su con­fron­ta­ción de las con­ven­cio­nes sociales.

    La aso­cia­ción de es­tos dos ti­ta­nes del te­rro­ris­mo so­no­ro só­lo po­día te­ner una so­lu­ción po­si­ble, la rup­tu­ra de to­da con­ven­ción es­ta­ble­ci­da a tra­vés de la más pu­ra y bru­tal de las di­ver­sio­nes. Llevando has­ta el ex­tre­mo la ca­tar­sis de la fies­ta, de lo es­tric­ta­men­te des­cor­po­ri­za­dor, con­si­guen in­du­cir un nue­vo or­den del ser; un nue­vo or­den so­cial. El ca­rác­ter sub­ver­si­vo de la mú­si­ca re­si­de en el juego.