Yo soy la fiesta ‑dijo el joven artista mientras veía la realidad

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Middle Of The Night, de Lion Club

Cuando se ha­bla de ar­te, y con un es­pe­cial hin­ca­pié en la mú­si­ca, pa­re­ce co­mo si la ju­ven­tud fue­ra un va­lor se­gu­ro an­te el cual ne­ce­sa­ria­men­te han de po­la­ri­zar­se las opi­nio­nes: o se va­lo­ra de for­ma ex­tre­ma la ju­ven­tud o se des­pre­cia de for­ma ta­xa­ti­va; to­do ar­tis­ta (jo­ven) ra­di­ca siem­pre en la pro­ble­má­ti­ca de su pro­pia edad. Así pa­re­ce co­mo si to­do ar­tis­ta jo­ven só­lo pue­da ser o un crío pre­ten­cio­so que pre­ten­de ha­blar de al­go que no sa­be, co­mo si de he­cho la ju­ven­tud ex­clu­ye­ra to­da no­ción de la reali­dad, o co­mo si só­lo fue­ra ca­paz de ha­blar so­bre el va­lor de la fies­ta, el se­xo, las dro­gas la amis­tad y el amor sin apor­tar na­da sus­tan­cial al ar­te el cual es­tá fe­cun­dan­do. De es­te mo­do la po­la­ri­za­ción de las ideas opues­tas lle­gan a un pun­to en co­mún, la vi­sión de que to­da apues­ta de una voz jo­ven de­be ser, ne­ce­sa­ria­men­te, fri­vo­la y po­co con­cre­ta pe­ro que, sin lu­gar a du­das, con la ma­du­rez su­fi­cien­te po­drá ser uno de los nues­tros, uno de esos que han vi­vi­do. Y co­mo no to­dos so­mos Rimbaud, y de he­cho ni él mis­mo lo fue ‑o, al me­nos, no tal co­mo lo con­si­de­ra­mos hoy‑, ser un ar­tis­ta jo­ven pa­sa por el trá­mi­te de no po­der te­ner el res­pe­to de tus mayores.

Precisamente por eso Lion Club re­sul­tan tan cá­li­da­men­te en­tra­ña­bles: su pe­co­si­dad pue­ril uni­do a su lán­gui­do fí­si­co de in­ci­pien­tes po­sa­do­les­cen­tes con esa me­di­da es­té­ti­ca gótica-pero-no es la cer­te­ra ima­gen de la ju­ven­tud que ha vi­vi­do más que sus an­te­ce­so­res. Sus mi­ra­das tí­mi­das pe­ro atre­vi­das, las fo­tos he­chas con re­flex a con­tra­luz, las po­si­cio­nes for­za­das en po­ses po­co na­tu­ra­les pe­ro in­su­ti­da­men­te en­can­ta­do­ras; el es­pí­ri­tu de una ado­les­cen­cia en ebu­lli­ción que in­ten­ta es­ca­par, in­apren­si­ble a nues­tros sen­ti­dos, de un es­pa­cio y un tiem­po que les es pro­pio. Por eso se tie­ne mie­do de la ju­ven­tud, por­que si ya son bue­nos aho­ra y el fu­tu­ro es su­yo po­drán ba­tir los lí­mi­tes de la com­pren­sión de sus mayores.

El fer­vor con el que to­can Lion Club nos sue­na fa­mi­liar, siem­pre cer­cano en su le­ja­nía, co­mo si evo­ca­ra pre­ci­sa­men­te esa fu­ria en di­so­lu­ción ‑tam­bién lla­ma­da entusiasmo‑, que pa­re­ce que uno de­be per­der pa­ra en­trar en el rei­no de Lo Adulto, que só­lo un au­tén­ti­co ar­tis­ta pue­de po­seer. Así se­gún se va des­en­tra­ñan­do Middle of the Night nos en­con­tra­mos esa ebu­lli­ción cons­tan­te de fer­vor hor­mo­nal, de ra­bia con­te­ni­da ha­cia el mun­do, in­ten­tan­do re­tra­tar las for­mas del mun­do que se les es­ca­pan cons­tan­te­men­te en­tre el mun­do; al in­ten­tar re­tra­tar que es pa­ra ellos el mun­do ne­ce­si­tan ar­ti­cu­lar to­do co­mo una re­pli­ca del mis­mo: si la vi­da es una fies­ta, el se­xo y el amor son fuen­tes in­di­so­lu­bles del can­to co­mu­ni­ta­rio de la di­ver­sión que ena­je­na el sen­ti­do y sin­te­ti­za el ca­rác­ter de los im­pli­ca­dos en una fuer­za ma­yor, en­ton­ces ellos ha­rán de su mú­si­ca una fies­ta. Y lo con­si­guen. Todo cuan­to sue­na aquí, sus dis­tor­sio­nes de gui­ta­rra for­man­do ca­pa tras ca­pa de me­lan­co­lía ado­les­cen­te ‑se­gu­ra­men­te la úni­ca cla­se de tris­te­za fe­liz ad­mi­si­ble en es­te mundo- has­ta su voz con re­verb, nos evo­can el es­pí­ri­tu de la fies­ta, de vol­ver­se lo­co sin sa­ber del to­do bien que pa­sa, de la sen­sa­ción cons­tan­te de que es­tás vi­vien­do el mo­men­to más im­por­tan­te de la pu­ta his­to­ria y na­die más lo sa­brá. Nunca. Y no se­rá necesario. 

Por eso en me­dio de la no­che só­lo pue­de ocu­rrir la fies­ta, el mo­men­to de jol­go­rio ab­so­lu­to, pues pre­ci­sa­men­te en el mo­men­to más os­cu­ro del día lo úni­co que pue­de acon­te­cer en el mun­do es la con­mo­ción cons­tan­te que su­po­ne la sín­te­sis con las de­más per­so­nas que in­ten­tan elu­dir el ins­tan­te de vol­ver a ca­sa, de re­gre­sar a la luz, de vol­ver al abu­rri­mien­to. La fies­ta cons­tan­te que nos pro­po­nen los chi­cos de Lion Club es el es­pa­cio caó­ti­co, des­co­no­ci­do y qui­zás in­clu­so si­nies­tro, don­de no só­lo no hay su­fri­mien­to sino que to­do su­fri­mien­to se su­pri­me al mis­mo ins­tan­te de ser con­ce­bi­do: den­tro de la fies­ta rei­na la fe­li­ci­dad más ab­so­lu­ta, un mo­men­to de tras­cen­den­cia ab­so­lu­ta de la muer­te, don­de to­do es­pa­cio se di­fu­mi­na pa­ra con­ver­tir­se, el pre­sen­te en la fies­ta, en uno con el mundo. 

Es por ello que esa ma­sa ines­ta­ble, de don­de no se pue­de sa­ber muy bien por qué fun­cio­na de una for­ma tan ex­qui­si­ta, en­con­tra­mos esa re­pre­sen­ta­ción de la fies­ta per­pe­tua, de la sín­te­sis que nos per­mi­te al­can­zar un es­ta­do ul­te­rior de cons­cien­cia, siem­pre li­mi­ta­do y en cons­tan­te des­ga­rra­mien­to, que nos lle­va a una ple­na cons­cien­cia del ser. Su mú­si­ca nos evo­ca no só­lo los mo­men­tos de la fies­ta en sí, sino to­do aque­llo que es una me­tá­fo­ra de es­ta sín­te­sis que só­lo se pue­de pro­du­cir en el con­tex­to de la anu­la­ción de to­da la ra­zón. Un be­so ines­pe­ra­do, el buen se­xo, un amor sin­ce­ro o in­clu­so co­mer al­go real­men­te ex­qui­si­to o la me­jor de las com­pa­ñías po­si­bles son, pre­ci­sa­men­te, ejer­ci­cios de es­ta sín­te­sis que se ca­rac­te­ri­za de una for­ma es­plen­do­ro­sa en es­ta fies­ta cons­tan­te de cuan­to exis­te en el uni­ver­so: es el ins­tan­te en que yo no soy yo, no es­toy ni vi­vo ni muer­to, no exis­to ni en el es­pa­cio ni el tiem­po; es el ins­tan­te en que yo soy la con­ju­ga­ción de to­do cuan­to ocu­rre, pa­so a ser uno con la na­da, pues no hay di­fe­ren­cia al­gu­na en­tre ob­je­to y su­je­to, en­tre yo y el otro. Esto no es más que la sín­te­sis don­de yo me con­vier­to en al­go más allá de yo mis­mo, el ins­tan­te en que com­pren­do que el uni­ver­so no es al­go ajeno y ex­terno de mí mis­mo. Yo soy la fiesta.

Esto úl­ti­mo es pre­ci­sa­men­te lo que nos in­ten­tan de­cir Lion Club en Middle of the Night, que ellos son la no­che, ellos son la na­da, el mo­men­to más os­cu­ro, el úni­co lu­gar don­de la sin ra­zón es tan po­de­ro­sa que to­do ad­quie­re un sen­ti­do que va más allá del en­ten­di­mien­to. Por eso la ju­ven­tud es ate­rra­do­ra, por­que aun no ha ce­rra­do la bre­cha crea­da por la po­si­bi­li­dad de tras­cen­der el ca­rác­ter ra­cio­nal del ser y aun son ca­pa­ces de crear una co­mu­nión sin­té­ti­ca per­fec­ta don­de el amor ‑en­ten­dien­do amor des­de su sen­ti­do ro­mán­ti­co has­ta el de amis­tad o me­ra­men­te el de ser el otro co­mo for­ma de empatía- es la úni­ca cons­tan­te real del uni­ver­so; los jó­ve­nes, co­mo cual­quier buen ar­tis­ta, aun pue­den ver la reali­dad más allá del in­tras­cen­den­te si­mu­la­cro de la ra­cio­na­li­dad. Y, por ello, só­lo el es­pí­ri­tu de ju­ven­tud pue­de apor­tar al­go al ar­te. Sólo en me­dio de la no­che, de la fies­ta cons­tan­te na­ci­da de la na­da, po­dre­mos co­no­cer el nue­vo mun­do por venir. 

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