una mujer no es un hombre, ni debería llegar a serlo

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Las re­la­cio­nes amo­ro­sas en­tre mu­je­res son la his­to­ria trá­gi­ca peor en­ten­di­da de la his­to­ria del ar­te. Visto siem­pre des­de un pun­to mas­cu­lino o, peor aun, des­de un pun­to de vis­ta mas­cu­li­ni­zan­te de la mu­jer la re­pre­sen­ta­ción se vuel­ve una ten­den­cio­sa mi­ra­da de­fi­ni­to­ria de gé­ne­ro. Sin em­bar­go, en los orí­ge­nes an­tes de la exis­ten­cia del yu­ri ‑gé­ne­ro lés­bi­co por excelencia- un des­co­no­ci­do Takahashi Makoto se atre­vió a abor­dar un trián­gu­lo amo­ro­so en­tre tres jo­ven­ci­tas en The Rows of Cherry Trees.

En el co­le­gio de se­ño­ri­tas Sakura la be­lle­za des­bor­da ca­da mi­lí­me­tro del lu­gar pe­ro si al­go apa­sio­na a es­tas jó­ve­nes so­bre to­das las co­sas es el tor­neo de ping-pong anual. Al fi­nal del mis­mo tres son las com­pe­ti­do­ras, la pre­cio­sa chi­ca de ter­ce­ro Maki Chikage y las dos chi­cas que com­pe­ti­rán por ha­cer­se con su co­ro­na y su co­ra­zón; la ví­bo­ra Sunayama Ayako y la cán­di­da Nakahara Yukiko. Nuestra dul­ce Yukiko de­rro­ta­rá sin mi­ra­mien­tos a Ayako, que se re­ti­ra­rá fu­rio­sa, só­lo pa­ra caer an­te en­si­mis­ma­da an­te la gran ca­pa­ci­dad de de Chikage pa­ra el jue­go. Y es aquí don­de Ayako se de­di­ca a di­fun­dir el ru­mor de Yukiko se ha de­ja­do ga­nar por es­tar ena­mo­ra­da de ella. A par­tir de aquí to­do son flash­backs de la tier­na re­la­ción que sur­ge en­tre Yukiko y Chikage has­ta el fi­nal don­de hay una re­van­cha don­de es­ta pri­me­ra vuel­ve a per­der pe­ro, es­ta vez, se re­com­po­ne y, fe­liz, ad­mi­te su de­rro­ta. Y aquí, jus­to en es­te mo­men­to, es cuan­do po­de­mos en­ten­der que acep­ta de un mo­do pre­cla­ro lo que sien­te por ella; no pier­de por fas­ci­na­ción o amor, pier­de por ser peor ju­ga­do­ra de ping-pong que ella. Pero lo im­por­tan­te es el amor, la amis­tad tan pro­fun­da y tur­ba­do­ra que hay en­tre ellas que cris­ta­li­za co­mo un amor au­tén­ti­co, ab­so­lu­ta­men­te puro.

Pero la fas­ci­nan­te sen­si­bi­li­dad de Takahashi Makoto no es lo úni­co in­tere­san­te de es­te man­ga, y es que su jue­go de lá­pi­ces tam­bién es una her­mo­sí­si­ma ra­ra avis. El tra­zo es sen­ci­llo y lim­pio lo cual, su­ma­do a unos fon­dos que tien­den al va­cío, dan una sen­sa­ción muy mi­ni­ma­lis­ta al con­jun­to del di­bu­jo aun cuan­do en con­tra­po­si­ción se re­crea con su­ti­le­za en ca­da pe­que­ño de­ta­lle de los per­so­na­jes y los ob­je­tos de su al­re­de­dor. Y el co­lor le si­gue el jue­go. Con un pre­do­mi­nio ab­so­lu­to del blan­co los de­más co­lo­res siem­pre jue­gan en unas to­na­li­da­des pas­tel cá­li­das, dul­ces, que nos da la sen­sa­ción de que ca­da di­bu­jo es un pe­que­ño cua­dro re-inventando en un en­tra­ña­ble ejer­ci­cio de di­bu­jo man­ga. Lo cual no cam­bia en las pa­gi­nas bi­co­lor que no se li­mi­tan al clá­si­co b/n sino que te­ne­mos al­gu­nas pa­gi­nas en vio­le­ta, otras en azul y otras en ver­de dan­do una sen­sa­ción de cam­bio y evo­lu­ción en­tre ca­da una de las par­tes aun cuan­do real­men­te no exis­te una equi­va­len­cia de te­má­ti­ca con co­lor. Todo es­to su­ma­do a una com­po­si­ción úni­ca, apro­ve­chan­do to­do ele­men­to po­si­ble y un vi­ñe­ta­do que, aun hoy, se con­si­de­ra­ría van­guar­dis­ta, ha­ce de es­te man­ga una obra re­vo­lu­cio­na­ria aun hoy, tan­to en su tra­ta­mien­to de las re­la­cio­nes sen­ti­men­ta­les co­mo de los as­pec­tos for­ma­les del cómic.

Si no se na­ce mu­jer ni se de­be lle­gar a ser­lo qui­zás se­ría re­dun­dan­te ha­blar de re­la­cio­nes amo­ro­sas en­tre mu­je­res pe­ro co­mo la so­cie­dad ape­nas si pue­de acep­tar el amor en­tre gé­ne­ros, se­ría ab­sur­do exi­gir­les ya que se ol­vi­da­ran de la exis­ten­cia mis­ma de gé­ne­ros. De es­te mo­do The Rows of Cherry Trees, aun con to­da su can­di­dez e ino­cen­cia, si­gue sien­do una mi­ra­da crí­ti­ca y con­tem­po­ra­nea que se es­ca­pa con mu­cho es­ti­lo y pa­sión de cual­quier vi­sión, por li­be­ral que es­ta sea, co­mún­men­te acep­ta­da. En las rui­nas del gé­ne­ro só­lo que­da la in­tac­ta ver­dad del amor.

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