Movimientos (totales) en el arte mínimo (XI)

All-New Ghost Rider #001
Felipe Smith y Tradd Moore
2014

Armonía, pa­la­bra de be­lle­za. No be­lle­za en­ten­di­da co­mo la re­pre­sen­ta­ción de lo her­mo­so, sino co­mo cual­quier con­cep­ción es­té­ti­ca que cau­se al­gún sen­ti­mien­to hon­do, pro­fun­do, en el in­te­rior de aque­llo que co­no­ce­mos por hu­mano; al­go her­mo­so y al­go re­pul­si­vo pue­den ser am­bos be­llos, que cau­sen pro­fun­da im­pre­sión en no­so­tros, y siem­pre lo se­rán por ar­mó­ni­cos, por po­ner en co­mu­nión fon­do y for­ma. Nada que me­rez­ca la pe­na na­ce de la disarmonía.

Decir que All-New Ghost Rider es el có­mic más ar­mó­ni­co que es­tá edi­tan­do Marvel en la ac­tua­li­dad, qui­zás in­clu­so de los más ar­mó­ni­cos que se es­tán pu­bli­can­do en ge­ne­ral, po­dría pa­re­cer una bou­ta­de. O no de­cir na­da. Decir que su es­té­ti­ca, con un Tradd Moore, cre­ci­do des­pués de Luther Strode, ar­mo­ni­za a la per­fec­ción con el guión de Felipe Smith, nos acer­ca­ría más ha­cia al­go que pu­dié­ra­mos con­si­de­rar va­lio­so. O in­clu­so in­tere­san­te. Como con­si­guen con­ju­gar to­da su es­té­ti­ca con su fon­do, que ca­da vi­ñe­ta sig­ni­fi­que por sí mis­ma y pu­die­ra ser un cua­dro pe­ro al tiem­po to­da su sig­ni­fi­ca­ción que irra­dia ema­ne só­lo de to­das aque­llas que le ro­dean —con­si­guien­do al­go fa­bu­lo­so, que só­lo con­si­guen unos po­cos: que en se­gun­das lec­tu­ras no só­lo se pue­dan cap­tar gui­ños a ele­men­tos pos­te­rio­res, sino tam­bién nue­vas lec­tu­ras de los acon­te­ci­mien­tos— es la ra­zón por la que ha­bla­mos de ar­mo­nía. Ni una pa­la­bra de más, ni una ima­gen de me­nos. Cualquier pre­ten­sión de po­der leer el guión o de ver las imá­ge­nes se de­rrum­ba en tan­to un to­do in­ex­tri­ca­ble, perfecto.

Todo se nos ex­pli­ca co­mo vi­ve Ghost Rider: a to­da ve­lo­ci­dad. Cada pá­gi­na po­dría ser una his­to­ria com­ple­ta, lo se­ría en otros có­mics —o al me­nos, se­rían dos o tres pá­gi­nas de de­sa­rro­llo en ca­da ca­so — , sien­do aquí un pro­ce­so cons­tan­te de ace­le­ra­ción, una ar­mo­ni­za­ción del per­so­na­je con su con­tex­to; vi­ve rá­pi­do, mue­re rá­pi­do, vén­ga­te con ve­lo­ci­dad. Si tie­nes po­co más de vein­te pá­gi­nas pa­ra pre­sen­tar­te no quie­ro que me pon­gas en an­te­ce­den­tes, quie­ro ver­te ac­tuar: jo­ven chi­cano de mal ba­rrio que tra­ba­ja de me­cá­ni­co por una mi­se­ria que tie­ne que tie­ne que si­tuar­se en el la­do su­cio de la ley pa­ra man­te­ner a un her­mano dis­ca­pa­ci­ta­do. Lo en­gan­chan. Hay al­go tur­bio de­trás. Ghost Rider.

Se de­sa­rro­lla la his­to­ria a tra­vés de elip­sis, de re­fle­jos, de de­ta­lles ni­mios: su lec­tu­ra es ágil, sin­té­ti­ca, pe­ro por ello su lec­tu­ra de­be ser len­ta, sis­te­má­ti­ca. Su ar­mo­nía es tal que es po­si­ble pa­sar vo­lan­do por en­ci­ma y no ver na­da ge­nial, na­da ex­tra­or­di­na­rio, has­ta que un de­ta­lle nos de­ja en­tre­ver su sus­tan­cia que só­lo se de­ja­rá pe­ne­trar pa­rán­do­nos a ad­mi­rar ca­da de­ta­lle en ella. 

¿Qué que­da en­ton­ces? Volver so­bre nues­tros pa­sos, dar­nos cuen­ta del tra­ba­jo de or­fe­bre­ría, de aten­ción al de­ta­lle, ne­ce­sa­rio pa­ra ha­cer al­go tan ágil que se aca­ba en un sus­pi­ro pa­ra no ago­tar­se nun­ca. Volver so­bre nues­tros pa­sos pa­ra amar la armonía.